Luso-Poemas

O HOMEM QUE RECUSOU O OURO

Thu, 04 Jun 2026 18:03:36 +0000

O HOMEM QUE RECUSOU O OURO
Ningu�m sabia ao certo o nome dele. No bairro chamavam‑no apenas o Descal�o, embora at� tivesse sapatos � gastos, tortos, sobreviventes de guerras que nunca travara. Trabalhava na estiva do porto da cidade, carregando caixas que pesavam mais do que os seus sonhos. Recebia uma mis�ria, dormia pouco, comia pior, e ainda assim caminhava com uma dignidade silenciosa que irritava os mais c�nicos.
Numa madrugada h�mida, enquanto atravessava o matagal junto ao rio para cortar caminho, trope�ou em algo duro. Primeiro pensou que fosse uma raiz. Depois, que fosse um peda�o de ferro velho. Mas quando afastou a terra com as m�os, viu um brilho imposs�vel.
Uma barra de ouro.
Depois outra.
E outra.
E outra.
Quando terminou de escavar, tinha diante de si uma tonelada de ouro puro, empilhada como se os deuses tivessem decidido brincar ao contrabando.
O Descal�o ficou a olhar para aquilo longos minutos. N�o sorriu. N�o tremeu. N�o gritou. Apenas suspirou � um suspiro t�o fundo que parecia vir de todas as gera��es de pobres antes dele.
� Que nojo, murmurou.
N�o era o ouro que o enojava. Era o que o ouro fazia �s pessoas. Vira homens bons tornarem‑se cobras. Vira fam�lias destru�das por heran�as. Vira colegas de trabalho venderem a alma por um aumento de cinquenta euros. Vira pol�ticos, banqueiros, empres�rios � todos a curvarem‑se diante do mesmo altar brilhante.
E ele, que nada tinha, tinha pelo menos a liberdade de n�o ser escravo disso.
Passou a m�o pela testa, suja de terra, e tomou a decis�o mais improv�vel da sua vida: n�o queria ser rico. N�o queria carros, casas, viagens, rel�gios, champanhe, nada. N�o queria transformar‑se naquilo que desprezava.
Ent�o fez o que qualquer pessoa sensata consideraria loucura: empurrou a tonelada de ouro de volta para o buraco, cobriu-a com terra, alisou o ch�o com o p� e seguiu caminho para o trabalho, onde o esperavam mais caixas, mais gritos do capataz, mais cansa�o.
Mas caminhava leve.
Lev�ssimo.
Como se tivesse enterrado n�o ouro, mas um dem�nio.
Durante semanas, o Descal�o passou pelo mesmo s�tio sem olhar para o ch�o. A tenta��o n�o o chamava. O ouro n�o tinha poder sobre ele. E isso, para ele, era a verdadeira riqueza.
Um dia, ao regressar do turno, encontrou o capataz a discutir com dois homens engravatados. Tinham detectado �movimenta��es suspeitas� no terreno. Procuravam algo. Falavam de drones, de mapas t�rmicos, de investiga��es.
O Descal�o passou por eles, indiferente, e continuou o seu caminho.
Sabia que, mais cedo ou mais tarde, algu�m encontraria o ouro. E sabia tamb�m que quem o encontrasse ficaria condenado � � gan�ncia, � paranoia, � viol�ncia, � mis�ria dourada que acompanha os ricos de esp�rito pobre.
Ele, pelo contr�rio, tinha ganho algo que nenhum metal podia comprar: a certeza de que n�o precisava de nada para ser livre.
E nessa noite, ao deitar-se na sua cama estreita, sorriu pela primeira vez em muitos anos.

ajsn2

Jubileu de Diamante - Guyana

Tue, 26 May 2026 02:10:02 +0000

Homenagem aos 60 anos de independ�ncia da Guyana - Jubileu de Diamante

Guyana um pa�s de muitas disputas coloniais, europeias ( holandeses e Brit�nicos), sua heran�a cultural, d'antes da chegada dos holandeses habitado pelos povos ind�genas origin�rios denominados Amer�ndios por 12mil anos, povos como Arawak, Caribe, Wapishana, Makushi, Patamona e Wai Wai que habitavam as florestas, rios e savanas...

