São duas.
Ainda muito falta para o sol se anunciar.
(E estas flores, são suas?)
Não, mas se fossem estariam a murchar.
Duas e meia,
As horas são consecutivas.
E aquelas flores sobre a mesa de ceia
são minhas e já não estão vivas.
Cada pétala
anseia o cheiro de um jardim.
Mas já são três
e o sol não tarda aí.
Não há um único pensamento acabado
escrito sobre estas paredes que roubam o ar,
Já lá vão quatro
(e eu a caminho de murchar.)
(Sois uma flor?)
Não, não sou e nunca as plantei,
Se o fui, foi em horas de calor,
mas o sol demora (e eu já murchei.)
Lau'Ra