Poemas, frases e mensagens de Eduardohenriques

ENCRUZINHADA

Encruzilhada sem norte.
Patíbulo de abrilesca perversidade
E de lusa morte.
Em toda a universalidade.
Meu Portugal adormecido.
Outrora, longe Portugalizas-te
E o mar deste por vencido
Nos oceanos que navegas-te.
Na aventura da universal continuação
O nome de Cristo evangelizas-te
Em divina oração
No novo mundo em que aproas-te.
Lusa caravela
Na Mão de Cristo velejas-te.
Caravela Portuguesa de alva vela.
Tão longe chegas-te!
Portugal, hoje, não mais és merecido.
Nesta politicagem abrilesca que nos legas-te.
Gentalha de mando enraivecido
E de lusa maldição e prevaricação.
Comando embrutecido
Sem nacional coração.
O qual, transformou Portugal em país súbdito
Na força do abrilesco parricídio.
Abrilesco maldito.
Espada mortal de internacional subsidio.
Do mal e da traição aliada.
Força de nacional suicídio.
Aonde, todo o mundo, quer comer do mana Lusíada.
Minar feitos de antanho.
Ver a Lusa gente sitiada.
Usurpar a Lusa glória e conhecimento ganho
De quem o mar deu por navegado
Para além do horizonte brumoso.
E na Fé de Cristo se viu chegado
Após feito tão famoso.
Tantos feitos, glórias e alcançados.
Sempre ao mundo motivou traiçoeiras emulações.
Mas só os Portugueses! Foram por Deus Abençoados.
A abraçar a glória das oceânicas navegações.
Abril, corda e patíbulo do Luso enforcamento.
Negação de heróicas gerações.
Por Deus! Não tendes salvamento.
Sois o espúrio das Lusas universais convicções
A tenaz de quem não cria próprio sustento.
Abril sem calendário.
Sem pai! Sem mãe! Sem Pátria! Sem Criador!
Concretizaste o sonho do salafrário.
Serás aos olhos do mundo e de Deus, sempre um pecador.
A capa de negro fadário.
Mas um dia! Vira o Abril verdadeiro!
Para servir a Pátria e a população.
A honrar o passado de heroísmo!
E a viver na Lusa convicção dos heróis desta Nação.
Que, a construíram e preservaram com fé e estoicismo.
Da internacional cobiça e satânica danação.
Tu, abrilesco, não passas-te de um lacaio cobiçeiro.
Agitador da Lusa desolação.
Serviçal obsequioso de estado traiçoeiro.
Abril, de longe, já vêem as maléficas interferências.
Desde o mapa cor de rosa.
A internacional ambição, tenta forçar nacionais ingerências
Com diplomática prosa.
Até Napoleão, enviou os seus exércitos.
E os bretões, os seus militares.
Em autentico rega bofe de roubos e ilícitos.
Todos querem construir os seus satânicos altares.
Para melhor roubarem e matarem.
Politicas de satânicos avatares.
Sem universais asas para no mundo vingarem.
Muitas foram as traições encobertas em diplomacias.
Mas Portugal, sem o caseiro Abril, sempre se defendeu.
Na constância das Lusas instâncias.
E no respeito de antanho, sempre resistiu, nunca se rendeu!
Goa, Damão e Diu foram perdidos.
Na força de cobardes interesses internacionais.
Mas na história não restam esquecidos.
Depois de tantos laços emocionais.
No correr à tresloucada e traiçoeira ambição.
Começam as forças satânicas a minar o proletariado.
Mas cedo, aprendem a lição.
Pois no trabalhador, não encontram forte aliado.
Assim, viram-se para a classe estudantil.
Força académica a todas as ideias sempre febril.
Mas, de responsabilidade infantil.
Sem força para fazer vingar o internacionalista Abril.
Nesta confusão.
Só à que, minar as tropas então descontentes.
Para continuarem com a falaciosa e traiçoeira ilusão.
Assim, as tropas que, em Africa não querem ser combatentes.
Ou se sentem malquistas.
Devido às novas directrizes de carreira e compatibilidade.
Imediatamente alinham nas abrilescas lista.
Não mais à militar nacional fidelidade.
Avassalam pelo país, vergonhosos espectáculos.
Armas da criminalidade e nacional infelicidade.
Na força e ignominia de falsos oráculos.
Que, logo se armam em libertadores.
E para Lisboa, vêem de investida
Com canhões e tambores.
Para as satânicas nocivas arremetidas.
Depois de os soldados insurreccionarem
À vontade das suas indisciplinadas desditas.
Os generais, ficam em casa, a ver as tropas a passarem.
O pré, sempre vira, de qualquer bandeira.
Basta o vencedor aclamarem.
Para continuarem na senhorial militar cadeira.
Com esta derrocada militaresca.
Vão-se as ultramarinas províncias.
Lauta e à muito desejada pesca.
De traiçoeiras conveniências .
Nestas andanças.
Instituí-se no país novas ideias politicas.
À que, abastar a outras panças.
São outras as nacionais éticas.
Nestas novas forças politicas de irresponsáveis.
De ultrajantes administrativas praticas.
Em conteúdos inestrincáveis
E fantasmagóricas populacionais abluções
De ideias abomináveis.
Sem humanas nem nacionais soluções.
As novas panças mandantes.
No exercício a internacionais mereceres.
Nada deixam como dantes.
E na força dos traiçoeiros deveres
Para as províncias ultramarinas
Logo escolhem novos proprietários.
Enquanto se enrola a bandeira das cinco quinas.
Traiçoeiros mandatários.
Só pensais na pessoal mordomia.
Da Nação não tendes a mínima concepção.
Viveis em obnóxia e aleivosa bonomia.
Sois do mal a criadora opção.
Hidra pestífera e mercenária.
Trazes ao bem fraudulenta interrupção
De forma sanguinária.
Estes abrilescos políticos.
Mal sobem à mandatária cadeira.
Em berros coléricos.
Retiram a pestilenta pólvora das cartucheiras
E, em mafiosas exortações
Estiolam as populações até então ordeiras.
Com falsas acusações.
Originando o nacional separatismo.
Motivador de abomináveis admoestações.
É o principio do nacional abismo.
É a luta das barricadas
Sem o conhecer das ideologias.
É o politicar das burricadas
Em alienadas orgias.
De políticos interesseiros saneamentos.
Com fins calculistas
A ambiciosos emolumentos.
Não há na praça políticos estadistas.
É um ignominioso correr ao privilégio
Dos políticos da inverdade.
Nação, vives desventurado sacrilégio.
Nesta politica de criminalidade.
Aonde os políticos, vociferam de ontem mal dizeres.
E entre eles, digladiam-se com acusações criminosas.
Sem à Pátria, darem melhores afazeres.
Não passam de políticos aviltantes, em mentes invejosas.
Que a tudo cedem, só para serem governo.
Sem verem que, delapidam o de outros trabalhar.
É o nacional inferno.
São as fogueiras de Satanás a brilhar.
São os políticos a parabenisar-se.
A esbanjar ordenados e reformas.
No legado de outros a endeusar-se.
Cedo cairá esta falaciosa abundância.
Pois, ninguém gera nacional riqueza
Neste viver de ignorância
E nacional fraqueza.
A caminhar para o horizonte de lamentos.
Da negação dos anteriores auferidos.
Que trará o dia dos fraccionamentos.
E os bens conseguidos serão perdidos.
Só os políticos e seus cúmplices.
Terão fartos emolumentos.
Com a coadjuvação de infindas pulhices.
Expressas em interesseiros políticos comportamentos.
Perdeu-se o cavalgar em alados cavalos.
Para passarmos a carregar os burros.
Assim, caiem os falos.
Entre coices e urros.
Até os militares são detidos
E pelas chefias abandonados.
Quando defendem comuns bens adquiridos.
País de enganados.
Abrilada dos biltres da injúria.
Sois das caravelas à negação.
A animalesca fúria.
À Lusa condenação.
Mesquinho comando.
Que se insurrecciona contra artigo militar.
De novas oportunidades e mando.
Criando ambiente de indignação
Na caserna da oficialidade.
A qual, não vê a condição da Nação.
Nem se lembra do juramento de fidelidade.
Insurreição a pessoais galões.
Não há companheirismo nem solidariedade.
Só se corre a pessoais galardões.
Negando o que oficializa a oficial equiparação.
Esquecendo o brioso militar nobilitar.
Do servir a Pátria com abnegação.
É dificultar o possibilitar.
Do continuar da Nação em aclamação.
Traiçoeiro estrelado de engalanados.
Tropas do debilitar.
Academia de malvados.
Sem brio militar.
Sois a nacional desonra.
Não mereceis o universalista império.
Criado com abnegação heroísmo e honra.
Sois os galões do vitupério.
Desta Nação universalizada.
Na vontade da Santíssima divindade
E na constância à longínqua cruzada.
Dos heróicos homens da verdadeira nacionalidade.
Que nos deu ao longínquo chegados
No divino crescimento da humanidade.
Depois de tantos mares navegados
No terreno patamar planetário.
O qual, na divina graça o cosmos atravessa
Em sulcar temerário.
De Deus! Criativa promessa.
Na humana busca de promissora inteligência.
Que, dará à humanidade a libertadora igualdade
E a total abrangência.
Ao abarcar da verdadeira liberdade.
De fazer parte da planetária abundância
E universal prosperidade

Eduardo Dinis Henriques

A um Portugal melhor o meu humilde e despretencioso contributo. A um Portugal Luso.
Mais escritos podem ser lidos em: http://muitopioresqueosfilipes.blogspot.com
Os meus melhores cumprimentos
Eduardo Henriques

Para passearem como vedetas. Com grandes salários e rápidas reformas. Estes actuais politiqueiros, ofereceram mundos e fundos. Mas nada produziram. Conseguiram sim, desmoronar o antes construído. E fomentar o descontentamento entre as populações. As quais, agora, defraudadas dos prometidos, vivem socialmente desordeiras.
A criança, lá vai para a escola, mais mochila que corpo. Mas armada de canivete.
Nas prisões, salvo rara excepção, resta o desgraçado que tem que comer.
O verdadeiro criminoso, esse, goza que nem um nababo, na força da fomentada justiça.
PEDRA

Antanho, tempo de respeitos.
De nacionais vivências!
A um Portugal mais empreendedor.
Honrando egrégios feitos, em heróicos pleitos.
Arvorávamos nacionais conveniências.
A um todo mais prometedor.
Neste mundo, de tantas incongruências.

Pedra! A tudo, há dissidentes.
Homens descontentes.
Assim como, os nefastos indigentes.
Os perniciosos conspiradores.
Os mortíferos traidores.
Os vulgares mercenários.
Sempre à cata de melhores salários.
É o mundo, e os seus corolários.
Mas, nem todos são salafrários.
No entanto, no ceio de homens eminentes.
Também emergem dementes.
De mentecapta eloquência.
Brutal virulência.
Os quais, em ferinas violências.
Espiam novas valências.
Sem olharem ás nacionais carências.

Pedra! Claudicaste! Não olhaste às evidencias.
Traíste o pleitear promissor, de melhores auspícios.
Entraste pelo caminho das demências.
Ao seguir a insensatez dos imprudentes.
Com juramentos de fraudulentos procedentes.
Hoje, vives os actuais funestos suplícios.
Pois, credulamente, condescendeste a ditos.
Que, com o tempo, mostraram ser malditos.

Pedra! Humana ganância.
Na escravizada luta a qualquer abundância.
Neste mundo, de tantos indiferentes!
Em que, a pobreza, mais exubera miseravelmente.
Nestas politicas de inumanos militantes.
Que, ao seu semelhante, envergonha e mente.
Na futilidade de pessoal protagonismo.
Sem verem o nacional abismo.
Deste regredir indigente.
Originado, pela tirânica pantomina.
De quem, o país domina.
Em pessoal ambição.
Nacional inibição.
Total e pungente inconstância.
Neste politico dizer amigavelmente.
Por quem vive a politica desordenadamente.
Hoje, és tu o mandante.
Mas de ti, não sou eu temente.
Pois amanha, sou eu o comandante.
Na mesma vigente ignorância.
Instituída nesta pedra, em constante carência.
Aonde, actualmente os políticos, desta demência.
Patenteiam a sua total incompetência.
Ao diferir as culpas do fiasco, sempre ao antecedente.
Partido, coligação, governo e seu presidente.

Pedra! Outrora, entre dentes.
Sem tantos males pendentes.
Vociferavam os oposicionistas.
Escondidos pelas esquinas.
Ou, nos salões de terras das estranjas.
Aonde apostrofavam o seu nacional despeito.
E laceravam a bandeira das quinas.
Para fazer vigorar as suas politicas franjas.
Pressagiando aos incautos, sociais conquistas.
Em comportamentos de iguais direitos.
Se, partidariamente fossem eleitos.
Nesta Pedra de universais feitos.

Pedra! O tempo, era do botas. O manholas.
O governante da ditadura.
Que a ninguém dava esmolas
Segundo os antagónicos, era um mão dura
O qual, com poucos pides... Garante da Nação.
Geria vinte e cinco milhões de civis e militares.
Com abnegada dedicação.
Em domínios, aonde o dia nunca finava.
Pois, o sol, em seu girar, sempre iluminava.
O que a Este, ou a Oeste, confinava e irmanava.

Pedra! O mundo não gira na inércia das negligências.
Nem embarca em incongruências!
Navega sim! Na dinâmica de cósmicas convergências.
Em universais harmonizadas concomitâncias.
Regras simples e naturais.
Neste todo, de comportamentos estruturais.
À elevação do homem a patamar sem divergências.

Pedra! No todo, sempre surge a antítese dos inconformados.
Dos contrários, ao nacional e imperante sistema.
Parceiros tidos como ignorados.
Indivíduos amargurados.
Na maior parte das vezes, homens sem nacional dilema.
Talvez por isso, não no todo, nacionalmente incorporados.
Os quais, a cata de melhore recompensa.
E mais farta despensa.
Alardeiam todo e qualquer emblema.
Por uma posição altaneira.
Mesmo que, tenham que negar a nacional fronteira.
E a tudo fingir.
No pessoal, propósito a atingir.
Na realidade, entre os nacionais degenerados.
Raros, são, à Pátria apaixonados.
E, a Nação abnegados.

Pedra! Em todos os continentes, edificaste lares e altares.
Até da Castelhana subjugação e ocupação nos liberaste.
Que te fizeram? Porque prostraste?
Ao rufo de subalternos militares.
Porque erraste? A verdade negaste!
Sobre a abrilada.
Aos teus fieis súbditos.
Abrilada, que, pela calada?
Envolveu o país, em infernais conflitos.
Dividiu partidariamente famílias.
Outrora de comuns homilias.

Pedra! Tiveste medo dos verdadeiros mandantes?
Foi esta Abrilada, por força da igualitária portaria.
De um ministro agressivo. Até militarmente ofensivo?
Que, tanta indignação provocou na oficializada.
Ao ponto de a deixar atemorizada.
Ao se verem equiparados mediante curso intensivo.
Com homens de diferente montaria.
Ao ponto de te armarem tamanha falsidade.
Esquecendo juramentos de lealdade.

Pedra! Qual a nacionalidade que receaste?
Porque te entregaste?
Quem carpiu aos militares dissidentes?
Os generais, não foram vistos nas separatistas frentes.
Segundo parece, esconderam-se nas guaritas.
Talvez de prevenção ao regimento das marmitas.
Enquanto a nefasta festa, corria nas ruas da cidade.
Às mãos, dos ambiciosos da nossa nacionalidade.

Pedra! Com a Nação derrelicta. Ensebam os oportunistas.
No todo que, pelo mundo, outrora hasteaste.
Em grandiosas conquistas.
Que, para os teus batalhaste.
Hoje, pela bandeira, honra já não nutres.
Nesta vivência de abutres.
Perdulários do todo, que, outrora ostentaste.

Pedra! Segundo os separatistas.
Interessados em serem estadistas.
Ao serviço de demagógica utopia.
Ou por pessoal volúpia.
Não, para à Pátria, serem fieis ajudas.
Mas sim! Traiçoeiros judas!
E pérfidos belicistas.
No regime dos ditadores fascistas.
O povo, com futebol e fado era enganado.
Ferozmente constrangido
E incessantemente afligido.
O réprobo ditador fascista, em astuciosa candura.
E violenta ditadura.
Tudo dominava.
Num regime de oportunistas.
Artificiosos denunciantes.
Ardilosos aliciantes.
Composto por homens fardados.
Civis acomodados.
Era um consumado tugúrio
De mau augúrio.
Tudo minava.
E tudo levava a judicatura.
Depois de maldosa tortura.
Muita latada.
E farta chibatada.
Se, ao regime, não fosse irmanado.
Segundo os libertadores, era um viver danado.
No tempo em que o botas, era reinado.

Pedra! Hoje, em plena democrática liberdade.
Caminhas na temporal verdade.
Vives actualmente com os libertadores.
As ditas injustiças dos ditadores.
Os políticos, actualmente mandantes.
Andam nas futebolísticas ribaltas.
Com as elites das futebolísticas maltas.
Como não andavam os dantes.
E vivem ao futebol engalanados.
Nos seus imoderados ordenados.
Como se o futebol, fosse absoluta honra nacional.
Portuguesíssima obrigação oracional.
Única razão, para a Verde e Rubra Bandeira guindar.
Entre os escombros de um próximo findar.

Pedra! Neste omitir de antigas atitudes.
Hoje elevadas a grandes virtudes.
Nesta amnésia perniciosa.
Vêem-se os políticos de forma oficiosa.
Ingressar nos futebolísticos estados.
E em VIP cadeirões sentados.
Gozam os mesmos, o desporto da patada.
Que muitas vezes, finda ao murro e à latada.
Mas à rua, desfralda a nacional bandeira.
Aos arrojos futebolísticos.
Financiados pelos novos políticos.
Como se fosse trapo, de ridícula brincadeira.
Ou pendão, a acobertar a tão falada perversão.
Que fecunda a actual futebolística diversão.

Pedra! À actual festança nacional.
Inauguram-se estádios.
Mas encerram-se maternidades.
Pois, ao futebol, os embriões, chegam da estranja sadios.
Não carecem das nacionais embriologistas necessidades.
Mas sim das facilidades.
Às transacções milionárias.
A todas estas futebolísticas manifestações.
Muita vezes, palco de ciclópicas altercações.
Lá estão os políticos, com seu aplauso incondicional.
Novo conceito politico das nacionais indispensabilidades.

Pedra! São tantas as hodiernas politicas contradições.
Que, não tardaram as divinas punições.
Aos homens que, ontem barafustavam.
E até, contra o futebol se manifestavam.
Quando era jogado sem tanto politico envolto.
Nem tanto futebolístico lodo revolto.

