Poemas, frases e mensagens de Helayne

Na primeira vez, você me machucou
Com tua invasão quente, febril
Sem preparo, fugi...

Na segunda vez, eu te percorri
Tua pele, teus membros
Delicei-me com teus gemidos
sentindo tua respiração e arquejos de prazer.

Na terceira vez, já não era você, nem eu
Era você em mim
Eu sobre você
Você preenchendo meus vazios
tirando o meu ar
o meu pudor.
Eu galopando intensamente em teu desejo
querendo mais da tua carne, do teu suor
Até a explosão do mais puro deleite.

Uma noite chuvosa

Açucena estava com o balde d’água na cabeça descendo a ladeira em direção à sua casa. Na vila deles não havia sistema de água, apenas um poço comunitário. Pelo menos não precisavam mais caminhar quilômetros para achar um olho d’água, ou uma cacimba. E a água era tratada.

Não sabia que alguém havia chegado em sua casa e seu irmão a esperava para colocar “mais água no feijão”. O vestido de viscose era um pouco curto e estava um pouco molhado. Apesar de ter dezoito anos, ela parecia uma menina, mas era forte, os músculos ficaram bem definidos ao longo do tempo, ela era até um pouco magra.

Quando chegou em casa viu com susto o estranho que se sentava numa das cadeiras de palhinha da sua sala. Ele era um pouco alto e muito vermelho, tinha os cabelos castanhos com tons dourados, os lábios finos e o nariz reto, seu queixo tinha um vinco bem no meio, e tinha o ar de “poucas palavras”, não que ela fosse de muita conversa.
__ Açucena, ainda bem que você chegou, teremos mais um pro almoço. Você nem imagina quem é ele.
Não imaginava mesmo. Algum daqueles atores de filme de bang-bang que passava nas noites de rodeio no telão da praça?
__ Bom dia moço._ falou um pouco tímida.
__ Foi ele que deu socorro pra mamãe, ele que te trouxe ao mundo.

O quê? Ela sentiu um calor subir em suas faces, não conseguia imaginar aquele homem ajudando-a a nascer. Ele parecia já ser maduro. Mas mesmo assim, ela sentiu vergonha.
__ É, você cresceu um bocado. Já é moça feita._ ele falou com a voz arranhando a garganta.
__ O Miguel voltou, não é legal?
__ Ele vai ficar aqui?
__ Claro que sim! Imagine, se vou deixar meu amigo na casa de estranhos!

Miguel sorriu balançando a cabeça. Ribamar era muito brincalhão. Ninguém lhe era estranho em lagoa do Arroz. Vira os mesmos rostos que deixara.
__ Não se preocupe moça, eu nem queria está ainda aqui, mas Riba me obrigou.
__ Não me importo, eu não ligo, quem põe comida na mesa é o meu irmão mesmo, eu não mando em nada.

Ela esgueirou-se para a cozinha carregando o balde. Tinha o nariz arrebitado, orgulhoso. Não gostava de está tão mal vestida e com o cabelo preso em coque. Devia está horrível. Além disso, por que Ribamar não avisou? E o que ele estava fazendo, voltando ali? Todos sabiam por que ele abandonou Lagoa do Arroz há dez anos. Ele tinha um namoro proibido com uma mulher casada, e era o suspeito da morte do marido dela. Ninguém tinha como provar que foi ele, mas ele era a pessoa que tinha mais motivos. E os amigos dele mandaram ele ir embora. O covarde foi. Agora estava de volta. Açucena tinha dez anos, e ainda podia lembrar da poeira que se levantou quando o cavalo dele galopou em direção ao sol. Era verão, nada de chuvas, só o sol escaldante. E ele partiu. Açucena sonhou muitos meses que ele voltava para buscá-la, mas Miguel não voltou. Ele demorou dez anos, e dez anos era muito tempo.