...

Viviam da ca�a, pesca, agricultura e biodiversidade
Uma mescla de holandeses, Brit�nicos, afro-caribenha e ind�genas oriundos...

...

Pa�s que hoje
Em sua ordem cronol�gica h� uma marca hist�rica de in�meros povos fazendo parte integrante de sua hist�ria cheia de bravura...
Nos prim�rdios haviam coloniais,
povoados, vilarejos, cidadelas e cidades...

...

Hoje um pa�s que representa um
Reposit�rio de tesouro guardado em seu subsolo rico, seu combust�vel econ�mico � o petr�leo e min�rios contidos no legado deixado por seus antepassados...

...

Uma miscigena��o racial, que baseia-se em suas caracter�sticas culturais e dar-se de in�meras etnias que compartilham sua l�ngua, religi�es e tradi��es formatando a identidade coletiva de seu povo...

...

Com a cultura dos nativos que j� h� muito habitavam seu territ�rio uma mistura hist�rica que deram origem a um povo guerreiro que lutaram por sua independ�ncia em 26.05.1966...

...

Localizada nos confins da Amaz�nia, abrangente Parque amaz�nico das Guianas tropicalmente �mida ao norte da Am�rica do Sul, na tr�ade fronteira da coragem e da f�
que superam dist�ncias e vidas
no Monte Roraima que � a janela da esperan�a que imortaliza a bravura dos que lutaram pela sua independ�ncia...

...

Seu Jubileu de diamante vem selar a sua trajet�ria defendendo cada palmo de seu ch�o...

...

Que seus precursores a defenderam com sangue suor e muito sacrif�cio dando ao seu povo a Liberdade duradoura em seu recept�culo de amor e vida a sua P�tria muito amada.

Ray Nascimento

"A Casa Fala"

Fri, 22 May 2026 19:49:45 +0000

" A Casa Fala"
Projeto A Casa fala - Casa Petita Brasil - Patrim�nio Hist�rico de Boa Vista-Roraima

...

"A Casa Fala"
Uma linguagem m�stica esperan�osa
dos sonhos que ultrapassam gera��es
nas paredes de um templo intimo
de verdades que s�o o farol da bonan�a
vivificada a cada fus�o de amor e cultura
edificada pela pedra fundamentada
pelos antepassados dos min�rios e fazendas
que ecoam em cada poro da fam�lia Brasil.

...

De forma piramidal "A Casa Fala"
a linguagem de seu sanctum celestial
d'onde h� os mist�rios sand�lizados
entre as prim�cias do invis�vel
indelevel-mente apoemada
pelo perfume primaverial
antigo do ambiente
nos por�es dos tempos.

...

E de forma piramidal
Verticalizada no infinito
No envelo do incenso
De s�ndalo e mirra
"A Casa Fala" e ecoa pelas obras-primas
simbolizadas em cada parede vertical.

...

"A Casa Fala"
A linguagem familiar
do galard�o alcan�ado
do legado deixado por cada habitante
que por ela passou e que at� hoje
habita em toda sua extens�o
magistal-mente organizada
como se todas as noites esperasse a visita
de seus donos e senhores do antepassado
N�o, n�o existe sentimentos
do Pisando ou comendo
No e ou/ o p�o da vergonha
Na anu�ncia contida
pois, s�o deveras herdeiros de tudo.

...

"A Casa Fala"
Vai-se levando a vida
Sem pretens�o a n�o ser viver
em paz profunda
Com os seus e com meus escritos
na prosa po�tica que escorre pelos dedos
da voz das m�os da poetisa.

