Teu amor é em mim
a prosa mais linda,
que me cantaram sem fim
e que oiço ainda.
Oiço quando não falo
palavras ao acaso e loucas,
oiço quando calo
as vozes que não são poucas.
Digo ao cruel destino
que a vida é alheia ao perdão,
digo ao pequeno menino
que vagueia em si, sua paixão.
Teu amor é então
a mais linda flor,
que colhi em mão
e que te dedico, amor.
Bento
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