Poemas, frases e mensagens de wagner

Começa agora, bem de mansinho uma chuva no meu telhado. Sempre que chove me cubro de preocupações; não moro em área de risco, mas sou castigado severamente pelo medo do trovão. Bobagem. Se ouço o trovão é porque o perigo já passou.

Naquela tarde noite chovia. O anoitecer aumentava o risco não só para os que moravam nos morros e nos sítios ribeirinhos. Costumo dizer, sem que ninguém me conteste que as coisas desagradáveis e inusitadas acontecem sempre à noite. É à noite que o gás do fogão acaba; de preferência quando você está na metade do “mexidão”; o dente dói e não tem analgésico, só à noite. À noite é quando os filhos resolvem nascer; alta madrugada! Vai tudo muito bem e de repente:

“Bêêmnhêêê, estourou a bolsa!” - Corre daqui, corre dali, e o jeito é passar o resto da noite no hospital.

Ligaram não sei de onde. A comitiva de Sua Majestade Imperial seria pontual e já estava a caminho. Engoli o lanche e sai no galope. A recepção foi um ato inusitado. Motivação para impor contrafação numa situação política local. Uma pugna despropositada marcada pelo cerceamento de direitos básicos me jogou no colo aquele momento. Algumas linhas foram publicadas nos jornalões da capital. Tá bom, forçou a barra. Recebemos os herdeiros do trono!

Chovia fino. A preparação haveria que ser feita com presteza, embora rapidamente, para se evitar o cometimento de gafes. Há um jeito muito especial de se tratar com membros da realeza, dizia o Augusto Ferreira o anfitrião. Perfilhados no calçamento irregular do paço municipal o minguado destacamento policial repassava o “mise-em-scénes” pra não fazer feio.

D. Bragança espera com o olhar fixo no horizonte como se estivesse alheio ao mundo que lhe rodeava. Augusto desceu rápido, abriu a porta do veículo, curvou-se cerimoniosamente e se fez acompanhar de sua Alteza até onde a meia dúzia de milicianos aguardavam em posição de sentido, desconfiados daquilo tudo.

Ariel, como se estivesse a persignar-se elevou a mão à pala em sinal de respeitosa continência, saudou o herdeiro imperial apresentando-se e se colocando à disposição da comitiva.

D. Bragança estende a mão aos moldes do gestual das monarquias, talvez à espera do beijo do vassalo. Em forma de murmúrio, misto de educação refinada e distanciamento singular da pompa imperial provoca um inusitado desconforto de natureza semântica:

- Obrigado comandante, desejo boa sorte para o senhor e para sua tropa.

- Agradeço, meu príncipe, eu desejo o mesmo para a alteza do senhor também.

Em comitiva, depois de um discurso rebuscado de saudosismo e a expectação de um possível retorno aos lauréis de anteontem, fomos todos à recepção nas dependências do museu federal, nos fartar de bom vinho e vistoso repasto.
Abro os jornais e percebo hoje, no vórtice dessa chuvinha murrinhenta em minha janela, tal qual naquele dia, que toda a imprensa do país está deveras preocupada com a visita do Príncipe Harry às terras de D. Bragança. Policiais paramentados, holofotes e flashes insistentes, iluminam e incendeiam o sorriso amarelo de um inglês genuíno, de rosto vermelho e pele esbranquiçada. Longe de se vislumbrar no rosto do infante, uma beleza encantadora, tal a que se via no rosto gracioso de sua mãe, envolvida pela volúpia do mimetismo entre a frugalidade e a realeza plastificada. Por outro lado, não se escreve também em suas faces a estampa rabiscada do pai sempre com ares de quem está chupando limão galego, daqueles miudinhos que tinha no quintal da casa do Tiilton.