By Ray Nascimento

Projeto A Casa Fala - Casa Petita Brasil - Patrim�nio Hist�rico de Boa Vista-Roraima

Vilarejo

Tue, 05 May 2026 21:22:40 +0000

O vilarejo da juventude sonha como quem respira, sem perceber, sem pedir licen�a.
Ali, tudo parece nascer de um sopro: o cheiro de padaria quente, a poeira dourada que dan�a no ar, o rumor das manh�s que se abrem como um livro antigo.
Os jovens caminham pelas ruas estreitas com a alma acesa. Carregam nos bolsos pequenas centelhas: um desejo que ainda n�o tem forma, uma coragem que mal aprenderam a nomear, um brilho que insiste mesmo quando o mundo parece grande demais.
As janelas, sempre entreabertas, deixam escapar murm�rios de futuro.
E cada casa, com suas paredes gastas, guarda um segredo: sabe que aqueles passos inquietos n�o ficar�o ali para sempre, mas, ainda assim acolhe, como quem segura �gua nas m�os s� pelo prazer de sentir o frescor.
As tardes chegam com uma luz que parece inventada.
Os meninos sobem nos telhados para ver o horizonte, n�o porque esperam algo, mas porque pressentem e as meninas tran�am hist�rias no vento, e o vento, vaidoso, leva cada palavra para longe, como se quisesse espalhar aquele sonho pelo mundo inteiro.
No vilarejo, at� o sil�ncio tem m�sica.
� um sil�ncio que pulsa, que promete, que guarda o instante antes do voo.
E a juventude, inquieta e luminosa, cresce dentro dele como uma chama que n�o se apaga.
Porque ali, naquele pequeno lugar que cabe na palma da mem�ria, o sonho n�o � fuga, � raiz.
E cada jovem, ao partir, leva consigo um peda�o de c�u que aprendeu a inventar.

Carris sem destino.

Wed, 29 Apr 2026 08:55:15 +0000

A locomotiva parte sem destino e sem passageiros, simplesmente parte. Segue sem rota, sem norte aparente. Quando atravessa caminhos e vales, desperta nela um desejo ardente de nunca ter partido, de ter deixado a sua mente fechada numa gaveta sem respostas.
A locomotiva, quando para na esta��o que lhe foi destinada, sonha, ou melhor, desespera pelos passageiros prometidos. Mas parte, uma vez mais, com as carruagens mergulhadas em sil�ncio profundo.
Quando a noite j� vai alta, deseja perder-se na imensid�o daquela floresta tropical que, antes de renascer, j� era suportada pela f�. Em momentos de cren�a, tudo seria perfeito, mas para a locomotiva tudo se tornara nu. Sem motivos para continuar o seu caminho de dor, ang�stia e melancolia, ela avan�a pelos carris sentindo um �dio carnal, uma raiva incontrol�vel sobre as injusti�as aclamadas.

Pegadas no tempo

Sat, 18 Apr 2026 14:30:39 +0000

Deixei no tempo as pegadas da minha
solid�o impressa, colorida e tatuada numa
prece sedenta, faminta e deveras t�o hermosa
Inspirado magiquei um ad�gio onde cada verso
bailando deslumbra a manh� imortalizada numa brisa airosa

Alvitrei aos c�us enamorar-me dos seus azuis apaixonados
Asfixiar-me na fecundidade intuitiva de cada eco caricaturado
Parafrasear todos os dialetos do amor contido numa car�cia invocada
Al�m onde o dia brama e penetra nos ventr�culos da luz quase sufocada
At� enfartar o linguajar do sil�ncio, sonorizado numa hora em derrocada

Frederico de Castro

A espera que tamb�m me escreve

Thu, 16 Apr 2026 01:37:49 +0000

Eu n�o escrevo quando quero; escrevo quando algo dentro de mim decide falar. Por isso, aprendi a n�o violentar o tempo da inspira��o. Em vez disso, preparo o cen�rio como quem espera algo sagrado, ainda que invis�vel.

Naquela mesma cidade, no dia seguinte, voltei � cafeteria. Desta vez, entrei.

Escolhi uma mesa pr�xima � janela. Gosto de ver o movimento sem necessariamente fazer parte dele. Pedi o caf� forte, sem a��car, e deixei o livro aberto diante de mim, embora eu n�o estivesse exatamente lendo. Eu amo a leitura, mas h� dias em que as palavras dos outros servem apenas como companhia, n�o como destino.

O caf� chegou. Segurei a x�cara com as duas m�os, como quem busca aquecer n�o apenas os dedos, mas alguma parte mais funda de si. Soprei levemente, observando a fuma�a subir em espirais delicadas, quase como pensamentos que ainda n�o se formaram por completo.

