Poemas, frases e mensagens de DomCervantes

Se quer tentar,
me diga de uma vez.
Porque eu já não sei,
eu te amo.

Se você vai sonhar,
se você vai
começar,
não pare.
E, se parar, não comece.

Os testes de resistências foram duros
e a solidão é apenas um descanso.
Eu não me contento com pouco.
Procuro seguir o caminho que não é manso.
Embora hajam estradas com menos armadilhas,
eu avisto bosques mais coloridos.

Quando você vier me visitar outra vez,
abrirei a porta e verei que não é você.
Seu clone entra em minhas indagações
e chega à porta de saída do meu escuro,
sem encontrar o despertar das atenções.
O futuro só está na minha mente
e só eu tenho certeza do que precisa ser
descoberto
pela hu
man
i
d
ade
.

O meu mundo.

Dane-se, querido leitor!
Isto não é poesia,
mas também não foge dos fugitivos.

Mas se sua serpente cerebral
ainda estiver lendo minhas palavras,
encontrará minha amizade mental.

Rimas sem surpresas.

Há o mundo da palavra bonita
e lá eu não quero mais viver.
E o lado da sujeira dos calafrios
é o refúgio daquela mania de ser.

Dois.

Onde está?

Nome que nome
Seu
Futuro pela grade
Nome seu
Meu
Depois o nosso
(depois do nosso)

Quando acreditar
Não perderei o seu dentro de mim
Um gole
Uma firmeza
Lambida
Gelada

Esquentou

Haviam asas no céu
e o chão era azul.
Eu poderia me jogar
para dentro da distorção do mar.

As portas do sobrado
não fazem nem questão.
E as bordas do seu brado:
'então casem sem perdão'!

Um carimbo do seu próprio sangue
deixou a mensagem graciosa.
E os segundos se esticavam,
enquanto meu corpo se apertava.

Não haviam letras, nem símbolos
e o que era um leve consolo
no meio de cada rosto na imensidão
se tornou a minha própria escuridão.

Eu abri os olhos e voltei para baixo.
Não havia sinal de vida, nem o gancho
no pescoço que parecia uma carta,
de seus pensamentos, tão farta.

Talvez a verdade é que eu quisesse tanto,
que vesti minha mente como um manto.

Ah, querida,
acredite em mim quando eu lhe digo:
eu não lhe faria nenhum mal.

Se você deixasse para sempre,
quando eu poderia saber?
E como eu perceberia
que este abridor de garrafas é você?

Eu só queria lhe ver.
Eu só queria saber de você.
Aquele amor acabou
e, mesmo sendo mentira,
o amigo fiel se viu distante.

E não há mais amor e ódio.

Há um pedaço vazio de infinito
em minha confusão
retornando à mente
antes consumida por seu vício.

Senhorita Watson,
eu vi seus seios hoje
e vi as mãos que os estavam tocando,
num lugar bem longe daqui.

E confesso que senti o calor
de um ciúme que eu não conhecia,
o desejo de estar no mundo,
sem sair do meu quarto.

E assim, sorrateiramente,
estar na mesma festa que você,
mostrá-la o que é intrigante,
com a força do meu firmamento de fama.

Com a minha guitarra,
berrarei seu nome pelos alto-falantes
e ao menos por uma noite
você será minha.

Vi lanternas que soltam cabelos,
ao invés de fogo,
num mar de fantasias dos equivocados,
que se iludem pensando
que a realidade existe.
O que vem depois?

Eu gostaria de ser entendido
e que minhas fases e frases,
pichadas nas paredes dos banheiros
de um submarino amarelo,
subissem no patamar dos confusos herdeiros,
acompanhadas por um atento violoncelo.

E que, em cada desengano aparente,
eu tenha escrito minha poesia com as palavras trocadas,
a fim de que encontre um igual,
uma igual sintonia,
o pensar de um confidente leal,
o fim de duas agonias.

A criatividade é apenas
a criança sincera,
a inimizade com o bom senso
e a contestação dos padrões de mundos alheios,
pois cada mente é uma arte única.

