Luso-Poemas

ignoro - Mel de Carvalho

Tue, 27 Jul 2010 15:32:26 +0200

ignoro
o movimento previsto o rigor cientifico do viajar das nuvens
que vejo sobre o rio desta janela fronteiriça
em que me assomo

a olho nu parecem-me
bordaduras títeres, aguarelas vicentinas,
esbatidas a ponto sombra em azul maior

sei apenas
de um cais
onde as águas altas
apodreceram as ripas e as amarras

donde não saem nem retornam barcos

por vezes sei dos meus olhos cansados
e deste olhar perdido em trocadilhos e metáforas.

beijo de Crisfal - Mel de Carvalho

Wed, 20 Jan 2010 13:34:39 +0200

são duros agora o tempo embaciou
o espelho
onde me via
formosa e bela
e as searas há muito apodrecidas
nas raízes
na borda-dágua;

aprumam-se distâncias
a linha corre
maquiavélica
esmaecendo o cinza da fuselagem.
de norte a sul
e seu inverso

inverto-me, ampulheta
de areia cauterizada

não existe tensão
nem o sal se inquieta em pousio de pele
apenas
sarças insistem num perecível rasgão

são duros agora,
os meus olhos que atentam na baba calcinada
plo congelo - em baba de caracol

o beijo de Crisfal

e o momento exacto em pêndulo:
o longe
e o perto.

solto
uma valente gargalhada. pérfida, é de mim que rio,
e de mais nada.

um corvo sobe
e, num lapso em que a memória acorda damnésia branca,
recito aos sete ventos
um extracto excelso de poema

Parado, o relógio mudo/Repete a imensa charada/ Sempre viva e já safada
De que tudo é nada-nada,/Se o Nada não tem o Tudo.(1)

(1)José Régio, «Cântico Suspenso»

O relojoeiro sem tempo - Mel de Carvalho

Tue, 19 Jan 2010 15:59:02 +0200

Eram dele todos os relógios. Não as horas, dizia amiúde para quem o quisesse ouvir.
Dizia-o por debaixo do monóculo com que afinava a luz do dia nas pinças pudicas com que lhes tocava os órgãos expostos, desventrados, oxidados pela corrosão salobra em proximidade à borda-dágua. Milhentos relógios que guardava em precisão cirúrgica e que cuidava em hiantes de abismos matinais.
Ria-se deles, algo trocista. Sem ele, seriam... nada. Caixas disfuncionais de ressonância vazia.

Perdera há muito o rasto do dia em que, cada um, chegara à sua vida. Alguns (muitos) tinha quase a certeza de que os herdara num qualquer tácito testamento - de pai para filho, de espaço em espaço, de loja em loja, onde a família assentara arreais, da Rua da Alegria à Belavista, onde agora, para seu desconcerto, os sons do rock suplantavam a aficion dos demais passante, que ainda há tão pouco tempo, se rendiam à sua arte.
Da costureira de bairro, à varina, passando pela menina de análises laboratoriais, que trabalhava, dissera-lhe um dia, no Parque das Nações...

Outros (dos seus relógios) juraria que os havia comprado em leilão, em hasta pública. Tudo podia acontecer, não é verdade? E acontecia, não raras vezes, o que, em rigor da história e para o caso, não mudada uma virgula.

Eram dele todos os relógios, portanto, e, para que constasse, dele a vontade de a todos manter vivos - dava-lhes corda, a espaços, paulatinamente, um a um, sem desconcentro. Centrava-se na presunção de que, dessa maneira, cada graveto de metal de que cada qual era composto, cada átomo de poeira que tentasse encravar a engrenagem, cada rolamento minúsculo, cada filamento de cobre, todos, mas todos, fosse qual fosse a função ou o seu oposto (virtude disfuncional), sem qualquer dúvida, saberiam onde e quando, estava a pinça do comando, alinhados em carreira, antes que manifestassem a seus olhos inequívocos sinais de estrabismo e cegueira. De agonia pulsante. De desvio. De disrupção. Eram relógios certeiros, de ritmos obedecidos. Nutridos e animados pelo desvelo de seus cuidadosAfirmava!