Pedra! Actualmente na futebolística balbúrdia.
Já sem o ditador que a todos aturdia.
Vêem-se políticos envolvidos em processos criminais.
Por possíveis futebolísticos processos marginais.
À apitos de todas as cores, para todas as conveniências.
Esgrimem-se carteiras entre grandes reverências.
Às mãos menos limpas, mas mais gulosas.
Neste mundo de jogadas fabulosas.
O futebol, é hoje, um bazar, de hiperbólicas quantias.
Sem fiduciárias garantias.
No ceio de financeiros e corruptivos mercados.
Compram-se, vendem-se e trocam-se jogadores.
Os quais, se forem bons chutadores.
São logo oficialmente avalizados.
E solenemente nacionalizados.
A estas jogadas, à apertos de mãos entre presidentes.
À presentes pendentes.
À muitas patentes.
À falta da legislação.
Mas, à politica ovação!
A esta falta de memória.
Que restara na história!
Eduardo Dinis Henriques

HISTÓRIA DE PORTUGAL
Epígono... À formação?
Em universal afirmação.
Vencendo os ainda abismos.
De planetários obscurantismos.
Avança o todo cerúleo, à universal realização.
Da humana civilização.
Divina evangelização.
À planetária salvação.
Até à universal eleição.
De quem, ainda gatinha, sem universal afeição.
Num boiar de inquirição.
E humana punição.
Que nos leva em aflição.
A constante viver de perseguição.
Nas negras sombras da superstição.
Quanta vida cantada em petição.
A formas sem universal salvação.
Pedra! Ainda giras, em tumultuosa oscilação.
Em demanda de superior concretização.
Tal fonte, que transborda com a nascente.
Mas não finda com sol poente.
Continua a viagem, até ao desejado expoente.
Da boca, do mar. Manancial enchente.
Sede, que meu corpo sente.
De Alma, ainda tão ausente.
Neste todo, de constante progresso e concessão.
E continuada sucessão.
A mais e maior permissão.
De auspiciosa aproximação.
Ao saber da universal criação.
Avança a planetária filiação.
Corpo de universal Alma! Terás a tua salvação.
No espaço, de outra estação.
Vive ao mundo. E ao Divino com satisfação.
O tempo da tua terrena duração.
E assim, encontraras, maior vivida aclamação.
Mais paz, e universal admiração.
A este todo, segue o planeta em excitação.
A sua rotação!
E, a outros, conexo... Em sobreexcitação.
Executa a sua translação.
E mais movimentação.
E consequente oscilação.
Num cerúleo em constante transformação.
E conexa movimentação.
No caminho de unissonante orientação.
Em vista de tamanha imensidão.
E matemática exactidão.
A onde tudo, se movimenta com precisão.
Sem que, no núcleo das forças, haja a mínima cisão.
Terá sido acidental manifestação?
Toda a universal criação.
Ou final? De um todo, em deflagração?
Que paira, sem qualquer integração.
Sem nenhuma programação?
E que, ainda descontrolado, segue sem salvação.
Na força da expansão e contracção.
De qualquer, cósmica acção.
Universal estupefacção.
Cósmica abstracção.
Sem continuada reacção.
Por falta de força de atracção.
Magnética distracção.
Que, os corpos, não segura, na sua fricção.
Ou agarra, na sua hercúlea acção.
Formando mundos sem convicção.
Inútil navegar.
Sem porto para chegar?
Num todo, sem universal forma e continuação.
Charco de corpórea terráquea fertilização.
Perdido em queda na sua nutação
Mero índigo pináculo em saturação.
De eixo variável na órbita da boiante orientação.
Universal castração.
Sem caminho de libertação.
Nem universal reconciliação.
Mundo planetário sem validação.
Em universal inglória manifestação.
Assim, neste inferno sem peregrinação?
Qual o sentido do homem, chorar à sua aclamação?
Como nasce o sentimento Divinatório?
O Sagrado Oratório?
Se, o nascido da cósmica expansão.
É na terra, que, se vai ajustando, à sua temporal dimensão.
E à terrena pretensão.
Porquê demandar aos Divinos mistérios?
Se, a física da terra, somente comporta, materialistas critérios.
Será o planeta, bóia de lamento?
De qualquer humano salvamento?
Sem esperança, nem ouvido chamamento?
Que em determinado momento.
Do todo cerúleo em movimento.
À vida, quis dar novo alento?
Mais tempo e merecimento.
Preferível valimento.
Comportamento e talento
Até melhor conhecimento.
Do humano comportamento
No infinito firmamento.
Que nos dá a luz e a escuridão.
A alegria, a dor e a humana aptidão.
Consoante o tempo do seu andamento.
Ao universal melhoramento.
A um todo e unificado crescimento.
Entre os planetários laboratórios de lapidação?
Que vão espargindo formação.
Na força da universal criação.
Que motiva a humanização.
Ao magistério da civilização?
Até à concretização da vital universalização.
Entrementes, brilham miríades de constelações.
Por todo o cerúleo de tantas afirmações.
E diferentes confissões.
De iguais missões.
Faustosa apresentação.
Deste cerúleo palco, de tanta interrogação.
Até à grandiosa declaração.
Da universal colonização!
Nesta copula de procriação?
De temporal existência.
E variada permanência.
Aonde reina infinda resistência.
À verdade da humana substância.
Universal essência.
Em continua persistência.
Na cósmica consequência.
De inexaurível instância.
Num todo de incandescência.
Que ilumina a consciência.
Na grandeza da universal omnisciência.
Que, à vida, entrega a universal conveniência.
No permitir a alguns, o saber para lá. da terrena ciência.
Assim, caminha o tempo, o espaço de cada momento.
Ao encontro de colectivo sentimento.
Em trajectórias de frio e calor, exaustão e animação.
Até à universal iluminação.
No entanto, na planetária bóia de salvação.
Vive-se ainda universal negação.
Entre a vida, e a morte, da corpórea configuração.
Que transporta a ligação.
Da dependente coligação.
Neste interlúdio de nova iniciação.
Qual, a aceitação?
E universal continuação?
De toda a humana afirmação.
Que ainda, percorre o espaço, de constante transformismo.
Pertencente ao planetário ostracismo.
Neste boiar de tanto obscurantismo.
Superstição e fanatismo.
Esta boiante pedra, ainda não nos dá a percepção.
Da humana concepção.
E não, é a terrena matéria.
Que nos abre a Espiritual artéria.
E nos fez aos Céus, suplicar e orar.
Em sentido chorar.
Como surgiu a espiritual magnetização ?
No povo que, no planeta, teve a sua perfilhação?
E a boiar! Terreno plebeu? Vive a sua geração.
Na planetária solidão.
Caminhando sem prontidão.
Na ainda muito atrasada, humana restrição.
E lamuriante aflição.
Enquanto aguarda a transição.
Ao encontrou de melhor universal condição.
E humana universal conciliação.
Mas, na terrena mão, o punhal! Ainda é força mandante.
Crime, que, vai atrasando, o espaço do planetário caminhante.
Neste impasse.
Como se nada ignorasse.
E nada o constringisse.
E cismática luz lhe luzisse.
No mais recôndito da sua imaginação.
Ajoelha, e larga os olhos ao Céu. Em Divina peregrinação.
Perdido, no cerúleo. Ao Céu, grita em aflitiva inquirição.
Neste boiar, ainda sem nenhuma perfeição.
Mas, no caminho, de melhor comunhão e participação.
Da Divina afirmação.
Mas, enquanto não lhe é chegada a formação.
Mão cega, estende a tudo aceitação.
Enquanto o sol, se vai queimando, em continua aceleração.
Sem que, a humanidade, anteveja universal esclarecimento.
E melhor boiar acolhimento.
A causa, deste planetário atraso, está na mão mal armada.
Nesta força desalmada.
É a vida que não é estimada.
É a criança que não é amada.
É o povo, que à fome é condenado.
Por quem se julga, à chefia ordenado.
È na força, da mão armada, inocente sangue derramado.
Inflexível, à carnificina. O planeta, segue na sua subordinação.
A cósmica rota e planetária actuação.
Em unissonante evolução e obrigação.
Ao propulsor da dimensão.
Longe da humana compreensão.
Da cósmica magnitude.
E universal amplitude.
Divina vastidão.
Universal exactidão.
Ainda sem humana aptidão.
Nem confessa gratidão.
Mas, já no todo, em transmudação.
A humanidade, procura a boiante adaptação.
Desperta a terrena perturbação.
Algo aflige o humano coração.
A luz, deixa ver nebulosa evidência.
O olhar, passa a expressar prudência.
Estranha força, dilacera a humana compreensão.
Motivando corpórea apreensão.
O boiar, sentiu, o calor da dualidade da criação.
A universal espiritual relação.
Causando boiante emoção e agitação.
Boiante inquietação.
Por medo! Passa o homem a viver em oração.
Temendo a aproximação.
Do final portal.
Na descoberta de não ser imortal.
Ainda, sem o devido espiritual respeito.
Sente no ar a mão, de um ser perfeito.
Extasiado, sente o universo a encher-lhe o peito.
Assim, iluminado recorda o umbilical cordão.
E à, universal ligação, pede perdão.
Neste banho de Divina iluminação
O planeta reajusta a sua universal rotação.
Conseguindo o homem melhor universal captação.
Enquanto vai vivendo as transformações.
Conhecendo novas relações.
E sociais obrigações.
Assim como, algumas das boiantes condições.
Terrenos e atmosféricos elementos.
Ao alcance dos seus sentidos e conhecimentos.
Adquiridos nos tempos percorridos.
Que o espaço, nos vai dando por obtidos.
Consoante purificamos os sentidos.
E vamos descobrindo, que o corpo, não é só corpórea substância.
Algo o interliga à universal essência.
À boiante e universal convergência e concordância.
Nesta nova abrangência.
O homem, deixa de ser só barriga. Vive também a consciência.
Tudo o que vê e sente, quer aprofundar.
Os mistérios, quer deslindar.
Começa a filosofar. A perguntar-se.
A manifestar-se.
À força que, o fez alistar-se.
Às coisas, ao universo, a Divina luz que o acalenta,
E já, como pão, o alimenta.
E lhe dá estimulo de ajuizar.
E avalizar.
Sentimentos e sentidos.
Até então escondidos.
Assim, tudo o que o rodeia, é observado criteriosamente.
Já nada é olhado friamente.
A procura do saber, começa a ser, terrena constante.
De nova demanda, é o homem militante.
Braços abertos ao inicial universal relacionamento.
Entra na terrena vida, o Divino mandamento.
O homem, sente o conhecimento do Divino alento.
Mar! fundo manancial.
Forma à vida essencial.
Água baptismal.
Salvadora da forma abismal.
Será dúctil degelo astral?
Este nosso mar ancestral?
Será a serrania, formação acidental?
Ou pirâmide experimental?
De quem quer subir ao cerúleo monumental.
Será da planície o celestial aval?
Ou corpo que, resta a vendaval?
Barca sem oliveira.
Terra desordeira.
Águas diluvianas.
Rezas Marianas.
Alma que te demonstras.
Na existência que encontras.
Chão! A neve invernal.
Areia! Deserto infernal.
Por guarda, terá o pinhal?
Não a brutal força do punhal!
Do homem, mortal sinal.
Da distância ao humano doutrinal.
Montanha que, o Céu avizinha.
E a ave aninha.
Em manto bragal.
Nos vales, cresce o matagal.
Viçoso no orvalhar lacrimal.
Pasto cru de animal.
Tal homem de Neandertal.
Que, à muito, atravessou o espiritual portal.
Enquanto a bóia continua a flutuar.
Em constante tumultuar.
Entre o Sol e o Luar, na força Divinal.
A qual, a seu tempo, dará o uníssono sinal.
Do todo global. A um só fim, edificado.
E pelo bem Santificado.
Mas, nem sempre, o bem, é primordial.
Nem o homem, entre si, é cordial.
E dos muitos, que, a ler aprenderam.
E mais, saber receberam.
Perderam-se ao fácil desfrutar.
Da pertença, daqueles que, mais têm que lutar.
A maior parte, destes eleitos, ao boiar, nada de bem deram.
Mas muito do boiante tempo, atrasaram e perderam.
Simplesmente, se engrandeceram.
No boiante ambiente que empobreceram.
E a todos enfraqueceram.
Não compreenderam nem cresceram.
O que juntaram não mereceram.
Na verdade, era apócrifo o seu conhecimento.
Não atingiram o universal relacionamento.
Necessitavam de reciclagem.
Cerúlea lavagem.
De mais aprendizagem.
De mais tempo, na boiante viagem.
Para seguirem a Divina Imagem.
No saber da sua linhagem.
E da Divina mensagem.
Sem tantos humanos sacrifícios.
Nem tantos vividos suplícios.
Na de alguns vivida luxúria.
E vida espúria.
Maculada no sangue de cordeiros.
E chorada a fins milagreiros.
Falsos candongueiros.
O Céu, não aceita falsos guerreiros.
Somente abre as portas, aos Leais companheiros.
Aos verdadeiros universais mensageiros.
Não aos falsos milagreiros.
Corpos sobre a pedra imolados.
Rituais chorados, sem que os Deuses, fossem amados.
E, com sentida devoção respeitados.
Frias chamas, sem ardor, fumo, os pecados não esconde.
O universal ser não responde.
Mas tudo, no universo, fica marcado.
Tanto o bem, como o pecado.
E a hipocrisia chorada.
Não encontra a Divina morada.
Paira como castigo, no éter da troposfera
E, é pressionada contra o planeta pela estratosfera.
Cansando muitos dos planetários cataclismos.
E originando humanos negativos pessimismos.
Desorganizando as lideranças.
Motivando guerras de cruéis e inúteis matanças.
Talvez o dilúvio, fosse o correctivo exemplo.
Perante o esquecimento do Divino Templo.
Mas o homem, cedo se esqueceu.
Na ganância enlouqueceu
E em inconsequente progresso enriqueceu.
Assim, nesta ganância desmedida.
A vida, volta a cair perdida.
As populações, vivem desordenadamente.
As chefias, são corruptas! E comandam brutalmente.
Em pessoal favorecimento.
Roubam, mentem, promovem-se com desmedido descaramento.
Nesta falta administrativa, de humano comportamento.
Se a chuva, fosse precisa ao mais necessitado.
Já as administrações, algo tinham inventado.
Para que, o pobre, tive-se que pagar, se quisesse andar molhado.
Pobre, desgraçado, sempre na força aviltante envergonhado.
Nesta desmedida prepotência.
Neste mandar despótico, sem a mínima clemência.
O homem, minou e desbaratou.
Mas do desprotegido não tratou.
E o seu irmão, na força de pessoal ganho, matou.
Enquanto a barca apodrecia.
Novo inferno enegrecia.
O homem, na sua ignorância, assim o escurecia.
Neste inferno, o pobre padece.
E o planeta adoece.
A que servem ensinamentos.
Se não se respeitam os mandamentos.
Letras a falsos instrumentos.
Doutores de mil tormentos.
Mais negras, que as capas, são as vossas almas.
Muito tarde, no tempo. Ouvireis universais palmas.
O que aprendeste, não respeitas-te.
A servir o mal, teu saber empregas-te.
Escreves-te, lês-te e discursas-te.
Doutorais ensinamentos cursas-te.
O humano corpo desmembras-te
O mundo deslumbras-te.
Mas como não oras-te.
Perto de algum saber, ao mal soçobras-te.
Fútil ilustração.
Boiante castração.
De universal recriminação.
Causadora de planetária agitação.
Sem universal aceitação.
Mundo de inúteis.
Saberes fúteis.
Estrelados.
Sem honra. Sabres negociados.
No sangue dos deserdados.
Armamentos falseados.
Ao mal aliados.
Saberes viciados.
Em apócrifos livros estudados.
Pela malignidade agraciados.
Homens prendados? De diploma doutoral.
Homens de voto sacerdotal.
De pingalim, democráticos militares.
Eleitos parlamentares.
Ministros e presidentes.
Governamentais comandantes.
E tantos mais comediantes.
Reis e imperadores.
E tantos mais impostores.
E muitos mais, humanos exploradores.
De mão gananciosa e sinistra.
Que as leis administra.
Juizes de magistral direito.
Sem justiceiro feito.
E tantos mais, de diploma monumental.
Mas de baixo coeficiente mental.
E sem penhor sentimental.
Muitos agraciados com títulos honoríficos.
Em compadrios políticos.
No caminho do nepotismo senhorial.
A proteccionismo salarial.
Plataforma de compadrio a fim promocional.
Sem qualquer legitimidade profissional.
Nem projecto de crisma vocacional.
Traidores do manancial.
Ao planeta substancial.
Homens sem ideal.
Perdidos do universal rumo cardeal.
Nunca darão com o norte.
Somente trarão a morte.
O ferro castrador.
O ódio devastador.
Contubérnio à ganância material.
Aprovado com o protectorado ministerial.
Escória !
Sem planetária glória !
Sem benfazejas universais lides.
Errantes asteróides.
Restareis no tempo. Como o ouro de muitos sarcófagos.
Até que os crimes, sejam pagos.
E o tempo, outras vidas, de à humanidade.
No correr da universalidade.
A outros espaços. Talvez já, de sábios investigadores?
Ou na mesma? De vulgares violadores!
Mas enquanto o ferro domina.
E a besta tudo fulmina.
Porque o bem abomina.
O clerical, indiferente, ora em seu cerimonial.
A toga, força correccional.
Abrilhanta a espada marcial.
Ferro crucial.
Em mão marginal.
E mente criminal.
Nesta precariedade e nulidade.
A balança da justiça enferruja na parcialidade.
Sem moral nem objectividade.
Somente serve a criminalidade.
A viver, neste todo sobrenatural.
E humanamente brutal.
Somente protegido na capa celestial.
Resta o simples boçal bestial.
Homem sem cátedra adicional.
Nem planetário direito proporcional.
Viver irracional.
Forçado por quem, doutoralmente, promoveu o racional.
Sem sentir, nem apurar, o espiritual, o emocional.
O principio, e o fim, do todo embrionário.
Gerado no mundo planetário.
Falhada igualdade
Perdida identidade.
Ao açambarcamento de tesouros. De fúteis riquezas.
Advindas da pilhagem das humanas fraquezas.
No entanto, Tudo é igual ser! Da mesma filiação!
Mas, muito, ainda resta sem aceitação.
Quando devia ter a mesma comparticipação.
Pois teve, no planeta, o seu natal.
E a morte, também lhe será fatal.
A esta dualidade todos são semelhantes.
Da universal forma e ordem, todos são parentes.
Neste viver, pela morte, todos aguardamos.
O corpo, no espaço do tempo, largamos.
O ouro! Esse, também não levamos!
A consciência! Essa, carregamos !
Mas, mesmo sabendo, que cedo ou tarde finamos.
Quantos? Por ensanguentados cobres enganamos.
E quanto? Ódio germinamos.
Quanta? Reinante desordem.
Entre a planetária ordem.
Sol, diário farol, de luz e calor.
As trevas desnudas com teu valor.
E na terra, os humanos acalentas.
Tanto na paz, como nas suas guerras sangrentas.
Charcos, fluidos incubadores de espermatozóides.
De formas ovóides.
Na força do movimento dos veículos esferóides.
Que navegam em orbitas circulantes.
No destino das forças dos corpos envolventes.
Que ao todo, procuram ser semelhantes.
No calor da mesma fornalha criadora.
E da vida portadora.
Serão estes seres o terminal?
Das areias, do cosmos Divinal?
As quais, caíram no terreno pantanal.
Para findarem no actual inumano bacanal.
De mentes pudibundas.
Em posturas imundas.
Que as Áfricas trajaram.
Mas seus corpos desnudaram.
E seus rostos picaram.
Com ferrosos amuletos que cravaram.
E assim, hoje, se passeiam e admiram.
Quando outrora, de outros riram.
O tempo, o espaço não melhorou.
Gastou-se trajectória, que a vida gorou.
E foram estes os civilizadores.
Os planetários educadores.
Que fundaram universidades.
De alunos às ultrajantes realidades.
Mentes de banalidades.
Que se passeiam entre o cimento.
Sem humano conhecimento.
Incompreendidos alfarrábios.
A inútil trajectória, destes mascarados, negou sábios.
Mas formou utilizadores de amuletos e telemóveis.
Que vagueiam a ignorância em potentes automóveis.
Enquanto, vão desbocando, filosóficas charadas.
Ainda no cheiro dos charros e das cocaínas, das noitadas
Capas sem acompanhante diagnóstico
Sois cara ou coroa. Banal prognóstico.
Em simplismo doutoral.
Sem sapiência nem moral.
Sem a ciência da humana traça.
E conclusiva raça.
Acomodatícia evolução maquinal.
Sem circunspecção doutrinal.
Dissecção laboratorial.
Sem humano historial.
No charco chafurdais.
E o planeta, com lodo inundais.
Microscópio de opacas lentes.
A cegarem fracas mentes.
Quantos mundos? Espaços e consequentes habitantes?
Mas ainda, são tantos os doentes.
Ao todo, universal indiferentes.
A viver asserção transversal.
Da realidade universal.
Mundo bestial.
A fugir do celestial.
Neste todo, não é ao todo, funcional.
De acordo, com o seu envolvimento proporcional.
Num todo harmónico, às forças convencional.
E cósmica estrutural.
De acordo com a universal forma arquitectural.
Que progride em continua perfeição.
Ate à total, universal maligna rejeição.
Nesta peregrinação de eleição.
Qual a dimensão, da força deste pântano embrionário?
No universal plenário.
Até aonde, flutua e se expande o magnético binário?
Que separa no espaço, o mundo planetário.
Mas que o mantêm, no caminho, de selectivos estágios.
Sem abertos contágios.
Enquanto, não se atingir igual equanimidade.
Que permita o perfeito equilíbrio da dualidade.
Chave do conhecimento, do tempo, e da velocidade.
O espaço, tem no tempo. Caminho fundamental.
Para sair do instrumental.
Ao saber primacial.
Sair da moca, e entrar na era espacial.
Mas para tanto, é necessária a humana solidariedade.
A um viver, de maior e mais facilitada igualdade.
Assim, no conteúdo da terrena universalidade.
Passava-mos a ter conhecimento da força vital.
No sucinto espaço, da mesma força orbital.
Até ao saber da velocidade capital.
Necessária para entrar, na global universalidade.
Em rota de prosperidade.
Sem racismos, medo e falsidade.
Ver o universo na sua realidade.
Sentir a universal funcionalidade e finalidade.
Sentir a verdadeira luminosidade.
De toda a universal criatividade.
Se queremos, abranger, e saber esta verdade.
À que à vida dar continuidade.
E mais humana solidariedade.
Respeitar e conhecer a forma da nossa corpórea complexidade.
E universal união da nossa espiritualidade.
E o motivo, do nosso crescimento.
Neste todo, em que, o tempo, é movimento.
Para dar ao espaço, crescente forma e desenvolvimento.
Para termos acesso a este conhecimento.
Temos que ter humano comportamento.
E respeitoso universal envolvimento.
No todo que fomos.
E no todo, que ainda somos.