A noite Ribamar acendeu uma fogueira em frente a casa deles. Era uma imensa fogueira, pois não havia lua e o céu estava escuro. Chamou a irmã, que continuava no seu mutismo. Foi até o quarto onde a lamparina estava já acesa, e ela preparava a cama. Usava o vestido de lã com mangas longas,
estavam no inverno, logo viriam as chuvas, por enquanto só o frio incomodava, a temperatura à noite, era muito baixa em relação ao dia.
__ Você não vem, eu trouxe batata doce pra gente assar na fogueira, e o Miguel vai contar as estórias de cordel que ele leu na cidade. Tu vai gostar, é história de fada e princesas.
Ela não sabia o que fazia o irmão pensar que gostaria de histórias de fadas. Não era mais criança! Mas Açucena foi assim mesmo. O calor da fogueira seria reconfortante se não fosse aquela presença indesejada. Sentou-se num tronco de árvore caído que seu irmão deixara ali justamente para servir de assento. Do outro lado da fogueira, estava Miguel, ele tinha uma batata num espeto, mais umas três pessoas da vizinhança, realizavam a mesma tarefa. Ribamar entregou um espeto para a irmã e sentou-se ao seu lado.
Ele contava as estórias com realismo, imitava sorrisos e choros, vozes esganadas e melodiosas... e a noite ia passando, Açucena tinha esquecido o mutismo e vibrava com as estórias, quase chorava com as tristes e sorriam com as engraçadas. Aos poucos os outros iam se retirando. A lenha que foi levada para alimentar o fogo estava acabando. Só ficaram Açucena, Ribamar e Miguel. Ribamar bocejou e disse que se levantaria pra dormir.
__ Tua rede tá armada lá na sala, Miguel, Açucena já deixou o cobertor pra tu. Boa noite, não demora mana, que o fogo tá apagando.

O contador de estórias contava a última da noite. Ele olhava diretamente nos olhos da sua ouvinte. Quando terminou, Açucena levantou , mas ele a chamou.
__ Por que você tá com raiva de mim?
__ Eu?
__ Foi porque eu fui embora?
Ela deu de ombros. Quem se importava com o que já tinha passado?
__ Não tenho raiva das pessoas. Só não gosto dessa vida aqui, sem nada de novo. Eu já tenho dezoito anos e meu irmão e todo mundo diz que eu tenho que arranjar logo marido por que se não eu fico pra titia. Mas, se eu não gosto desses bestas daqui, não vou casar com qualquer um só pra agradar! Não me importo se ficar encalhada! Não me importo se você foi embora, só fico pensando que se um dos parentes daquela finada souber que tu voltou, é capaz de vir aqui e te matar, frente a frente ou na traição.
__ Você tem razão em não ouvir a conversa alheia. Faz o que quiser. Só não fique zangada comigo. Eu sempre achei que tu brincava quando me chamava de meu noivo. Você era só uma menina, bem pequena.
__ Não estou zangada. Boa noite!
Ele se levantou e a acompanhou.
__ Mesmo assim, não precisa ficar com medo. Semana que vem eu to indo embora. Mas, eu não matei o marido da Dalila, e nem tinha caso com ela. Sempre respeitei as pessoas, e não ia namorar mulher casada.
__ Por que diz essas coisas? Não perguntei nada!
__ Porque você tem que esquecer o que foi dito no passado e me ver como seu bom amigo, e do seu irmão. Não gosto de saber que uma bobagem de infância está te prejudicando agora.

Ela parou e sentiu um nó na garganta. Sempre teve Miguel no pensamento. Ele tinha razão, ela era muito pequena, mas sonhava, e alimentou todos aqueles anos. Se era criança, ele também tinha alimentado, dizia que um dia eles se casariam e ele faria uma casinha perto do açude branco, e teria cortinas brancas, como do postal que tinha na carteira e deu à ela. Como poderia saber que era brincadeira? Ninguém lhe disse que as crianças acreditavam, não importava em que, elas acreditavam?

__ Por que não me deixa em paz então?
__ Eu sou doze anos mais velho que tu.
__ E daí?
__ Não é tanto tempo assim. Você não é mais aquela menina.
__ E o que isso tem a ver?
__ Que eu não posso ficar assim, até tarde da noite sozinho contigo. Amanhã é arriscado ter falatório.
__ Foi você que não me deixou partir!
Ela se virou, mais zangada ainda, mas ele ainda lhe segurou o braço.
__ Você ficou muito bonita, como a Princesa Rosa Negra.
Ela soltou-se e entrou. Ele também não era mais o mocinho de sua infância, seu noivo. Ele era muito bonito, como o cavaleiro Roldão.
Deitou-se em sua cama e ouviu ele baixando a rede e deitando-se. Fechou os olhos e imaginou ele montado num cavalo branco, matava um feroz dragão e a chamava. Ela aparecia no torre e ele subia por uma corda, a chamava de Rosa Negra, a sua princesa e a salvava da solidão do cativeiro. Lágrimas rolaram em seu rosto. Sonhava com um conto de fada, sonhava com um devaneio de menina, sonhava com um tempo que não podia acontecer. Que nunca teria seu agora. Porque em breve ele ia embora e na sua lembrança ela ainda sua “noiva de mentirinha”.