Eram dele todos os relógios, pois, tão óbvio quanto claro, que comandava ao som crepuscular de um barítono escondido algures numa qualquer distante estação de que, ele, e apenas ele, detinha a chave mestra em mão. Não a vendia nem a trocava por qualquer outra atracção e, como já se disse, noite e dia zelava, para que, há hora exacta, no minuto certo, na casa toda, unida na vertical, por patamares, varandins, escadas - angulares, de caracol - , de alto a baixo, em cada piso, em cada sala, em cada quarto, em sintonia, ecoassem certas as badaladas, os cucos saíssem, se cantassem as avés-marias nas madeiras ressequidas em sincronia ritualista, pois que - ele aprendera na Bíblia -, Deus tivera a certíssima intuição de criar o mundo ao sétimo dia...
E, se assim fora, só pudera ser porque, nalgum lugar escondera o relógio da criação - Um solista confiante que lhe havia soltado a nota certa em pavilhão douvidoAo sétimo dia, fazia todo o sentido!!!
Um alquimista, alguém que sabia de metafísica? - indagavam do demais.
Pois, a isso não tinha como responder Desde criança, mais cedo que cedo, o que lhe fora dado aprender fora da mecânica dos relógios, da forma exageradamente contorcionista e necessária para subir e descer a todas as bancadas, a todos os escaparates, a todos os expositores, sem nenhum esquecer, e, não menos, a importância de ter, bem exercitados, todos os cinco sentidos. E um sexto, se é que isso poderia acontecer.
Não sendo mareante, como se disse, vivia à beira mar e sabia da importância de saber medir a distância angular dos astros: o quão distantes estão acima do horizonte Na sexta parte do circulo, num ângulo de 60º, na perfeição do sextante, o seu sexto sentido, dera-lhe então a necessária intuição para, naquele mar de grunhidos, em prenuncio de tempestades, por o corpo a pensar. Todo o corpo, indo mais e mais longe, que as leis lógicas da razão. É de emoção que estamos a falar

Tomou-se de solipsismos - afinal não fora sempre a sua vida, a mais completa solidão? -vestiu-se a rigor. Casaco azul escuro, assertoado. Não antes de se ter lavado minuciosamente, num banho de tina, demorado. Ainda envolto numa toalha aquecida, dirigiu-se frente ao espelho. Num bafo quente, desembaciou-o. Olhou-se demorada e minuciosamente. Pegou na navalha, que afiou. Colocou-a de lado. Depois a espuma, numa emulsão meio oleosa - a pele seca a tanto obrigava. Mexeu e remexeu, até que, por fim, quando a caneca transbordou, achou o tempo certo. Esticou a pele o mais que pode, deslizou a lâmina sobre a maçã de Adão.
Não, ainda não era o momento.
Dirigiu-se ao quarto. Vestiu, uma a uma todas as peças previamente preparadas. Calçou-se "que um homem nunca pode ser apanhado descalço!!!". A custo, dobrou-se, abotoou os atilhos dos sapatos. Olhou-se de novo no espelho, agora do quarto. De alto a baixo... Aproximou-se da janela. A tarde caia nos fios de telefone. O advento da electricidade... "grande obra a do homem, sua Santidade"
Esboçou um sorriso trocista. Colocou o relógio no pulso, cofiou o bigode...

Aos poucos, um a um, todos os relógios da casa deixaram de trabalhar. O silêncio total. Apenas os ratos, desinquietos, trepam mesas desconchavadas pelo caruncho e os pés de galo das cadeiras. O cheiro nauseabundo.
Em forma disforme, uma teia de aranha tece a rede e une, um a um, cada peça de um puzzle em desconstruto.

Foi a enterrar ontem. Dizem, contudo, que já tinha morrido há muito ninguém sabe em rigor quando. Eram dele todos os relógios
Não as horas.
O seu nome? Arguto. Ludovino Arguto. Ou Lulu, para os amigos ...