No entanto, no negativo aproveitamento.
Do actual ensinamento.
Longe, restamos a olhar o firmamento.
A extasiar, com o opaco brilho dos diamantes.
Os quais, só nos brilham, porque ainda, somos ignorantes.
Ainda caminhamos sem merecimento.
A lutar sem cabal entendimento.
A roubar e a assassinar.
Iludindo o tempo, com cruel contaminar.
Sem devidamente a criança ensinar.
Para o universo assimilar de forma respeitosa.
E viver nele de forma amistosa.
Para com saúde, saber, paz e amor, a terra iluminar.
Em universal próspero culminar.
Mas neste vivido obnóxio cerebral.
Estagnamos no terreno umbral.
Que nos cauteriza e intriga.
Conquanto nos obriga.
Sempre na antemanhã prejudicial.
De uma força judicial.
Somente a servir o maioral.
Em conduta imoral.
Nesta estagnação.
E desumana aberração.
De universal abjuração.
No tempo, o espaço, gastamos mal quisto.
Na ignorância, ainda nos surpreende o universal imprevisto.
E o muito que, ainda por nós, não foi visto.
Resta ao futuro como registo.
No espaço, aguarda o saber previsto.
O qual, ainda nos dista.
Na impotência desta vida mal quista.
Ainda muito longe da prevista conquista.
Do mundo, temos este resto.
Socialmente infesto.
Sem vitorioso manifesto.
Mas, de miséria repleto.
E do pântano, vislumbra-se o esqueleto.
Ainda, sem homem completo!
A viver espaço de tempo obsoleto.
O qual, na atmosfera deixa o nefasto.
Do seu intrusivo e trágico rasto.
Resto do seu incerto movimento.
Muito atrasado e lento.
Conquanto, sem cabal esclarecimento.
Despreza a temperatura envolvente com descaramento.
Omitindo a física propicia a benigno deslocamento.
Entre o tempo e o espaço, de cada vivido seguimento.
Esquecendo que o ar, é vital elemento.
O qual, do alto, tal chama, a arder, cai lento.
Ou sopra violento.
A cada tempo mal vivido, mais agigantado.
Mais avultado e alentado.
Na constância do seu peso e aquecimento.
Transformando o protoplasma em cimento.
Estatuas hirtas, corpos desumanizados.
Secos, sem movimento, em carne cinzelados.
E quem sabe, se o betão, em abertas crateras.
E os aços em pó, sem a forma das rolantes esferas.
Se espraiem marcando o rasto.
Até que, todo o ar, nosso pasto.
Em pestilento fumo seja gasto.
E noutra gravidade.
Já, sem humana viabilidade ou sustentabilidade.
Nem sentido de flutuabilidade.
O planeta, oculte em total escuridade.
Até nova forma de humana maturidade.
Mundo de parados.
Os Céus, foram-vos fechados.
De infindo estrelado.
Ao universo calado.
Como arauto, afirmo ao respeito.
Do novo conceito.
À muito escrito por quem de direito.
Para que o mundo hoje, já fosse mais perfeito.
Mas, tristemente, o de hoje, homem erecto.
Ao universo, não vive com afecto.
Do medo ao susto.
Sem ir ao encontro do justo.
Com planetário custo.
Criou Jesus Cristo a seu bel prazer.
Para melhor gozar em lazer.
E, todo o mal fazer.
Sem ver que, o seu mundo, está a desfazer.
Brutal intelecto.
Esquecido que, Deus, Foi O Arquitecto.
Que deu ao homem o seu rosto.
Para o ver com gosto.
Mas o homem, pelo homem, forçado ao desgosto.
Atrasa o humano posto.
Em lamurioso tempo desperdiçado.
Tudo resta, até o tempo avançado.
Que por incúria foi desperdiçado.
Quando o homem der mais um passo civilizado.
Na rota do caminho universalizado.
Terá o seu espaço marcado e alcançado.
Do rupestre, resta o esbelto traçado.
De quem, pelo tempo, já foi abraçado.
E, como o homem, ainda não vive universalmente desperto.
Do seu povo, o estudo é incerto.
O mundo, ainda não foi esclarecedoramente aberto.
E a quântica, na falta da realidade.
É um mundo metafísico sem o factor e peso da humanidade.
A cosmografia não passa de poesia.
A sonhar com luminosa celestial maresia.
Nesta desconformidade.
Vivida sem criatividade.
Nem benéfica humana actividade.
O chão, é minado, em busca de ossadas.
De épocas passadas.
Remotas vidas, no tempo enterradas.
Seres que por cá, tiveram as suas moradas.
Até que, o espaço do tempo, as deu por acabadas.
E, como terrenas! São as ossadas.
Por quem, ainda não foi encontrado, foram achadas.
Planeta que no todo giras.
O tempo nos das e tiras.
Mas sempre crias novos espaços.
De universais traços.
Que ao todo, são sempre laços.
Conquanto o homem o futuro procura.
Mas do mal, não se cura.
Continua a viver, entre estridentes gritos.
Erguidas mãos de tantos aflitos.
Hoje, segundo escritos.
De muitos eruditos.
É possível, determinar a idade, das ossadas desenterradas.
Mesmo que, à muito, se encontrem soterradas.
Isto, se, aos lideres, convém tal descobrimento.
Mas o de hoje, acontecimento.
Se abarca pérfido investimento.
Ou político envolvimento.
E, o biltre, é reinante ser eleito.
Não há teste cientifico, que deslinde o feito.
Nem ciência elucidativa.
Que consiga ser esclarecedora e vindicativa.
Nem processo equitativo.
Que castigue o faltoso o destrutivo.
Tudo é putativo.
À força do reinante administrativo.
Boiante de factor negativo.
Nesta justiça de senhorial mercado.
Sem qualquer justo e benéfico predicado.
Vive o homem em pecado.
Em espaço anulado e tempo retardado.
Nesta precariedade, o boiar, a outra idade é afundado.
O homem perdido desespera.
Pois na escuridão impera.
O medo do eleito chicote punitivo.
Que mundo primitivo.
Sem caminho cognitivo.
Aonde tudo reza, Chora, implora e suplica.
Mas à vida, o bem não aplica.
Toda e qualquer religião.
Clama pela santidade da sua legião.
Sem orar ao Deus da sua formação.
À essência da sua oração.
Nem acompanha o momento.
De Espírito atento!
Genuflecte aos cobres, não ao espiritual ensinamento.
Desrespeita os mandamentos, no esplendor do ataviamento.
Cristo! Não tinha tão enfeitado nem esplendoroso fardamento.
O planeta, não tem fazenda a tanto actual esbanjamento.
O mundo, corre no espaço, tempos por defeito.
O reinante, tem sido imperfeito!
Governa unicamente a seu jeito.
Foge do caminho perfeito.
Negando o templo que o deu feito.
Ao necessitado, nega comida e leito.
Trabalho, e vencimento.
Direito ao pensamento.
E liberdade de sentimento.
Direito ao reconhecimento.
Sem viver no susto.
De um reinante injusto.
Nesta aviltante negação.
À verdade, à sempre condenação.
Por parte da reinante governação.
Que bóia em total alienação.
Mas, nada no universo fica no esquecimento.
Tudo tem o seu temporal arquivamento.
A história do planeta, resta na poeira da sua sedimentação.
Quem tiver a ciência, compreenderá a planetária flutuação.
E a perigosidade de tanta planetária altercação.
E doentia humana subjugação.
Imposta por quem, no boiar, conseguiu capitanear.
Mas nada de humanamente positivo delinear.
Que a todos fosse salutar e confortante.
E ao progresso do planeta edificante.
O homem, também criou o seu Historial.
Sempre a valorizar o mandante senhorial.
E, desde o primeiro dia da escrita.
Fica do planeta a história descrita.
Mas sempre, narrada pelo vencedor.
Nem sempre, o justo merecedor.
E quem vence, esconde a desdita.
De quem teve sorte maldita.
Em registo, que tanto não dista.
Hoje, a história pode ser vista.
Em pedra, tábua, papel, e até, na fita magnética.
Mas na maior parte das vezes, ela é hipotética.
Desonesta, não descreve a verdade.
Esconde a realidade.
Para pactuar com a reinante celebridade.
É muitas vezes, um relato hipócrita.
Mas, muito pior será descrita.
Se o narrador, é do mandante prescrita.
Então, somente proclama.
E aclama.
O senhor mandante.
O galardoado comandante.
O novo reinante.
Que, ao escriba, dá o alimento.
A gamela do sustento.
Mas sempre, com o punhal pendente.
Como aviso iminente.
A qualquer escrito impertinente.
Que do reinante, não fale veemente e superiormente.
Pobre história que, engorda na ementa do senhor.
Escrito apócrifo sem valor nem penhor.
Somente honra e trova ao vitorioso.
Esquecendo o soldado brioso.
O povo humilhado.
Que, pelo triunfante, foi vilipendiado e pilhado.
Mas, não esqueceis, no todo planetário.
Resta o verdadeiro inventário.
Até ao conjecturado beneplácito humanitário.
Deste boiar, involuntário?
O homem que, em Deus se acalenta.
A vista e a memória tem que ter atenta.
E quem segue os planetários acontecimentos.
E os quer isentos.
A uma criação mais explícita.
E culturalmente mais lícita.
Terá que ter olho de provecta.
Ajuizar... No viver do senecta.
Neste boiar de arrecadados.
Ainda sem campos dados.
A prósperos arados.
Quantos poucos, de todos, vivem cevados.
Enquanto a maioria, ao jugo reinante, vivem curvados.
E selvaticamente escravizados.
Esqueléticos! Sombras no planetário boiar.
Sem terreno reinante apoiar.
Perdidos no toado temporizar.
Entre os escolhos de humano atemorizar.
Mas o universo espreita
E não admite nem respeita.
Quem em pecadora gula, de tudo se aproveita.
Negando liberdade de culto, conduta e imaginação.
Direitos, respeito, mesa farta e Nação.
À maioria que, flutua, nesta boiante navegação.
De celestial aproximação.
Quantas ordens mandatárias.
De criminosos párias.
Mandam queimar documentação.
Quando o escrito, não lhes dá aclamação.
Mesmo que, o mesmo, seja fundamental.
Forma organizada, ensinamento documental.
Para o bom êxito, neste boiar da humanidade.
Ainda muito longe, da sua real objectividade.
Atraso causado pela brutal ignorância.
Da terrena reinante regência.
Que administra sem humana nem planetária consciência.
Em favorecimento de pessoal ganância.
Enquanto aos seus constrói palacetes.
Aos restantes, atemoriza com cacetes.
E para os luxos, espoliam os pobres, com impostos exorbitantes.
Enquanto eles ensacam ordenados de avultados montantes.
Só porque dizem mal dos reinantes destituídos.
Que pela nova cáfila de reinantes, foram vencidos.
Dos sumptuosos palácios desvalidos.
Até à revolta de outros convencidos.
Que se julguem invencíveis.
Neste boiar sem insubstituíveis.
Sobre este tema, à que tomar sentido.
Ao dito, por muita gente repetido.
O subjugador, nunca é o execrável na história.
O caído, esse sim. É sempre a ralé a escória.
No entanto, há factos que, só a verdade manifesta.
Verdades que, o planeta sempre atesta.
Nada as desacredita.
Por mais mentira dita.
São passado, são presente, que o universo afirma.
E o correr do tempo sempre confirma.
Por mais que, o homem vá fabulando.
E enganosamente falando.
Do alto do seu pedestal.
De pantanoso cristal.
Por mais lava incandescente o vulcão na encosta derreta.
E a noite, seja tempestuosa, fria e preta.
E o soprar dos ventos o mar concita.
Em força cinética, que a ondulação excita.
Num levantado que tudo maravilha e amedronta.
Tal é, dos elementos a afronta.
Que o todo levanta, como quem o mal aponta.
Mas não bastante.
Nem suficientemente possante.
Para que, o passado, faça desaparecer.
Tudo fica no espaço, para mais tarde, o tempo esclarecer.
O registo restará sempre à violência.
O universo, retêm o vivido sem clemência.
Até outro viver de mais ciência.
A natureza, é vida constante.
É força iminente.
Movimento pendente.
Da corrente que o universo exorta.
E comporta.
Entre as forças de diversas magnitudes.
E consentâneas magnéticas amplitudes.
Muitas vezes, o homem, na sua ignorância.
E ainda, impossível abrangência.
Motivada na sua universal negligência.
Com as universais forças interfere.
Mas é sempre, o planeta que fere.
E o boiar mais perigo aufere.
É a ambição do homem, em cata de sucesso.
Para na gentalha da ribalta, ter o seu ingresso.
Humano insucesso.
De quem não procura o verdadeiro progresso.
O caminho, a melhor humanização e afeição.
Demanda sim, falso estrelato a incitar à insurreição.
A facultar a traição.
À procura de pessoal bem estar.
Mesmo que, os outros vá molestar.
Violentar e arruinar.
Na sua cobiça de tudo dominar.
Mesmo que, não saiba superintender.
Nem esteja interessado em o bem defender.
São as armas dos revoltados.
A quererem na política ser notados.
São os militares letrados.
A cobiçar os políticos tratados.
Na diplomacia das bazucadas.
E morteiradas.
Entre o engraxar de botas, para brilhar fora das militares paradas.
E o puxar dos galões, a civis intendências.
Todos querem subir às presidências.
Na união de general e douto, ao serviço da besta.
E com as armas em mortal festa.
Entre as fronteiras da Nação.
As tropas, tomam o comando, da política administração.
Em autentico regabofe de militar usurpação.
A forçar-se, guerra que perverta.
Toda a então descoberta.
O edificado no mundo, de forma irrepreensível.
No rudimentar instrumento possível.
É achincalhado, por quem comeu e come do amealhado.
Povo falhado.
Governo sem telhado.
Ao vento o enforcado sinaliza a morte.
De quem perdeu o norte.
De quem viu vender o Império
Para entrar no mundo do vitupério.
Para se governar militarmente.
E enganar o imprudente.
À que, difamar o governo antecedente.
O passado, de progresso, à que esconder.
Outro seguir à que defender.
Mesmo que, o construtivo, venha a ofender.
É forçoso desacreditar e achincalhar o passado construtivo.
Caluniar e difamar o deposto administrativo.
Que em passado recente os fez jurados.
E condecorados.
Lhes deu caminhos honrados.
Mas como eram seres falhados.
Depois de galardoados.
Logo se julgaram, senhores superiormente dotados.
E passam a militar em outros apregoados.
E, nem que seja a ferro e fogo! E tudo em sangue submeta.
À que forçar a nova política meta.
Nem que tudo seja desterrado.
Calado e ignorado.
Falseado e traiçoeiramente manipulado.
Grosseiramente e perfidamente debelado.
À causa do novo reinante, tudo é admitido.
Tudo é permitido.
Tudo é forçado e consentido.
E o povo, como não é do mal advertido.
Grita vivas divertido.
A bater palmas, ao militar, em político convertido.
Que, todo o honroso passado desacredita.
Com a sua programada política, que ao país, impõem e dita.
Nesta força, abandona o irmão, outorgador da espada e da caneta.
Rasga as bandeiras! Impõem que toquem a revolucionária corneta.
Esquece o pai, que no suor da enxada pagava os alfarrábios.
Determina a negação dos antiquados astrolábios.
Esquece as caravelas e as oliveiras.
Para atear sanguinárias fogueiras.
Não se lembra de pombas. Nem dos cueiros.
Passa a servir os candongueiros.
E já investido nas políticas dos trapaceiros.
É um mãos largas em promessas.
Com tudo às avessas
Insinua metamorfoses.
Em estudadas filantrópicas poses.
Autentico bazar de prometidos.
Que nunca são constituídos.
Não passam de ditos.
De infindos delitos.
Mas até com piada, na forma, como são publicados.
Na fantasiosa forma, como aos tolos, são divulgados.
Os mares são dos peixes. E as Africas dos negros.
Seja-mos condescendentes e íntegros.
À que dar a Azia, aos asiáticos!
Tirar os hospícios aos lunáticos.
Dar queijos aos utópicos!
A Rússia é dos russos.
E os pólos dos ursos.
Os continentes são secos, e os mares molhados.
Os pássaros são alados.
Os peixes nadadores.
E os homens, nestas política, serão sofredores.
Por tal motivo, aos políticos, todo o pão e mais riquezas.
Aos desfavorecidos neste boiar, um flutuar de incertezas.
E quem, por nós não seja, às mais paupérrimas pobrezas.
Mas por mais salafrários,
Apareçam nos mundos planetários.
O homem vai vencer!
Pois é esse, o seu universal pertencer!
O tempo, trará no espaço, épocas de honrosas nobrezas.
E felizmente, neste boiar, de humano tirocínio.
Com as actuais sociais políticas em declínio.
Não é o homem, no seu estado de bestialidade
E incivilidade.
Na sua compreensão ainda simplória.
Limitado no seu engenho bélico de devasta inglória.
Que desvirtua ou manipula a planetária história.
Sempre no andar dos tempos, no espaço, bem notória.
Assim, aos sucessivos boiantes vai ficando.
A informação, que vai elucidando e afirmando.
Quem ao terreno boiar, foi nocivo ou prestativo.
Destruidor ou construtivo.
Por mais apócrifos livros escritos.
E espúrios ditos.
O homem, edite e diga, ao encobrimento da verdade.
O tempo, traz-nos sempre a veracidade.
A realidade e a idade.
A espacial maturidade.
A autenticidade, é com o tempo, indestrutível.
É no tempo, um facto impreterível.
Do passado, marca inconfundível.
De quem ao planeta foi preferível.
E assim, em longínqua costa.
Que o mar encosta.
Quem chega revela.
Que antes, foi chegada a Portuguesa caravela.
Lá no alto do promontório.
Erguido a todos, A afirmar facto meritório.
Portuguesa Pedra a costa edifica.
Feito que o homem dignifica.
A língua de Camões, canta e resta.
A união faz a festa.
De Portugal, ventura! Ao mundo, foi oferta.
Da Portuguesa ansiedade à descoberta.
O Luso Padrão, no longínquo, o mundo desperta.
Desmentindo os falsos profetas.
De augures tretas.
Os políticos de falsas promessas.
Que as gentes, querem submissas.
Aos seus mercados e comércios.
De fraudulentos e nocivos bélicos negócios.
Fomentados em traiçoeiros consórcios.
Que tudo delapidam, em falsos prometimentos.
De futuros melhoramentos.
Mas como, não se vislumbram novos edificados.
Nem bons políticos predicados.
Entre os muitos falsos apregoados.
Pelos novos políticos arvorados.
Já todos vêm que foram enganados.
Pois, somente se conjecturam dificuldades.
E humanas contrariedades.
Que o boiar, vai submergindo, em infindas precariedades.
Nesta nociva felonia, no todo, o homem perscruta.
Pois vê que, a vida encurta.
E o umbilical do mundo, mais dista.
Da rota prevista.
Enquanto o ângulo do planeta se altera.
E a vida na terra, se adultera.
E a estrela polar, outrora ao pólo justa.
Não mais, ao mesmo tanto se ajusta.
Nem a ele, é tão judiciosa.
Sobe no cerúleo silenciosa?
Ou a terra, caí viciosa?
Em vistas deste acontecimento.
Ocasionado pelo tempo em movimento.
Muita gente sofre contrita.
E à sua santa grita.
A oração que reverencia.
Pedindo clemência.
Mas a sua casa, esta belicamente artilhada.
E a sua arma engatilhada.
Chorada e desconfiada encruzilhada.
Propicia a todo o tipo de insídia.
Meu Deus, será necessária tanta perfídia.
Porquê? Tanta requesta?
Tanta falsa festa.
Se vão desaparecendo os celeiros.
E não se vêm construtivos obreiros.
Só se vislumbram impostos e carcereiros.
E a terrena desigualdade, só o pobre contesta.
E inutilmente protesta.
E o sol, do nosso planeta, é um e dista.
Para além, de actual humana conquista.
E nesta vida... De espera... A qual, adverte.
Para que o homem, ao bem desperte.
Pois o tempo , com o mal, resta inerte.
E leva-nos a viver, sempre com o que, nos remanesce.
Do mal do passado que, com o tempo cresce.
Ou no boiante cerúleo, estagna.
Aguardando sociabilidade magna.
A maior e melhor entendimento.
Entre todo o boiante acampamento.
Já em tempos, de outras eras.
A melhores esperas.
Do cerúleo caía o mana.
Que Moisés aos seus irmana.
Enquanto caminha na fé de sentida doutrinação.
Que os seus manteria, durante quarenta anos de catequização.
Até à apregoada sublime nação.
Mas nem todos, bóiam na fé e pertinácia.
Da universal celeste supremacia.
Assim, sem global terrena consciencialização.
Gera-se universal e humana tergiversação.
Mas mude a raça, estripe, Nação ou vestimenta.
No pão, todo o mundo se alimenta.
Mude as gentes a sua forma, sabor ou ementa.
Todo o pão é farinha... Alimento... Se espalma ou fermenta.
É a divina comida que nos alimenta.
Nos dá força e nos alenta.
E Deus, é ao nosso orar, plurilingue.
Sempre o sofrimento distingue.
E da humanidade o mal quer irradiar.
Mas o povo, esforça-se por se odiar e gladiar.
Assim, em tanto abominar.
Para ao fim nada dominar.
Perdura o sofrimento.
A dor e o lamento.
Neste boiar, ainda sem humano sustento.
Quanto desencanto.
A findar em boiante pranto.
Na força da cobiçosa guerra.
Desta pequena terra.
Que bóia, ao encontro de mais sabias sabedorias.
Mas a força do seu bélico aço, atrasa as humanas melhorias.
E assim, sem humanas glórias.
O despótico ferro, o boiar, em sangue, submergiu.
Cristo, na Cruz, pelo mundo, seu sangue espargiu.
Mas o homem, cedo esqueceu, este amor crucificado.
Este doar Santificado.
Na cobiça, logo caiu em universal pecado.
Mas no tempo, em boiar mais reflectido.
Num outro espaço, mais plácido e advertido.
Recordando o cilício do Santíssimo Calvário.
A um planetário viver mais humanitário.
O amor vai conseguir.
E fazer prosseguir.
Um viver de mais pacifica e planetária irmandade.
Mas enquanto, não chega o viver em tranquilidade.
Vamos naufragando na actual incompreensibilidade.
Negando ao boiar a flutuabilidade.
Na força da discriminação.
E humana abominação.
Entre os bem anafados e ricamente encamisados.
E os pobres, esfomeados e desnudados.
Todos filhos, a comer dos recursos planetários.
Tristes retardatários.
O universo vai-lhes fugindo.
Mas o homem, à vida vai fingindo.
Enquanto a terra, no mar, vai submergindo.
E o sol, ao nosso caminho, se vai extinguindo.
Largando a vida que podia já viver em festa.
À que aproveitar o que resta, e ainda se manifesta.
O sangue, não é no grupo, a cor da testa.
É vida, que ao corpóreo resta.
E Cristo na Cruz, seu sangue verteu.
Par amor aos maus e aos muitos que ao bem converteu.
O sangue em qualquer cor que o encoberta.
É morte, quando à no corpo, ferida aberta.
Acreditai a morte é certa.
Mas o que será que ela desperta?
E que sentido alerta?
Findará à criação a universal descoberta?
A porta, lá está! Aguarda sempre aberta!
Até o amor alertar.
E à vida despertar.
Parai o dissídio e a luta.
Que tudo penaliza e enluta.