Não tenho a menor preocupação de acompanhar os fatos. Sequer me dá interesse em comparar as atitudes do herdeiro da coroa inglesa com as atitudes dos imperiais senhores de Bragança. Percebo hoje que a inusitada visita daquele distante momento chuvoso se repete rotineiramente na cidade, já que firmando-se num sentido sem sentido, germinou por aqui, uma célula de monarquistas emplumados. É coisa que não vinga. Não sai do broto, mas que é hilário é. Não menos hilário que o cordão de populares, moçoilas, crianças e curiosos que o rodeiam o terceiro sardento na linha de sucessão do trono de Windsor. Harry subiu morro, Harry jogou bola nas areias cariocas, Harry participou de corrida no aterro, comeu churrasco no Pantanal, posou ao lado de autoridades, foi recebido por escolares de bandeirinha do Reino Unido, fãs de Harry fantasiados de membros da realeza, por fim, como não poderia deixar de ser, Harry foi jogar uma partida de pólo com seus “amigos”. O polo é um esportezinho besta, coisa de ricos, que por preguiça ou comodidade, correm atrás de uma bolinha montados em cavalos de rabo empacotado.

O regime monárquico, a despeito do sonho da Imperial Família de Petrópolis, não foi de todo algo que atraiu muito nosso povo, ainda que em nosso meio existam os reis do futebol, do baião, as rainhas dos baixinhos e da pipoca. Mas, acho até que não sabemos muito bem o significado dessas metáforas não. O que mais me intriga, é que, não é incomum entre nós a expressão: “FULANO NÃO PASSA DE UMA RAINHA DA INGLATERRA!” num significado de que "fulano" não manda coisa nenhuma.

Em verdade, a monarquia inglesa, atualmente é mais o significado de um culto à tradição. Se por um lado, traz essa característica lúdica de emoções, não significa em efeito um governo de fato. Sabe-se que a monarquia inglesa é uma monarquia constitucional parlamentar onde o exercício do poder não está nas mãos do monarca, e tem limites na lei. Em suma a monarquia inglesa é bem um símbolo de poder.

Coisas que acontecem entre nós com importâncias significativas, por vezes não são noticiados. O ex presidente Lula, no clímax de sua popularidade, disse que os atos de seu governo com certeza teriam muito mais destaque e repercussão na imprensa alienígena que na doméstica. Há razões para tanto? Falou-se muito mais de Harry, numa semana que do vazamento de óleo nas águas brasileiras.

Que gosto, que razão, que motivos, que mística levam um bando de autoridades, um bando de pessoas do povo, que nem sabem de reis, rainhas e príncipes, a uma insistência exacerbada de uma mídia que zomba do país, que releva questões cruciais ao nada elevado a nada, a ficarem dias e dias com seus espaços todos tomados para definir o sorriso de Harry, discutir a cor da meia de Harry, se enfeitiçar com o beicinho de Harry, diagnosticar o cheiro do pum do Harry? Ora, a resposta não está muito longe daquilo que já se sentiu há tempos entre nós e que vem sendo uma prática aflitiva de nossa elite burguesa e metida a ativa, tão bem evidenciado por Nelson Rodrigues, o Anjo Pornográfico, a propósito, construída exatamente sobre um confronto com súditos da rainha:

“Por "complexo de vira-latas" entendo eu a inferioridade em que o brasileiro se coloca, voluntariamente, em face do resto do mundo. Isto em todos os setores e, sobretudo, no futebol. Dizer que nós nos julgamos "os maiores" é uma cínica inverdade. Em Wembley, por que perdemos? Porque, diante do quadro inglês, louro e sardento, a equipe brasileira ganiu de humildade.”

Jamais foi tão evidente, e eu diria mesmo, espetacular o nosso "viralatismo" quando esse espetáculo de inocuidades toma o nosso dia a dia e transforma em celebridades nada mais que um simples traço de ácido desoxiribonucleico, nada mais que isso.

Vou dormir. Com essa chuvinha manhosa, essa noite chegando, e esse povo brincando de príncipe por aí, pode bem ser que algum Bragança me venha bater à janela, ou mesmo um sapo coaxe sob meu catre, pois, é sempre a noite que essas coisas nos convém.

19 de março de 2012

Wagner M. Martins

e o abraço lasso
solta-se sobre seu corpo
imóvel depois do ato...

enquanto escorre
de suas entranhas
o gozo exorbitado
em tons escassos...

eu me refaço
e no conforto do seu regaço
versejo em sonhos
a eterna ventura
de seus percalços...

oh, amada minha
de incorrigíveis passos
eu te espero e te quero
no entorno de meus braços
te envolvendo para sempre
como laços

depois do flerte
a volta
o arrependimento
a contrição.
no soluço entristecido
a mão estendida
e de entre os dedos
o salto do bilhete:

- toma: é pra você!
falou,
com voz embargada
e os olhos marejados.