Quando na manhã seguinte ele foi ao campo semear a roça, junto com Ribamar, viu os olhares das moças, os risinhos na direção dele. Sentiu ciúmes. Mas não tinha esse direito. Queria que ele fosse embora. Sabia que logo alguém viria procurá-lo. Ele morreria. Quando ele partiu, tinha a esperança, em todo amanhecer, que ele voltaria. Sonhava em sair de Lagoa do Arroz e encontrá-lo por acaso. Mas, se ele morresse, não podia mais sonhar em reencontrá-lo. Preferia que ele estivesse longe, a vê-lo sumir pra sempre. A esperança era sempre um bálsamo.

A noite sempre reunia as pessoas em volta da fogueira. Ele nunca contava a mesma história. Não sabia como ele conseguia lembrar de tantas. Ribamar lhe dissera que Miguel falou-lhe que se tivesse um violão poderia cantar, que era assim que os contadores dos lugares por onde ele andou faziam. Ela achou que a voz dele não era boa pra cantar. Parecia que tinha areia na garganta. Era um som que embalava seus sonhos. Lá, ele era seu Cavaleiro Roldão, lá ela não tinha raiva, era imensamente feliz.

Quando as chuvas chegaram, acabaram-se as noites em torno das fogueiras. Ela ficava ouvindo o som da chuva no telhado e sonhava com todas aquelas princesas, e imaginava se seria possível, acontecer uma mágica, e dela ir para um outro lugar, atravessar a fronteira de poeira e também de lama de Lagoa do Arroz. Talvez, fosse aquele lugar que a deixava assim, tão desejosa daquele homem que sempre a via como uma menina que ficara bonita. Sempre uma criança, mesmo sabendo que ela já estava quase passando da idade de casar.

Numa manhã, Miguel pegou seu cavalo e foi para a fazenda de um amigo dos tempos de menino. Ele ia ajudar o amigo com uma vaca que agonizava para parir. Ele foi, mesmo debaixo de chuva.
Ribamar ficou em casa e Açucena foi com outras moças lavar roupa no Açude Velho, era quase uma légua de distância de sua casa, mas o açude estava cheio, as chuvas o deixaram sangrando e a roupa estava acumulada, tinha que lavá-las. Era bom ir com as vizinhas, elas cantavam e conversavam. Sempre alguém tinha uma história de alguém, de um lugar diferente de Lagoa do Arroz.
A tarde caiu e Açucena foi ficando. Sonhava novamente, a chuva que caía era água que vinha de todas as partes do mundo, de outras épocas. Ela imaginava que eram as águas que banharam a rainha do Egito, as mesmas águas que salvaram Moisés. De alguma forma, sentia que ao banhar-se naquela água que vinha do céu, tinha contato com o mundo que tanto queria conhecer.
Quando se deu conta não havia mais ninguém. Estava escuro, e a chuva estava mais grossa. Mas a noite só estava começando. Podia voltar só. O problema era a lama que não era pouca. Pegou a bacia com a roupa torcida e colocou na cabeça. Saiu andando, o pé afundando aqui, ali. O escuro cada vez mais intenso. Quem mandara ser uma boba sonhadora? Agora ia ficar atolada na lama a noite toda. Para aprender! Caminhou mais um pouco e ficou embaixo de uma grande mangueira com imensas raízes, ficaria ali esperando. Sempre podia passar alguém de carroça, vindo da roça e lhe dar uma ajuda. Tilintava de frio. A chuva parecia ficar mais grossa. Então ouviu, mesmo com o som da chuva, alguém se aproximava.
__ Oi!_Parou e ficou esperando a resposta.
__ Quem tá aí?
__ É Açucena, eu não consegui passar pela lama!
__ Fica falando, eu vou te ajudar!
__ Eu fiquei sonhando acordada e perdi a hora, nem me dei conta que a chuva ia deixar a estrada pior, às vezes esqueço que Arroz só tem poeira e lama, que é o fim de mundo, o lugar em que sonhar é perder tempo, porque aqui os sonhos nunca se realizam, os dias são todos iguais...__ Ela se calou, pois pareceu ouvir o que dizia. Não era certo expor assim seus sentimentos. Quem mandou ler todos aqueles romances? Quem mandou pensar num mundo que lhe era proibido? Antes ser uma ignorante conformada como todos os seus conterrâneos! Mas já era tarde. O estranho aproximou-se e falou com ela.
__ Açucena, quanta amargura!
Era Miguel. Estava muito escuro e ela só sabia que era ele por causa da voz.
__ Pensei que já tinha voltado pra casa.__ ela gritou pra ele ouvir.
__ Foi complicado, a vaca acabou morrendo, mas o bezerro tá vivo.
Era sempre assim. No fundo ela sabia que as coisas sempre eram compensadas, de um jeito ou de outro.
Ele aproximou mais o cavalo, e ela pôde ver sua silhueta. Ele lhe estendeu a mão.
__Vem.
Açucena segurou a mão que ele estendia, ele tirou o pé do estribo e ela se apoiou para subir. Os braços de Miguel abraçaram a cintura dela.
__ Assim vamos ficar resfriados. Vamos logo.
O cavalo não corria, pois sempre havia o risco de atolar. Mas num trecho o animal parou. O sereno afinou e eles puderam ver que havia uma imensa parede bem na frente.
__ Acho que uma barreira desmoronou.__ Ele falou preocupado.
__ Como vamos pra casa agora? O Ribamar me mata!
Ele fez o cavalo voltar e tomou o rumo de uma trilha.
__ Lembra quando eu falava de uma casinha na beira do açude?
Sim, lembrava. Ele dizia que faria uma casinha para eles morarem, na beira do açude, assim, ela poderia ver a lua, todas as noites. Espelhada na água, na lua, tudo podia ser real, ele dizia, se a gente perder a alegria, bastava olhar para a lua e imaginar que muitas pessoas depositavam nela todas as suas esperanças. Miguel foi o culpado por todas as suas utopias. Ele lhe ensinou a ser uma sonhadora. E o que era pior que sonhar? Acordar e ver que o sonho só durou uma noite, que ele se fora, e que não cabia na vida real. A vida toda sonhou e teve certeza, a cada decepção, a cada frustração, que os sonhos só aconteciam nas estórias, que a vida era dura e cruel com as pessoas como ela, ou o irmão. Que sonhar, é para quem tem dinheiro, quem mora na cidade. Sonhar num interior pobre era gostar sofrer. Não valia a pena sonhar. Sonhos eram apenas sonhos.

