Poemas, frases e mensagens de LurdesBreda

A chuva deixara de cair e ainda que tímido, o sol cobria de ouro toda a cidade. Refulgia nas vidraças dos prédios, alumiava o escuro dos becos e emprestava poesia ao rosto acinzentado do homem das castanhas.
Fumegantes pelo calor do assador, estas, adoçavam a aragem cortante da manhã e aqueciam a alma, com um certo encantamento.
Um pouco por todo o lado se adivinhava o Natal. Eram as magníficas decorações nas ruas e nos centros comerciais, o enorme pinheiro enfeitado de luzes no largo e o vaivém anónimo das pessoas carregadas de embrulhos coloridos.
Os sorrisos tornavam-se mais abertos, mais espontâneos, como se uma alegria pueril habitasse o coração dos homens.
No jardim da praça, onde há muito, os plátanos haviam perdido as folhas amarelecidas pelo Outono, as crianças entretinham-se em brincadeiras barulhentas. E as suas vozes dispersavam-se pela urbe, em suaves entoações de infância.
Um menino, entre todos, despertou a minha atenção. Há quase uma semana, que àquela mesma hora, o encontrava absorto na contemplação da montra de uma loja, que existia frente ao jardim.
Era um edifício antigo, com a tinta a descascar nas paredes e uma discreta montra de vidros algo empoeirados. Ofuscada pela cintilação apelativa das outras lojas, era fácil, esta passar despercebida.
E no meio da minha pressa diária, decidi eu própria parar o tempo e quedar-me a observar o que os olhos do menino viam, naquele rectângulo envidraçado.
Surpreendeu-me não ver jogos electrónicos ou brinquedos barulhentos, cheios de botões luminosos. Ali, encontravam-se apenas meros brinquedos de madeira. Coloridos é certo, mas de uma tal simplicidade, que se perdiam na exuberância envolvente.
O menino acercou-se da montra e o seu olhar sonhador, pousou num rudimentar comboio, pintado de vermelho e amarelo. Dir-se-ia um pequeno maquinista, a embarcar no comando das carruagens e a seguir viagem, rumo a um destino que só ele conhecia…
Aproximei-me silenciosamente.
― Gostas do comboio?
A criança sobressaltou-se, não sei se com a pergunta, se com a minha presença, limitando-se a assentir com um gesto.
― Como te chamas? ― indaguei.
― Nicolau…
― Olha Nicolau, posso saber porque gostas tanto desse brinquedo? Geralmente, os meninos da tua idade gostam mais de jogos de computador…
Ainda de face voltada para a montra, o menino respondeu com um ligeiro tremor na voz.
― Não tenho computador. Os meus pais não me podem comprar um. Eu não me importo. Preferia antes este comboio de madeira, mas não tenho coragem de pedir, sei que têm muitas despesas e o meu pai está desempregado…
Tentei balbuciar alguma coisa, foi porém Nicolau, quem continuou a falar.
― O meu avô também gostava de fazer brinquedos de madeira e um dia, pouco antes de morrer, ofereceu-me um comboio quase igual a este… ― murmurou, apontando a montra ― Através dele, o meu avô continuava comigo. Um dia, houve um incêndio na casa onde vivíamos e o comboio ardeu…
Senti um nó a apertar-me a garganta e empurrada por um instinto irreprimível, entrei na loja e comprei o brinquedo.
Quando saí, Nicolau seguia já rua abaixo, conformado com aquele pedacinho de sonho diário.
Corri no encalço dele e ofegante, chamei-o de volta. Olhou-me admirado. Sem mais rodeios, estendi o brinquedo na sua direcção.
Nenhum de nós pronunciou qualquer palavra, apenas os olhos dele mergulharam nos meus.
― Obrigado por me ajudar a manter o avô vivo dentro de mim... ― murmurou por fim.
Nesse instante, uma nuvem que há muito espreitava no céu, ocultou o sol e abriu-se num intenso aguaceiro.