Falando sozinho.
Sem minha voz.
E ditando aos meus dedos
cada pensamento
da forma que vem a mim,
sobre minhas divagações sobre divagações,
sobre o teclado que segue as letrinhas da minha mente.
Reflexo nem um pouco integral
da totalidade dos meus pensamentos.
Embora insuficiente,
é ainda necessário.

Talvez minha música soe estranha para mim
da mesma forma que minha voz gravada
não reflete o que está ecoando no meu crânio,
por isso suas frequências se alteram
e se tornam estranhas de mim mesmo,
mas velhas companheiras de quem gosta
do som que vem do meu corpo.
Talvez ela seja só ruim.
Mas o que é ruim?
Em breve, pensarei nisso.
Talvez não seja ruim?
Mas ser bom é uma coisa boa?
Peraí!

Scorpions, Aerosmith, Queen,
Aphrodite's Child, U2...
Cada um tem um modo tão peculiar,
tão sincero de compor suas baladas!

Talking Heads, Tom Zé, Pink Floyd,
Renaissance, Nick Drake, Os Mutantes,
Led Zeppelin, Joy Division, The Zombies,
Chico Buarque, Raul Seixas, Kraftwerk...
Como são lindas as almas desinibidas!
E me perco em divagações.
Como você? Talvez.
Peraí!

A cada boa música
sentimos uma alma diferente.
E imitações de algumas
levam a repetições de padrões,
o que facilita a assimilação
em mentes preguiçosas.

Não me julgo capaz de escolher
uma alma como a mais linda.
Mas sei que algumas gritam mais alto
quando pisco para elas.

Isso é o resultado final da minha teoria
de que se todos e cada um fossem sinceros
consigo mesmo e com o mundo,
e externassem uma arte
vinda do mais profundo de suas mentes,
estaríamos sempre encantados e maravilhados
com belas criações artísticas
- a verdadeira arte,
aquela que vem daquilo que só você pensa,
que ninguém consegue revelar,
por medo das imposições
de belo e feio.

Pois só é belo em comparação ao que é diferente
e já se consolidou como mais útil e prático.
Por preguiça, certos padrões foram estabelecidos
para evitar a fadiga da procura por novos padrões
musicais - e artísticos, em geral -
que agradassem ao maior número possível de pessoas.

Portanto,
a arte fonográfica estacionou em artistas que se imitam entre si,
tentando imitar melodias, harmonias, ritmos, cores e sílabas
já consagradas pelo maior público possível
- o que é certo de que será rentável,
ao contrário de uma aposta.

Mas ainda existem grandes mentes que não tem medo de se revelar
em seu mais íntimo.
Sua música os deixam nus.
Eles sangram em seus medos
e vergonhas,
mas se entregam, nus,
para o deleite de seus empáticos
e a coloração do escuro
das mentes de seus apreciadores.

As palavras que escrevo
tem o significado que eu dei para elas.
Apenas esse é verdadeiro (para mim).
E a palavra 'poesia'
é escrita por mim,
vinda do meu próprio mundo,
dos modos como eu a construí
- sincero, real, instantâneo e reflexivo -
em todo o tempo que já me foi concedido.

Se toda a crítica e toda paixão
estarão apenas em meu mundo,
por que eu deveria me preocupar
com a minha empatia,
que se vê dentro das outras mentes,
tentando descobrir o impossível:
a maior verdade de sua alma
- sobre mim e sobre o mundo dele?

Convulsões.
Tantas cores.
Tantos sons inaudíveis.
Tanto estímulo.
Tanto reflexo.
Louco.
Estranho.

À noite, absorto por sua mente
e entregue aos toques da sua mão,
me vi deitado; outra vez seu, somente,
e senti o desespero do meu pulmão.

Ao despertar-me com sua carícia,
em cada obscenidade jogada,
atrevida e sentindo sua própria delícia;
levou-me em engano de volta à madrugada.

Todas aquelas décadas de tensão
a levar-nos para outra dimensão,
me trouxeram mais próximo e pude tocar
o que meu corpo tanto ansiava por adorar.

E, na minha pele, o amor eu senti;
e, a você, meu desejo eu consenti.
E enfim eu vi toda a ansiedade de sua calma,
em sua pele vermelha, no gozo da alma.