A inspira��o n�o vinha. E eu j� n�o me desespero por isso. Houve um tempo em que a aus�ncia das palavras me parecia abandono; hoje, entendo: o sil�ncio tamb�m escreve, s� que por dentro.

Do lado de fora, a brisa de outono atravessava a rua com uma eleg�ncia discreta. Algumas folhas se desprendiam das �rvores e dan�avam no ar antes de tocar o ch�o. Eu acompanhava esse movimento com uma aten��o quase devocional. Gosto disso � do que n�o precisa de aplauso, do que simplesmente acontece.

A solitude n�o me assusta. � ali, naquele espa�o onde ningu�m exige nada de mim, que me encontro mais inteira. N�o h� performance, n�o h� pressa. Apenas presen�a.

Folheio o livro sem realmente avan�ar na leitura. Meus olhos, vez ou outra, desviam para as pessoas ao redor. Observar � um dos meus h�bitos mais �ntimos:

Um casal discute em voz baixa, mas com olhares que gritam.

Um homem sozinho digita no celular com urg�ncia, como se o mundo dependesse daquela resposta.

Duas amigas riem alto, despreocupadas, alheias a qualquer julgamento.

Eu n�o julgo. Eu recolho. Guardo gestos, express�es, sil�ncios interrompidos. Sei que, em algum momento, tudo isso encontrar� forma dentro de mim.

Termino o caf�. A inspira��o ainda n�o chegou, mas algo dentro de mim est� sendo preparado � eu sinto. Eu n�o sou feita apenas das palavras que escrevo, mas tamb�m das que espero.

Levanto-me com calma, ajeito o livro contra o peito e lan�o um �ltimo olhar pela janela. A brisa continua. E, por um instante breve, quase impercept�vel, uma frase me atravessa � leve, como folha em queda:

"H� sil�ncios em mim que n�o s�o aus�ncia� s�o gesta��o."

Sorrio. N�o anoto. Algumas palavras gostam de amadurecer antes de nascer no papel.
Primeiro Texto

https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=383166

Uma sombra sem aura.

Wed, 15 Apr 2026 23:54:12 +0000

Nascido a 22 de junho de 1988, Dante Belmonte � um homem que habita as frestas do tempo. Atualmente com 37 anos, o seu percurso n�o se mede por marcos ou conquistas p�blicas, mas pela lenta acumula��o de sil�ncios e pela observa��o rigorosa daquilo que a maioria deixa passar. Residente em Lisboa, percorre as ruas da cidade, mantendo sempre uma dist�ncia prudente que lhe permite ver o mundo sem ser absorvido por ele. Para Dante, a cidade n�o � um cen�rio incomum, mas um labirinto de hist�rias an�nimas onde ele escolhe ser apenas mais uma sombra.

A sua inf�ncia foi moldada pelo ritmo de uma casa antiga, onde os livros acumulavam mais tempo do que leitores. Cresceu entre o cheiro a papel guardado e o som met�lico de m�quinas de escrever que j� ningu�m usava. Dante come�ou a sua primeira cole��o, n�o de objetos mas de singelas observa��es.

Aquele ambiente vazio n�o era algo a ser preenchido, mas sim compreendido. Para o jovem Dante, a escrita surgiu n�o como um talento, mas como uma ferramenta de sobreviv�ncia.

Ao longo das �ltimas d�cadas, Dante Belmonte cultivou a escrita como um momento introspetivo.

O que surge agora n�o � uma simples ambi��o liter�ria s�bita, mas anos de rascunhos, cadernos rabiscados e pap�is soltos. Textos esses que nasceram na noite ou na pausa de um dia longo, escritos sem a press�o do olhar alheio e sem a preocupa��o de seguir correntes ou modas.

Este autor reflete uma filosofia de vida muito clara. Para Dante, vivemos numa era de excessiva exposi��o, onde tudo parece exigir um brilho artificial, uma aura que muitas vezes esconde o vazio. A sua escrita � apresentada na sua forma mais bruta e honesta e n�o pede licen�a para ser sentida. Dante escreve para quem ainda valoriza a pausa, para quem sabe que uma frase curta pode carregar o peso de um dia inteiro e para quem n�o tem medo de encarar o que habita no avesso das palavras.