Pelo meu rosto deslizaram gotas salgadas, não sei se nascidas nos meus olhos, se geradas no céu…

Texto escrito para o "Diário de Turma" - suplemento infantil do "Diário de Coimbra", no qual foi publicado em Dezembro de 2006.

O vagabundo, sedutor, inclinou-se sobre o rio. Ficou longo tempo, imóvel, a observar a corrente, como se tentasse encontrar-se a si próprio no torvelinho das águas. A seguir, perguntou ao homem de cabelos revoltos pelo vento e barba de dois dias, aí reflectido:
— É um mundo paralelo, este?
— É o meu lugar secreto. — respondeu a outra metade.
— Eu gosto de vidas paralelas…
— O meu coração irá bater ao compasso do teu. — predisse o seu eu.
— E depois?
— Depois… Param os dois, para voltar a bater em uníssono. Um fica à espera do outro.
— Vamos ser nossos. Vamos sonhar! — exclamou subitamente o vagabundo com ar arrebatado.
— O barulho da realidade acordar-nos-á do sonho.
Para impedir que as palavras do rio cumprissem a profecia, o vagabundo, sem hesitar, mergulhou nele.
Uma mulher vestida de seda aproximou-se da margem. Uma orquídea selvagem adornava-lhe a juba negra.
A lua flutuava nas águas, tal qual uma incendiada flor de lótus. A figura líquida do vagabundo seduzia. E o seu alfabeto também.
— Há um beijo de chocolate nos nossos lábios, para saborearmos devagarinho…
— Encosto-me a ti. — murmurou a mulher — Tanto que quase me derreto nos teus braços quentes.
— Braços também eles derretidos pelo calor da tua pele. — acrescentou o vagabundo.
Corpo desfalecido…
— Beatriz… Beatriz… — a voz do vagabundo perdia-se na noite.
Gemidos baixos… Beatriz roçava o seu corpo esguio no infinito.
Corpos. Dois corpos, duas almas. Sussurros…
Uma alma. Um respirar.
Luar… Vinho… Rosas… Poesia…
Uma alma é uma pátria. E uma pátria é uma casa.
Um lobo — ou seria apenas o vento disfarçado de saltimbanco? — uivou, algures, na lua cheia de água. Os salgueiros estremeceram de terror e a armadura do tempo afogou-se, sem que o vagabundo pudesse, ou sequer quisesse, salvá-la.
— Gostas de vidas secretas? — indagou.
— A minha imaginação tem asas… — confessou Beatriz, com sensualidade.
— Só aqui vivo personagens secretas. — acrescentou o vagabundo que, tal como um camaleão, se disfarçava na corrente.
— Ninguém é verdadeiramente livre. São tantos os dias que passo no gorjear dos pássaros, que já me esqueci da voz dos homens… Numa outra vida fomos almas gémeas. — ao dizer isto, acariciou o dorso das águas, como se estas fossem um gato cinzento e lânguido.
— Numa outra vida fomos a mesma pessoa. — objectou o vagabundo — almas gémeas somos nesta, porque as minhas mãos de sol querem amadurecer a tua pele.
— Tu és um sedutor…
— E tu és seduzível! Um sedutor precisa de inspiração.
— Um poeta também.
— Eu sou um poeta do momento. Faço poesia com a vida.
— Não sei se a vida é uma papoila encarnada, se é uma saudade de ti em carne viva…
— Então, vamos os dois para o luar, com um cálice de vinho do Porto seguro nas mãos. Hei-de pintar os teus lábios de rubi e beber deles, como se sorvesse do Santo Graal a perfeição suprema.
Beatriz semicerrou os olhos, em êxtase.
— Tu não existes.
— Pois não. Sou apenas uma alma vagabunda.
— És um vagabundo como o vento, que se insinua no meu corpo e nos meus cabelos.
— E na tua alma também.
— És um estilhaço da minha alma.
— E tu da minha.
— Um dia, nós partimo-nos.
— Agora encontramo-nos para crescermos espiritualmente, percorrer caminhos de descoberta e abrir novos trilhos. Caminhos que ainda não existem… — o vagabundo interrompeu-se para escutar a canção das estrelas — É magnético. Os olhos atrair-se-ão até ficarem colados e irão, depois, atrair os corpos, que se colarão também.
