Na escala que vai do mais são ao mais louco, fui taxado mais pro lado de lá. Bem perto do amante-deprimido-passivo-agressivo que esquece que existe um presente e colado bem ao lado da loira perfeitinha que passa lenço umidecido em cada uma das uvas antes de comer.
Na escalara que mede a loucura, não existe o mais são.
São todos extravagâncias doloridas que o destino, sábio que é, colocou num mundo de vícios e pseudo livre-arbítrio só pra se divertir. É aquela fumaça escura bem ali, sentada, nos olhando atentamente e chorando de rir. Ela gosta do dúbio e prefere gargalhadas cheias de lágrimas a se enterrar numa só sensação.
É sua escolha não acreditar que pode escolher.
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