“esquece tudo,
como lhe dissera;
te amo.
da sua...”

escreveu!

Foto: Wanderley pita

a noite passou
a chuva passou
a neblina passou
fina e insolente;
passou o frio
cortando as entranhas;
a mulinha passou;
- olha o doce! -
gritou
juca doceiro;
passou o tempo
as mágoas
passou o vento
o homem da rua
a viúva de chico cego;
passou o poeta
o boêmio
passou o dia
a rua branca
a vida não acabou;
sabará,
não passou;
cidade malemolente

matilda era cadela
discreta

não
matilda era amiga
na certa

morreu hoje;
que dó;
que dor;

dor;
dor de doer
muito,
com lágrimas
e tudo;

dor de amor
matilda,
dor de amor,
dor de amor!

Era na parte de baixo da rua de cima que montavam o estaleiro. De estrutura simples, uma engenhoca simplória.

No aquém da cerca da casa antiga, o barranco cortado de há muito, a jeito de que sua profundidade medisse a estatura de um homem de pé. Os dois toros de madeira bruta, roliça, sustentando varais alinhados, amarrados com cipó. Tudo organizado dentro da técnica do mestre lenhador. Era uma caixa sem fundos, sem tampa, sem laterais, desenhada no imaginário do expectante e suspensa num espaço vazio. Parecia mesmo é com um cadafalso.

Acobertado pela noite de luzes profanas, Zezinho puxou da rabeca, atarraxou as borboletas cavilhadas do instrumento. Depois de conferir-lhe primorosa afinação, despejou a cantoria. No arranjo da tulha a vizinhança se amontoava e se empolgava, tanto quanto mais se encompridava a noite. Em bicas, o suor descia. A dança, em revoluções coordenadas desregrava o aconchego dos corpos entrelaçados de homens e mulheres ávidos e perdidos pelo deleite da melodia. Suas figuras, refletidas pela chama vermelha do fogo, no centro do terreirão, formavam um espetáculo de sombras que se misturavam num vaivém assimétrico, sem ordem. Zezinho era figura reclamada nos pagodes da redondeza. De cara aberta e sorriso miúdo, ligeireza no passo que se media no compasso da música. O repertório agradava e a voz também.

A Rua do Louco Amor tinha fita de lugar de pouca visitação. Era só impressão. Fita mesmo. Engulho de quem tinha receios de frequentar os casebres de lá. É que lá, repousava o lado alegre do lugar; o puro prazer do povoado. A iluminação emergia tremeluzente de tochas improvisadas em pontas de bambu, com pavios embebidos no azeite fino, fabricado da mamona, arbusto abundante na região, espetados estrategicamente pelos cantos do terreiro.

O trio de músicos era incansável e não dava folga. A rabeca dava o tom. Na marcação, o pandeiro incensurável de Assef com suas platinelas douradas e a zabumba de Joaquim Parriba, o anão, repetia no contraponto. Num concerto de atitudes e ritmos bem encaixados, ouvia-se o canto, que se perdia mansamente pelas redondezas:

Um dia passei te vendo
Um mês só te namorando
Dez anos por ti sofrendo oh! cabocla
A vida inteira te amando.

Nos pequenos e breves intervalos corria o porongo, cabacinha ou o coité, servido da melhor cachacinha de alambique – Essa é mesmo coração! – falavam entre sorrisos.

Cachaça é coisa de ciência. Durante a destilação, são coletadas três frações: a cabeça, o coração e a cauda, resultado da temperatura de ebulição aplicada no fabrico. O coração se impunha pelo nome. Órgão nobre do corpo humano, aqui também era referência. O equilíbrio. Extremas eram cabeça e cauda, também chamada de óleo fúsel ou caxixi.

Levindo dormia. O catre, improviso de cama construído de rústicas peças de madeira superpostas, semelhante ao estaleiro, rangia sob o peso daquela enorme carcaça humana. A constituição física de Levindo, o fazia destaque no meio das pessoas comuns. Os pés descalçados, sempre, sem apertos, cascos resistentes e intangíveis. Era um homem quadrado. Formava par com Zezinho. Na rabeca não, na rabeca Zezinho era único num raio de muitas léguas. Levindo não tinha ânimo para as noitadas de pagode. Tinha na voz mansa e compassada, uma tonalidade aveludada que lhe dava uma parecença de apascentador de ovelhas. Não tinha vícios. Carregava naquele corpão a docilidade de uma criança.