— Isso é porque preciso ver-me nos teus olhos e tu nos meus. — argumentou Beatriz com convicção.
Como se não a tivesse ouvido, o vagabundo continuou a colocar na boca os seus pensamentos.
— Até que, húmidos, suados, os olhos e os corpos, numa amálgama de sentidos e de poemas, escorrerão um do outro.
— Encontrar-se-ão outra vez no chão e levantar-se-ão.
— O universo não existe. Só tu e eu encarnamos a realidade.
— Somos nós, o universo!
— Hoje és o meu universo. Somos dois mundos prestes a colidir. Nada irá sobreviver.
— A vida sobrevive-nos.
Um barco azul passou rente ao vagabundo. As velas esvoaçavam, aflitas, como as asas das borboletas. Nenhum dos dois apanhou o barco. A vida acenou-lhes, de longe, sem nunca largar o leme.
— Fundir-nos-emos. Ficaremos do mesmo tamanho, mas mais brilhantes.
— Se calhar, porque a poeira das estrelas irá cair sobre nós… — aventurou dizer Beatriz, enquanto passeava as suas íris de avelã pela via láctea. Por isso, não sabia dizer se fora ela ou se fora o eco das coisas passadas, quem repetiu:
— És um sedutor.
— Mas, foste tu quem me seduziu.
Beatriz abeirou-se do lodo, o qual tingia as margens, e pediu, num convite cheio de volúpia:
— Quero sentir a tua barba arranhar-me a pele.
— E eu quero sentir-me tocado… Sentir-te arranhada… Tocar-te… Sentir que me estás a sentir… Queimar a tua pele com a minha respiração… Suar… A seguir arrefecê-la com a boca… Lamber o teu suor…
— A tua essência é que me toca. Dá-me alma.
— Quando aninhas a tua alma nos meus olhos, o mundo detém-se. Ouço só o bater do teu coração, porque o meu adormece nas dobras do teu corpo.
— O meu corpo é como este rio, dá vida ao teu coração.
— Por isso, mergulhei sem Norte no teu rio.
— Vem ver o meu fundo e o que nele cresce. Banha-te em mim… Fica dentro de mim. Serei a tua concha, o teu abrigo.
O vagabundo, mais sedutor do que nunca, estendeu a mão a Beatriz. Esta, libertando-se da seda que a envolvia, imergiu na misteriosa floresta de limos.
O pio de uma coruja feriu a noite, transformada em madrugada.
— Decerto, a ave matará a poesia… — segredou Beatriz no ouvido do vagabundo. Os seus corpos confundiram-se, metamorfoseando-se numa raiz de marfim.
— A poesia é para matar. — sentenciou o vagabundo — A morte é paixão!
Um peixe fugido do arco-íris veio aquietar-se nas reentrâncias daquela estranha raiz.
— Como é bom retornar a casa…
Os olhos da Beatriz aprisionaram o olhar do vagabundo. Ou será que foi ao contrário? Onde começava um e acabava o outro?
Ouviu-se o canto de Oxum — a deusa do rio — e, fecundas, as águas principiaram a adormecer.
O vagabundo soprou a lua e esta, tal qual a chama de uma vela, apagou-se. Do céu, começaram a chover estrelas em pó.
No leito do rio, uma pálida raiz de marfim brilhou mais do que todas as outras…

A sereia do navio rasgou a quietude marítima, preenchida de azul longínquo e por bandos de gaivotas, que a distância semelhava a brancas folhas de papel, onde alguém escrevera francas estrofes de liberdade.
Luísa permanecia imóvel, encostada à amurada do convés. Os seus olhos prendiam os derradeiros contornos do cais e ela jurava, ainda vislumbrar, o fugaz aceno dos lenços na margem, como se estes fossem delicadas rosas de sal, a tremular no vento.
Também os últimos resquícios do perfume de Vicente permaneciam no seu corpo, como testemunho efémero, daquele longo abraço de todas as despedidas.
