Poemas, frases e mensagens de andrealbuquerque

Começo o meu dia a ler um poema. Um exorcismo dos rumores da vida e da morte anunciados em cada esquina. Do respirar sereno da ira, em seu cadafalso. Falsificada em riso, letra e risada. Rumor não é vida nem morte, nem sucedâneo caro ou barato do viver.
A poesia é fundamental... Ah se eu soubesse por que (Cocteau poderia ter escrito assim, mas não o fez)
O mundo não é poético, o mundo é.A poesia que se vire nele. Vire-se nos trinta dinheiros, mendigados na porta da igreja, na entrada dos terreiros e nas ruas. Nos desvãos onde nos ocultamos daqueles que “têm olhos tristes por profissão”. No perene fugir da vida e de si mesmo imerso na vida dos outros e em si mesmo. O que não é pouco, porque é tudo .

A fome arrastou – me até a zona do porto , naquele dezembro de 1983. Dias ruins , todo mundo de cara fechada , um calor dos diabos , mas nas praias cheias de gente , o Rio de Janeiro em férias , jogando pelada e conversa fora na areia e caindo naquela água bonita e fria do mar .
Eu continuava a fugir dos médicos e da polícia . A Pinel , querendo me fazer de doido á força , por conta de desfilar pelado pelos corredores .Claro,ninguém me via , comida e remédio , nem pensar . Aí , pô , até Jesus Cristo esperneia . E a polícia ? Ora , negro , barbudo, esfarrapado , fedendo que nem um gambá , dois dias vagando debaixo dum calor daqueles , vestindo uma calça de pijama ,C e P pintados na roupa ? Pode pegar que é doido .
Também , na semana passada , tomei só três doses e quebrei um boteco e a cara do dono , lá em Madureira . Serviço completo : cabelo e barba.Mas fazer o que ? É o meu jeito de ficar bebum : uns ficam ricos de repente , outros ficam lindos , distribuem cantadas e colhem bofetões , outros choram . Eu , apenas saio quebrando tudo . Um doutor psicodoido lá da Pinel , falou numa tal de embriaguez patológica .Aí, metí – lhe a mão : Arnaldão doidão ? Então tome murro , seu cagão .
Mas o negócio agora é comer , jogar alguma coisa na prensa , lá dentro, para ela trabalhar direito e parar de devorar a mim mesmo . Daqui , deste lado da cidade ,vejo um mar onde ninguém toma banho , só navios velhos e apodrecidos, de casco sujo e fedorento , esquentando ao sol , boiando um junto do outro , feito patota de bêbados . Uma manhã arrastada , se desmanchando já no meio- dia . Comer que é bom , nada . As pernas recomeçaram a fervilhar e doer – seqüela da cachaça, disse aquela doutora que chamam de Joaninha Lennon, óculos de bicho-grilo na ponta do nariz e boca desbeiçada de gente ruim.
Parei diante do bar do Português . Dizem que rolava um carteado incrementado por lá e deveria ter comida sobrando.Pego a rua do oitão , olho pela janela e vejo um baita dum negão , ainda mais alto que eu , empalitosado ,seguro por dois sujeitos enormes feito armário de aço , paletós pretos abertos , óculos escuros , um tremendo berro na cintura de cada um : tiras da cabeça aos pés . Que cagaço , meu Deus ... a barriga roncou alto , mas eles nem perceberam , entretidos com o negão .
- Fala porra , cadê o Miguelito ? – perguntou o de gravata preta
- Já disse que não sei , não faço a menor idéia, cara .Estou almoçando tranqüilo e vocês chegam perguntando desse jeito por alguém que nunca vi , porra ! – O negão não dava mole . O de gravata listrada sapecou – lhe um soco no queixo ,que tirava até espírito obsessor , quanto mais informação. O cara mal virou o rosto , o outro , de gravata preta , plantou – lhe uma tapa no pé do ouvido , empurrou – o contra a parede , deu – lhe um chute no peito e como uma dança ensaiada, saíram do bar .
Ficou lá o sujeito, sozinho, cara quebrada, lambendo nos beiços o próprio sangue, um bom tempo. Depois, levantou- se, foi até uma geladeira detrás do balcão, tirou gelo, pôs no lenço e esfregou naquela cara escrota. Abriu uma gaveta da geladeira, tirou um pacote e gritou bem alto por Luciano. Devia ser um garçom, pois chegou depressa.
O cara ordenou embrulhar o almoço para viagem . Não o vi pagar . O Luciano entrou mudo e saiu calado . O negão pegou o pacote , colocou na sacola plástica entregue pelo garçom , olhou desconfiado pela janela e saiu pela porta de trás . Corri e fiquei observando por cima do muro .
Ele jogou o pacote na lixeira, retornou e saiu pela porta da frente, caminhando rápido pela rua, mas não o suficiente para escapar do carrão que subiu a calçada e o arremessou no espaço, num belo e verdadeiro salto mortal, pois deu uma cambalhota e caiu já mortinho da silva no asfalto quente, feito frigideira.
Olhei e pensei : estava lá num canto o negão morto e eu , o outro negão, olhando e me lascando de fome . Bom, pulei o muro , fui até á lata de lixo , peguei uma sacola plástica cheirando a carne assada e ainda quente ,escrito de caneta : Hernandez . Abri : uma caixa de papelão com o filé mignon mais bonito que já vi na vida,misturado com um arroz bem douradinho e uma macarronada pra lá de suculenta.No outro pacote , uma estatuazinha amarela ,de uma mulher segurando uma bacia com os braços levantados e com um tijolo de ferro chumbado nos pés, todo cheio de uns garranchos ,só consegui ler Jules Rimet ,o resto não deu , porque era estrangeiro e a fome não deixava .
Feia que nem o diabo a estatuazinha , mas brilhava mais que catarro em parede .Comi tudo feito um louco, bem ligeiro , bebi um bocado de água da torneira e pulei o muro de volta .Olhei o negão estirado no chão, atrapalhando o trânsito. Coloquei a estatuazinha de volta, no saco e sacudi tudo no mar, com toda a minha força . Ninguém come estátua.

