Poemas, frases e mensagens de RGz

Quando o "ter" se sobrepuser ao "existir"; quando o "ser" for literalmente atropleado pelo "parecer"; quando os aspectos fúteis espremerem o sumo das maduras frutas da boa vontade - já o Homem não será chamado como tal; já a componente sentimental que lhe é própria será substituida por imparcialidade; já a ordem será caos.
Segundo as leis da Natureza, o Homem está determinado a viver para si e para o próximo, em sociedade. Posto isto, e sendo o Homem um ser natural, é completamente contraditório e oposto ao normal fluir da barra cronológica, que estes valores não sejam conservados. Uma das condições básicas de viver com o próximo é a capacidade de lhe proporcionar felicidade e, para que isso aconteça, a verdade, a honestidade e o altruísmo devem reinar no império mental de cada um, estando-lhes intrinsecamente incutidos.
A escassez do conhecimento no que respeita àquilo que um indivíduo pode fazer para a felicidade do outro só vem, na minha opinião, ilustrar a precariedade do pensamento humano com o qual as sociedades actuais são inundadas - só comprova que valores altruístas se desvaneceram face ao emergir do egoísmo.
Assim, se o homem fosse Homem, e se soubesse o que fazer para dar felicidade ao outro, o mundo não seria melhor (porque é absurdo compararmos opostos), mas sim natural.

Inventa alguma alegria,
Forja alguma satisfação, menina.

Cuida desse peso ilusório
Nos ombros cansados carregado
E inventa alguma alegria.

A sinfonia virou barulho, menina.

E o trapo que carregas?
Esse já desbotou há algum tempo, menina.
E a sede de perfeição?
A dança nupcial? O discurso mais pungente?
Quimeras viraram somente.
Infelizmente!

E tu, que esse luto sincero negas;
Tu, que da repulsa fizeste rotina,
De entender estás a léguas.
Que fizeste, menina?

Rui Gomes

Deslizar

Ruído catártico – opaco – de fundo;
Adivinhava-se atordoadamente suave; purgador, só: o Cosmos.

– Não há espaço para lágrimas –

Apalpei o metafísico e imortalizei a impressão. Violei a ordem. Desnudei a gravidade. Impus lei à lei – esfreguei-a na sua face como resistência ao extremo. E fui seguindo, estendido, patinando por devaneios eternos, numa quietude obsequiosa e divinal.

Num contentamento imperecível, acabei por fechar os olhos. Conseguia ver. Via: o mais basilar do agregado de matéria: as primeiras páginas do livro das Aventuras dos Sentidos; a brincadeira das percepções; a receita do enigmático que contenta, do indefinido que aquece. E vai aquecendo.

Num momento: sou a energia da veemência do contacto; sou as perpétuas pisadas dos transeuntes da Lua, o júbilo insuportável do primeiro flutuante no vazio celestial; sou todos e cada sorriso, arrancados a ferros àqueles que o tempo mais apedrejou. Sou o aprazimento infinito.

...

Distraído, sem dar por mim, colido com um Sonho. Violentamente. Quem diria que deslizava com tal veemência que o desagregaria? (Quem diria, mais até, que se podia deslizar com veemência?). Desagreguei-o. Oh sim!

Num eclipsar do ímpeto vão-se sublimando cristais de nostalgia – essas réstias da matéria dos sonhos –, trespassados pelo vigor de um embate episódico, multiplicando-se eternamente, interceptando rotas de viajantes desnorteados, porque o norte não é senão um limite; e os limites nunca se interceptam com a matéria dos sonhos.

...

Recomposto, tentei atribuir aos meus movimentos alguma relevância; mas como se de um perdido submerso no seu oceano de razões e justificações me tratasse – tentando, desesperadamente, sem efeito, bater os braços –, cada movimento transparecia a minha insuficiência, a minha impotência, o meu nada, enquanto deslizava segundo um rumo que não controlava: o meu norte tinha sido negado pelo contacto fantástico com o Sonho. Estava, indivisivelmente, entregue aos desígnios do acaso.

O intuito entregava-se, por fim, ajoelhado, a si; remetido ao que era. E não era muito. Era bem mais.

Era-o porque a alma era por fim o que a alma quer dizer. Era-o porque a alma tinha feito um tratado de paz com a sua infinitude.
Sentia-me assustadoramente leve. Leve, apesar do aterrorizador do imenso. Leve, apesar da inconstância do desconhecido.

Deslizei

…

Embriagado pela beleza da luz sedutora e afiada das estrelas, permaneci. Sem que me apercebesse inicialmente, uma dor aguda assaltou-me o espírito. Cada vez mais. A formosura estelar intermitia-se com perfurações nada misericordiosas do desconhecido, acompanhada por repetidas dilatações e compressões das minhas pupilas. Turbilhava-me o sangue que se ebulia gradualmente; latejava-me o íntimo.