Entrai na construtiva labuta.
A vida, merece nova debuta.
Acabai com tanto escusado sofrimento.
A terra, não pode ser um mundo de eterno lamento.
À que lhe dar humano melhoramento.
E preferível universal valimento.
Da gente a padecer, o rico, não se manifesta.
Somente o podre, na terra, ajoelha e contesta.
Tudo o que, na alma acalenta.
A dor que lamenta.
E resignadamente aguenta.
Na fé que alimenta.
Olhando ao Céu, as mãos levanta.
Em pranto à sua Santa.
Instinto? Ou a força da celestial genética? Nos faz exaltar.
Ao cerúleo divino altar.
Oração, pranto de fé, a alma sustenta.
E todo o ser contenta.
Em curto espaço de um momento de santidade.
O corpo, longe da Cruz, relembra a Santa bondade.
Como o natal dos presentes.
Em que, todos, somente num dia são contentes.
Loucos e incompetentes.
Boiar de falsos parentes.
Como viveis tão ausentes.
Tão descrentes.
Tão longe das humanas pontes.
Sem humano apoiar.
Neste uníssono boiar.
Neste planeta que, o sol, aquece com luminosidade.
Na cósmica duplicidade.
A força que o acende, o determina.
E o seu calor o anima.
E ao todo, o magnético responde.
A órbita, a este plenário, estabiliza e corresponde.
Enquanto deixa no todo, que à órbita alia.
A força da sua valia.
O registo, o feito, o consumo, e distancia da idade.
Percorrida à humana maioridade.
Mas, longe, vive o homem da liberdade.
Concedente do incognoscível. Por falta de humana familiaridade.
Na espera de a alcançar, vive o homem, em desumanidade.
Em mais um espaço de caducidade.
Se não alterar a humana conduta e sociabilidade.
Mas, enquanto se vive a humana social precariedade.
Muita gente, chafurda no charco, a sua fragilidade.
Enquanto outros, na sua imbecilidade.
Sem prestarem, ou valerem, à terrena realidade.
Ao respeito pela nacionalidade. E humanidade.
Que lhes daria acesso à universalidade.
Dum todo em dualidade.
Até à universal paridade.
A este caminho de prosperidade.
A que ter humana respeitabilidade.
Pois quem, os seus não respeita, nem defende.
O universo ofende.
E viverá sempre, sem planetária honorabilidade.
Em boiante humana insensibilidade.
Que lhe fará perder a flutuabilidade.
Agitando cismas e crueldade.
Horrores e mortandade.
Que, atirará sobre a humanidade.
Enquanto viver o seu espaço de barbaridade.
Neste humano achincalhamento.
E político desregramento.
Muito criminoso é tido por dirigente.
Quando devia ser tratado como indigente.
Muito pecador é tido por divindade.
Quando na realidade vive da criminalidade.
Muito digno, é exarado, sentenciado na sua castidade.
Neste boiar, sem liberdade nem sustentabilidade.
Incrível boiar da falibilidade.
Motivado por reinante malignidade.
E administrativa inresponsabilidade.
O planeta, isento de culpabilidade.
Livre da humana social situação de incapacidade.
Continua o trajecto, sem habitacional responsabilidade.
Universal instrumento, em mobilidade.
Que, devido à humana incompreensibilidade
Atrasado, gira no tempo, à construção da humana felicidade.
Assim, ao seu caminho, vai encontrando atmosférica dificuldade.
O homem! Esse, sem controle na planetária viagem da humanidade.
Segue sem confraternidade.
Sem universal conformidade.
Em decrepitude, acentua a sua pusilanimidade.
Respira no ar a sua sujidade.
Enquanto na sua sovinice e insanidade.
A crosta terrestre escava, em busca da profundidade.
Ganância de mais propriedade.
Ouro, pedras à sua negativa vaidade.
Mente perversa.
Nada da natureza preserva.
O actual mundo, no seu alarve conhecimento.
Na ganância de ambicioso arrebatamento.
Arruina saberes, culturas, altares e impérios.
Para roubar e extrair os cobiçados minérios.
Os quais, muitas vezes, por falta de melhor capacidade.
Numa de palhaçada, excentricidade.
Transforma em faqueiros, para servir em orgias de grandiosidade.
Ou enfeita os punhos do sabre, adaga e uniforme.
Para na terra, forçar vida disforme.
Ao pobre, que vive na nulidade.
No lixo da impropriedade.
Na força dos uniformes dourados.
Que ao planeta de todos, por poucos, foram roubados.
O trato do desgraçado, é obrigado a vida de humildade.
Num boiante plano de inferioridade.
Forçado, por quem vive, trajado de pedraria.
Sem humana honraria.
Enquanto o pobre, que pelos ouros não foi agraciado.
À pobreza, será sentenciado.
Na covardia das engalanadas autoridades.
Que, ao serviço das reinantes edilidades.
Não reconhecem as pobres adversidades.
Causadas pelos ricos mandantes da barbaridade.
Que, em ostentosa sumptuosidade.
De paradas de militar teatralidade.
Sem qualquer humana operacionalidade.
Mostra a sua humana crueldade.
Enquanto os recursos da boiante humanidade.
Gasta em armas de extrema violência.
Para impor a sua territorial valência.
Ao desgraçado que, vive em extrema carência.
Ou numa de super herói, a mundial truculência.
Justificando falso delito.
Origina mundial conflito.
No planeta, como prova de tanta virulência.
Social humana incompetência.
E muita reinante ganância.
Restam estatuas degoladas.
Na gritaria a políticas golpadas.
Resta a vala comum da sua social inabilidade.
E muitos restos abertos à radioactiva mortalidade.
Assim como, muitas minas enterradas, a continuada mortandade.
E gente escondida nos matos, à procura de melhor oportunidade.
Neste boiar, em busca de humana serenidade.
Coitados vivem como ratos, na administrativa indignidade.
Enquanto o mandante, na sua obscuridade de riqueza.
Só possível devido à sua humana fraqueza.
E às suas forças armadas.
Sem humanas nem nacionais demandas.
Nem Pátrios sentimentos.
Mas abertos a criminosos envolvimentos.
Apoiam os lideres nos seus desregramentos.
Julgando assim, o eleito, atingir a credibilidade.
Ao ver-se bajulado, pelo miserável da sua igualdade.
Não há sensibilidade, falta bondade, reina a imbecilidade.
Na actual mandante actividade, letal à boiante comunidade.
Danifica o homem estruturas que, em paridade e conformidade.
Às massas magnéticas universais, têm afinidade e reciprocidade.
No complexo binário do movimento do planeta, e sua estabilidade.
Consonante as forças de atracção universal. E leis de gravidade.
Entre os campos de magnética actividade.
Assim como, às massas terrestres, altera a propriedade.
Da sua mutabilidade.
Conforme com a planetária mobilidade.
Originando ao alterar espaços e temperaturas instabilidade.
Num todo de elevada complexidade.
Toda esta criminosa sagacidade de destrutibilidade.
A que os governos dão legalidade.
Penaliza a humana terrena viabilidade.
Pune toda a humana crescente probabilidade.
Altera nas camadas aquíferas subterrâneas a sua mobilidade.
Causando o nefasto de infindos acidentes.
E muitos humanos inconvenientes.
Num todo de elevada perigosidade
No aproximar, o fim, à nascente, Triste realidade.
No caminhar transformador de água potável, em rios de mortalidade.
Na força da sua contaminação, radioactiva, e asquerosidade.
Poluição nefasta, leva em vida , ao caminho de putrescibilidade.
Profanação motivadora de tanta humana contrariedade e infelicidade.
O homem, na pele, sofre do homem, a sua bestialidade.
Sem saber que, para a sustentável navegabilidade.
Do humano boiar, no paradisíaco celeste, basta a serenidade.
Saber para que lado corre o bom tempo, e a que velocidade.
E qual, é a sua exercida cinética propriedade.
Sem esta faculdade.
E sem que a chave, com a fechadura, esteja sincronizada.
Não à rota sinalizada.
Não se franqueia a porta, da umbilical universal, navegabilidade.
Não se entra no veículo da universal flutuabilidade.
Aonde o tempo, não tem velocidade.
Sem esta realidade.
Piores que na era das caravelas, não há instrumentalidade.
Que consiga cruzar, para além, da terrena urbanidade.
De nada serve, carregar a bóia de atómica potencialidade.
Longe das leis cósmicas, exígua será a navegabilidade.
No tempo, de outro espaço, de incompreendida durabilidade.
No tempo, este saber, é humana essencialidade.
Desde a planetária formação.
À actual planetária transformação.
Por quantas fases o planeta circulou?
E quantos conhecimentos acumulou?
Muitas teses são proclamadas.
Umas injuriadas, outras aclamadas.
Mas nos tempos decorrentes.
Com tantos homens ditos eminentes.
Poder-se-á falar do planeta cabalmente?
Sobre o seu historial.
Haverá alguma tese curial?
São muitas as ideias.
Tamanhas as teias.
Umas lindas, outra feias.
Que, nesta ignorância se financiam.
Mas, nada de certo, pela certa, anunciam.
Embora, já se navegue, para além desta bóia, ainda flutuante.
À força de poluente carburante.
Mas ainda, não saímos, dos visíveis estabilizadores.
Que, a este nosso boiar, são servidores.
Na terra, já foi ideia declarada.
Sobre ossada encontrada.
Que, habitante do passado, no boiar planetário.
De outro período terciário.
Ou de, qualquer outro tempo quaternário.
Dado o estrutural grosseiro.
Foi um nosso passado, terráqueo parceiro.
Declarado acéfalo, imbecil patológico.
Mundo ilógico.
Logo a etiquetar, o homem seu igual.
Só porque era, de forma desigual.
Sem ver que, o tempo, tinha outro espaço vencido.
Ainda hoje, pelo homem não merecido.
Mesmo a viver espaço cientifico, mais esclarecido.
Mas, superiormente embrutecido.
Porque muito, do já recebido, não foi obedecido.
E uma, das arvores da vida, é a sabedoria.
Quando empregue a comum melhoria.
E compartilhada sabiamente.
O mundo, é vivido mais seriamente.
Pois o homem, é mais prudente.
Mas como perdemos, e do tempo, continuamos devedores.
No meio de tanta ignorância, ainda não somos merecedores.
O que, nos leva a viver ainda, como simplórios espectadores.
E na falta de saber, do vivido, vivemos como irónicos comentadores.
Mas o mundo, ainda não findou.
Continua a boiar! Não se afundou!
Caminha aos limites.
Aos universais trâmites.
Prorroga até aos infindos.
De novos mundos.
Dando espaço a outros charcos mais evoluídos.
E humanamente concluídos.
Quantos sóis? Nos deram corpo aos anos?
Em tempos arcanos.
Quantas rotas, formaram novos astros?
Quantos humanos, tiveram desconhecidos encontros?
Será que eram monstros?
Ou seres mais destros?
De diferente espacial dimensão?
Com mais universal compreensão.
O pecado, para quem o comete, traz sempre má consequência.
O carrasco é a própria consciência.
Mas quando os maldosos.
Os criminosos, os faltosos.
Sobre outros, estão constituídos em responsabilidade.
O castigo, a punição, recai sobre toda a sociedade.
Assim como, as boas obras, nos dão pessoal satisfação.
Porquanto se alastram e contentam toda a Nação.
Divina Graça Santífícante.
Irradia o mal da minha mente.
Para que eu, a vida, leve contente.
Neste todo, sempre em transformação.
Na força da universal organização e continuação.
Seriam no passado, os mares líquidos?
Ou fronteiras maleáveis de vaporosos fluidos?
Talvez, espelhos niveladores a movimentos?
De planetários ajustamentos?
Hoje, em outra espacial posição.
E angular condição.
Com os mares divididos.
Continentes perdidos?
Outros separados.
E alguns ainda, ou outra vez congelados.
Para quê tantos tumultos?
Tantos descabidos insultos?
Tantos militares armados?
Para assassinar os desarmados.
Tantos políticos aos berros.
Com as suas populações agrilhoadas com ferros.
Santificado sangue verteu-se.
Mas a terra perverteu-se.
Em crescer de violências.
Não mais à universais transparências.
Mundo de desalmados.
Com tão poucos amados.
Entre os muitos marginalizados.
Que no medo, e na desgraça, vivem agonizados.
Subservientes e apavorados.
Mas os ricos, humanamente desnaturados.
Mesmo carregados de terrenos eldorados.
Pelo universo serão ignorados.
Não nos chega olhar os planetários fragmentos?
Causados por universais movimentos.
Ouvir o choro de humanos lamentos.
Quantos inventos?
Findam em lamentos.
Em desfile de féretros.
Corpos a outros flutuantes encontros.
Mas o homem, segue as suas políticas macabras.
E os extremismos no manto de mandantes sombras.
Mundo de xenofobias e racismos.
Quantos sociais abismos?
Entre pretos, brancos e amarelos.
Num só boiar, tantos paralelos.
De medos, e mercenários mercados.
E há quem viva dos enforcados.
E pague a renegados.
Para a execução de serviços sujos. Politicamente camuflados.
Na ordem de muitos senhores reinantes.
Que vivem descontentes.
Ou tudo querem para seus dentes.
Fomentam-se lutas entre religiões, ideologias e cultos.
E concedem-se aos assassinos fantasiosos indultos.
Para que as mortes prossigam.
De acordo, com o que, os mandantes, decidam e digam.
Corpos que serão ossadas.
Hoje desprezadas.
Mas com o tempo descobertas.
Novas portas serão abertas.
Ao áureo de novas investigações.
E possíveis aleatórias pregações.
Pois todos sabem, dos comuns genocídios.
Dos calados homicídios.
Guardados na gaveta.
Ao interesse de qualquer política proveta.
Em anos vindouros.
Ainda sem atingidos humanos louros.
No mesmo boiar de acomodados.
A flutuar em tempos diferenciados.
Restando a outros esperados.
Até aos Céus, ainda longinquamente afastados.
Neste boiar de irados.
Dos fundos dos pântanos, serão retirados.
No espaço dos tempos, o mundo de todos.
Que no cerúleo, bóiem entre temporizados lodos.
Na incúria de passados.
Que mal ensinados.
Quiseram ser apressados.
Quem sabe, se pela arvore da vida, foram separados?
E entregues aos seus pecados.
Serão coincidências?
Ou resquícios de consciências?
De antigas convivências?
Passadas em confidências?
Ou serão rabisco irreais?
De decorativos ideais?
Ou serão factos reais?
São muitas as interrogações.
A feitos de passadas gerações.
Mas, segundo velha atoarda.
O burro, montasse conforme a albarda.
Ou até mesmo, em pelo, se não houver outra variabilidade?
Que nos faculte alguma locomobilidade.
Para o além conceber.
E melhor perceber.
Consta que, remota tribo de africanos.
No meio de florestas e pântanos.
Sem qualquer tipo de instrumentos.
Tenha em seus conhecimentos.
Da estrela Sírios, apontamentos.
E, da sua anã , esclarecimentos.
Muito antes, dos actuais científicos,
Astrónomos e físicos.
Nestas áreas profissionais.
E na posse de maquinas de observação descomunais.
Na força de instrumentos laboratoriais.
De aparelhagens de lentes e luzes iriais.
Assim como satélites orbitais.
Apetrechados de modernas maquinas digitais.
Em voos fenomenais.
Só recentemente terem da anã, de Sírios, sinais.
No raciocínio dos acomodados.
A benfazejos dados.
Óbvio será informarmos.
Sem alarmarmos.
Na atracção dos magnéticos pântanos.
E de possíveis enganos.
Dado às técnicas dos nossos arcanos.
As areias de Sírios importamos?
E até às africas, transportamos?
Ou em simples queda, pelo peso impulsionadas.
Para o africano charco foram empurradas.
Pois por defeito, não eram queridas, nas suas moradas.
E na força dos ventos.
A soprar lentos.
Em África, as semeamos.
Mas nunca as amamos.
Pois por lá ficaram esquecidas.
Entre as selvas adormecidas.
Em vidas enegrecidas.
Até às brancas velas.
Das arrojadas caravelas.
Lhes mostraram outras vidas.
Também no planeta perdidas.
Pois em idêntico charco, foram recebidas?
Tiveram.
E mereceram
Sem o saberem.
A incubadora? Da terrena morada.
Mas, por falta de calor, sai esta terráquea fornada descorada.
O encontro, teve palmas, festas, zagaias e cruzamentos.
Alegrias e descontentamentos.
E sem charcos! Vidas de novas cores, ao planeta são fecundadas.
Novas identidades, no congraçar universal, à terra adaptadas.
Da mistura dos oriundos dos charcos. Foram à terra irmanadas.
E assim, começam as traficâncias.
A viver das ignorâncias.
Mas o mundo, assim era construído.
E no tempo, a seu modo instruído.
Uns, caminham a melhores boiantes aventuranças.
Outros, a pessoais abastanças.
Em tudo há ambição.
E demolidora traição.
O que podia ser boiante melhor condição.
Só porque o ouro brilha e exalta a ambição.
Com o tempo, traz alguma humana perdição.
Assim, chega a escravatura.
A este povo, de atrabiliária ventura.
Mas os maiores confrangimentos.
De brutais sofrimentos.
Chegaram muito mais tarde, e com mais gravosos padecimentos.
Pois, mais mortíferos, já são, os maus conhecimentos.
Os mandantes aproveitamentos.
E com as actuais globalizações.
Chegaram desumanas intervenções.
Das nações que, querem os monopólios das negociações.
E África, em pleno século XX, sofre aflitivas mutilações.
Fome, misérias de humanas traições.
Assim, segue o humano boiar, em calamitosas agitações.
E descabidas revoluções.
De monstruosas demolições.
Do pouco que, ainda não foi arruinado.
O que resta, para ser visto, muito é questionado?
Fenómenos ao presente, feitos de outros períodos.
Em que na terra, eram outros os viventes modos.
Nos desertos as pirâmides, aos Céus, parecem querer chegar?
E quem sabe? Se com os Céus pegar?
Mas faltou a coragem, e o saber, para até lá, mais se animar.
Mais se aproximar.
Na ilha de Páscoa, estatuas enormes.
Figuras disformes.
A mostrar que, os homens de antanho, eram dissemelhantes.
Indivíduos gigantes.
Com culturas diferentes.
Ou eram seres fracos, enfezados?
E dado a sua pequena estatura, viviam amedrontados.
Com medo de serem assaltados.
E como viviam isolados.
Para afugentar o invasor, em estatuas agigantaram-se
E nesses agigantados colossos, ao inimigo mostraram-se.
E assim, quem do mar os avistava, tão grandiosos.
Logo fugia, no medo de gigantes tão poderosos.
Sem que houve-se, pessoais encontros.
E bélicos confrontos.
E, de quantas culturas, os nossos passados, nos são ignorados.
Em segredos bem guardados.
Ou pela ineficácia, de estudos gorados?
Ou os seus restos, por vindouros foram roubados?
E para apagar ensinamentos, queimados!
Como, se em determinada época, o terreno boiar não existisse.
E o universo nos mentisse.
E a terrena rota omitisse.
E só, em outro tempo, o universo o encontrasse.
E de novo, na humana rota, se integrasse.
À dois mil anos.
Tempos arcanos.
Já havia pensadores com escritos.
E com sábios ditos.
Mas, muito antes, já havia escritos lidos.
E por muitos, compreendidos e sentidos.
Os poetas, faziam versos.
Aos deuses do universo.
E Lucrécio, poeta da Roma antiga.
Olha, pensa, versa e investiga.
E então, escreve: a natureza que sentimos.
E de certo modo não vimos.
Mas seguimos!
Não é só, aos terrenos humanos, força exclusiva.
É ao todo, cerúleo, extensiva.
Nem só dos astros que nos são visíveis.
Há outros na mesma força, mas ainda invisíveis.
Em outros saberes, temos que acreditar.
O mundo universal, não se pode evitar.
A idade, será a sua viabilidade.
O tempo, será a porta à universalidade.
Da universal urbanidade.
E de outras vidas, outros saberes.
Outros quereres e poderes.
Que se entrelaçam, nas universais salas de aprendizagem.
Até à sublime viagem.
Não é a terra, a elite dos estrelados.
Há mais galáxias, em outros eldorados.
Que por outros, são esperados.
E quem sabe, se por nós, um dia encontrados?
Antes de Cristo, eram outras as culturas.
E as pedidas terrenas venturas.
Antes dos novos ensinamentos.
E dos seus mandamentos.
De que os apóstolos davam conhecimentos.
O mundo, já tinha as suas cismas.
E muitas crenças e crismas.
Muitos seres eram sacrificados.
À cura de muitos pecados.
Mas, nosso Senhor Jesus Cristo, traz novas esperanças.
E celestiais aventuranças.
E no saber de novas crenças.
Formam-se novas filosofias.
Mas também, surgem maldosas bazófias
Na ignorância e maldade de humanos raquitismos.
Pessoais interesses e fanatismos.
Neste falso misticismo, muita ciência é ocultada.
Muita cultura e sapiência é maltratada.
Muita humanidade exterminada.
À fome e à morte condenada.
Mas do pouco que, ainda ficou para a prosperidade.
Da espacial idade.
Sabe-se que, em épocas remotas, houve historiadores.
Que alegavam saberes e pormenores,
De seus conterrâneos pensadores.
Assim, é sabido hoje, alguns saberes do antigamente.
Ideias e pensamentos de remota gente.
Que no espaço do seu boiar, olharam o mundo de forma inteligente.
Embora do todo, ainda não conhecedores.
Eram ao vivido bons observadores.
Por exemplo, o filosofo grego Anaxágoras, revelava.
E aos seus conterrâneos, a este seu saber, apelava.
O sol, é uma pedra em chamas, em constante ardência.
Talvez dai, a luminosa aparência.
E toda a deslumbrante incandescência.
A Lua, que da terra, anda às voltas.
São da terra, partes soltas.
Na força espacial, do todo interligado, e no cerúleo agrupadas.
Aonde outras gente, têm as suas moradas.
Estas teorias, assim, apregoadas.
Ao filosofo, não foram nada pacificas.
Foram até improlíficas!
Os senhores, donos das reinantes temporais chefias.
Seguidores de outras filosofias.
De outras doutrinas pregadores.
Crentes oradores.
E protectores.
Não gostaram das filosóficas afirmações.
E para acabar com as Anaxágoranas, divagações.
Na época, tidas como difamações.
Das reinantes filosóficas aclamações.
Na então Grécia, das democracias.
Resolveram sem democráticos entraves, nem diplomacias.
Que Anaxágoras, por desrespeito às reinantes sabedorias.
Rituais e crenças divinatórias.
Tinha que ser detido e penitenciado.
E pela sua blasfémia, severamente ciliciado.
E das esferas culturais irradiado, ao seu contraditório abandonado.
Mas mesmo assim, democraticamente condenado.
E o seu saber, por ignaros saberes negado.
Inconsequentemente renegado.
Pelos reinantes da actualidade.
Sem qualquer cientifica autoridade.