Nota do Autor : Inspirado no roubo da Taça Jules Rimet (conquistada
definitivamente pelo Brasil, em 1970) e ocorrido em dezembro de 1983 .

Você está apenas com insônia, “um bocejar da largura dos astros” que parece remetê-lo a outro país. Mas você fica. Permanece aqui, em frente à tela, desnudando conceitos com seus dedos e encobrindo outros. Estimados preconceitos.
Um oscilar doentio entre a treva regeneradora e o alerta inútil. Transito incompleto entre dois mundos. A tela reflete a face cansada, de propósitos exaustos e cambaleantes.
Melhor dormir. Um sono sem ficções nem sonhos. Apenas um limpo e decente sono. Anônimo, sem rebuliços nem megalomanias. Um sono que esvazie a lixeira das retinas exaustas, de um dia que resiste em terminar, enquanto o outro dia, pôe o rosto na janela, dissimulado.
Um sono sem qualidades. Sem personalidade. Comum. Que o resgate de si mesmo e do repouso abortado. Enquanto chega o novo dia, que mais tarde, colocará as garras á mostra. Um dia bestial, na vala comum dos anos e dias. Armazenados na despretensão de álbum de fotos, das velhas polaróides da vida. Fotos em preto e branco que nos parecem ladrilhos vivos e sujos.
Manchados pelo hálito morno do tempo. Olha decepcionado, o dia que insiste em não acabar. Nem deixa o novo penetrar a sala das retinas, com sua mensagem vaga.Cochila um pouco, até perceber algo novo.
Ei-lo.Chegou o dia, molhado de chuva. Aguarda, na sala vazia de insônia. O rugir da vida, lá fora, também espera a sua vez.

— Ah Doutor! Há quanto tempo ela está assim ? Foi há muitos anos.Engraçado , não ? Essa marca de pasta de dente, essa do tubo que ela aperta nas mãos , nem se vende mais. O meu pai? Bem, papai era um homem magro e calado.
Alegria e tristeza não mexiam com a cara dele, sabe? Apenas passava a mão pela cabeça, quando alguma coisa ia ruim.Mais nada. Ela não transparecia tudo. Eu e minhas duas irmãs fomos criadas com muito carinho e cuidado: catecismo, bolsa no colégio das freiras, escola normal e curso de piano. Pra gente pobre, melhor impossível.Olhe, não casamos porque não tivemos de casar . Vontade todas tivemos, mas mãezinha era sábia e distinguia um mau caráter á léguas . Livrou – nos todas do precipício do mau casamento.
Estelinha, a mais nova, revoltou-se. Chegou a tomar formicida. O rapaz sequer foi ao velório. Isabel e eu cumprimos o nosso dever filial e cristão, esses anos todos.
Mas o senhor quer saber como começou? Bem, uma noite papai chegou do trabalho, tomou banho, jantou e foi ao banheiro escovar os dentes. Mamãe acompanhou – o e pediu como sempre fazia para que ele fosse dobrando o tubo de creme dental,á medida que usasse.O senhor sabe,economiza sempre um pouquinho.Aí ele falou e nós escutamos : “Guiomar, a pasta tá acabando . Vou no mercadinho de Zezé comprar uma”. Sumiu . Passaram – se os dias e os meses e a razão dela correu junto com o tempo, pra longe, cada vez mais longe . Ficou assim até hoje, apertando o tubo de pasta. O senhor vai manter o Amplictil, não vai?

