ódios baratos, cafés pequenos
deuses em vão, dedos em riste
amando um ser que não existe
e amando-se cada vez menos
eis no palco alguém que prega
em nome de um tal de jesus
o povo segue e a pátria é cega
em meio aos clarões de luz.
há quem faça vista grossa
depois de um fundo de garrafa
mas sem cachaça, advogada nossa,
qual é o santo que se safa?
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