HISTÓRIA DE PORTUGAL
A este destino, o Padrão, é a sua marca emblemática.
Pedra das Cinco Quinas. A esta força resta alegórica.
Da Lusa expansão meteórica.
Por todo este planeta, o qual, gira na ciência Cósmica.
Num boiar, coexistente com a universalidade rítmica.
De tanto Luso esforço, nasce em MCXLIII, a fundação.
Portugal, é reconhecido pelos mais reinos como Nação.
Esta nova Nação. Segue a monarquia como opção.
Do povo pretendida acepção.
D. Afonso Henriques, é a Portugal, o primeiro Reinante.
Por todos é eleito Soberano, este Português Infante.
Conquista merecida, foi alegre a celebração.
É ele, o Rei. O Soberano, da unanime proclamação.
No meio de grande ovação.
Os súbditos em aclamação.
Festejam a Portuguesa Coroação.
Entretanto no universal percorrer.
E com o boiar a decorrer.
Da terrena Igreja, interesse? Ou no real valor do reinante.
Que, aos seus juramentos, sempre foi constante.
A glorificar os seus honrosos feitos.
Em tantos militares pleitos.
Novo irradiante dia amanhece.
Em MCLXXIX, o Papa Alexandre III. o Reino reconhece.
Oficialmente pela Igreja, Portugal, como Reino é reconhecido.
Reconhecimento honrosamente merecido.
A Santa Virgem, não deixou Portugal esquecido.
Portugal, ao mundo, como Nação, é apresentado.
Mais uma Real Coroa, mais um boiante estado.
D. Afonso I, mais uma vez, é considerado e aclamado.
E por todos proclamado.
Rei, entre os Reis, no então mundo conhecido.
Mas a este tempo, já D. Afonso, era um Rei obedecido.
Com feitos de nobreza, na conquista de mais domínios e mando.
Pois o reino de Portugal, e o reino Cristão, foi com brio alargando.
Muitos infiéis, ao reino Cristão, ajoelharam em aceitação.
E rezaram a sua oração.
E com o essencial doutrinário explicado.
Ao seu novo Deus, comungaram o seu pecado.
Foi desta nova monarquia, a força e o legado.
De todo o navegado.
A navegação ainda é tosca e elementar.
Mas o mar chama! À que tentar!
O instrumento é rudimentar.
Mas a fé! O animo, o faz acalentar.
Neste ânimo, zarpa a caravela.
Com a Cruz de Cristo na alva vela.
Nascimento, vida e desenvolvimento.
De todo o mais boiante conhecimento.
De fazer navegar no mar salgado e misterioso.
Tosca caravela, a qual afoita, bolina de modo gracioso.
Desta estoicidade e coragem, o feito foi merecido.
Nunca será, pelo universo esquecido.
A Portugal, e ao mundo, o mar foi dobrado.
O boiar aclamou, com exultante brado.
O mundo, então, recôndito e insondado.
A todos os boiantes foi dado.
E assim, mais gente, ao mesmo Deus, passou a orar.
A sentir, a crer, e a adorar.
E nas terras que, Portugal prezou.
E ajoelhado rezou.
Ainda hoje, mora o encontrado.
Porque foi sempre respeitado, bem tratado e admirado
E quantos? Actualmente, de joelhos, choram o passado.
Com esse povo de Portugal, sempre atento e interessado.
Talvez rude! Mas a todos os problemas integrado.
E a viver em social conjunto, com agrado.
Quando se é grande nos feitos.
Não é necessário pinturas, para se ser eleito.
Quando se respeita e firma os legados.
E com o povo estamos chegados.
Não se governa a votos.
Mas de todos somos devotos.
Governa-se à Nação.
A comunhão de toda a população.
À sua reunião.
À nacional união.
À universal comunhão da paridade.
Que dará boiante prosperidade.
Com bandeiras, aonde todos vivam certos.
E libertos.
Desagregados destes preceitos.
Sem nacionais respeitos.
Juntam-se da Pátria os poltrões.
Ociosos e maldosos ladrões.
Ao serviço de outros padrões.
No interesse de países estrangeiros.
Aparecem como apocalípticos mensageiros.
Em missão de actos nacionalmente perversos.
Gente ao nacional bem estar, adversos.
Mercenárias toupeiras.
De incendiárias fogueiras.
Minam como ratos.
A partir todos os administrativos pratos.
Andam escondidos por todos os cantos.
Com seus subversivos cantos.
Em busca de escravos.
Que, na ignorância, viram a plantar cravos.
Para seus tétricos e nacionais agravos.
Má sorte, às gentes destes tempos. Que, vão ser vividos.
E por tanto inocente padecidos.
A ganância e a mentira fere os conceitos.
Fortificam os defeitos.
Apregoam-se confusões e infundadas acusações.
Envoltas em programatizadas traições.
Minasse na escola os filhos.
Por todo o lado se fomentam sarilhos.
Nos campos, desassossegam-se os agricultores.
Os pequenos lavradores.
Contra os grandes produtores.
Nas fabricas, agitam-se os operários.
A formarem governos proletários.
Nos quartéis, minam-se os exércitos.
Em busca de mais proletários acólitos.
Não tarda, apareceram os óbitos.
Motivados por tantos delitos.
E programados ilícitos.
Fala-se de filosofias e esgrimem-se argumentos.
Tudo são fartos prometimentos.
Apregoam-se maravilhas de outras ideologias.
Em camufladas demagogias.
Cantam-se deslumbramentos de outros estados.
Em que todos são prestados.
Ricos e anafados.
Neste devaneio.
De estrangeiro maneio.
São os filhos, operários, soldados e agricultores.
Os que, mais vão sofrer, com as grilhetas dos agitadores.
Depois de, pela mentira, terem sido abastardados.
Do farto bolo desirmanados, simplesmente deserdados.
Tristes e incongruentes desvairados.
Tão vilmente usados.
A servirem interesses apócrifos.
Como maliciosos grifos.
Aos bens nacionais.
Mentes irracionais.
A diabólicos recados.
Mercenários de mercados.
A muitos enforcados.
Homens sempre do boiar destronados.
Pois ao mundo, não são bem formados.
Mesmo que, agora andem engomados.
Ricamente perfumados.
E com créditos avultados.
Serão sempre uns desgraçados.
Em nada de bom, ficam bem apresentados.
São diabólicas nulidades.
Portadoras de boiantes iniquidades.
São de todas, e quaisquer, ideologias, seguidores adulterados.
Oportunistas sem credos, nem respeitos alcançados.
São os transportadores, de outros escudos e hinos.
Homens sem nacionais tinos.
Não respeitam nada, querem somente rápidos proveitos.
Dos seus nefastos feitos.
São homens sem ideais, Aos seus, não são prestimosos.
São sim, parasitas danosos.
Vulgares boiantes destituídos.
Sem nacionalidade, nem nacionais partidos.
Tanto bóiam na direita como na esquerda, simples criados.
Que à cata de trocos minguados.
E ensanguentados.
Dividem a Nação aos bocados.
Exauram os cofres, por outros, alcançados.
Sem nacionalmente criarem melhorias.
Ou sociais benfeitorias.
Sem as crianças, nas escolas, terem instrutivos alfarrábios.
Com saberes de homens eruditos e sábios.
Que cantem Camões, e a Portuguesa Fundação.
A inocular, respeitosa nacional educação.
Os velhos, lares próprios.
Abrigados do calores e frios.
Os pobres mesa e alimentos.
Os doentes medicamentos.
Antes da morte, sarar, os seus sofrimentos.
Mas, um mundo assim, não é fácil de harmonizar.
Até mesmo, com muito boa gente a organizar.
Mas não é inviável!
No entanto, é impraticável!
E nunca será viável.
Em politiquices de vendidos.
Com políticos de social sentido destituídos.
Sem bons sociais critérios.
Nem interessados em sociais ministérios.
E como toda a gente pode certificar.
Com os homens que, actualmente andam a politicar.
Saímos do mal, para cairmos no malíssimo.
Entramos num estado socialmente péssimo.
Com estes políticos das gritadas liberdades.
Mas infecundas sociais propriedades.
Que como nunca, fecundaram vividas desigualdades.
Com infindas e profundas sociais assimetrias.
A negar humanas alegrias.
A causa de tantos males, resulta da aceitação.
Destas políticas de nacional alienação.
Que deixam os mais pobres amordaçados.
Esquecidos e abandonados.
Triste fim, desta Nação de egrégios.
De homens régios.
Imortalizados em feitos e glórias.
Que ao longo dos anos, nos cobriu de honrarias.
Grandes, de um pequeno condado de libertados.
À fé de Cristo, outros granjeia, e na fé são conciliados.
Desde a costa oeste da Europa, Terra de Lusitanos.
Braços aos oceanos.
Até aos mais remotos confins oceânicos.
Fomos únicos
Demos a outros povos, a nossa igualdade.
Sem gritos, sem favores, mas com lealdade!
A Portugal confiados.
Na Graça de Deus, ao mundo encontrados.
Neste boiar de aguardados.
Ao mundo esperados.
Nasceu no mundo Do Altíssimo.
Mais uma nação devotada ao Santíssimo.