Apenas um louco,era o que diziam .O maluco oficial da cidade , se antiguidade na doidice,fosse posto .Cabelos imemorialmente grisalhos, coroando a testa ampla e enrugada , avançada qual promontório sobre dois abestalhados olhos azuis , de olhar triste ;não daquela tristeza dos que têm olhos tristes por profissão (já dizia alguém) , mas uma tristeza que era a toda hora jogada para fora pelos olhos , assim parecia funcionar sua natureza : jogando aquela ganga ruim na cara dos outros , sobre as pedras da rua ; ainda assim uma tristeza intrigante , porque sábia e aparvalhada era o que também parecia e tudo de uma vez só , confundindo as pessoas , que passavam a ve- lo só de baixo pra cima .
Ah , sim : chamavam – no de Biu do Cego ,ironia da vida ou da morte , o possuidor de tão diferentes olhos,filho de um cego .Sentava –se por horas a fio , na ponta da calçada do mercado público,sempre no final da tarde , cismando sabe Deus lá sobre o que , tirando do bolso esfarrapado, grãos de milho catados do chão escuro do mercado ,que atirava no pátio , na festa dos pombos , alternando as mãos,jogando ora por cima da cabeça, ora de costas,por cima dos ombros , arrulhando feito pombo , com a pronta resposta deles , á sua louca generosidade ; vez por outra , um mais afoito segredava-lhe em vôo rente ao ouvido , Biu escancarava aquele riso de porteira velha desconjuntada e a ave partia rápida, em direção ao ocaso do sol .O riso apombalhado - porque não?
Cansava– se ,ás vezes. Dava lugar ao sorriso, um rosto crispado e ausente , angústia demente e silenciosa , barragem de pensamento , sem suspiro pra correr . Nesses dias, parecia desligar – se do mundo , puxando um fio que só ele via ,trepando- se na velha jaqueira da entrada da cidade - quem sabe , pra ele uma saída?
Ali ,matutando horas naquele juízo desleriado e pacífico , naquela doidice de uso só dele mesmo . Depois, dava por encerrada a questão e descia faceiro como um sagüi de tronco abaixo, rindo , homem menino satisfeito consigo mesmo e com o mundo .
Às vezes, alguma mão caridosa ,quem sabe negociando um lugarzinho lá no céu, deixava um de comer pro miserável,.lá entre as velhas raízes ,sem dizer nada; se chamasse ele fazia - se de mouco. Depois, descia , comia e voltava ao seu adoidado filosofar de pé-de-pau .
Não lembro mais quando - já sou promissória vencida nesse mundo de Deus , mas sei que Biu do Cego já estava a quase quinze dias na jaqueira , sem comer nem se mexer . Aboletou –se num galho e disparou um olhar de canhão enferrujado no horizonte , dias , semanas.
Depois , ficou olhando pra barriga , como se tentando entrar em si mesmo pela porta do umbigo . Então, começaram as chuvas ,que viraram aguaceiro , depois cheia , depois flagelo de Deus ou do Diabo contra nós ou eles mesmos , pois não é tudo natureza ?
A correnteza levava tudo : homem, mulher, menino, jumento,todo tipo de criação ,nem a imagem do padroeiro agüentou , o cemitério virou campo sem porteira , ninguém para enterrar os mortos , em muitas léguas . Os políticos vieram , depois que a desgraça já era passada , engravatados, tirando retratos mais deles mesmos que do arraso , muito dinheiro se prometeu . Os poucos sobreviventes ouviam , mas eu sabia que o destino do palavrório era o mesmo do vento que lambia as serras, uma ida sem retorno .
Desci do abrigo do meu roçado no Morro do Agudo e caminhei feito barata tonta , dando voltas, fazendo com os pés o que na cabeça já fazia desde há muito. Na entrada da rua , vi a velha jaqueira , ainda de pé,sabe - se lá se por obra de Deus ou do Tinhoso. Num dos galhos mais grossos , aboletava-se Biu do Cego , chorando de tanto rir.