— Não demores em regressar… — pediu ele, numa voz enrouquecida pela saudade que já sentia, apesar de Luísa sequer ter partido.
Ela aquiesceu em silêncio, sabendo que a sua viagem não teria regresso possível. Por isso, desejava guardar num lugar bem fundo de si, cada fragmento daquele amor, que a morte, ao invés de desvanecer, eternizaria…
A única verdade na sua partida, era o facto de embarcar rumo à Austrália, tudo o mais, era uma intrincada teia de dolorosas mentiras.
Havia já alguns meses que assim era… Desde o dia, em que ela entrara naquele desditoso consultório, para saber os resultados dos exames clínicos, que antes fizera. Ouviu, sem nada sentir, como se as palavras graves, que o médico pronunciava, fossem uma sentença imutável, que há muito o seu coração adivinhava.
Nem mesmo, quando, com ar sonhador, Vicente arquitectava planos para um futuro, que Luísa sabia impossível de alcançar, ela lhe contou acerca da tragédia, que sobre eles se abatia.
A brisa insinuava-se de manso ao redor de si, pondo-lhe na palidez das faces, o suave rubor, que possuem as pétalas das camélias. E os longos cabelos ruivos adejavam, revoltos, como um inusitado jardim de algas. O olhar, esse, era preenchido pelo reflexo da água do mar, que, de quando em vez, ameaçava transbordar a frágil prisão das pálpebras e desfazer-se em ondas salgadas de mágoa.
Luísa inalou profundamente o odor marítimo e pensou, para consigo, por quanto tempo mais, conseguiria prender a vida dentro de si…
Os primeiros indícios da doença tinham surgido, havia cerca de um ano. Atribuíra ao cansaço, o crescente mal-estar, que a acometia. Decidiu não partilhar com Vicente as suas desconfianças. Não queria preocupá-lo em vão…
A verdade, é que o passar dos dias, trouxera consigo inequívocas provas de uma sina, há muito traçada, pelas ocultas tramas do destino.
A incerteza ameaçava tornar-se na mais insuportável de todas as dores, o que a impeliu a procurar um médico. Os poucos dias em que aguardou, pelo desvendar definitivo dos exames clínicos, pareceram-lhe intermináveis anos de suplício. Só o amor de Vicente parecia ser o bálsamo capaz de acalentar tão penosa espera. Ainda assim, foi incapaz de falar com ele. Seria para ela insuportável, ler nos seus olhos palavras de compaixão, como se esse sentimento fosse um indelével poema, de versos tristes e piedosos…
Nunca o sorriso de Vicente seria o mesmo, sempre preenchido pelo fulgor dos girassóis; nunca os seus beijos teriam o mesmo gosto, perfeita Primavera com sabor a frutos silvestres; nunca o toque das suas mãos teria a mesma enigmática magia… Apiedados, seriam, talvez, todos os seus gestos. E a fronteira com o amor tornar-se-ia numa linha estreita e esbatida, uma terra de ninguém, onde, aí sim, ela feneceria a cada instante, qual borboleta enleada pela chama de uma vela acesa.
Que importância tinham, naquele momento, todas as mentiras, todos os enganos, das horas em que os dolorosos e inúteis tratamentos, se afiguravam como um bálsamo redentor, um ínfimo raio de luz na sua esperança? Tentou como pôde iludir a morte e, em nenhum momento se arrependia, das histórias que tinha inventado, para que Vicente permanecesse, serenamente, a sonhar, envolto no seu belo conto de fadas. Injusto não lhe dizer nada? Talvez… Talvez ele devesse conhecer a verdade e saber que a crescente palidez e debilidade dela, não eram provocadas pelo cansaço, como Luísa afiançava, mas por uma mão invisível, que lhe ia roubando as forças…
Quantas foram as vezes, que ela mergulhou bem fundo na alma dele e, ainda que em pensamento, lhe revelou o adeus próximo… Porém, ele estava cego de paixão ou fingia essa cegueira, ela não sabia bem... Com frequência, Vicente repetia, que se acreditasse com muita força num sonho, eventualmente, este acabaria por se concretizar…
Luísa sabia o quão utópico seria crer nisso, porquanto, uma vaga revolta lembrava-a de que já não tinha o direito de sonhar…
A ideia de ir para a Austrália surgira de repente, quando ouvira o chefe de redacção do jornal onde trabalhava, dizer que estavam à procura de alguém, que ocupasse as funções de correspondente nesse país.
