.cinquenta e sete.

passeava-lhe dentro da boca o beijo.

sossegou-se a entender as mãos como se existisse outro nome para lhes dar, como se também elas não estivessem já habitadas dele. um nome próprio a pender-lhe nos lábios, nas linhas das mãos, no frio dos dedos. fazia mais sentido agora desatar o corpo e logo depois desatar a correr atrás dele. porque um corpo é sempre um nome, e nestes dias todos os dias eram o nome e assim o eram como chuva a cair de um rosto, ou como musgo a crescer na pele.