Quando sentiu o comprimento do raio de sol na parede, percebeu o dia já alto; mais de cinco horas; o trinca-ferro já ciscava o fundo da gaiola. Esfregou os olhos e conferiu que o café já estava coado. Molhou o rosto, engoliu o fubá suado com avidez e pressa, despediu de Fia e foi pro estaleiro. Zezinho já estava lá, firme, à espera do parceiro. O sol espichava no céu enquanto a criançada encarangadas de frio entrava de carreirinha para as salas de aula do Grupo Escolar bem ali na frente. Saudou o rabequista, e ficaram ambos observando o grande jequitibá-rosa deitado sobre os varões do estaleiro. Que belo espécime!

O ritual da serração obedecia critérios previamente determinados, construídos no empirismo da constância. Um puxador, geralmente pessoa de pequena estatura, postado na parte inferior do estaleiro e o serrador, quase sempre de estatura avantajada, ombros largos de halterofilista, posicionado em equilíbrio sobre a peça de madeira. A um canto, a vasilha d'água oferecia a garantia de umidade do ambiente, saturado do pó de madeira.

Levindo e Zezinho formavam dupla de anos no ofício do estaleiro. Naquela manhã, estavam incumbidos de consumir o grande jequitibá-rosa – a árvore sentinela da perigosa serra dos Ferreira. Quem não se lembra dele? Figura portentosa, copa esparramada sobre o que restou de vasta floresta. Visão privilegiada para quem se aventurava nos sacolejos da pequena jardineira de coloração amarelecida, fazendo o trajeto nunca em hora certeira, mas vinha e ia, preguiçosamente, ora subindo com seu gemido rouco, ora descendo na frouxidão do embalo contido no estrondo dos freios inconfiáveis.

A espécie foi comum na região. Com o passar dos anos apenas ele, agora refém da dupla de serradores, pronto, para dentro de alguns dias ser servido num banco qualquer de carpintaria.
No vaivém dos braços, produzia-se o reboar dos dentes em serrilha da grande lâmina de aço, lembrando em tudo o vaivém do arco da rabeca e o som por ela produzido. O bailado de Levindo projetava-se no descampado do grande quintal. Trazia à lembrança o espectro das sombras da noite da tulha, iluminado pelo raio de sol que lhe traíra na madrugada, ao feitio da chama do fogo que iluminara os trejeitos de Zezinho, e seus parceiros, na cantoria do Louco Amor.

Mais que a lembrança do samba, a sonoridade do ato emergia como um gemido de lamento do grande tronco, se espraiando para a distância dali, como que numa denúncia incompreendida pelos passantes que se acocoravam no barranco e davam palpites. O tracejado na madeira como guias definiam a linearidade do corte e as exéquias do velho jequitibá. O dia se foi dessa maneira. À noite, possivelmente mais uma rodada de samba, rabeca, porongo e cachaça; ia depender da disposição de Zezinho. Levindo descansaria aquele corpão pesado sobre o catre. Acariciaria as intimidades de Fia, com suas mãos intumescidas do cabo da grande lâmina, provocando-lhe arrepios de prazer.

O jequitibá, com as entranhas reviradas seguiria pra um canto de sala ou um escritório qualquer, talvez um salão de liturgias. No estaleiro, a lembrança de risos, assobios e a borra de farelo da madeira embolorada e perdida no colo do chão. A Serra dos Ferreira, que já não sentia mais o clangor dos freios da jardineirinha amarelecida, não tinha mais sentinela. Uma lacuna invisível, que os olhos dos homens não conseguiam perceber, diminuía o espectro da natureza rala do lugar. A serra ainda está lá, corrompida; poucos os que sentiram a ausência do jequitibá-rosa. Poucos. Longe dali, eviscerada, consumida, a sentinela da serra guardava para sempre a marca dos dentes afiados da serra de aço dos dois serradores.

