Floresta persistente de folhas caídas
Tem o dom na morte uma escapatória
Que lhe digere construções atribuídas
Num repouso tosco de trajetória
Imensos paredões com certa direção
Acalmam vagas com intrusiva calma
São tantos os avisos que os outros dão
É fácil perceber porque têm alma
E se o critério afinal pode existir
Com suas baldias disposições finais
Será então só nosso o nosso partir
Que ao jeito da terra seremos iguais
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Re: Reciclagem
