herói é o que perde
o que se levanta

e luta de novo
o homem que não desiste

não desistir
é uma medalha de eternidade

saboreio
as tuas rugas de esforço

dor e passos surdos
suor de estrada seca

e eu que pensava o mundo
com as asas do sentimento

que veloz se altera em mil
metamorfoses douradas

como borboletas d´ouro
raríssimas... só existem no
meu coração amoroso

bem escondidas no âmago
meu mais precioso tesouro

são pepitas dos afetos
garimpadas e extraídas

pelos hábeis e magos pensamentos
cristalizados em metáforas

mas, agora
penso bem diferente

querem te tirar
o que não é teu

chateia que tu não tendo
usufruas

por isso vâo te tirar
o que nunca foi teu

que achas disso, amigo
vais lutar até cometer um crime

ficarás preso pelo crime
e fica legitimado

a perda daquilo que tanto anseiam
aquilo que estás a usufruir

não não é a liberdade
essa já a vendeste

é a tua palavra
o que dizes e pensas

não interessa o que não tens
o que marca é o que fazes

o que dizes
mesmo com o que não tens

não se cala o poeta
calando-o

cala-se o poeta murando-o
estigmatizando-o

expondo-o no ridículo
dos seus temas

banalizando-o desnudando-o
até a sua palavra

perder vitalidade
força e razão

mesmo que não o seja
amigo, sempre foi assim

vai lá para a zona dos poemas de amor
a masmorra dos dias é dura

respeito o poeta
mas sou tão colina
de lisboa
bicicleta e criança
mulher e bêbado
tasca e igreja
torre feia e jardim de além-mar
que às vezes esqueço o poeta

quero lá saber do poeta
quero a coxa de mulher e a relva
o rio espelho tranquilo
o barco e a ginjinha
a tela do francês exilado
e os risos da holandesa
bela de manchas
entre o nariz e os olhos

os olhos
são verdes para o castelo
e o anoitecer
podiam ser para mim
mas estou no vento
e na colina
como disse
skate e petiz

tasca e sorriso
tudo para um dia só
amanhã
os pardais espreguiçarão
outro pôr-do-sol
entre um fado e uma morna
porque Lisboa
é mais do que um poema

E isso é belo...

As convicções não devem ser correntes
Mas vestes de fios de seda colorida
Nas vibrantes cores do arco-iris

O tempo e as circunstâncias obrigam
A troca das vestimentas... jogo da vida
Possibilidades que adornam o homem

Surge então o (super)Homem
Aquele capaz de superar a si mesmo
Como o poema que se transforma

Façam o favor
de reparar na
poesia de wislawa
szymborska.
Que eu também
não sei pronunciar.
Façam o favor
de absorver um
pouco mais do mel
desta poesia
que vem do país
do museu-da-memória-triste-
-auschwitz, ex-fábrica
de sabão que nunca
produziu nenhum.
Façam favor de a ler
entre a doçura e a
franca ironia.
Façam o favor de a ler.
Façam o favor.
Façam.
O favor de a ler.
Foi nobel
e o que isso interessa.

de tudo que se diz
de uma coisa não se foge
diz se da vida
em que se é aprendiz

não engane a si próprio
achando que engana
outros noite e dia
mestre em metamorfoses

as borboletas logo morrem
preço pago pela beleza
fuga da escuridão para a luz

o ser vivo animal
é movimento... desdobramento
vive muitas fases... fugazes
sós ou em coletividade

só o homem estrese
tenta ser um camaleão
leão com pele de cordeiro
e outras coisas mais...

mas,

uma águia pode pisar
o solo feito galinha
esta nunca voará aos céus
não será águia jamais

os homens têm este poder
se bem refletirem

a estupidez é o outro nome
da simples irreflexão

suas metamorfoses,
esta imensa capacidade
deve ser para melhorar
a si e à sua sociedade

sendo sempre neófitos
da própria evolução
forjadores da ‘humanidade’

isso vale à qualquer
‘ dimensão ’ humana

tu o sabes... não?

não gosto de ler
bukowski em português
não resulta
é como uma tradução
de tom waits
imaginamos a voz a dizer
aquilo e
não acreditamos
mas em espanhol
já dá
talvez porque gosto
de poesia em espanhol
castelhano ou não
mas gosto de raymond carver
em português
a melancolia
salta toda para cá
como uma torre de habitação
de subúrbio
entre relva triste
e um ou outro velho

não sei o rebelde
o rebelde não sabe
a rebeldia nunca o soube
o vento jaz
o jazz não aquece a criança
corpo nú
não queima a solidão
não sei a rebeldia
para que serve a vida
porque mente a morte
porque aplaude o pássaro
de todas as horas passadas
perdi o rebelde
no comboio de todas
as alvoradas
montanhas secas do futuro
o que enrola
o rock and roll
onde está sepultado
o medo
não sei o rebelde
em mim
ou no outro
que caminha
noite de viagem
dura e em canto

esta coisa chata, a poesia

lá vem ela
a poesia tem calos
nunca se cala
tesa ou espichada
afirmo, fá-los

é revoada


lá vai ela
e eu nem sei
porque me perco
nesse entretanto
se lhe finquei

o pranto

e, lá vou eu
sem ter notado
o sem sentido
da dor que fia
mais um bocado

de poesia