. setenta e oito .

tenho uma dor no peito,
sopro-lhe para doer menos mas é mais que dói.
é pequena e minha e
sopro-lhe para doer menos mas é mais que dói.
esta dor, de pequena, ocupa a casa, a rua, a vivenda em frente, o jardim abaixo desta, a escola, o pátio, a paragem do autocarro, o autocarro, as pessoas dentro dele. quando me dou conta regressa-me, vem a doer mais, como se a nomeação das coisas lhe enchesse a imaterialidade do corpo. trago esta dor comigo, a bater-me no coração, que é a porta por onde entra. às vezes mato-a mas é na sua ressurreição que me sei, como se a dor em si guardasse o que sou.