PRETTY BABY

Na cabeça de louros cachos, circundado pelo diadema de retrós, um dilema atroz.

Joaquim, eu te leio como uma prece matinal, a clarear de dentro o meu dia e lá fora, mantendo a coerência das linhas regulares de meu mundo, decaído e esplendoroso, conforme a direção do sol. No soneto exato, a métrica que me faltou à vida toda, a compreensão do mundo espelhada em vogais, na voragem construtiva do Ser; em consoantes espalhadas ao léu, de repente sonantes como a ondulação dos pequeninos braços de maré e mar de nossa terra estranha, tornados trilha matinal luminosa e mística, tal a luz matinal e vitrificada das antigas igrejas, febrilmente semeadas entre ladeiras e ruas estreitas; nas torres para sempre inacabadas de algumas, cinzentos e ancestrais impasses em pedra e tijolo entre a Fé e o Ter, talvez na indecisão pétrea a esperar tua métrica final e mágica, a completar-lhes o sentido em pedra e concisão espiritual. O rigor lírico, persuasivo e claro, convencendo o rigor exato, maquinal e claro a suspender-se um segundo, tal gota d’água pronta para si mesma, em queda livre, tornar-se chuva ou leve suspiro do céu sobre a Rua Nova, compondo a beleza alem da beleza feia de velhas e abandonadas fachadas, cerradas portas, em sono triste e multicor de pálpebras enferrujadas e corroídas pelo tempo que dói, tal estocada fria e precisa da eternidade do momento. Em 01/01/2013.

A Joaquim Cardozo, (1897-1978), engenheiro-poeta, uma homenagem.

Homenagem ao poeta e engenheiro calculista Joaquim Cardoso, a meu ver, ainda pouco conhecido no seu próprio país.

