Luso-Poemas

Se - Sterea

Fri, 17 May 2013 13:10:32 +0200

Se...
pudesse eu
retiraria do dicionário
essa palavra

à boca pequena
à pena capital
reduziria o seu sibilo
a terminação
a suspiro sumido
nos olhos
grandes
de determinação.

ao vento - Sterea

Sun, 12 May 2013 10:51:29 +0200

debrucei-me na amurada, e colhi das minhas roupas todos os vestígios do teu corpo.

lancei-os ao vento, como quem lança ao mar as cinzas de um ente querido.

mas do meu corpo, de dentro do meu corpo, como, como, retirar-te...?

VERDEGAR - Sterea

Wed, 08 May 2013 11:19:08 +0200

300) this.width=300" />

(Douro, por mim)

03/05/2013

VERDEGAR

Já é verde, à flor do Douro.

Na tona do olhar,
o alburno jovem da terra
permanece quase pó(len):

tinta fresca em estado de partículas
que chuvas mansas ainda hão-de diluir,
têmperas de sol ainda hão-de macerar
com perfumes de frutos e essências de vinhos
-
até à absorção fulcral
na epiderme dos xistos.

Até ao êxtase do olhar,
na contemplação do quadro,

ou até à maturação dos néctares,
à boca do cálice.

voos e desprendimentos - Sterea

Mon, 06 May 2013 22:30:28 +0200

tecem-me teias, os tempos:

ora é hora,
ora não é

ora ganho asas,
ora prendo o pé...

ora!
-
ainda existem os ventos.

entreticências - Sterea

Fri, 03 May 2013 09:34:48 +0200

...

...

depois
há oásis ao largo
de um deserto...

(ah, os teus olhos de água fresca
a tua boca de mel!)

...rota doce
que humedeço
ao meu passar

...

...e o beijo - Sterea

Wed, 01 May 2013 13:46:01 +0200

não é simples flor de lábios,
é a asfixia do néctar.

abraço...? - Sterea

Wed, 01 May 2013 13:43:14 +0200

não, não acho:
a atracção da pele
é mais que aperto,
é encaixe.

Carta à (minha) morte - Sterea

Sat, 27 Apr 2013 09:45:28 +0200

Carta à (minha) morte

Já me afligiu muito o sentir-te perto de alguém que amo uma aflição de não compreender-te...? não!... não: é mais de não conseguir conceber o sorriso ainda, o desprendimento ainda, a alegria ainda, o amor ainda, de quem te sabe próximo, por direito e lei. A entrega complacente.... a gratidão, desculpada pela oferta de mais um ciclo de sol... a natural assumpção de um compromisso, quase o alívio mascarado de pressa de chegar, ou o descanso da cruz, mascarado de dor ostensivamente ignorada.

Leviana e infiel morte, que amas perdidamente, ao ponto de indiscriminares leitos, colos, estradas e instantes! Possessiva e cruel morte, que não respeitas paixões, nem amores, nem laços de sangue! Tanto nos cercas, tantos nos seduzes, tanto te insinuas, tanto nos atrais... que nos cerceias, que nos atraiçoas, que nos violentas... que te impões por necessidade... ou pela paixão última, misto de atracção fatal e sereníssima entrega...

Já te odiei, muito, muito, Já te descompreendi, muito, muito. Já te temi, muito, muito (o temor é o maior factor de descompreensão, sabes...). Sei que terei sempre, enquanto me deixares viver, uma raiva incontida, um ciúme relapso, pelo teu assédio constante às pessoas que amo... Visceralmente. Mas, sabes...? o nosso romance, meu e teu, é um livro com princípio, determinantes, consequências... e fim. Uma história de suspense controlado, um suceder de capítulos interdependentes, um resvalar impreciso e anestesiante para o chão, para o pó, um livro de grossura imprevisível e relativa, que termina sempre, inevitavelmente, com um beijo de entrega.

Já compreendo por que te vou compreendendo melhor. Por que te vou perdoando, concedendome, por que te vou deixando instilares-te em mim, gota a gota, em homeopáticas dose de vida amarga...

Ainda vou acabar por amar-te, eu sei... devagarinho, na medida lenta das indiferenças, das incapacidades, das dores, do peso-morto do meu reflexo, nos olhos dos outros, do esgotar-me, simplesmente, como uma chama decrépita, que já não serve a luz de ninguém...

...ou, quem sabe, amar-te-ei de uma irresistível e urgente paixão, quem sabe...? - ninguém, porque o último capítulo, acredito, só a Vida o escreve, nem tu, Morte, o saberás... agora sei que te limitas a amar-nos, quando a vida nos despoja do essencial. Ou a deixares-te amar, em final desígnio de inocência.

Já compreendo que te vou perdoando, Morte.

agua_d_ilha - Sterea

Wed, 24 Apr 2013 12:06:59 +0200

na boca, mato-me à míngua,
por deficits fulcrais

estou sozinha numa ilha,
feita de pedra de sal

o meu vento é chuva seca,
a minha sede é de fome

não tenho rede que filtre
os sermões que roubo aos peixes

sigo, mesmo assim, em círculos,
fingindo-me no paraíso

e o leve gosto a baunilha
é decência original:

humoram-me ainda a língua
fluidos essenciais.

inacabado - Sterea

Mon, 22 Apr 2013 08:24:51 +0200

300) this.width=300" />

há rosas que me perfumam
os pincéis quando pinto os teus olhos
são círios esvoaçantes andorinhas
os meus olhos

há beijos que me tocam
o rosto quando esboço os teus lábios
framboesa que devoro e avermelham
os meus lábios

há instintos que me movem
as mãos se procuro a tua luz
mim adentro céu afora renovando
a minha luz

há saudades