Do meu tórax ia florescendo a mais insustentável luz, a mais incomensurável manifestação aprazível, escoltada por uma metamorfose violenta e insuportável. Os agudos vincavam-se e a atroadora ostentação pungente de energia, que rompia já as minhas vísceras, intensificava-se.

Num concentrado inenarrável de sentimento, numa veemência abstracta carnal, explodiu magnificentemente, espalhando-se em espectros intermináveis, um enredo infinitamente progressivo de preenchimento dos espaços destinados à emoção: um raiar de humanescas sensações, sentidos, do subtil inatingível, e um pouco mais que tudo isso.

...

Da penumbra observam-se os últimos pontos da luz. Daquela luz: da minha luz. Foi-se tornando progressivamente menos nítida, rendida ao crepúsculo que se afigurava agora possessivo, cada vez mais.

Estava já escuro quando deixei de deslizar.

Rui Gomes

Apenas para a minha própria satisfação. Nada mais. Curioso

Anéis de Saturno

Vê-los lá? Majestosos.
São teus.
Ofereço-tos, ofereci-tos.
Teus.

Venera-os, não me agradeças.
Possui-os, vá...
Teus.
Ofereço-tos, ofereci-tos.
Partilha lá com quem quiseres
- eu deixo -
Não tens por que te preocupar.

Sim.

Teus,
Dei-tos. Pensa.
Ofereço-tos, ofereci-tos.
Qualquer coisa. Reflecte.
Qualquer coisa sem entraves, vá...

Pensa.
Posse. Só tua.
Tua(só).

Como!? Luas de Júpiter?
Menos do que nada

ERRADO!Engano.
Era nada, mesmo. Só.

Algo mais (?) Só pedir.
Pedir.

Só.
Para sempre, sempre só.

E, engraçado, basta.

Rui Gomes

De novo a luz.
Não sei porque ainda existe. Não sei porque me ilumina e abençoa
Se não cá estás para perguntar: sentes o seu calor? Vês o seu brilho?

Vejo. Sinto.
Vejo a chuva: a chuva que escorrega sonhos abaixo,
Que banha o que dói e purifica a alma.

Sinto o calor da voz. E das castanhas.
E de risos e sorrisos fundidos com bem-querer em despreocupada ignorância.
Sinto frio nos pés e lembro-me de ti.

A ternura também se fatiga e o sono é teimoso quando quer.
Azuis brotam-me dos olhos e procuram no rosto a navegação mais segura.
Refugio-me no silêncio das palavras mais altas.
Mas tenho vertigens. Às vezes caio.

Com a chave do meu corpo abro a porta do universo mais imenso.
Entro nele.
Consinto a doçura e tenho dó da matéria dos sonhos. E das estrelas.
Faço por invocar o afago, a claridade e a sinfonia do íntimo.

Trespassa-me agora os olhos. A luz.
Faz amor com a minha pele. A chuva.
Estava tão perto de voar que me esqueci que o verão acabou:
Uma súbita alegria, aguda e parva, desce e coroa a terra de água.
Mal sabe Deus que me arde o coração.

Rui Gomes

A partir da frase: "Grab this world by its clothespins and shake it out again and again" - Anis Mojgani

Olá, vida

Acordo.
O tédio cai-se-me perante o brilho: sinfónico, colorido.
E ouço, lá no fundo, o cheiro da mais bela aguarela.
O aroma chega-me inebriante numa quente consolação,
um contentamento doce.
E numa paz definida, não mais pertinaz,
agarro o mundo pelas costuras.

Não violentamente.

Agarro-o pelas costuras por não querer que me falhe;
para garantir a destilação do agridoce e a reciclagem da imensidão
sob a forma de nostalgia.

Agarro-o pelas costuras para abraçar o belo;
Para me certificar que arranho a desconsolação.
Para garantir que perpetuo o quente,
que me perpetuo.
Para beber da fonte da cor e me abastecer do poço do ser.

Para semear o vital e colher a memória.

Hoje, um pouquinho mais que ontem, quero viver.

Rui Gomes

Esta incompreensão dá cabo da imagem daquilo que um dia foi compreendido. Imagem essa que vale mais que a própria compreensão. Afinal, imagens dão-nos a percepção da compreensão, mas não no-la dão. Compreensões inconcebíveis à luz de incompreendidos são minotauros incolores. Tintas são as pessoas, ignorância a sua cor e telas os ignorantes que se deixam pintar. Pintores, aqueles que escolhem as cores a usar nas SUAS telas. Possuem-nas, oh… possuem-nas. E mais bem-sucedidos são os que misturam as suas tintas com padrões previamente definidos. Envolvem as suas tintas. Oh se envolvem… Tintas deixam de o ser, tornando-se meras misturas IGUAIS e com um único fim – pintar a tela que com muito gosto se dispõe a ser pintada. Ignorância.
Ignorância. O que é isso senão a compreensão de que a não compreensão é uma realidade?
Realidade pressupõe incompreensão? Boa pergunta.
Sou um compreendido que não cabe na realidade (incompreensão?). Regidos pela razão? Oh, não queiram ser assim, acabarão por ser descartados pelos pintores. Afinal, eles é que pintam as telas.

