Luso-Poemas

Alguém me fez sofrer - Wiscat

Sat, 04 Sep 2010 13:20:03 +0200

Andei por caminhos escuros
Julgando ser eu ninguém
Os meus olhos eram furos
E em minha mente havia alguém
Que duvidava ser eu.
Meu coração?
Esse não existia
Era algo enterrado no passado.
Passado que não havia,
De um futuro iluminado.

E eu estava contentada
Com o tudo que julgava ter.
Tudo que agora é nada,
Nada que sempre foi,
Mas que dava para viver

E agora onde nada havia
Há uma insistente dor
Fosse a simples alegria
Mas eu sei que é amor

"O poeta é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir ser dor."

Não posso escrever o que me vai na alma, mas escrevo o que me vai na mente. Porque na mente estão as palavras e na alma é que vão os sentimentos...

Portugalquem enganas Portugal? - Wiscat

Sat, 28 Aug 2010 22:05:45 +0200

Se na vida serve-me nada e nada parece chegar
Então sou alma parada que não anda nem deixa andar.
Porque se não se move a alma! Não o fará o corpo
E se dizem que há que ter calma, eu digo: esta tudo morto.

Está morto este país, pátria que me viu nascer
Pátria que é infeliz, nação que anda a sofrer!
Que anda nas bocas do mundo por todas as más razões
E são só palavras ocas as que enchem corações.

Eu sonhei acordada, com uma nação gloriosa
Mas esta nação parada é de laia desditosa!
Quem vive olhando o passado não pode olhar para a frente
Quem não se diz parado sabe-o melhor em sua mente!

Quem pensas enganar, oh pátria mal acabada?
Eu continuo a sonhar e tu continuas parada

http://wiscatafeiticeira.blogspot.com/

Ode dos vivos - Wiscat

Mon, 23 Aug 2010 21:18:35 +0200

Quero falar com os vivos
Fustigar os fustigados!
Subir aos telhados
E aterra de cabeça!
Oh quero arremessar
As pedras da calçada
Para poder esmurrar
Essa gente parada!
Espetem-me com estacas na testa
Enquanto grito palavras
Dançando! Fazendo a festa!

Quero a vida a mexer!
Quero conhecer pessoas!
Quero-te mundo
Que tanto magoas!

Até sofrer vale a pena(se a alma não é pequena) - Wiscat

Mon, 23 Aug 2010 20:42:56 +0200

Bem?
Dizem que não estou!
(Que devia mudar agora,
Não ir por onde vou!)
Dizem que me queixo
(Que me viciei na dor!)
E sou carroça sem eixo
Por renunciar o amor!?

E eu ouço e odeio
(Críticas a mim!?)
Puder ser como os outros
Pudera eu não ser assim!

Mas já que sou aproveito
Para ir por onde não devo!
Sofrendo, chorando,
Escrevo!
Escrita,
A dor torna-se amena
Porque meus amigos:
Até sofrer vale a pena
Se a alma não é pequena!

O fado do bom português - Wiscat

Sat, 17 Jul 2010 17:20:26 +0200

Há em mim uma mentira de quem vive obrigado.
E se me passarem a lira contar-vos-ei meu fado.
É o fado de quem viu e o de quem não quer viver,
É o fado de quem fugiu tentado sempre esquecer!

E que fado rebuscado esse que prometo cantar,
Fado sem estar acabado, canção que se canta a falar.
É o fado de quem morre num país magoado
E que ninguém socorre, porque dizem acabado!

Neste país não há quem viva, mas há quem se lamente
De uma tristeza corrosiva e de uma corrupção insistente.
Mas ninguém faz nada! O povo é logrado, é queixinhas!
Pátria só acabada sem ter ledas andorinhas!

Salva-se na minha mente a imagem de um Portugal a haver.
Em meu coração há falsamente aquele orgulho de viver
É o quinto império glorioso feito de gemas e ouro
Cujo inimigo é o povo ocioso e não o antigo e velho mouro.

Oh Portugal feito de fogo que agora está apagado
Acorda e sê hoje o que foste no passado

