é com uma espera ansiosa que as horas vão passando. no estômago sinto uma mó capaz de triturar coisas da melhor e pior espécie. não vens. não dizes nada e eu com raiva. não sei bem se é raiva ou se é qualquer coisa que se sente quando esperamos e a espera não acaba. é qualquer coisa consequente a uma espera, porque preciso de atenção. e tu não vens. ganho vontade de te odiar. secalhar já te odeio mas, sei também que te amo. estas esperas assim devem ser de quem odeia ou então, são esperas ansiosas, de quem ama. as duas coisas. uma mais que a outra, qual delas a maior não sei. a maior é a espera em si, a espera com o ódio e o amor juntos. uma história num quarto, onde a espera assume o comando das palavras. em todas as mãos, em todos os dedos, a espera. cabeça pousada nas mãos e nos dedos. as mãos e os dedos a coçar e a sacudir os cabelos com desespero. na barriga, perto do estômago mas no lado de fora da pele, as mãos e os dedos amassam a carne na esperança de o apaziguar. a espera é uma guerra. o mundo numa guerra cá dentro, até nas entrenhas. o estômago parece-me que sobe à cabeça, os braços ficam-me moles e sem força. a ânsia da espera corre-me no corpo todo. e tu não vens. não dizes nada. amo-te. odeio a espera com ânsia. tu dás-me e fazes-me sentir as duas coisas. amo-te e odeio-te. a minha cabeça já é o estômago. as minhas mãos já não são o mártir da espera, são o transporte entre a realidade e o sangue. alguma coisa vincada na pele desesperada faz-me sangrar. e tu não vens. não dizes nada.
Hugo Sousa
Re: Espera Ansiosa
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