Leu naquela manhã, a história do escritor Samuel Beckett. Internara-se num asilo ao completar setenta anos.
—Esses escritores... ou muito doidos ou muito lúcidos.Uma lucidez que ofusca a razão pela sua força,pensou.
Percebeu-se estar no mundo, como quem veste uma roupa folgada. Uma súbita inadequação á vida o repelia, a distancias cada vez maiores. No último dia de trabalho, faria diferente. Começaria pela ida á repartição. Resolveu ir a pé. Cinco quilômetros, no máximo. Caminhar afugenta a depressão, dizia um médico no jornal de hoje. Duas horas de antecedência, o paletó sobre o ombro.
Ruas semi desertas e a sensação de sobrar no mundo. A caminhada ao longo da praia atraiu a sede. Parou numa lanchonete de posto de gasolina. Olhou o balconista, que enxugava um copo como se o estudasse, absorto nas próprias mãos e nas ranhuras do vidro. Surgiu um problema prático: onde tomar um banho, ao chegar à repartição? Tomou um refrigerante, pagou e retornou para casa.
Cochilou mais uma hora e seguiu no Voyage, cinzento e bem conservado.
Encorpa-se o dia. Povoam-se as ruas. A esquizofrenia diária dá partida nos motores. A cidade atropela-se a si mesmo. Meia hora depois, o centro antigo da cidade.
Na Joaquim Nabuco, o letreiro da última sessão do Cine Moderno: Sev... Pecados capita. Letras vermelhas contra o fundo branco e inútil. Desabam, na câmera lenta dos anos. Um título patético, lá em cima. Resistem os pedaços do caixilho, agarrados ás paredes.
A vida passa, ao largo da calçada do cinema. Os expositores das fotos promocionais, esvaziados. Que pensara o projetista, ao findar a última sessão? Sentira tristeza ou apenas trocara de roupa e fora tratar de sua vida ?
Fantasiou o fechamento do cinema, sem aviso, tal uma morte súbita. Um final sem the end. Todos sairiam, atarantados. Ou despejariam as pessoas do escuro da sala, no final da projeção (saiam, o filme acabou, o cinema acabou)?
A brusquidão, no fim das coisas que amava. Hoje sim, amanhã nunca mais.
Tal sua aposentadoria, anunciada pela moça do RH A bunda mais desejada da seção. O rastro de perfume: um gato arisco.
— Bom dia, doutor Alfredo. Eis a comunicação de sua aposentadoria.
Saia justa, pernas esculturais. O decote modelava duas obras de arte.
Sonho de consumo dos solteiros e pesadelo diurno de alguns casados. A moça tinha história.
Inclinou-se sobre seu ombro. Da cabeça de longos cachos, o perfume ativo acariciava-lhe o ser.
— Bom dia, Fátima. Compulsória ou expulsória? A essa altura, qual a diferença?
Unhas verdes, amarelas, azuis, róseas, sobre a folha do memorando. O sorriso burocrático dourava a pílula.
— Por favor, leia e assine aqui.
Disposto em límpida impressão ”comunicamos a sua aposentadoria conforme a lei....” Dali a trinta dias. Assinou, quase sem ler. Dissimulou a surpresa pelo próprio esquecimento. Nada demais. Assim era ele. Mais trinta dias no batente. Depois... depois o que? Um velho, sem planos.
Papelada sob o braço, retirou-se a Vênus calipígia. O scarpin pisoteou olhares esgazeados.
Na cópia sobre a mesa, a caligrafia ainda firme. Na garganta, o nó górdio da tristeza.
A própria assinatura, na alforria indesejada. Caiu-lhe a ficha, diria a turma jovem. Sair depois de trinta e cinco anos de bunda pregada á cadeira. Lia, comentava e carimbava. Empurrava o caudal burocrático. Tanta vida lhe passara entre as mãos. Escutara súplicas. Rasgara sonhos em papel A4. Demandas impressas ou redigidas á mão, em português capenga.
A gramática errada de tantas vidas corretas, no destino torto de vala comum. Agora, a sua vez. O aposentador aposentava-se. Dali a um mês deixaria seu universo, protocolado e cabisbaixo. De muitos amigos e fraternidade nenhuma. De projetos de vida, sussurrados entre a cerveja e uma lasca de queijo, na calçada do Savoy. A cerveja também mudara. Há muito optara pelo chope e a caninha, no final de expediente
A clara delimitação de espaço, ente os velhos e novos. O distanciamento dos velhos por serem velhos. Um dar as costas despudorado e brusco. A juventude que digitava ofícios e acompanhava o Facebook. Tudo ao mesmo tempo. Os velhos e suas manias. Almeida e sua reclamação do calor da sala, sempre ás quatro da tarde Pontual como um relógio. Como esquecer Almeida, o Pingüim da Antártida, e suas doidices?
Na calçada do Savoy, circulavam aqueles que se diziam jornalistas. Alguns apontados pelos colegas como polêmicos. Outros, rotulados de “vendidos de pena e alma” aos governos, bancos e partidos políticos. A doce e familiar bandalheira.
Os engraxates Onde andariam os engraxates? Ele mesmo polia os seus sapatos com graxa líquida. Não se lembrava desde quando. .Sem o brilho e a conversa mole tão apreciada. Os engraxates filósofos da Guararapes, enciclopédias da banalidade urbana. Testemunhas silentes da procissão de vigaristas, batedores de carteira, do rebolado do mulherio bonito e gostoso a admirar vitrines. Ponto de equilíbrio, no caos cheirando á gasolina, em que se tornara a cidade.
Ganharia um relógio? Que nada, isso era pensamento grisalho. Nostalgia do que se passava por amizade e consideração. Hoje, pelo menos, não se precisa fingir nada. A indiferença dispensa intermediários.
Que fazer nas oitos horas de liberdade? A viuvez suburbana das tardes vazias? As visitas tediosas dos filhos? O aconchego cada vez mais breve dos netos?
A vida lhe passava ao largo. E percebia-se naquilo tudo. O que fora e o que não conseguira ser. A tristeza apenas lhe marcara a alma. Permanecia o discreto ar de distinção melancólica. O olhar vivo. Resignado com a vida e o que lhe deram para viver. Regido pelo acaso ou qualquer outro dos seus nomes, Deus, destino ou apenas o pulsar de ser vivente.