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PORTUGAL

País Atlântico.
De proeza e cântico.

Com obra feita em todos os continentes.
Neste ainda estranho boiar, em demanda de melhores gentes.

Primeira Dinastia

Na Graça De Deus, O Universal Criador.
Deste mundo ainda tão pecador.

1ª REI DE PORTUGAL
EL REI
D. AFONSO HENRIQUES
O CONQUISTADOR

Em Guimarães, santo ano de MCXI,, nasce o libertador.
Egas Moniz, honrado e integro carácter, foi seu educador.
D. Afonso Henriques, o Conquistador.
De Portugal, heróico fundador.
Procede, com sina de triunfador.
Filho do Conde D. Henrique, igual lutador.
E de D. Teresa, Dama de nobre candor.
E real esplendor.
De D. Afonso VI, de Leão, vem a sua descendência.
Monarca Castelhano, de real ascendência.
Após a morte do Conde D. Henrique. Por amores?
Ou por políticos temores?
Quem sabe? Se foram as origens, o enleio dominador?
O modos motivador.
De D. Teresa, com um fidalgo galego, se fazer de amizades.
Era Fernão Peres de Trava, o fidalgo galego de suas intimidades.
A esta união, não ficam os do condado indiferentes.
Logo desconfiados e inerentes.
A nobreza e o povo, do condado descontentes.
Feitos à ideia de, do Reino de Leão, serem independentes.
A sua discórdia, manifestam plangentes.
Ao Infante D. Afonso Henriques, Senhor da mesma opinião e razões
A quem logo, juraram vassalagem de armas e brasões.
Se, o Infante, os livra-se dos opressores.
Da dependência aos castelhanos senhores.
E na sorte, ao novo reino, serem fieis servidores.
E convictos seguidores.
Quis a sorte, apadrinhar estes valentes.
Que se queriam ver independentes.
O Infante, contente com tanta adesão.
Logo projecta a nacional coesão.
Às novas formações.
Pois sofria na mesma comunhão de ideias e intenções.
Ser livre, também eram as suas mais fortes aspirações.
Não perde tempo, contra os opressores, arma as suas gentes.
Povo e nobreza, tudo homens valentes.
Ao sonho da Portuguesa Nacionalidade.
À realidade da Portuguesa Liberdade.
Assim, o Infante D. Henrique, à frente de hostes leais.
E todos a perfilhar iguais ideais.
Em MCXXVIII, trava em S. Mamede, dura contenda.
A luta é tremenda.
Mas, liberta o condado, da influencia dos opressores.
A partir desta contenda, são os Portugueses, legítimos senhores.
Homens de seus valores e seu penhores.
Poucos mas valentes e contentes.
Mais livres, para vencer novos horizontes!
Com este novo reinado, de heróicos batalhadores.
Embrião de audazes navegadores.
Nautas da planetária universalidade.
Neste boiar de tanta diversidade.
Mas muito longe ainda, de toda a universal multiplicidade.
O tempo, até mesmo hoje, ainda é intransponível.
Mas o espaço, um dia, trará a distância ao mesmo tempo e nível.
Sem som, nem vibração.
Quando o tempo, cobrir todo o espaço, num só movimento.
Na diferença do tempo, entre a distância, e o espaço do mesmo momento.
D. Afonso I, nos primeiros tempos de governação.
Faz frente à situação política da povoação.
A qual, vivia entre muitos enredos.
E populacionais medos.
Entre as Leonesas e Portuguesas motivações.
Adivinhavam-se grandes transformações.
E grande, era a populacional perturbação.
A esse tempo, ainda não éramos Nação.
O Condado Portucalense, por essa altura.
Ainda dependia da castelhana ventura.
Éramos dependentes de outra coroação.
Não tinha-mos nacional determinação.
Era-mos um condado a depender de outra nação.
Mas D. Afonso I, tudo fez, para anular tal situação.
Desde confrontações, até à sublevação.
No entanto, Afonso VII, de Castela, não ousava a confrontação.
Tardava a declarar-se com equidade.
E com a necessária celeridade.
A outros problemas dava prioridade.
Assim, vivia o condado em grande agitação.
Por vezes, o conflito exaltava a população.
Tornava-se mais agudo, estalava a amotinação.
Mas, em vez de rematar, em convénios de aproximação.
Avolumava-se em feroz revolução.
Ainda sem positiva resolução.
Tréguas que, a cada passo, adiavam a solução.
No entanto, D. Afonso I, sempre firme na sua obstinação.
Prossegue os seus objectivos na Portuguesa afirmação.
Com fé em Deus, e perseveração.
Não descansava, vivia batalhando.
A nacionalidade argumentando.
Persistência forte, nos tempos, muitas lendas foi originando.
Muito de bem, e de mal, se foi contando.
Muitos, representavam este Rei, como soldado.
Sempre pronto e armado. Mas, pouco dado.
Um campeador terrível, na peleja arrojado, incansável.
Um militar insaciável.
Duro no social mando.
E inquebrantável no militar comando.
Sempre na vitória obstinado.
Sem permitir que, se infringisse o ordenado.
Enfim, um Rei, nem sempre bem intencionado.
Estas, eram algumas das ouvidas arengas.
Entre algumas maliciosas lenga lengas.
De arruaceiros impertinentes.
De mal crentes.
De homens, de dizeres descrentes.
Quem sabe se, não eram, mercenários pagos por malquerentes?
Ou os castelhanos, a fomentarem descontentamentos?
Entre os insubmissos ajuntamentos.
Para facilitar infiltrados.
Por Castela amestrados.
Para de novo terem os do condado à castelhana coroa afeiçoados.
Às ordens, e necessidades castelhanas, obedecidos.
Mas estes ditos imerecidos.
Não tiveram ouvidos.
Ainda se vivia, ao orgulho de uma nação, de uma nacionalidade.
DR uma verdadeira liberdade.
Os homens, ainda não eram tão gananciosos.
Tão cruelmente facciosos.
E não se podia esconder o construído.
Tudo o que, a Portugal, foi atribuído.
Com a obra deste Rei, em vida dedicado.
A todo um Portugal edificado.
Ao espargir do seu domínio.
E do português predomínio.
Obra levada a bom cabo, por este Rei aguerrido.
E por todos querido.
No entanto, à que ter cuidado, na procura do passado.
Deste Rei, nosso glorioso antepassado.
A sua glória, não se deve unicamente à espada de guerreiro.
Mas também à postura de político e conselheiro.
DE homem nacionalmente obreiro.
Ao génio diplomático, pronto e esforçado.
Optimista e esperançado.
Sempre infindo e vigente.
Na procura, de um Portugal independente.
Foi o modos de viver deste Rei destemido.
Pelo inimigo, respeitado e temido.
Que de um pequeno condado, fez esta Nação de universalidade.
De vitoriosa e honrosa prosperidade.
Portugal, aos homens de estado, deve a sua existência.
Na força da sua inabalável insistência.
Aos guerreiros indómitos, sempre prontos à capitania.
Da portuguesa cidadania.
Aos homens da igreja, a este objectivo merecido.
E pela Santa Sé favorecido.
À coragem, do seu povo, no conflito, o corpo sofrido.
Mas sempre aguerrido.
Firme! Paciente! E com o todo concomitante.
A pelejar sempre na frente, como o seu Rei Infante.
Corpo a esta Nação, forma, escudo e bandeira.
Armada da independência fiel companheira.
Na força de tão grande unanimidade.
E humana magnanimidade.
Chegou-se a constituir como Nação armada, este condado.
O povo, já não queria por Castela, ser comandado.
Queria a liberdade!
Pretendia e exigia a nacionalidade!
Na mente, já havia fronteiras reais.
Já era uma Nação, ao encontro de ideais.
Era no planetário boiar, um movimento imparável.
Era a comunhão do realizável.
O constatar da universalidade.
No movimento da reciprocidade.
Era a união a uma corrente magnética.
Que estabeleceu em parte do boiar, opinião política.
Formando mais um estado.
Que ao mundo, viria a ser prestado.
Nas crónicas dos Muçulmanos, palpita pânico e terror.
Assim como, assombroso horror.
Mas também, sentidos respeitos.
Pois foram, muitos os militares feitos.
Deste Rei resoluto e audacioso.
Português intrépido e brioso! Rei audaz e glorioso!
Digam o que disserem os facciosos.
Os invejosos.
No planetas, restam os factos.
O homem de bem, que aproveite os actos.
D. Afonso I, na conquista de novas possessões.
Tomou parte em muitas armadas missões.
Deslocou a fronteira cristã, às terras sarracenas.
Por todo lado, começaram a entoar as cristãs novenas.
Do Mondego para o Tejo, avança em conquistas.
O condado alargava as vistas.
Na província, hoje, Alentejana, forma abrigos.
Para defesa de possíveis perigos.
E primeiros postos avançados a outras objectivos.
Que já se avizinhavam produtivos.
No seu, e de seus homens esforço, foram os benefícios.
Aos nacionais ofícios.
Fortes à Nação e às suas fronteiras.
Imparáveis Lusas esteiras.
Quando grandes são as almas, o universo aclamam.
E o mundo acalmam.
Aos homens medíocres, Negras são as almas.
E sangrentas as palmas.
As mãos, somente ao mal, guerreiam
De bem, nada planeiam.
As mentes, obscuras e tenebrosas.
Planeadoras de manhas ardilosas.
E ao verem de outros feitos de afoiteza.
A nacional certeza.
Não suportam as galhardias.
E por meio de traições e cobardias.
Fomentam a discordância.
A nacional dissonância.
Ao serviço de terras estrangeiras.
Que tudo, fazem para alargar as suas fronteiras.
Mesmo em ambições eclesiásticas.
Podem surgir escabrosas políticas.
Forjam-se aldrabices.
E muitas vigarices.
A estes interesses malfadados.
Muitos dados são falseados.
E quando as invejas, da diplomacia transbordam.
E os malandros acordam.
Tudo se inventa, para rapina, de outros benefícios.
De outros prósperos e lícitos ofícios.
Assim, o bom nome de D. Afonso, Senhor de grandes glórias.
E honrosas vitórias.
Convém denegrir. Pintando-o como herege, amigo de lutas.
E inglórias disputas.
Homem de má índole, mau, ruim, truculento.
Homem sem humano sentimento.
Que não respeitou a castelhana soberania.
Para reinar no condado com brutal tirania.
Os castelhanos, bem tentam minar com falsidades.
As futuras visíveis Portuguesas prosperidades.
Mas o povo, não se deixa embustear.
Pois foi D. Afonso I, que deu à nacional bandeira o hastear.
E felizmente, já os feitos são grandes, muitas as fortalezas.
E as nacionais certezas.
E a soberania agora, é a nossa bandeira.
Cores à vitoriosa Lusa esteira.
Sem interferência estrangeira.
E aos olhos, e à barriga, as mesas e as terras são abundantes.
Por todo o lado há homens contentes.
As colheitas são abundantes.
Findaram as castelhanas sangrias.
O povo, vive farto nas nacionais alegrias.
Conseguidas com este Monarca, as quais, lhes fez chegadas.
Por meio de muitas persistências abnegadas.
Assim, não foi fácil adulterar a verdade.
O povo, vivia agradado à sua nacional realidade.
Também, naquelas épocas, não era acessível.
Nem razoavelmente possível.
Falar em falsos cabedais e melhores abundâncias.
Pois curtas, eram as andanças, e longas as distâncias.
E as terras das cercanias, eram conhecidas.
E as suas gentes, de ambos os lados recebidas.
Pois o povo corria às feiras.
A vender o arrecadado e excedente das suas leiras.
Assim, os agitadores, falavam das longinquamente distantes.
Das quais, não se conheciam usos nem habitantes.
Terras pelos monstros habitadas.
Paragens inusitadas.
Das próximas, sabia-se das carências.
Pois eram amigáveis as convivências.
As fronteiras não eram fechadas.
E o povo, vagueava pelas raiadas.
Não se podiam esconder as mendicidades.
As reinantes adversidades.
Assim, como o prospero desenvolvimento.
E populacional contentamento.
Este Rei, podia ter sido austero em sua governação.
Mas construiu uma Nação.
E foi firme, em suas causas e mandos.
E sempre pronto em seus comandos.
Nunca fugiu a estafas e afrontas.
À Pátria, sempre teve as tropas prontas.
Nunca fugiu a canseiras.
Estava sempre alerta em suas fronteiras.
Assim, o povo, sem olhar às falsas arremetidas.
Nem às loas e afirmações fingidas
O nobre Rei, continuamente aclamava.
E sentidamente amava.
À que ter cuidado com os ditos, muitos são loas perversas.
Sempre tidas como falsas conversas.
Atenção no ouvir das murmurações.
Que clamam por revoluções.
Pois tanto, podem querer enaltecer aventureiros.
Nacionalmente embusteiros.
Denegrindo honras e benfeitorias merecidas.
De homens que, pela Pátria, deram as suas vidas.
Devemos ter atenção às atoardas inventivas
E maliciosamente nocivas.
De espíritos sectários, sempre prontos a falsidades.
E aleivosas deslealdades.
Boatos de homens transviados.
No tempo, sempre odiados.
Rumores de homens vendidos.
No planetário boiar perdidos.
Os portugueses, dos anos MCMLX, por certo ainda boiantes.
Pois os tempos não são distantes.
E as dores, são muitas e bastantes.
A fazerem-nos sempre lembrados.
Tristes e dolorosas magoas, nos fazem recordados.
Dos acontecimentos desses anos, tempos imerecidos.
Meu Deus! Quantos não foram os desaparecidos?
Pátrios esquecidos.
No fruto de ontem, hoje, nacionalmente.
E lamentavelmente.
Muitos padecidos.
Restam pelo boiar estarrecidos.
A evocar os de ontem acontecimentos.
Causadores de tantos tormentos.
Começo pelas escaramuças transoceânicas.
Aos feitos das nossas proezas atlânticas.
As revoltas nas nossas ultramarinas províncias.
Fruto de internacionais ganâncias.
E de nacionais ingerências.
Causadas por arautos sem políticas competências.
Internacionalmente pagos para fomentar nacionais divergências.
Por todo o lado, havia camufladas ingerências.
A minarem às actuais Portuguesas falências.
As estudantis revindicações.
Talvez para fugirem às militares corporações?
E às suas nacionais obrigações.
Quem sabe, se por medo dos canhangulos?
Ou o peso dos alfarrábios, os tornou humanamente nulos?
Tristes eruditos, criadores de nacionais decepções.
E traiçoeiras abjurações.
Neste país de doutores doutorados.
De portais e janelas com tabuletas, a anunciar letrados.
Letras perdidas, sereis sempre o escrito, de tétricas recordações.
Sereis sempre, os diplomas das nacionais abjurações.
Vossas negras capas, serão sempre vermelhas de sangue inocente.
Convosco, a faculdade passa de docente a indecente.
Neste doutoral politicar incongruente.
Portugal politiza-se num repente.
Até o mais brutal analfabeto, é um político competente.
E logo, apelidado, socialmente baptizado de doutor ou engenheiro.
Para melhor se enquadrar no mandante retrato politiqueiro.
Com tanto politicar, extravasa o nacional chiqueiro.
Entre as forças armadas, gera-se alguma vivida displicência.
Causadora de muita maledicência.
O descontentamento no operariado.
Também foi, internacionalmente angariado.
Portugal, parecia um mundo contrariado.
Tristes e vergonhosos factos passados.
A renegar este Portugal, de egrégios antepassados.
Os factos, nunca permitiram esquecer, esses tempos amargurados.
E na conseguida, actual miséria e fome, tristemente recordados.
Hoje, mitigam homens ainda desvairados.
Pelos antigos tempos dourados.
E miseravelmente choram a sua inércia de calados.
A sua posição de acomodados.
Aos fazedores de boatos, por esses anos tão apregoados.
Por todo o lado, se ofereciam riquezas e amealhados.
Todos queriam sem trabalho, comer dos aforrados.
Por isso hoje, os políticos nacionalmente improdutivos.
Para comer, vendem os ouros, dos de ontem, políticos produtivos.
Enquanto o país, miseravelmente depaupera.
E o seu povo na fome, da política ignomínia desespera.
Mas os políticos, esses abutres, rapidamente enriquecem.
E da fome do seu povo, não se padecem.
Embarcam à caça dos arrecadados.
Como estrangeiros criados.
Por todo o lado, esgrimem traiçoeiros boateiros.
Mercenários arruaceiros.
Com estes apaniguados.
Pela cobiça politicamente treinados.
O cobiçoso mundo da finança, procurava novos mercados.
Novas formas de rápidos amealhados.
Sem canseiras nem tarefas pesadas.
Mas lucros e pagas avultadas.
Paraísos aos cobres roubados.
São pelas nações institucionalizados.
È um carregar de dinheiros pelas fronteiras.
Das novas finançeiras ratoeiras.
Pelas fraudulentas políticas oficializadas.
Para tanto, à que, desprestigiar as boiantes benfazejas governações.
Influenciar, políticas e sociais transformações.
O sistema económico, no ver dos magnatas, requeria alterações.
O vigente, não lhes facultava, extorsões e usurpações.
Nem fáceis corrupções.
Era então ver, por todo o mundo, os actuais políticos predadores.
À cata de magnatas penhores.
E como actores fantasistas.
Diziam-se das novas ideias apologistas.
E seus preconizadores.
Por todo o lado, farejavam dissimulados destabilizadores.
A dizer mal dos seus nacionais governantes.
Pois queriam ser eles os mandantes.
E a tanto, vendiam-se a quais queres apoiantes.
Que os eleva-se ao poleiro de senhores reinantes.
Brutal correr a nacionais riquezas.
Autentico boiar de avarezas.
Na força destas gananciosas mediocridades.
Sofre o planeta inúmeras calamidades.
Que se vão agravando, consoante se deterioram os ambientes.
Com políticas ambientais despropositadas e imprudentes.
Que de dia para dia, mais acentua e agravam a planetária habitabilidade.
Na história da boiante humanidade.
Nunca o boiar, atravessou tanta adversidade.
Por todo o lado, se ouviam renegados.
Políticos, a sujos dinheiros obrigados.
Diplomatas a angariar terroristas.
Que a bem das suas nações, os queriam ver nas outras, como estadistas.
Todas as nações, corriam a mais poder e influência.
A maior, mundial importância.
Fomentam-se guerras, por meras interesseiras desconfianças.
Motivam-se internacionais desavenças.
Para fomentar outros mercados, outras políticas crenças.
Mundo de agiotas.
Não passais de boiantes idiotas.
Presentemente emproados.
Mas o espaço, dar-nos-á outros tempos chegados.
E então, sereis universalmente condenados e anulados.
De todo o universal progresso desviados.
Nestas fraudulentas políticas de desvairados.
Entre a muita boiante ignorância.
Prometia-se este mundo, e ainda, outros inexistentes.
Mas tudo, eram promessas inconsequentes.
Que ultrapassavam, os possíveis planetários recursos.
Mundo de ursos.
A quererem mel sem abelhas.
As casas, constróem pelos alicerces, não se começam pelas telhas.
Mas quem é cobiçoso, não quer ver que é ludibriado.
Que vai ser espoliado.
Os magnatas, queriam era mais créditos.
E os políticos, a pança cheia, mesmo sem quais queres méritos.
E Portugal, a essa época, era um país abundante.
Motivo de internacionais conspirações.
Era um país invejado por muitas nações.
E nós, a ouvir falsos boatos, ficamos parados.
Extasiados.
Com cara de escandalizados.
A aplaudir os boateiros.
Os desordeiros.
Hoje, choramos, ontem, fomos incautos.
Aceitamos ouvir e enaltecemos os falsos arautos.
Acreditamos nos fáceis lucros prometidos.
Fomos gananciosos e ávidos.
Deixamos rasgar a bandeira.
Dizer mal de quem teve política obreira.
Acreditamos em falsas histórias de países, com povos encarcerados.
Aonde tarrafais, seriam paraísos desejados.
Acreditamos em boatos de países fechados, com povos mantidos calados.
Dentro de fronteiras repletas de cadeados.
Seguimos promessas, de filhos à Pátria moribundos.
De seres sem mundos.
A vaguear à cata de pessoais e melhores económicos fundos.
Que infelizmente, na boiante aprendizagem, vão aparecendo.
E o horizonte escurecendo.
Ouvimos intrigas, dos fugitivos aos bons princípios.
Para cairmos nos actuais horrendos precipícios.
Negamos honestos, honrados e humanos ensejos.
De Pátrios, prósperos desejos.
De quem tudo fez , em sonhos e despertos sentidos.
Para que, no mundo, fosse-mos respeitados e obedecidos.
Mantendo os seus povos dignos e libertos.
Deste ganancioso usurpar e politicar de incertos.
Que somente, querem expropriar e violentar.
Assim como, somente querem acorrentar.
Nações e povos, à violência de seus mercados.
Querem a seus pés, os desprotegidos subjugados.
Retirar-lhes o pouco que ainda lhes é sobrado.
Do tempo do prospero arado.
Não são senhores, de criar mundial riqueza.
São sim, abutres! A viver da boiante fraqueza.
Em boa fé, escondemos traidores sem merecimentos.
Dava-mos guarida a todos os pensamentos.
Por isso hoje, a Pátria, são lamentos.
Éramos um povo de piedosos.
Hoje, somos uma nação de idosos.
Rostos causticados.
Sem lágrimas, restam abandonados.
Andam perdidos desorientados.
Mas ontem, alegres e contentes, cantava-mos.
Ainda havia lágrimas, e chorava-mos.
Contentes ou não, os ministros aclamava-mos.
Não éramos animais políticos.
Nem das políticas analíticos.
Éramos gente de costumes serenos.
Sempre pedimos, do mal o menos.
Ao partir um braço, dizia-mos que, tínhamos dois braços.
E contentes, as melhoras, agradecíamos com amigáveis abraços.
Fossem lá, quais os pressupostos.
De alegrias ou desgostos.
Seguia-mos no boiar bem dispostos.
Éramos um povo de costumes brandos.
Prontos a acatar todos os comandos.
Não éramos dados a desmandos.
Éramos condescendentes.
Vivia-mos com todas as gentes.
Aceitava-mos de todos, seus credos e crenças.
Não procurava-mos desavenças.
Éramos Lusos, éramos diferentes.
Mas respeitadores de todas as gentes.
Não nos julgávamos importantes.
Vivia-mos na defesa da Nação.
De pequeninos, em casa, sentia-se essa estimulação.
Na escola, recebia-mos essa educação.
Na mocidade portuguesa, com brio, seguíamos o esclarecimento.
Do nobre Pátrio merecimento.
Enraizava-se em nós, o dever e a obrigação.
De a Pátria, servir com orgulhosa abnegação.
De respeitar os mais velhos.
E seguir os seus conselhos.
Claro que havia dissidentes.
Homens de ideias diferentes.
Alguns visionários.
Uns honestos, outros, traiçoeiros mercenários.
À cata de melhores honorários.
Em prejuízo, de quem cumpria, nacionais itinerários.
Para esses, havia a policia, as detenções.
As prisões, e os campos de concentrações.
Servir a Pátria, para alem de tudo, era nacional obrigação.
Era o imperativo da governação.
Mas todo o mundo, seguia esta política ordenação.
Com maiores, ou menores, penais agravações.
E punitivas condenações.
Aos insinuadores de enredos, e nacionais implicâncias.
Por todo o mundo, caiam, as judiciais políticas instancias.
Em alguns países, correspondia a prisão em negros buracos.
Até que, suas mentes e corpos, caíssem de fracos.
Em países de duras políticas.
Outras eram as praticas.
Em julgamentos sumários, decretava-se o fuzilamento.
Ou sugeria-se, ou fantasiava-se, o suicídio por enforcamento.
Ou o envenenamento.
O exaurir da vida, a sangrentos muros encostados.
Pois à Pátria, não eram prestados.
De todos os governantes, neste boiar era a unanime condenação.
Raras vezes, havia apelação.
O mundo não perdoava a traição.
O faltoso era sempre condenado, para servir de lição.
Mortes sem hinos, sem bandeiras.
Quantas canseiras.
Ideias que, poderiam ser boas à humanidade.
Mas foram caladas, sem piedade.
Quase sempre, sobrevive o injusto, para castigo do justo.
Mas também, foi castigado muito injusto.
Nem sempre o dono, come do magusto.
Mas também, quantos nacionais agoireiros.
Boateiros e arruaceiros.
Sem qualquer préstimos.
Nem nacionais ânimos
Escaparam à malha da probidade.
Para hoje, politicarem em tétrica leviandade.
Homens, a quem outras nações, pagaram os sujos políticos trabalhos.
Para nas suas próprias nações, fomentarem infundados sarilhos.
Traidores desirmanados.
Por ninguém amados.
As nações, pagam-lhes! Mas, querem-nos dos seus afastados.
Não se lhes fosse pegar o mal, destes homens desterrados.
Que em vez, das suas nações aclamar.
Andam pelo mundo a difamar.
São agentes indesejados.
Com os seus, não os querem misturados.
Estes casos, devem ser sempre lembrados.
Para recordar, volto a editar.
E para não esquecer a citar.
Um venho dito.
Aqui já escrito.
Já alguns antigos filósofos, em suas escrituras.
Afirmam idênticas posturas.
Assim do antigamente, hoje, subsiste.
E escrito, para ler e recordar existe.
Este filosofo pensamento.
De grande valimento.
Aos nossos traidores, temos o dever de fuzila-los.
Aos vossos traidores, não podemos ama-los.
Nem neles confiarmos.
Mas, a sua suja lide, somos obrigados a remunerarmos.
Resta-nos, paga-los.
E dos nossos, afasta-los.
Mas há governos pouco escrupulosos.
E extremamente ambiciosos.
Que o mundo, minam de forma silenciosa.
E insidiosa.
Os traidores, continuam incentivando.
Ao mal ensinando.
E traiçoeiramente armando.
Traidores que, nem dos seus são defensores.
Até de si próprios, são desertores.
Neste boiar, ainda desumanizado.
Por isso, tão penalizado.
Pois todos, do universo, não somos protectores.
Mas sim, boiantes agressores.
Por meras migalhas, das quais, pensamos ser possuidores.
Meu Deus, como a nós próprios, somos impostores.
Recordai, o escrito dos mendicantes.
A patrocinar mais indigentes.
Reconhecido como a "Carta" da autoria de teoréticos.
Ideólogos aos serviços dos soviéticos.
Que, pelos países ambicionados.
E cobiçados.
Andavam à cata dos desacautelados.
Mais fáceis de serem enganados.
Este escrito, tal conto de escarnecimento.
Só por si, prova a falta de discernimento.
E o quanto de fraudulento.
E enganoso, pode acontecer, a quem não é cauteloso.
E minimamente meticuloso.
No escolher e aceitar seguir boateiros.
Políticos candongueiros e trapaceiros.
Este escrito, hoje, está sobejamente desmistificado.
Ruiu! a sua prosa de belo edificado.
Aluíram os muros, abriram-se os cadeados.
Saíram os esfomeados.
Tristes miseráveis.
Boiar de lamentáveis.
Este apócrifo escrito, em Portugal, aos quatro ventos, foi espalhado.
E com tanto fausto, descrito foi, que logo, por alguns foi apadrinhado.
Mas este escrito, não foi lançado por devotos altruístas.
Nem por honestos estadistas.
Que Portugal, queriam ver melhorado.
Com o seu povo, mais bem remunerado.
A viver em liberdade.
E igualdade.
Não! Basta olhar para os dias de hoje, para saber o pretendido.
Deste híbrido escrito, tão difundido.
Os políticos, que assim, tão aleivosamente nos andavam a endrominar.
De bem nada queriam, somente ambicionavam enganar e minar.
Trazerem para cá, os seus cadeados.
Para o planeta, passar a boiar, com mais condenados.
Este escrito, foi o seguimento de estudos saturados.
Estratégias de mercenários, nas nacionais fronteiras infiltrados.
Caçadores de fortunas encapuçados.
Que corriam atrás das portuguesas abundâncias.
Das portuguesas ultramarinas províncias.
De todas as portuguesas abastanças.
Que neste boiar, eram humanas esperanças.
Em todos os horizontes, haveres e credos, pelo boiar espalhados.
E com Portugal, A Deus, agradecidamente ajoelhados.
Mas destas fortunas, muitos eram os cobiçosos.
Assim, tais animais sequiosos.
Com astuciosos ditos, a elas, espreitam desejosos.
Não como na Hungria, com tanques e morteiros.
Aqui, querem entrar sorrateiros.
Usando da astúcia, como ratos escondidos.
Esperam pelos desprevenidos.
A finalidade, é enganar os desapercebidos.
Os do país, mais queixosamente aborrecidos.
Tão belos eram os trinados.
Que, todos deixavam abismados.
Simplesmente encantados.
Este escrito, era pleno de atractivos.
Forjado num país, de povos cativos.
Assim, ao sistema, seguidores silenciados.
E coercivamente obrigados.
Nesse país de aprisionados.
O simples requerer, a pessoais documentos.
Tais como passaportes, para facilitar internacionais deslocamentos.
Era impensável, neste país, de tantos encantos apregoados.
Mas com tantos enclausurados.
E quem tentava fugir, aos tão divulgados atractivos.
Logo os algozes, lhes caiam em cima, severamente punitivos.
Não podia haver fugitivos.
Todos de uma ideia, um pensamento, eram cativos.
A lei vigente, era só uma política filosofia, um governo um pensamento.
A administrativa doutrina, somente permitia um filosófico seguimento.
Tudo tinha que ser cinzento, consoante a filosofia do momento.
Deixemos este tormento.
Voltemos ao boiar, deixai de sonhar. O boiar, tem que trabalhar.
Por mais que as ideias, se venham na confusão a baralhar.
Observai, vagueai, recordai, lançai pelo mundo o vosso olhar.
Chorai! E no que ainda vos resta de dignidade.
E de respeito pela humanidade.
Sentireis a sensação de envergonhados.
Muitos dos vossos filhos, já vos dão por culpados.
Pois cedo viram, que foram enganados.
À triste recordação de tantos aprisionados.