Votos de um Feliz Natal.
Rui Gomes

Naquele dia, ergueram-se árvores e arbustos e o verde. E essas árvores e esses arbustos e esse verde foram tudo o que de árvore e arbusto e verde se pode ser. Foram ar carente de pulmões, foram terra com sede de raízes com sede de água e fogueira sem fogo; e foram os pulmões e as raízes e a lágrima e a chama, que nada respiram, brotam, regam ou ardem. E que respiraram e brotaram, e que regaram e arderam: naquele dia.

Naquele dia, nasceu o vento e as pétalas e as asas. Vento que soprou ao sabor do norte, que desnorteou as asas; vento que espalhou as pétalas, que existiam sem flores. Naquele dia, vernou o norte e nasceram as flores. E as árvores e os arbustos e o verde orientaram-se apaixonadamente conforme as pétalas e o vento e as flores, que eram já mais do que verde: um miscigenado de cor, que também nasceu naquele dia.

Naquele dia, formou-se carne. E as asas puderam voar porque já tinham onde se agarrar: nasceram borboletas e pássaros: ostentavam cor. E os Grilos e as joaninhas. E com os grilos e as borboletas, os pássaros e as joaninhas, nasceu o som e o aroma. E o sol, imponente, que já existia antes daquele dia, pôde raiar com um vigor discreto, um vigor com cheiro, um vigor com gritos imperceptíveis que bradavam aos céus azuis.

Naquele dia, nasceram os montes e as montanhas e a água pôde cair: esculpiu rios, riachos e cataratas e deu de beber aos grilos e às borboletas, aos pássaros e às joaninhas.

Estenderam-se, naquele dia, campos de trigo perpétuos, que baloiçavam deleitosamente ao sabor, som e imagem do vento, que soprava ao sabor do norte. Sentiam-se os assobios celestiais: os sussurros aprazíveis das sucessões pacatas que se entrelaçavam com o bem-querer harmonioso daqueles campos de trigo.

Naquele dia, criaram-se os arrepios e os suspiros e os calafrios. E o devaneio eterno foi Divindade. Os grãos de areia deambulantes fundiram-se num maciço sublime de paixão. E da envolvência voluptuosa ergueram-se pontes, casas; formaram-se estradas e avenidas. E os arrepios e os suspiros e os calafrios puderam vaguear pelas ruas, estradas, vielas, avenidas; ultrapassaram pontes e embateram em edifícios.

E o que não existe aconteceu também naquele dia: meninos infinitos, órfãos de pai e mãe infinitos, brincaram até mais tarde numa calçada infinita, porque o jantar não ficou pronto a horas, porque a mãe, naquele dia, não fez o jantar para o pai que chega a casa cansado do trabalho, porque o pai não chegou a casa cansado do trabalho, porque não chegou a casa.

A nostalgia morreu naquele dia em que o tempo parou.

Rui Gomes

Tu, razão da minha insónia. Sereia traidora, feiticeira vil. Por que me prendes? Por que não durmo?
Será luxúria tua? Serei eu peixe para as tuas redes imensas? Nelas não brilho, nelas não sou diferente, nelas não passo de um peixe, de um mísero e insignificante peixe que, pelos seus entrelaçados fios, vê a sua vida desabar numa realidade marcada pela intensidade dos raios solares incidentes na já escassa água presente nas escamas que lhe restam.

Antes, tudo era colorido. Tudo se resumia às cores, à sua beleza, à sua harmonia, àquilo que representavam e à espectacularidade com que davam vida ao morto, luz ao escuro, alegria ao triste.
Depois, novas cores apareceram:onde antes havia o vermelho, passou a haver o magenta, o bordô; onde antes havia o cor-de-rosa, passou a existir o púrpura, o rosa-choque; onde antes havia o discreto preto, passaram a existir os vários tipos de cinza, uns mais mortos que outros - e com eles veio o peso do mundo, a realidade escura, cinzenta, poluída. Como se não bastasse, a percepção de que alguns vermelhos eram laranjas, de que alguns azuis eram verdes, emergiu também.
"Bem-vindo à humanidade", dizem-me eles. "Que feio que isto é", penso eu e ironicamente contento-me com a certeza de que já penso, já sei o que tudo é e que mais cores não podem haver. É então que toda a beleza que ainda restava das já feias cores se desvanece, é então que tudo o que já me parecia mau (aquele rosa-choque, o bordô, o púrpura, o azul-aqua) se transforma subitamente em branco; não a solidão do preto, mas o choque do branco.
Vivo na convicção de que aquilo que outrora teve cor o possa pintar novamente, certo de que não poderei contar com alguns lápis.