***

Nota: Este conto faz parte da "Saga dos Lulu's", um conjunto de contos de que alguns já estão aqui, outros só no meu blog de prosa, para onde vos convido. Grata, Mel

o órgão do mar - Mel de Carvalho

Fri, 13 Nov 2009 17:19:03 +0200

por vezes
quando caminho sobre as pedras da beira rio
que se rasgam sob os passos
interrogo a tarde e os fantasmas
que se escapam destas fendas.

ao som de uma melodia evanescente
abro as portas da alma
e, de par em par,
todos os portões do corpo.

sem amarras, à beira de Ser
acalmo então a passada

leio teresa
o poema da recusa e pressinto
que se não as polpas
então os verbos crus nus como
os meus pés descalços, sempre descalços, sabem de ti
da erva
da cidade
do mar que é nosso
que unindo afasta as marés e as margens,

da falésia

de todas as coisas visíveis
de todas as se opõem
simétricas e complementares

das que falam
das que calam
das que gemem de prazer
das que gritam gaivotas soltas no silêncio de mulher,

é então que, em emudecimento contemplativo, oiço a lição de nietzsche
e, experimentada, solto o elástico que me prende

no vazio em queda livre, convicta
deixo-me pender, árvore de braços abertos
sobre o mar

Poema inédito

"O seu a seu dono ..." - Mel de Carvalho

Wed, 08 Jul 2009 08:23:43 +0200

O seu a seu dono, sempre ouvi dizer, mas, neste momento em que os valores da ética e do respeito pela propriedade do outro, pelo bem do outro", pela integridade física e moral do outro, parecem não fazer mais parte da pirâmide de valores e normas de conduta dos habitantes desta aldeia global, neste momento em que a democracia - e perdoem-me os animais de quatro patas, por quem tenho o maior apreço e respeito -, mas dizia, em que a democracia parece ter chegado, ao invés do que o meu falecido pai, homem de poucas letras, mas de grande sabedoria costumava dizer aos burros, começo mesmo a duvidar que quem esteja errada nisto tudo seja eu...

Eu que tão acérrima defensora sou da partilha dos saberes e que vi, nesta coisa da Blogoesfera, um "palco luminoso" onde, cada um, pudesse mostrar e aprender com os restantes
Uma biblioteca inigualável em que aqueles que, vivendo aqui, neste cantinho "distante" da Europa seriam lidos no Japão, por exemplo; que, e usando deste modo de comunicação os não publicados em livro - os ditos consagrados -, pudessem lá chegar e isto era, pensei ingenuamente, simplesmente maravilhoso. Escrever e ser lido e entendido a milhares de quilómetros, era uma façanha extraordinária.
E não é??? É, sem dúvida, mas ...

Bom, vamos lá por partes.
Ora bem, do que me dispus mesmo a falar é de roubo da propriedade intelectual de cada um de nós, bloguistas - poetas/prosadores maiores ou menores, não vem ao caso. Vulgo plágio!!!!

E se nesta altura este assunto me começa a inquietar é porque, de prática esporádica e praticada por ladrões de galinhas, ou seja, larápios de frases inteiras com que costuram mantas de retalhos, mal remendadas, diga-se de passagem, e que nada têm a ver com a arte sábia das nossas avós em costurar belíssimas mantas com sobras de tecidos, "patchwork," chamemos-lhes assim, para ser mais in, estes, os tais ladrões de galinhas são, a cada dia, mais descarados . Agora levam as galinhas e, duvido que se lhes fosse dado a possibilidade, levariam o terreno e o milho de que as ditas se alimentaram...

Roubam a obra pronta. Para quê? Simples: para alimentarem egos doentes! Só pode
Cada dia, confesso, (não devia, contudo...) me surpreendo mais com este mundo de pseudo-poetas em particular

Ao longo deste anos em que escrevo na net, nem sempre mostrei a cara como o faço e de forma tão frontal. Sou quem sou! O rosto que se mostra é o meu, o nome é o meu, o nick é, como mil vezes já tentei explicar, um diminutivo

Tempos houve em que, porque ainda não lidava bem com o facto de escrever poemas (coisas provincianas, dirão os senhores Concordo. Seja!), visitava blogs, comentava de forma anónima, na maioria dos casos desdobrando, continuando, os poemas dos autores que admirava e, sorrateiramente, saia.

Desses tempos, encontro hoje na net, os meus filhos mas sobre esses não tenho quaisquer direitos fui uma má mãe que os pariu e os abandonou à sua sorte. Alguns, os mais felizes, vivem hoje em casas onde a poesia é respeitada e, têm como autor o Sr/Srª Anónimo/a" Sementes, sejam, pois, da palavra ora produzida e assinada.