Quando ela disse ao chefe que estava disponível, este olhou-a boquiaberto. Pois, apesar de Luísa possuir todos os requisitos profissionais para o cargo, o homem sabia que ela e o Vicente estavam a ponderar casar daí a alguns meses. Tal proposta não fazia sentido. Pensou que ela estivesse a brincar, mas o ar determinado de Luísa, não lhe deixou margem para dúvidas.
— Mas… Não entendo… Tu e o Vicente não estão a planear o casamento? Isto não é uma viagem de ida e volta… Entendes? Será por tempo indeterminado…
Luísa assentiu. Nem o chefe calculava, o quão acertadas eram as suas palavras. Aquela seria uma jornada sem regresso possível…
— Eu sei… Peço, por favor, que me indique para o lugar e se alguém perguntar alguma coisa, diga que não existia outra opção… Que foi o próprio chefe a nomear-me para este trabalho… E que só estarei fora por dois ou três meses…
— Que estás tu a pedir-me?!
— Por favor, confie em mim…
— Mas… — balbuciou o homem, em absoluta confusão — E… O Vicente?...
— Se quer a minha felicidade, faça aquilo que eu lhe peço…
O chefe acabou por condescender, sem ver, no entanto, no rosto de Luísa, qualquer vestígio dessa felicidade. E alguns dias depois, teve mesmo de pôr à prova a sua lealdade para com a jovem, quando, ocasionalmente, encontrou na rua o Vicente e este lhe perguntou, o porquê de Luísa se ausentar, de forma tão inesperada. Com alguma relutância, o homem conseguiu justificar a partida dela, afiançando-lhe que seria pouco demorada, a permanência dela na Austrália.
Quando o chefe de redacção chegou ao jornal, contou a Luísa o sucedido e fez questão de manifestar o seu repúdio por tão incompreensível embuste. Com os olhos rasos de lágrimas, Luísa implorou-lhe que mantivesse a sua palavra e não revelasse a ninguém o seu misterioso pedido. Com ar reprovador, o chefe comprometeu-se a nada dizer.
Luísa delineara um plano de fuga perfeito. Doía-lhe a consciência ter de enganar, não só o Vicente, mas também o pobre chefe, pois ela não fazia tenção de trabalhar como correspondente do jornal. Assim que chegasse à Austrália, desapareceria do contacto de todos. Viveria o tempo que ainda lhe restava, como uma trivial passageira, clandestina no ventre de uma vida, que por ela passava a alta velocidade, sem, em nenhuma paragem, se quedar.
Conhecia bem o Vicente. Preferia mil vezes, que ele se julgasse abandonado por ela, a que soubesse a realidade. Sentir-se traído, acabaria por fazê-lo seguir em frente, descobrindo força no ódio e no orgulho ferido. Só o ódio dele compensaria o amor dela. Uma ideia louca, contudo, o amor não tinha que fazer sentido. Ela tinha a certeza, de que um dia Vicente voltaria a ser feliz e as recordações que dela possuía, aparecer-lhe-iam, como uma velha fotografia, amarelecida pelo tempo, onde o doce-amargo da saudade, elevaria a fatalidade, ao mito… Quanto a ela, seguia a um só tempo, para o outro lado do mundo, para o outro lado da vida…
O crepúsculo ia pintando de sombras douradas toda a superfície do oceano, que, célere, o navio fendia, deixando atrás de si um imenso rastro de espuma, que, de quando em quando, as gaivotas vinham beijar… E se Luísa escutasse a voz do mar, com as margens do coração, poderia nele ouvir, o triste fado, que à noite, sob as estrelas, gemem as guitarras ao desafio, num já longínquo reino lusitano…

Menção Honrosa nos V Jogos Florais de Avis, na modalidade de Conto.