Quando Kennedy morreu, era um dia cinzento num mês de sol. Eu morava no interior e meus pais não tinham televisão em casa. A noticia chegou pelo rádio e causou rebuliço entre vizinhos e amigos. A América mergulhava em depressão. O terceiro presidente a morrer assassinado, transformava em pesadelo o sonho americano.
Para mim, Kennedy era uma figura mítica, como John Wayne e Zorro, o parceiro de Tonto. Lembro da propaganda veiculada pela Aliança para o Progresso, das revistas em quadrinhos distribuídas nos dias da feira livre, narrando a trajetória de Kennedy, sua atuação na Segunda Guerra Mundial, o resgate heróico de dois companheiros, feridos em águas do Pacífico e o prefixo do barco torpedeado, PT 109.
Na escola, preparavam-se refeições com os mantimentos do programa da Aliança. O sabor da papa e da sopa. Os sacos de sessenta quilos, com a figura de um aperto de mãos encimando a bandeira americana. Eu, sete anos de vida, o Grupo Escolar. A persistência na memória.
Então, aquele homem levara um tiro. Só um poder maléfico ou diabólico faria algo tão ruim. Em seguida, o assassino Lee Oswald, preso e morto á tiros por Jack Ruby, dois dias depois, na frente dos policiais. Tudo filmado, fotografado. O Repórter Esso virando Hollywood. Tal um episódio dos Intocáveis. Mais cedo ou mais tarde, Eliot Ness e sua turma, resolveriam tudo e a história terminaria, com a punição dos maus, os culpados.
Os vizinhos mais abastados, que tinham TV em casa, comentavam com meus pais o noticiário. Até hoje tenho dúvidas, se minha mãe chorou a morte do presidente. Kennedy era mais próximo que o prefeito da nossa cidade. Era um gringo sorridente e simpático, morava na América, tinha muito poder e era nosso amigo.
No ano seguinte, um rebuliço na minha vida pessoal, em sincronia com os eventos do golpe militar. Meu pai matou um homem e fugiu para não ser preso. O filho de um dos vizinhos foi preso por ser comunista. Isso me empolgou a imaginação. Diziam que ele pichava Viva Cuba e Morra Kennedy, nas ruas de João Pessoa. Um desnaturado, pensei.
Passaram-se cinqüenta anos. Os fatos continuam frescos na memória. Além de polemica e versões controversas, ficaram as imagens dos coloridos gibis de propaganda, da merenda escolar, das fotos de Lee Oswald e Jack Ruby, estampadas na Cruzeiro e na Manchete. Cinema, puro cinema. A realidade entrando na TV com a cara de Hollywood. As coisas mudando. Comecei a pensar que o presidente assassinado, talvez não fosse um cara tão legal assim. Descobri até que Zorro não era Zorro, era Lone Ranger, o Cavaleiro Solitário e que uma briga de tradutores criara mais um Zorro. Se alguém transformara Lone Ranger em Zorro no Brasil, Kennedy talvez não fosse John Wayne. Aí, a infância já era.

E na tarde de agosto,o menino escutou o sibilar de vozes fantasmagóricas ; o macabro insinuara-se entre as brisas familiares da Rua do Carvão : Comadre Fulôsinha , Saci, o Cavaleiro sem Cabeça ? O coração disparado,a dúvida assustadora e paralisante lhe assanhava os cabelos.Os ventos falavam.Talvez Comadre Fulôsinha lhe trançasse os cabelos de susto,ameaçando-o com o Grande Medo, que nunca o abandonaria;o medo primevo e abissal que sabia encolher,até esconder-se nos bolsos das suas calças,saindo aos pouquinhos,ao longo dos anos,crispando faces e encanecendo cabeças.
O espírito zombeteiro entoava a sua cantiga de terror e morte pelas ruas,misturando papéis,areia e cascas de frutas ao medo grande e antigo,anunciado pelas velhas tias;o medo só medo , puro , sem cor ,sem nome ,sem cara nem casa , balançando a placa da barbearia do seu Duarte , distorcendo com insultos de areia a sua já desfocada visão do mundo , açoitando os fícus da Praça do Fundador , chacoalhando o pequeno cajueiro de dona Eunice , soprando diabólico e poderoso seu fino e agourento assovio , abalando as casuarinas da frente da igreja (galhos retorcidos de tão finas folhas,assanhadas como quem leva uma bofetada) , correndo furioso pela rua , até esbarrar exausto nas amendoeiras do mercado público , esvaído em si mesmo , deixando o menino e o seu pavor encostados na porta fechada da barbearia , sujos daquela terra cinzenta que até poderia ser a dos cemitérios.
O recado fora dado,seja lá qual fosse . A rua tornava a respirar a calma original e semi crepuscular . O menino caminhou pela calçada ; subitamente parou , abordado pela dúvida transeunte : porque estava ali?
Então , devagar e com cuidados de dono , puxou debaixo da camisa a pipa colorida e frágil , que empinou rápida , ao sabor da brisa conhecida e boa , que detestava sustos e recados e no silencio eficiente e cúmplice , levitava a pipa vermelha e azul , agora crepitante de alegria , em gloriosa assunção , solitária e bela na sua alísia maneira de ser.