Todavia, e a partir do momento em que assumi esta compulsão pela escrita, é-me absolutamente doloroso ver, como já vi, poemas meus descaradamente plagiados de fio a pavio, com o titulo alterado, por exemplo, e postados em blogs de poetas fast-food

Sou do campo, meus senhores, detesto fast-food. Gosto de tudo o que é genuíno e verdadeiro Não busco, não é da minha natureza, pódios ou coroas de louros mas por favor, respeito é bonito e eu gosto e muito. Dispenso pois as coroas de sarças com que me coroam, quando me cortam à fatia e me colam em sites onde a natureza humana não é respeitada, por exemplo! Pior que plágio é este descontextualizar

Mas serei a única vítima??? Não!
Recentemente contei a um amigo que encontrei um blog onde vários poemas dele, integrais, estavam atribuídos a outro autor que, como vem sendo hábito nestas coisas, recebe comentários, vai a palco e agradece e volta a palco e agradece de novo Tristes figuras, Santo Deus!!!

E, como se a coisa não fosse suficiente ontem à noite encontro poemas de um outro bloguista por quem tenho profunda admiração e cuja poesia é inconfundível (poemas que fazem parte de um site colectivo desactivado) , atribuídos agora a uma senhora, num blog actual E, de novo digo: Tristes figuras, valha-nos quem possa

E (tantos e), como a imaginação - a minha -, e o tempo, andam escassos, hoje decidi ir, - aliás como vem de há tempos a esta parte a acontecer -, à minha caixa de perdidos e achados, buscar um poema Cansada, contacto

Pasmem, meus leitores, eu, que sou meio desorganizada, mas gosto de vos deixar o link de onde e quando publiquei cada poema pela 1ª vez, fiz inocentemente uma pesquisa no google (maravilhoso google), desta vez pelo nome de imediato zás!!! Para além da Mel de Carvalho, outra alma o escreveu

Começo a estar cansada, confesso.
Será que as pessoas que andam por aqui não sabem que basta colocar uma frase entre aspas e, de imediato, se descobre onde andam os nossos trabalhos? E será ainda que não sabem o que são IPs? E desconhecem de igual modo que, em caso de denúncia, roubo da propriedade intelectual, porque é disto que se trata, a coisa é feia???

pois é! Recomendo vivamente a referência ao autor, no mínimo, ao blog/site/livro, etc., de onde se retirou o texto. Citar até dá um ar intelectual, não é verdade???Fica sempre bem!

Sim, têm razão, estou irritada, começo ter pouca paciência para estas coisas
O seu a seu dono e ponto final.

Publicado aqui

rubro - Mel de Carvalho

Sun, 01 Feb 2009 21:05:34 +0200

ainda o rubro. das papoilas, das rosas, das amoras.

e das cerejas vindouras.

e das telhas lusas, transitório abrigo dos homens
e dos passarinhos. e das almas em esperas nocturnas.

ainda o voo das borboletas sobre a chama.
e o fulgor das asas fracturadas ao anseio de fundear
em néctar vinícola de teu beijo, teia de ariana.

ainda os traços de pés esculpidos em omisso rumor
dandares parados. e o abismo da fraga a cada tarde.
e as rugas que o tempo demarcou em cartografia
de dor.

[ainda o silêncio deste grito,meu amor ]

ainda o rubro. salinidade em sangue que arde.

faixa de gaza - Mel de Carvalho

Thu, 08 Jan 2009 10:47:33 +0200

Nas janelas os vidro baços e sobre o muro de pedras derrocadas
avencas secas no súbito esgar da partida, da fuga abrupta,
de gentes levando em braços
gestos destemidos e a mansidão doirada dos figos passas,
das frutas abertas e dos trigos
- promessas vãs de solstícios de sol tardio de paz pousado
em néctares e bagos de romãs.

na pedra das casas que foram brancas
já se não escutam risos serenos de crianças
nos pátios das escolas, ora fechadas, de igual modo, as correrias,
nem sequer as águas correm libertas, fulminando a sede, se já é extinta,
em torno de lábios frios.

vertiginosa
a trajectória da bala não escolhe o alvo
nem se queda na fresta sombria de um olhar de poema.
a praça range em silencio de espera. a tropa avança.

na cidade que não é
num qualquer espaço da faixa de Gaza
existem ainda sonhos de quem fala demoradamente com
a correnteza inversa dos peixes na maré das águas.

um dia os homens serão pássaros sem fuligem de chumbo
por sobre as asas?

