(falta de somenos)


falta me o poema
onde escreves nos meus lábios
o som húmido do amor
num soneto estrambótico
e em rima aparelhada

falta me o poema
que foi escrito nos teus dedos
sugados na minha boca
em palácios florentinos
sem volúveis platonismos

falta me o poema
que me desenhaste na pele
e que ouviste declamado
no santuário da alma
sem enredos vagabundos literais

falta me o poema
abandonado no prelo de gutenberg
esgotado e sem tinta
nas impressões digitais
de camoniano surreal

falta me o poema

(mas não faz mal
a falta não é demais)

o poema vivo
dentro do poema neutro
o poema desbotou
e assim se coloriu um coração
a palavras.

deixar o poema
com ele próprio
como um gato vadio

entre as casas vazias
e as sombras que
se mexem

a quem o sol
manda mexer
ninguém mais

Quero a face da lua
A descobrir nas noites
Um universo
De fragrâncias soltas
E aguardar pelo último sol
Nascente no meu rosto

Encontras-me sempre
No aroma das flores silvestres
Num traço castigando
Os poros a descoberto
No meu corpo
Enquanto os meus olhos
Envoltos em fios luz
Tão fina mas tao gasta
Dançam no teto liso
De uma casa sem paredes
Nem janelas
Para me aventurar
Nos caminhos
Da nova Andrómeda

[galáxias distantes]


olho o céu e o mar
solitária viajo
no pensar

deixo de existir
sou puro elemento
soprado pelo vento

invisível vou
desvanecendo
nesta ausência

então,

ouço... sempre
um brado distante
que (re)anima a vida

é o bardo cantando

um poema infinito
que me fita doando
presença... existência

sussurros perfumados
encantados viajantes
de galáxias distantes

sussurros perfumados
e o aroma das flores
silvestres

há em mim
um espiríto agradecido
como uma canção leve

sussurrada como
o vento que é uma
metáfora

que define um país
e um povo
sim, este povo

quem duvida que
fomos feitos com
muito vento e mar

ou não tivéssemos
este sorriso e este porte
e capazes desta poesia

sussurros perfumados
e o aroma das flores
silvestres

as pessoas morrem
ficam só os seus passos
que bonito é aqueles pés nus
desenhados no chão
foi gente que passou ali
as pessoas morrem
ficam só os passos

Lá vem ela
Semi-nua
E sem pudor
Ondulando
Todo aquele corpo
Sedutor

Assim se insinua
A diva
Caneta
Bailarina de ofuscantes
Transparências
Rubras...

Em cada volta
Redonda
Letra a letra
Vai desenhando
O poema
Com a tinta
Que em si fervilha

E por não mais se conter
Se derrama
Por sobre a suposta
Alvura
Da virgem
E submissa
Folha

amar
é
coisa pouca
simples
para quem ama
até enjoa
um coração como o meu
qualquer testemunho nesse sentido
é uma azia
que logo tomo o remédio da saudade
passa
e passam os dias a gotas
contam
e contam as gotas os dias
do nosso mar.

[ eterno retorno ]


estava refletindo
pensando na vida
tanta coisa (in)definida
mascarada repetida

o inimaginável acontece

há muitas pessoas fortes
corajosas criativas
do pouco muito fazem
gente centrada ativa

mas,

o que surpreende
e preocupa
foi perceber que
uma imensa maioria
alucinada
funciona ao contrário
não se ocupa
só quer receber
vivem como magos
ao avesso

em vez de criar um mundo
a partir do nada

essas criaturas
inebriadas
esqueceram
e conseguem
tudo inverter
nada valorizam
consomem

e criam o nada
a partir de um mundo

assim , devagar, destroem clamando
esperam sempre por um milagre
um salvador... não transformam se

tremo ao lembrar o pintor austríaco frustrado
forjado pela massa carente desejosa alienada

é preciso sempre lembrar refletir
o inimaginável indesejável acontece...



"Fossemos infinitos
Tudo mudaria
Como somos finitos
Muito permanece" ( B.Brecht)