Rocambolescos, reais e patéticos vividos factos.
Depois, deste exercício, aos tempos transactos.
Contai, com calma, nos anos de MCMLX, quantos eram os soviéticos.
Atenção! Não contam os diplomatas, os policias, nem os políticos.
Se viam por este mundo, em esplanadas sentados?
Risonhos e descansados.
Vá, divulgai os contados!
No vosso recordar registados.
Notai, dos poucos, a esse inferno fugidos.
Eram sempre prosseguidos.
Livres, continuavam, submissos e ameaçados.
Pois à Pátria, estavam ligados.
E lá, restava a família aos sofrimentos.
Aos punitivos tormentos.
Por terem um desertor, entre os seus familiares elementos.
Vá, continuai como meus convidados.
Não vos fazeis rogados.
Verdades, são verdades.
Eu sei que, sempre são amargas as realidades.
Mas este boiar, não vive de contos apócrifos.
Nem de necrófagos grifos.
Descei até ao cais, olhai o colorido de marinheiros.
Como em tantas línguas eles são companheiros.
E galhofeiros.
Os seus países, em seus rostos estão reflectidos.
Em seus movimentos e gestos, eles são destemidos.
Uns, festivos, ás namoradas agarrados.
Alguns a cantarolar embriagados.
Outros, com os estivadores em alegre conversação.
Tratam de possível contrabandista negociação.
Ou indagam, por melhores tavernas e bons petiscos.
Querem diversão, não são ariscos.
Olhai agora aqueles navios cinzentos!
Olhos desconfiados, olhares atentos.
Notai, em seus portalós, homens agrupados.
Até, mesmo entre si, calados.
Tristes filas de marinheiros.
A navegar como prisioneiros.
Amarrados, aguardam os seus políticos comissários.
Algozes plenipotenciários.
Guias e policias, destes breves e exíguos passeios.
A que vêem tantos receios?
Quando os seus navios, no estrangeiro estão atracados.
Navios, pela tristeza, dos restantes destacados.
Assim, eram estes marinheiros tratados.
Para não haver fugas, falas ou descuidos.
Pois sempre, à curiosos ouvidos!
Assim, só lhes era permitido sair policiados.
Pela Pátria política, navegavam manietados.
Mas havia quem, os cantava como um povo, que vivia ricamente.
Num paraíso de alegria, liberdade e sustento abundante.
A onde tudo cantava alegremente.
Com ferias pagas na Sibéria, para patinar livremente.
Voltando ao escrito de dedáleos floridos.
E tão luminosamente coloridos
Como era doce, ao pobre, ouvir esses cânticos.
Sonhos fantásticos.
Odes a um país cheio de encantos.
Sem prantos.
Como seria bom o mundo sem espinhos.
Tudo vivido em cor de rosa, como nos mais belos sonhos.
Um mundo sem Pides, KGB, CIA, e muitas mais secretas.
Que por ai andam, algumas vezes, paradas, discretas.
Outras vezes, camufladas, encobertas, mas laboriosas.
E muitas vezes, a governamentais mandos criminosas.
Mas desgraçadamente elas, ainda são imprescindíveis.
Muitos governos, é que são desprezíveis.
Aos Pátrios prosseguimentos.
E humanos melhoramentos.
Fronteiras de tantos sofridos.
A quantas misérias por elas foram padecidos.
Mas dever sagrado é defende-las
E protege-las.
Os governos, nem sempre são à Nação, os seus ouvidos.
Nem a ela, muitas vezes, são queridos.
Às vezes, até são, os piores inimigos.
Autênticos nacionais castigos.
São factos, registados, observados.
E a história, muitas vezes, dá-os lembrados.
Mas, se os feitos, às fronteiras e aos povos, forem proveitosos.
Prósperos e honrosos.
O mundo, os trará sempre recordados.
Em cada momento do seu boiar, a novos estados.
Serão celebrados.
Canhões, e gritos, fuga de libertados.
Cordas de enforcados.
Nunca mais serão prestados.
Fardas em heróicos movimentos.
Navios aos ventos
De outros tempos glórias
Honras e vitórias
No cais as lágrimas restam
Enquanto os navios as tropas afastam
Lenços brancos oscilam
Mas as gentes não vacilam
Neste Pátrio horizonte de Nação imarcescível
Até outro horizonte desta mesma Pátria imperecível
Jovens, a estes anos gerados.
Com anos de conflitos esperados.
Alguns fugiram, serão sempre ausentes.
Mas outros, ficaram! Valentes, à Nação foram presentes.
Jovens que, como Nação, ao ultramar foram constantes.
De corpo e alma valente.
Sofreram, mas gritaram presente.
Mesmo nestes momentos angustiosos.
Até mesmo insultuosos.
E duramente conflituosos.
Não estavam devidamente preparados.
Nem com armamentos adequados.
Mas com coragem, e engenho, tudo se levava de vencida.
E a Pátria, seria mais uma vez obedecida.
Não fossem as artimanhas, das guerras de brancos colarinhos.
Que em tudo semeavam espinhos.
Em contos de apócrifos eldorados.
Para a ocasião programados.
Por agentes infiltrados.
Enquanto muitos, pelos matos, caminhavam a Pátrias glórias.
E nacionais honrarias.
Os infiltrados, com ditos maliciosamente elaborados.
Denegriam a Pátria dos esforçados.
Ditos estrategicamente metralhados.
Mais dolorosas, não eram as balas, dos terroristas revoltados.
Assim chamados, nesses tempos, por generais e jornalistas.
E por alguns políticos estadistas.
Hoje, pelos mesmos homens, são tidos por nacionalistas armados.
Por quem serão amados?
Ou, serão só os tempos, da caça aos amealhados.
Homens falhados.
Sem a paz de pombas brancas.
Originam brutais broncas.
Negando soluções a dias mais prósperos.
Pois tudo o que se seguiu, foram sangrentos desesperos.
Foi o desencontro das criações.
Foram as Pátrias negações.
Foram os cantares das traições.
Libertos, pretos e brancos, entre as amigas populações.
Injectavam maldições.
Tanto civis como fardados.
Analfabetos ou doutorados.
Com outras ideias outros interesses.
À espera de melhores benesses.
Injectavam a quem a Pátria defendia.
E pela Pátria, dava a vida, e não se rendia.
Com propostas subversivas.
Com falas evasivas.
De ideias destrutivas.
Eram de negros rumos, os fomentadores.
Os boateiros apregoadores.
Os quais, minavam brancos e negros, com ditos bem arquitectados.
Estrategicamente bem estruturados.
E ditos, em situações de desesperação.
Quando se procurava a conciliação.
Da revoltosa situação.
E se andava pelo mato, em constante mortificação.
E nos momentos mais negros, logo os ditos eram apregoados.
E aos nossos ouvidos injectados.
Tais como: África é dos negros, e nós aqui arriscados.
A defender os machambeiros, fascistas abastados.
A perpetuar os salazarismos.
E o seu político sistema de fascismos.
A proteger os homens dos cafés, do cacau, e dos coqueiros.
A tutelar os negreiros.
Os fascistas dos dinheiros.
Fúnebre miséria, fomos desconfiados.
Não fomos atilados.
À traição vacilamos.
Pelo mal claudicamos.
Acreditamos em renegados.
Em parasitas, que hoje, andam fartos e regalados.
E pelas africas, mantêm escravizações a pessoais eldorados.
Por isso, tanto africano foge, deste novo tormento.
Pois não vislumbra nem a mais pequena hipótese a minguado sustento.
E nesta quase só, por vontade de Deus, ainda Portuguesa Nação.
Que por tantos, sofreu tanta falsa difamação.
Quantos empresários? Aqui comercializam produtos de outras nações?
Mas em paraísos fiscais, implantam as suas administrações.
Para fugirem às nacionais contribuições.
Motivando no país, gravíssimas económicas disfunções.
Quantos políticos? Negando!
Amplamente e claramente demonstrando.
Falta de confiança!
Na sua política liderança.
Na política que, aos portugueses, afiançam ser de prosperidade.
De dinamização e florescente viabilidade.
Depositam os seus dinheiros em bancos de estrangeira nacionalidade.
Em estrangeiros paraísos bancários.
Que muitas vezes, garantem o anonimato dos seus depositários.
Para não se saber, quais são os montantes depositados.
Das fortunas, das mais valias em dinheiros, da nação retirados.
Que esses senhores, auferem no estrangeiro, em contas confidenciais.
Muitas vezes, sem terem passado, pelos legais tramites cambiais.
E às escondidas, ainda gozam, dos que foram aldrabados.
Alguns até dizem, é a nossa altura de comer, vamos aos arrecadados.
E assim, ficamos depenados!
Não vimos que dependia-mos.
Dos bens que defendia-mos.
O nosso povo, searas e arados.
A história, dos que, ao boiar foram mais chegados.
Séculos de conquistas, nacionalmente perseveradas.
E nacionalmente com as cinco quinas embandeiradas.
Infelizmente hoje, porque escutamos.
E, indecisos, paramos.
Portugal, resume-se a castelos e monumentos.
Sem lusos sentimentos.
Sem políticas de benfeitorizados rendimentos.
Com estes novos governantes.
Portugal, transformou-se num país de pedintes.
Caímos para o lugar dos europeus mais paupérrimos.
A viver de subsídios e empréstimos.
Todos os outros países, se nos adiantaram.
Com a Europa prosperaram.
Nós, com tanto político poliglota, empobrecemos.
Com a Europa, orgulhosamente acompanhados, retrocedemos.
De cavalos, passamos a burros, sem recursos nem alimentos.
Todos à espera de financiamentos.
Vivemos, com as praças abandonadas.
Por nós próprios minadas.
Solares, outrora de nobres.
São hoje casebres.
Ruínas a mendicantes.
Ou esconderijos a traficantes.
Alguns, passaram a turísticos dormitórios.
E outros, de tão arruinados, são mal pestíferos mictórios.
As nossas propriedades, aos nossos solos são poluição.
Sem produtiva fruição.
Por todo lado, se vive nacional destruição.
Com estes governos de satânica e maligna intuição.
As fabricas, são temporariamente abertas, a internacionais proveitos.
Em políticos, arranjinhos e jeitos.
Algumas, até merecem fiscais benefícios.
Neste viver de política arteirice e artifícios.
Os lucros, de tais fabriquetas, longe são depositados.
Noutros países guardados.
Para por eles, serem aproveitados.
E com mais força, espezinharem, os pequenos desgraçados.
Que, nos escombros das fabricas, ficam pendurados.
Gastos os mercados, as fabricas, deixam os nossos desempregados.
A viver de solos contaminados.
Neste país de desgovernados.
A Portugal, resta o campo, a poeirentos passeios.
E a melancólicos devaneios.
Para quem gosta de matos queimados.
Mas, se quiserem, visitar alguns ainda estrumados.
E ver azinheiros e porcos a comer bolotas.
Tereis que ser poliglotas.
Dos oceanos, mares aos nossos grandes paquetes.
Restam-nos as poluídas praias, para corporais brilharetes.
Desnudados em biquinis brasileiros.
E bronzeados com cremes estrangeiros.
E óculos de imitação de fabricos candongueiros.
As docas, dantes a navais ocupações.
São hoje, discotecas e tascas a turistas distracções.
As africas.
Outrora ricas.
Produtivas e abundantes.
Embora com muitas vidas diferentes.
Não viviam ontem, tantas calamidades.
Tantas crueldades.
Tantas adversidades.
Como as que vivem actualmente.
Sem o europeu mandante.
Sem o integrado branco colonizador.
Hoje, vive-se lá mal, na força do ausente explorador.
Que de longe, negoceia a pouca produtividade.
E incentiva, cruel mortandade.
Para vender os seus armamentos.
E comercialmente impor os seus mandamentos.
Pois a África, continua como região de riqueza.
Mas na nociva e interesseira ingerência, a viver muita pobreza.
Por todo o lado, há conflitos e famintos refugiados.
Mas os políticos, vivem sobejamente abastados.
Sem que as riquezas, dentro das devidas proporções.
Sejam equitativamente distribuídas, pelas miserabilistas populações.
As quais, vivem inúmeras dificuldades, em vergonhosas privações.
Enquanto os lideres, vivem lauta sumptuosidade.
Entre tanta populacional adversidade.
A qual, politicamente desamparada.
Sem forma de assim ver a vida melhorada.
Para fugirem a tantas desditas.
E sortes malditas.
Tudo arriscam para sair deste Averno
Deste actual africano inferno.
Tentam clandestinas imigrações.
Em barcaças sem quaisquer condições.
Quantos afogados? Somente porque à vida queriam ser agregados.
Queriam trabalho! Queriam ser empregados!
Queriam os seus amados!
Vidas de enganados!
Que também queriam ser respeitados.
Mas nas novas políticas, pelo mundo, foram rejeitados.
Talvez até, seja bem pior, pouco nos é dado ao conhecimento.
Mas barcos e corpos, pelas praias vão aparecendo em busca de alimento.
E pelas picadas africanas restam esqueletos.
A pairar na berma das estradas como agoirentos amuletos.
De governos, ONU, e mais organizações humanitárias, vivos espelhos.
Que no vazio de seus direitos, a morte esperam de joelhos.
Mas, voltemos aos tempos passados.
Quando por África, havia colonizadores presentes e interessados.
Trabalhadores a África arreigados e radicados.
Recordemos os tempos das africanas campanhas.
Manobras estranhas.
Muitos militares, às cidades, eram aquartelados.
Mas outros, coitados.
Levavam com as canhanguladas.
Nas matas, dadas a brutais ciladas.
Caminham nas picadas, de matos profundos.
Desconhecidos e ferinos mundos.
Muitos, nem viam as capitais das províncias.
Eram logo empurrados para as matas, das canhanguladas violências.
Mas eles lá andavam, carregados com a solidão e morteiros.
Caminhavam prazenteiros.
Eram militares ordeiros.
Pena que, em Lisboa, reinassem desordeiros.
Porque nos ultramares, as pessoas eram à Nação.
Às Cinco Quinas, sustentavam gloriosa e honrosa afirmação.
Com incipientes bélicos instrumentos.
Impunham os seus nacionais valimentos.
E assim, pelos matos, viviam os nacionais tormentos.
As caixas da E 20, restam em seus bolsos. é o campal sustento.
Sofrido e enlatado alimento.
Servirá de merenda, quando sentados.
Das marchas cansados.
À sombra dos embondeiros.
Até novo estrondo dos morteiros.
Levantar-se-ão os que escaparam dos certeiros.
No meio de tantos perigos.
Assim, restavam a descansar, camuflados aos de fora inimigos.
Mas desprotegidos dos que, julgam amigos.
Nestes tempos, as emissoras, ao serviço dos adversários.
Em seus falaciosos noticiários.
Continuamente, Portugal, e o seu governo, desacreditavam.
As tropas minavam e Insultavam.
Lançavam para o ar, em Portugal, tudo são falsos palavreados.
Fantasiados fraseados.
Arquitectados pelos assalariados Salazaristas.
De índoles fascistas.
Os quais, para calar os menos abastados.
E os manter sossegados.
Na defesa dos mais endinheirados.
Com futebol e fados, anestesiam os desgraçados.
Escondendo assim, as Salazaristas realidades.
As pidescas criminalidades.
Do regime fascista Salazarista.
E da sua militar e financeira elite oportunista.
Hoje, os de ontem, facciosos revoltosos.
Instalados em seus ditos insultuosos.
Entre si contraditórios.
Mas todos, para os seus bolsos, largamente finórios.
Em afirmações de contextos gravíssimos.
Em faltas a legalismos e honestos formalismos.
Com palmas e gritos, restam aos salários.
Como políticos operários.
Nos de ontem palácios instalados.
Com chorudos ordenados.
Vivem protegidos e defendidos.
Na força dos novos grupos secretos, por eles constituídos.
Vivem de privilégios e imunidades.
Governamentais e diplomáticas, e mais judiciais formalidades.
De políticos sem nacionalidades.
Que acharem úteis às suas necessidades.
Nestas condições, de tão nocivas governações.
A boiantes humanas negações.
Os governos, somente pelos seus partidos são aplaudidos.
Mas muitas vezes, por ganâncias internas, são preteridos.
Até mesmo enxovalhados.
Miséria, sem humanos e sóbrios, políticos estados.
Estes senhores, hoje, somente a si prestados.
Atordoam aos portugueses os ouvidos.
E os sentidos.
Com fados, e futebol comercializado.
Até já, com ministro oficializado.
Mas como nunca, tão escandalizado.
Estes programas, hoje, assim no ar difundidos.
E por muitos jornais distribuídos.
Não são, aos mesmos homens, sistemas falaciosos?
Nem politizados métodos artificiosos?
E como nunca, os políticos, destas novas nomeações.
E catastróficas governações.
Que ontem, gritavam escandalizados.
Contra tais métodos que diziam ser politicamente organizados.
Como nunca, à roda dos chuta na bola, andam oficiosos.
Envaidecidos e cerimoniosos.
É o que temos!
Esses homens, hoje, infelizmente conhecemos.
Será que os merecemos?
Voltemos aos tempos passados, a outros assuntos radiofónicos.
Também de maliciosos difundidos políticos.
No mato, trepa-se com as antenas, aos embondeiros.
De Moscovo, ouve-se a rádio, rádio dos verdadeiros.
Segundo os políticos boateiros.
Eram sempre os mesmos fraseados.
Desprestigiantes palavreados.
De portugueses, da Pátria afastados.
Eram à Pátria embusteiros.
Estes interesseiros falsos boateiros.
Recordai, uma das muitas noticias, desses trapaceiros.
Os soldados de Salazar, do fascismo mercenários.
E ao fascismo sectários.
Pagos a peso de ouro, massacram os povos africanos.
Boateiros de tétricos enganos.
Mentirosos, os factos são ínclitos!
Não escondidos ilícitos.
Os vossos bolsos, são a prova destes caluniadores!
Recordai os vossos prés, sereis vós os impostores?
Sereis vós criminosos.
Meu Deus! Quantos sacrifícios honrosos.
Sofreram muitos dos nosso militares.
Quantas vidas, choradas em africanos altares.
Não sejais agora, sectários.
Aonde está o ouro? Saíram da tropa milionários?
Os meus bolsos vazios, desmentem por si, estes criminosos noticiários.
Se tivéssemos, procuradores da republica honrosos.
E no combate ao crime, fossem minuciosos.
Não havia tantos caluniadores com boa renda.
A comer da nacional fazenda.
Se, ainda recordais o magro pré, e os sacrifícios.
E os muitos sofridos suplícios.
Gritai alto os vossos direitos.
Quem ficou com os proveitos?
Em tribunal, requerei os ouros merecidos.
Mundialmente e genialmente, fraudulentamente difundidos.
Infelizmente para os militares activos.
Os prés, não eram assim tão efectivos e atractivos.
Os salários, nesse tempo recebidos.
E sacrificadamente vencidos.
Por alguns em artes de magia amealhados.
Eram bem diferentes dos valores divulgados.
Se bebe-se-mos umas bazucadas, logo ficava-mos sem trocados.
O certo, com dor, resta para vermos.
E mundialmente temermos.
Destes insultos traiçoeiros.
Perpetrados por profissionais arruaceiros.
Pagos por nações, com governos desordeiros.
Restam nas Africas, corpos famintos de crianças.
Sem vividas esperanças.
Morrem dos ditos prolixos, desamparados.
Pelas nações da fraudulenta mentira abandonados.
Crianças soldados, marcham descalços.
Por caminhos de tétricos percalços.
De armas nos braços.
Seguem sem maternos regaços.
Outros sentados, olham das pernas os cotos entrapados.
Que lhes foram amputados.
Minas, e mais minas, à morte tétricas sementeiras.
Campos de mortíferas ratoeiras.
Já não há espaço à mandioca, findam as comezainas.
Acendem-se as militares fainas.
Na força dos traiçoeiros difundidos.
Que alguns deu confundidos.
No continente com a miséria latente.
O povo não anda contente.
Com os vulgares concorrentes aos ministérios.
Sem nacionais critérios.
Restam os discursos empobrecidos.
Feitos no acordo aos traiçoeiros difundidos, sobejamente vencidos.
No meio de todos os perdidos.
Os portugueses, infelizmente, continuam um povo de imigrados.
Mas agora, com estas políticas, não respeitados.
E cada vez mais, e mais esfomeados.
Andam por essa Europa, como nunca escravizados.
Olhai os lucros, de termos ficado parados.
Ao darmos ouvidos, aos difundidos arrazoados.
Apregoados por agitadores renegados.
De finórias subtilezas.
À cobiça das Pátrias riquezas.
Tenebrosos lindos cantos.
De falsos encantos.
De cantores, com a realidade desafinados.
Arautos de amargos resultados.
Mas bem treinados.
Em seus trinados!
Hoje, os seguidores destes excomungados.
Que deixaram enforcar estatuas de egrégios.
Nacionalmente régios.
Na opulência, demarcam os seus êxitos.
E abafam os seus de ontem, fraudulentos gritos.
No nacional empobrecimento, dos seus cantares eversivos.
E nacionalmente subversivos.
Enquanto, o saqueado ouro, depositam em contas fantasmas.
Sem respeitarem o sofrimento das trabalhadoras almas.
Que tanto sofreram para angariar pecúlio condigno.
Conseguido no fruto, de trabalho hercúleo e digno.
Hoje, neste país sem nação, abundam os sofredores.
Os secos e mirrados frutos, são tristemente esclarecedores.
De como ao escutarmos estes inúteis, fomos pecadores.
Da Nação, fomos os incautos destruidores.
Olhai as flores nos campos, não estes, nestes mandos, desertificados.
Nacionalmente poluídos e anulados.
Os de ontem! Quando ainda validos e pacificamente floridos!
Quando ainda nacionalmente respeitados e queridos.
E guardados por nacionais soldados.
De armas municiadas.
Que à Pátria eram dadas.
Sempre prontas e sacrificadas.
Meu Deus! As armas, foram à Pátria abandonadas?
Tantas vidas serão choradas.
Nacionalmente lembradas.
A mão, força ao corpo, abre os dedos.
Não são medos.
São pressentimentos.
De quem espera tormentos.
É prossecução de corpóreos sentidos.
São sentimentos consentidos.
O crucifixo, firme inamovível.
Na mão invencível.
Resta na alma o seu Cristo.
Um dia no Céu será visto.
Na outra mão. Bandeira e credo.
Meu Deus! Da Nação, não me arredo!
Resta o hino no coração.
E à voz, bem a oração.
A modular por todo o universo.
Uníssono planetário verso.
Que clama pela Nação.
À Santíssima Virgem em pungente oração.
As lágrimas, aos olhos fenecem.
Os corpóreos órgãos, já não padecem.
Lábios secos, em mortos ritos.
Sem aflitivos gritos.
Nação! a vós, as minhas mãos ofereço.
Se por vós, vos mereço!
Vamos voltar ao passado em nova incursão.
Entremos em mais esta remota excursão.
Por volta de MCXX, a península ibérica vivia em amotinação.
Era constante a confrontação.
Por todo o lado surgiam reais oposições.
Todos, queriam fazer valer as suas posições.
D. Urraca, a fazer frente às de D. Teresa, dissenções.
Invadia o condado com forte militar dispositivo.
Mas por outros dissídios, de mais urgente imperativo.
A paz, propõem a D. Teresa, a qual fica surpreendida.
Pois já se via perdida.
Quando no castelo de Lanhoso, por má sorte sitiada.
Se encontrava refugiada.
E pela irmã vencida.
Mas a sorte, foi-lhe merecida.
E assim, o condado, continua a territorial ampliação.
No entanto, internamente, entre os fieis a Portugal, reinava a consternação.
Pois a volta de D. Teresa, crescia galega influência.
Fernão Perez, é armado conde de Portugal, com grande deferência.
Pompa e magnificência.
Por D. Teresa, vontade e consciência.
Esta situação, de amores, galegos deferimentos e reconhecimentos.
À portuguesa nobreza, cria sentidos descontentamentos.
No ceio dos portugueses Infantes, gera-se certo ressentimento.
Em MCXXVI, morre D. Urraca, por seu falecimento.
D. Afonso VII, é coroado. No reinado desta nova coroação.
O Rei, pretende dar ao reino, a força e paz da unificação.
Assim, Afonso VII, contra o condado avança de arremetida.
Tão grande força, não é pelos do condado contida.
E D. Teresa e D. Afonso Henriques, para Guimarães vão de retirada.
Situação aflitiva e desesperada.
Nada se dá por escapado a esta força de retaliação.
Que impõem ao vassalo, prestativa resignação.
Com esta força, o castelo é cercado.
Mas Egaz Monis, de D. Afonso Henriques, aio dedicado.
Perante Afonso VII, de corda ao pescoço, em sinal de vassalagem.
Foi garantir, por palavra e honra, a do condado menagem.
E assim, o cerco é levantado.
Mas o condado continua, como vassalo limitado.
No entanto, D. Afonso Henriques, vai ganhando apoiantes.
Forças importantes.
D. Teresa descontente.
Que na Galiza se encontrava com o seu galego pretendente.
Organiza com galegos, um exercito, e com Fernão de trava, à sua frente.
Marcha sobre S. Mamede, para lutar contra seu filho, e seus simpatizantes.
A vitória sorri aos portugueses Infantes.
Esta vitória, foi a primeira pedra à Portuguesa fundação.
O culminar da Portuguesa grande Nação.
Estes baixos e altos.
Desencontrados saltos.
De históricos enxertos.
Porventura nem certos.
Têm por finalidade.
A actual realidade.
Os actuais ditos e mexericos.
A mesquinhes dos actuais polémicos.
Que procuram, por todos os meios, o que é nacional, desvalorizar.
Ferinamente ridicularizar.
Quando seria axiomático que a Pátria glorificassem.
E honradamente enaltecessem.
Mas infelizmente, muita gente, tem diferente comportamento.
E até aos seus, nega e duvida do devido valimento.
Enquanto, todas as outras nações, os seus valorizam e glorificam.
Algumas, até antigos piratas, fortificam.
E promovem a almirantes, e assim os dignificam.
Em Pátrio blasonar.
Nacional abonar.
Mas nós, por cá, somos diferentes.
Boiamos indiferentes.
Cada vez, com mais analfabetos.
E mais incompletos.
Mas sempre, prontos para denegrir, e ovacionar.
Toda e qualquer palhaçada que à nossa frente se ponha a contorcionar.
Mesmo sem, raciocinar.
Para bater palmas e mexericar.
E a tudo politicar.
Somos os primeiros.
Não temos parceiros.
Somos estranhos.
Algumas vezes, até tacanhos.
Se corre um boato, que os nossos vem a enegrecer.
Ainda mais a escuridão acentuamos, para o escurecer.
Diz-se que, D. Afonso Henriques, a Senhora sua mãe, maltratou,
Cruelmente desbaratou.
Nela bateu e injustamente lesou e prejudicou.
E logo, este pacóvio povo, no boato, o Rei crucificou.
Sem verem que, estão a denegrir a história da Nação.
A abonar o desejo de quem almeja a nossa anulação.
E assim, divulgam os pacóvios em jocosa exclamação.
Isto é um país, de maus começos, sem boa abonação.
Um Rei, que vate na mãe, não merece a coroação.
À até, à quem diga que, D. Afonso, foi trocado à nascença.
Por falta de sadia e fortalecedora esperança.
Por um filho de Egas Moniz, o seu tão honrosamente falado educador.
E perante D. Afonso VII, seu abonador.
Em fim, não se abona o construído.
O Pátrio conseguído.
Segue-se e propaga-se o boato que, nos vai dando como diminuídos.
Como uns pobres coitados, sem honrosos erguidos.
Até parece que, já quiseram de D. Afonso, exumar as ossadas.
Talvez para admirar a real mão que, esgrimia tão longas espadas.
O certo, é que, D. Afonso Henriques, construiu. Una Nação, fundou!
A qual, na actualidade, em falso boato, a abrilada afundou.
Pouco me importa, se ele, era pirata, maltês ou conquistador?
Uma coisa é certa! Por Portugal, foi lutador!
Esta terra amou e conquistou.
E ao mundo, como Nação registou.
Mas os mal dizentes de agora, dividiram criminosamente.
A conquista desse Rei, a Portugal, valente.
Não quero aqui, descrever todas as conquistas audaciosas.
Que ao reinado de Portugal. foram preciosas.
E por este Grande Rei, concluídas.
E a Portugal, incluídas.
D. Afonso Henriques, foi um gigante, entres os gigantes.
Que neste boiar, se agiganta, no continuo nascer de novas gentes.
Neste reinado, muitas foram as conquistas, a rememorar.
Vamos começar por balancear, como se estivéssemos a comemorar.
D. Afonso Henriques, Senhor de grandes conquistas e glórias.
De nobres e heróicas memórias.
Em MCXLVII, Santarém, aos sarracenos é conquistado.
É mais um castelo a Portugal, prestado.
Lisboa, sobre o Tejo, era um sonho a alcançar.
À sua conquista, tínhamos que avançar.
Assim, aproveitando uma armada de cruzados.
De passagem para a Síria, mas em Lisboa ancorados.
Logo D. Afonso Henriques, os fez interessados.
Aos seus planos de Lisboa conquistar.
A este plano, todos os cruzados, se vieram a alistar.
Pois as condições eram proveitosas.
E a divisão dos despojos vantajosas.
São alemães, ingleses, flamengos e normandos, tudo homens armados.
E a estas lides habituados, e militarmente vem treinados.
O cerco, vence aos moiros, a heróica resistência.
Ao fim de quatro meses, tornava-se impossível a persistência.
A fome, foi a causa da capitulação.
Lisboa, era assim ocupada, mais um castelo à portuguesa Nação.
Portugal, conquista maior afirmação.
Sintra e Palmela, submetem-se à coroa sem apelação.
Alcácer do Sal, Beja, tudo são castelos de portuguesa ocupação.
D. Afonso Henriques, Muito para sul do Tejo, o seu território distância.
A demarcar a Portuguesa dominante existência.
Tantas foram as vitórias.
Que nunca findarão nas universais memórias.
Em MCLXX, D. Sancho, é pelo Rei, Senhor seu p