**
Nota: este poema foi feito com base da imagem que ilustra o mesmo poema em www.noitedemel.blogs.sapo.pt

... poema perfeito! - Mel de Carvalho

Wed, 31 Dec 2008 11:47:01 +0200

um dia hei-de escrever
um poema perfeito
na inquestionabilidade matura dum raio de sol a dilacerar o baixo ventre de uma mulher
qual adaga perfurante na indiferença da mente
humana
acobardada.

dar-lhe-ei a forma

de um rastilho de pólvora acesa nas pedreiras a norte
de um estilhaço
de um chumbo perdido
de um choro
de um grito (primeiro grito)
de um gemido incontido,
livre, livre e solto
em prazer libidinoso de (te)ser metáfora ínvia,
roçagar silencioso de pernas
de penas
e de asas, inquebráveis asas, no índigo céu.

um dia

hei-de redigir em minúcia, com um aparo de luz ,
uma epistola sagrada
uma concordata laica
em que a pele da verbo seja tão só e apenas tinta indelével,
mescla titânica, composto de suor e sal,
irmanado na radical imunológica dos sentidos:
- linfa axiomática
sangue murmurante
em medula sub-reptícia, em membrana pélvica de palavra

um dia hei-de
ecrever(te) um poema perfeito
do meu corpo colado no contraforte lateral esquerdo de teu peito
da minha boca
carmim
em tua boca
e nós pulsantes no mistério da descoberta dos longitudinais caminhos da água.

***
FELIZ 2009 A TODOS.

na hora em que pássaros se levantam - Mel de Carvalho

Thu, 11 Dec 2008 10:19:07 +0200

na hora em que pássaros se levantam
[dos barros já desgastados
e encetam monótonos, monocórdicos acordes,
em gargantas verticais aos planaltos

na hora somática de todas as horas antes
em que pedras sem asas são silhuetas íngremes
lâminas entalhadas no dorso de auroras boreais,
lágrimas
punhais de fogo e aço a rumorejar as entranhas
ainda ai, a ética esbarra o verbo e,
amantes loucos voam mais e mais alto
no azul-fogo, no azul-cobalto do céu
contornando ínvios a tempestade

depois,
depois resta a hora incerta em que pedras desviadas
das pedreiras a jusante
sibilam em minha nuca dores reconhecidas de parto,
tufões
ventanias
dubiedades mareantes de velas ao abandono,
que turvam, salgando, o meu olhar enverdecido
e as maças policromáticas de meu rosto
são apenas e tão só resquícios de outonais Outonos
em que o sangue das colheitas e serôdias papoilas
se escorria livre na boca ávida de jograis,

na hora incerta em que pássaros se alteavam
voando acantos na forma breve de uma eclética guitarra.

(de)canto - Mel de Carvalho

Tue, 25 Nov 2008 11:00:36 +0200

(de)canto-te
em lágrimas albumes de saudades
(embrionário alimento)
futuros ausentes
nas metáforas com que palmilho o verbo
embriagada
em quartetos de cordas, antíteses de membros,
de labiais afectos, siderotecnias laborais
de braços e de pernas,
de corpos afixos ao silêncio das madrugadas.

(de)canto-me
solitária, enrodilhada em macros desactivadas
- ligações que não consinto e são-no, entre o hoje
o ontem e o amanhã das horas prematuramente retalhadas.

vindimo-me.
um quase nada, dependuro-me em teu ombro
morosa e ternamente.
conduzo-te as mãos, guio-te ao epicentro da lava
onde, sem pudor, sem medo,
planas capitais instintos

uma tela imperfeita,
um decalque de tintas nos tons cogentes de um sol,
de um sal, salsugem espessada
na maleabilidade de asas. envergadura dasas territoriais
no cio das sombras e das águas
-u(i)vas em bagos
em lábios e cálices esvaídos
do canto (em)canto que se não extingue em pipas rotas.

soltas o branco da paz em copo roto
mago
mago que me amas na alma se és parte inveterada de meu corpo.