O heter�nimo Dante Belmonte n�o procura o reconhecimento da sua identidade, mas a liberta��o dos seus textos.

Para ele, o que importa n�o � quem segura a caneta, mas a marca que ela deixa no papel.

O Caf� sem A��car

Fri, 27 Mar 2026 18:01:14 +0000

Passei hoje por uma cidade que conhe�o h� muitos anos.
Seus moradores s�o eloquentes, quase devotos da literatura. Caminham entre livros e ideias como quem reconhece seus semelhantes e parecem preferir a companhia dos que falam a mesma l�ngua das palavras.

Entrei em uma cafeteria. Preferi ficar do lado de fora. H� algo na tarde que me chama para o ar livre quando tomo caf�. Gosto dele forte, sem a��car como quem aprecia a verdade das coisas sem adorno.

Sentei-me em sil�ncio e observei.

Um deles estava rodeado de mulheres.
Todas inclinadas na dire��o de sua presen�a, disputando pequenos gestos de aten��o. Pensei sem mal�cia, apenas com um leve sorriso interior: s�o tietes.

Continuei com meu caf�.

Aquilo n�o me incomodava. Curiosamente parecia incomod�-lo. Eu sabia que ele me observava. Mesmo cercado de aten��es, parecia n�o conseguir sair daquele centro de admira��o onde estava preso.

Quando me levantei para sair, ouvi uma voz atr�s de mim.

� Tome um caf� comigo?

Olhei para tr�s. Era ele agora de p�, como quem precisa tornar vis�vel o pr�prio gesto.

Inclinei-me em agradecimento e expliquei que n�o poderia aceitar. Havia muita aglomera��o para um caf� e eu n�o demoraria ali.

Ent�o ele veio at� minha mesa e disse com um brilho tranquilo na voz:

� Eu j� pedi o caf� e me adiantei em dizer que sabia como voc� gosta.

Sorri diante da ousadia delicada. Aceitei, mas adverti que seriam apenas poucos minutos. Tinha um compromisso e n�o poderia demorar.

Ele concordou.

Sentou-se e come�ou a fazer muitas perguntas. Perguntas curiosas, atentas, quase investigativas.

Respondi poucas.

N�o por desinteresse, mas porque h� conversas que prefiro deixar respirar no espa�o do sil�ncio.

Bebi o caf� devagar. Entre perguntas e respostas curtas, percebi algo curioso
Talvez ele estivesse menos interessado nas minhas palavras do que no fato de eu n�o disputar as dele.

Algumas presen�as inquietam mais quando n�o pedem nada.

Terminei o caf�. Agradeci com a leve inclina��o de quem reconhece o gesto, mas n�o o transforma em promessa.

Despedi-me com a serenidade de quem sabe que certos encontros pertencem apenas �quele instante.

E voltei � tarde.

Ao ar livre, ao sil�ncio e ao gosto firme do caf� que prefiro. Forte, inteiro e sem a��car.

Para ser grande

Thu, 05 Feb 2026 12:53:46 +0000

Para ser grande s� tu,
e no outro por igual.
N�o te envaide�as perante
ningu�m nem te diminuas
quando te olhas de olvido,
pois que assim todo o momento
de d�vida e de incerteza
� como um espelho obl�quo e trai�oeiro,
que te escurece a mente e
tolda-te a alma e o cora��o.

Se deixas que a erva daninha medre,
todo o jardim, por mais que dele
cuides, fenecer� como se a Lua
abra�ando o Sol, e j� cai o breu.
Assim p�e s� o melhor de ti,
sendo naturalmente tu, em tudo que tens
e d�s a mostrar�, entanto n�o
deixes que a Ira te tome ou destrua
teu intento primeiro.

Deuses, com p�s de barro, vede-os cair
por onde passas�. E se trouxeres um amigo
pela m�o, mostra-lhe que ele � dono
e senhor do seu caminho,
pois s� dessa forma passar�s al�m de ti
e por gratid�o te tomar�o.

Jorge Humberto
02/02/2026