Narração: MANDRUVACHÁ - Entre Folhas

foto: zarley starling

múltiplas janelas
observam
veladas
o serpentear
da rua

a rua
parafusada
na esquina
não sobe
nem desce
é fixa

o casario
se entrelaça
em abraços
e floresce
como lírios
em canteiros
adornando a rua

os telhados
com suas águas
respingam
os suspiros silenciosos
entreditos entre paredes

sussurros obsequiosos
amálgamas
intercorrentes
da rua d. pedro II
no sabará de minas

Foto Zarley Starling

que vejo eu?
vejo o nada, apenas.
mesmo assim, a imagem me vem
pela luz do meu poeta,
hirto e translúcido
a subir, sem preconceitos
os morros empoeirados e empoleirados,
da cidade onde eu vivi.

que imagem,
que viagem, meu companheiro!

desço dessa cadeira fria
e aqueço o termômetro de meus ressentimentos.
embarco nessa viajem aconchegante
de portas arreganhadas
dos escritórios ensolarados
e das clínicas ensandecidas.

ah, quero ver e me envolver nessa beleza simples;
nada vale mais que isso;
nem mesmo a beleza
do eterno verde de minhas montanhas inexpugnáveis,
pois o que me basta é o morro.
quero andar de pés descalços,
quero sentir o cheiro agridoce da pitanga,
quero ver o amarelo do ipê
na floração efêmera da primavera.

que vejo eu?
vejo o nada apenas!
ora me perco em sonhos
no brilhante amarelo de meu país
no emaranhado irregular da rua em poeira,
no casario do meu passado
nos acordes de um samba de adoniram
nos trejeitos irreverentes da passista,
numa terça feira de carnaval.

ah, poeta!
fala da lua cheia despontando da piedade
a serra que nos protege.
fala da estrela da manhã
cujo nome se trocou de vésper
e se rebatizou de d’alva.
fala dos campos floridos
dos cachos feito pêndulo
emergindo dos bananais.
fala dos seixos articulados
repousando a margem de seus rios
fala dos vaga-lumes com suas tochas azuladas e cintilantes
riscando os caminhos da madrugada.
fala do barro massapê
fala das margaridas,
fala das sempre vivas
e das borboletas que flutuam como folhas secas ao vento.

mas, que vejo eu
nessa anêmica manhã,
senão os escondidos reflexos da solidão?

ah, poeta, meu poeta!
fala mais...
fala mais dos sonhos de meu povo,
fala do coqueiro que viceja na ravena,
fala dos amores,
das dores
fala de mim
fala do meu povo;
fala dos miseráveis
fala dos infelizes
(que os felizes
não merecem ser citados).
fala poeta!
fala de nossos matizes
de nossas andanças descontraídas
pelas ruas silentes, de uma cidade em transe.

fala dos albores da vida,
dos amores incompreendidos,
fala dos perdidos,
fala dos desvalidos,
fala das mães solteiras
fala das que são mães apenas
- que as mães não se classificam por estado.

ah, fala mais, filho da mãe!
que eu não posso mais ficar aqui
sem sua poesia.

fala, poeta!
fala pois eu te escuto
fala pois sou sua miragem
que eflui no mágico som que vem do mar,
fala pois preciso dos encantos seus
e de sua poesia,
e do viver, viver eternamente
em minhas lembranças.
fala, que eu preciso ouvir
pra não me ver perdido,
como um duende errático
encurralado num insólito jardim de inverno.

Composição a partir de um e-mail de heliane

de que se serve
a frágil borboleta
para enfrentar a forte ventania?
a forte ventania,
tal qual a fragilidade das borboletas,
é conseqüência mera
num mundo
onde as coisas se completam
e se equivalem
às desigualdades,
meras consequencias.
delas
tiram proveito
as fortes borboletas
para enfrentar
a frágil ventania!

no balanço de cordas
o vai e vem
coordenado
o sustento do corpo miúdo
da mulher triste
de olhos verdes
de lábios grossos.
eu vi de perto
esses olhos
na moldura
do rosto moreno
da mulher triste;
eu beijei
esses lábios grossos
encarnados
de uma mulher triste
e eles tinham sabor de afeto
numa tarde
- já perdida no tempo -
deixei naqueles olhos verdes
de forma definitiva
a angústia de meus sonhos
em sombras esmaecidas
e as lembranças
de um adeus inusitado