A morte vai ao S. João - Wiscat

Wed, 14 Jul 2010 11:52:25 +0200

O dia esteve quente e abafado, descer a avenida era como caminhar no deserto, a roupa colava-se ao corpo e na nuca corria um fio gelado de suor que eriçava os pelos fazendo parecer que a morte nos vinha nas costas. Mas toda a gente sabe que a morte não gosta do calor! E, sendo dia de São João, em Braga a morte guarda-se para a noite. Teve a tarde toda sentada na sua sala escura com a janela suavemente aberta deixando entrar raios de luz que rasgavam a escuridão como feridas horrendas.
É noite e sai toda a gente à rua! A morte não é menos gente que essas gentinhas alegres sem consciência do mundo que divagam em alegrias, satisfazendo-se com uma leda pancada na cabeça por um martelinho de plástico.
A morte sai á rua e não se importa de pagar dois euros por um martelinho pequeno. Hoje a foice ficou em casa e aquela figura assombrosa carrega um martelinho colorido que contrasta com todo o seu ser. A figura passeia-se pelas barraquinhas pensando se compra ou se vê mais barato. Leva pancadas na cabeça dos mais ousados porque, sendo S. João, havemos de ter menos respeito pela autoridade. E que autoridade essa que, acima dos polícias distraídos pela farragem, rege os nossos destinos com o seu fado perpétuo. Não há fadista como a morte e, sendo o Fado a canção de Portugal, então a morte é portuguesa, uma fadista portuguesa que usa um xaile negro sobre uns ombros ossudos e cansados.
A morte alegra-se com a excitação do povinho que apita nos apitos e carrega nas buzinas, excitados e eléctricos inconscientes e contentes por isso! Riem-se da desordem que os faz humanos e depois batem os pés ao ritmo dos tambores que rufam descendo a rua num barulho organizado que enche os ouvidos e chocalha as entranhas. Se a morte as tivesse certamente vê-las-ia chocalhadas mas a morte não pode ter entranhas, é um dos pré-requisitos do trabalho, se tivesse entranhas não faria o trabalho direito! E sendo a morte portuguesa e estando Portugal em crise a morte bem que se tem de agarrar ao seu posto de trabalho! Não se pode dar ao luxo de ter entranhas se não ainda acaba no desemprego, como manteria ela a sua casinha escura? E quem fazia o seu trabalho? Provavelmente algum amigo do governo coitadinhos de nós se assim fosse que nem direito a uma morte própria teríamos! E tudo isto para dizer que a morte não tem entranhas
Entre a festa e os tambores que agitam os festeiros, a morte vê um dos gaiteiros muito parado a olhar. Tem o bordão encostado ao ombro e segura no colo o fole que ali acomodado faz lembrar um cabritinho morto. Morto não! Hoje a morte não trabalha! É um cabritinho dormindo nos braços do seu pastor.
A morte espalha marteladas por cabeças mortais e ledas Também ela leda, também ela inconsciente por momentos, alcançado a ataraxia. Cultivando o carpe diem. Ignorante? Talvez Feliz? Sem dúvida

Lídia? Alguém? Qualquer um - Wiscat

Mon, 05 Jul 2010 21:03:14 +0200

É triste,
Quanto o mundo me sufoca.
Sinto-me mil metades
Nenhuma bem aproveitada
Sinto-me verdade
Que finda revogada.
Pudera ser os outros.
Pudera não dar
Só tirar.
Pudera não ser como sou
Ter motivos para sorrir,
Que os meus o mundo levou.

Sou tão pouco
Que caibo num abraço
(Mas não)
Pudera haver espaço
Para mim em corações alheios.
Mas estes fadados enleios
Não me dizem nada
Sou triste ser esfanicado
Que viveu triste
Morreu agoniado
E agora é nada
Pudera não ser uma alma parada
A ver o rio passar

Lídia! Vem sentar-te a meu lado!
Ver o passar do rio lento
Vem ver Lídia
Porque só não aguento

Ébrios - Wiscat

Sat, 03 Jul 2010 13:32:54 +0200

Ébrio, se revela
O mundo à volta.
Sombras filhas
Da luz duma vela
Em revolta

Vejo isto
(E isto invejo.)
Pudera ser assim
(Com o desejo)
Sem um fim
Ou início
Sem abismo
Ou precipício!

Sendo a vida o que for
Sem mágoa,
Ou agror
(Só sede)

Estou seca,
Mas ébria
De Tristezas, Urgências
E Preocupações

Efémera Farsa - Wiscat

Sat, 26 Jun 2010 18:35:20 +0200

Não sou poeta
Tal não me vou sugerir
Sou ente Efémero
Que gosta de fingir

E se me digo uma coisa
É porque o engano floresce
Como algo que nunca foi
Mas por eu querer aparece

Ai vida - Wiscat

Tue, 22 Jun 2010 23:43:29 +0200

Ai vida
Filha da puta
Forçosa luta
Sem desertores

Como te temo!
Vida minha sem dono
És sonhos
Sem sono

Vulto
Que arranca esperança
Que eu tento
Semear

Inimigo sem tréguas
Para batalhar

E se vou à luta,
Tentando viver,
Semeio esperanças
Para as ver morrer

Monstro insaciável
Que me desfaz
Ai vida Ai vida
Ai vida Fugaz