POLÍTICAS CONTAS

Contas e mais contas.
A quanto tu montas?
Multiplicas, diminuis ou somas?
Neste mundo, sem contabilisticos Axiomas.
De que nos serve a adição?
Se da mesma, não há aferição.
E talvez nem, corresponda ao conteúdo da facturação.
Abstracto calculo de burlesca imaginação.
Coitada da diminuição!
Sempre a fugir da contribuição.
No entanto, são números belos.
Interessantes duelos.
Aritmética esgrima de valores.
Com os menores a tirar dos maiores.
Sempre atrasada para a raia miúda, surge a multiplicação.
Barriga a maior usurpação!
Mas, não passa, de um calculo descabido.
E nunca se sabe, se foi pago ou recebido.
Nem aonde resta o produto
Do multiplicado conduto.
Ou o sacado escondido.
E fraudulentamente dividido.
Divisão! Somente trabalhas a votos!
Por este mundo, ainda tens poucos devotos.
E assim, neste esférico, aprisionamento.
No todo circular movimento.
Lá passamos dos lineares aos esféricos abismos.
Mas sempre a trabalhar com algarismos.
Caminhamos dependentes de muitos conformismos.
Pessimismos e optimismos.
E como redondo é o mundo.
E o universo vasto e profundo.
Da plana aritmética.
Passamos à trigonometria esférica.
Cálculos e mais cálculos.
Do lápis nas mãos, os calos.
No chão, da borracha a suja poeira.
E os resquícios de encoberta roubalheira.
O mundo, é uma política ratoeira.
Nesta imposta ignorante restrição.
Sem absoluta matemática condição.
Ainda nos empurram com as fracções.
Com um numerador a pressionar as acções.
Administrativamente, é sempre o pagante, o fraccionado.
Dividido, para melhor ser enganado.
Com tanta equação
E maldosa operação.
Ainda há contas com logaritmos.
E derivados de mesmos ritmos.
Vectores, sem humanos segmentos.
Mas na força, de corrupto lápis, causadores de muitos sofrimentos.
Neste correr aos expoentes, instauram-se as potências.
Sem humanas abrangências.
Sejam elas, estrangeiras ou nacionais.
As numerações nunca são racionais.
Que mundo de números complexos.
Sem humanos amplexos.
Políticos, números irracionais.
Sempre com equações polinomiais.
Como sois infernais!
Com vossas insolúveis incógnitas.
Virgulas de produtos de miseráveis marmitas.
Sem a força de factores determinantes.
Que sejam operativos a todas as gentes.
Sereis sempre ao universo, maldosas tangentes.
E da vida, a traiçoeira secante.
A morte fulminante.
Que, transformará este mundo, em planeta errante.
Entre tantas nefastas variantes.
Ainda se criam mais matemáticas componentes.
Tantos são os degradantes números, a quererem ser presidentes.
E como a alta finança, lhes proporciona essas perspectivas.
Juntam-se os factores da corrupção, às eleições administrativas.
Tudo são cálculos e estimativas.
Forjam-se falsas estatísticas.
Para eleger ultrajantes e calculistas políticas.
Distorcesse o cálculo integral e diferencial.
Para se ser eleito, neste político manancial.
Enquanto as populações, vivem fatídico decréscimo.
E os políticos, económico acréscimo.
Nunca um teorema, foi tão acertado e evidente.
E assim, entre parentes, enrica o político indigente.
No meio de tantas equações algébricas.
E palhaçadas tétricas.
Rufam os tambores
E dançam os aduladores.
E no êxtase das falsas numerações.
Fazem-se novas validações.
Mas, não passam de números, sem humanas soluções.
E por se esquecerem, antigas matrizes.
Na terra, vão secando as raízes.
E como a raiz quadrada.
Ao esférico, não é equilibrada nem enquadrada.
Vai-se para a trigonometria quântica.
E perscrutando o corpúsculo, até às estrelas, vai a política.
Monstros daninhos a tentarem sacar novas dos universais espectros.
Com velocidades ainda configuradas em metros.
E distancias em tempo de matéria.
Como se fosse essa a universal artéria.
E o espaço, o tempo, e seus astros.
E mais universais encontros.
Não navegassem na forma de semelhantes ondas estacionárias.
E correntes universalmente evolucionárias.
Originadas na força das grandes e menores partículas.
Sem consentimento a partidárias gulas.
Pobres alimárias.
A quererem voar para além das ondas e regras planetárias.
Mas, como sois, o que sois, continuareis a rastejar por terra.
Devido à vossa aleivosa conduta, que somente erra.
E como raivosa fera tudo ferra.

Eduardo Dinis Henriques

A chorar restamos
À Pátria já não amamos
Ao jugo subjugados não caminhamos.
A liberdade foi-nos escravidão
Mero elo de servidão
A uma vida sem aptidão.
Oh Ulisses cauto lutaste
Ao mundo quimérico não te acobardaste
E à tua Pátria te libertaste.
Hoje nesta Pátria de libertadores
À nação fomos traidores
De Deus não somos merecedores.
Estagnamos num charco de mercenários
Com marionetas políticas a grandes salários
Na conjuntura de infames salafrários.
Oh mundo unânime
Tua força do mal desanime
Tanto político pusilânime.
O mais ignoto rochedo grita por liberdade
Pode não ter pão mas tem gente à sua verdade
Portugal quer ser Espanha farto de tanta maldade.
Exausto de ser insultado
Clama o libertado por outro estado
Pois neste não vê politico prestado.
O povo das flores chora a má hora
E ao ver-se na penhora
Grita hoje pelo tempo da outra senhora.
Oh mundo que fizeste da lusa veracidade
Deste Portugal sem idade
Que ao mundo deu a universalidade.

Eduardo Dinis Henriques

Lá! no fundo do caminho da consciência.
Vive sempre a inocência.
Força que nos leva a enfrentar as fronteiras
Das mais vividas amargas canseiras.
Nos leva a vencer as correntes.
Por mais fortes e nocivas que sejam as enchentes.
Nos faz secar as lágrimas sofridas.
E sorrir! Mesmo que muitas ilusões fossem perdidas.
Nos dá forças, para de novo as mãos estender.
A novo empreender.
E, esquecendo as passadas amarguras.
Caminhar sorrindo a novas venturas.
Com o coração a irradiar bons sentimentos.
Mesmo magoado de passados sofrimentos.
E nas memórias da meninice.
Procurar mais venturosa velhice.
Sorridente! Sem lamento.
Continuar a ver no firmamento.
Sempre um véu de transparência
A espelhar a universal consciência.
Eduardo Dinis Henriques

Luz ou trevas.
Fogo, água e mais elementos.
São tudo formas servas.
Da alegria, mágoa e de todos os sentimentos.

Rocha, semente e fruto, a outra existência.
Corpo, Alma e espirito.
São tudo energias à mesma convergência.
Neste todo infinito.

É tudo um todo de fragmentos.
Que vão estreitando laços.
No espaço, no tempo; a melhores nascimentos.
De mais confiantes abraços.

Neste continuo despertar.
O viver, vai renascendo.
A mais e melhor humano ofertar.
Porque o todo, nos vai merecendo.

Convicto, no saber do nosso sentir.
Depois de desnudadas as energias.
Que nos permitem outro consentir.
E desvendar as trevas, sem obscuras magias.

Eduardo Dinis Henriques

O LAMENTO DE UMA NAÇÂO
Grito do inferno.
Finda sem governo.
Que mantenha o sustento.
O nacional alento.
De quem trabalhou ao erigido.
Erguido! Por quem por Deus foi ungido.
De quem sempre honrou a bandeira.
E defendeu a nacional fronteira.
Universais Castelos. Ao mundo erguidos.
Mas neste grito perdidos.
Nevoeiros de tempos amargos.
Sem Naus! Mas pejado de náufragos!
Meu Deus! Mas que tormenta!
Portugal enfrenta.
O governo tudo corta.
E a solidariedade resta morta!
Com esta politicagem
De infernal viagem.
Que como maldita miragem.
Espelha a sua voraz política imagem.
Por entre os pacóvios pagantes.
Que envergonhados e delirantes.
Afundados em tanto azar.
Vão chorando por Salazar.
Ao verem que foram enganados.
Por quem lhes prometia eldorados.
Antes de ao cadeirão administrativo serem guindados.
Meu Deus! Quantos amargurados?
Agora de joelhos imploram apavorados.
Pelo escudo salazarista.
Pela nobre política do estadista.
Que sem falseados floreados.
Nos ia mantendo coesos e mundialmente invejados.
E sem nunca prometer mundos e fundos.
Mas sempre arraigado por sentimentos profundos.
Ao todo da Lusa Nação
Com total pessoal desprendimento geria à Lusa governação.
Meu Deus! Tende piedade.
Desta gente que aplaudiu a inverdade.
A uma mão cheia de nada.
Ao todo de uma política envenenada.
E com a internacional cobiça enleada.
E que, de forma falseada.
Foi-nos minando.
E na mentira arruinando.
Enquanto ia prometendo.
E o todo corrompendo.
Ao julgo da sua falsidade.
Ao grito que fomentou a actual precariedade.
E fecundou a nacional confusão.
A populacional desilusão.
No todo da portuguesa Nação.
Que no cilicio da nova política encenação.
Vê por tudo e por nada os bens penhorados.
Para que os políticos, sejam ricamente remunerados.
Com rápidas e milionárias reformas vitalícias.
E vivam em eldorados de infindas delicias.
Regimentadas por leis políticas.
Que, sem quaisquer humanas éticas.
De forma elitista e proteccionista.
São instituídas por esta política classe elitista.
Enquanto o resto da população.
Espezinhada por esta política administração.
Tem que, sem qualquer político norte.
Trabalhar até à morte.
Em vida insustentável e lastimável.
Para usufruir uma reforma miserável.
Meu Deus! Quanta inglória!
A enegrecer a Lusa história!
A mostrar que, nem sempre o governo é o verdadeiro Estado.
Que a uma Nação, deve ser honrado e prestado.
Eduardo Dinis Henriques

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Só vive quem consegue ver o mundo.
E sentir o seu pulsar mais profundo.
Quem à noite, vê no Céu as estrelas.
E de dia, não precisa de candeias nem de velas.
Para ver as serras que da terra se elevam.
E as águas que os rios levam.
Quem sente o calor das areias do deserto.
E o vento nem sempre certo.
Quem vive a humidade da densa floresta.
Com o seu verde a brotar em festa.
Universal criação!
Ser feito ao pulsar do coração?
No tempo, que dá o movimento.
Imaginário? Ou sempre transportado sentimento?
Ou simples massa sem alento?
Vulgar corpo a sustento?
Da pedra! Ao ainda, fuzil atómico?
Mundo cómico!
Cheio de fogo e fome. E corpos sem cemitério.
A gemer sem humano critério.
Sol, Chuva e Vento.
E humano lamento.
Neste nefasto pulsar mais bárbaro que no passado
Do tempo que já foi viajado.
Vento feito do voar de gaivota.
Homem, que o mundo vai cerceando quando vota.
Neste querer de liberdade.
Perdida na falsa demanda da igualdade.
Fogo, Ar, Água, Universalidade.
Alegria, Magoa, Humanidade.
Infinidade de forças diferentes a um só viver.
Quando há respeito pelo direito e pelo dever.
Fonte de universal nascente.
A brotar a um mundo crescente.
Interrompida pelo vulcão da ganância.
Pelo puder criado na ignorância.
Mortal político fuzil a negar os seus deveres.
De homem que se julga com puderes
Angariados no direito das Kafequianas votações..
Que vão negando as planetárias populações.
E fomentando corpos de criança
A quem negam a esperança
De ver e viver o mundo.
Eduardo Dinis Henriques