__ Por que tá perguntando?
__ Ela existe. Mas, não é na beira do açude, ela tá escondida, na floresta. Mas nem se eu tivesse cego eu esqueceria o caminho.
Ele foi guiando o cavalo devagar. A chuva fina, com sua temperatura baixa caindo sobre suas cabeças, gelando seus ossos. Açucena fechou os olhos e sonhou com as imensas fogueiras de noites passadas. Sentiu um calor reconfortante. Era o calor de Miguel. Mas parecia com o calor que vinha das fogueiras.

O cavalo parou. Ele desceu Açucena e em seguida desmontou. Puxou o cavalo para debaixo do teto de madeira. A casa era pequena. Miguel lhe disse que era de um homem que vivia de caçar veados, mas que uma noite, enquanto ele caçava, alguém lhe pediu para ir embora, para ele não caçar naquela noite, mas ele não ouviu disse que só iria quando tivesse o que queria, então esse alguém pulou na garupa do caçador e deu-lhe um abraço, sussurrou-lhe ao ouvido alguma coisa. E depois o caçador sentiu o peso do mundo todo nas costas. O cavalo disparou esperneando e quase o caçador cai. Depois disso, o caçador não quis mais caçar. Via a visagem olhando para ele por trás daquelas árvores e foi embora do Arroz. Nunca mais voltou e Miguel ficou com a casa. Nunca contou pra ninguém. E quando voltou, foi ver como ela tinha ficado depois de tanto tempo. Disse que tinha lamparina lá e um fogão de lenha, pequeno, mas que ele ia acender e eles iam se secar e aquecer.
Ele acendeu a lamparina com os fósforos que deixara, era como se planejasse se mudar para lá. Uma cama sem os pés, apenas com estrado e colchão estava estendida no chão, próxima ao fogão que ele acendeu em poucos minutos. Não havia cobertas. Açucena aproximou-se e se aqueceu. O calor aos poucos penetrando nos seus ossos, banindo o frio que fazia seus dentes baterem uns contra os outros.
___ Amanhã, deixo você na estrada e volto, não quero aparecer junto contigo, as pessoas vão falar.
Elas falariam de qualquer jeito.
__ Por que voltou?
Miguel ficou calado, como se não tivesse ouvido.
__ Por que não responde? Voltou por algum motivo. Você não arriscaria a vida só porque tava com saudade de casa.
Miguel sentou-se na cama e olhou para o fogo, como se estivesse evocando lembranças apagadas em sua memória.
__ Ás vezes, Rosa Negra, as lembranças de casa, são a única coisa que nos alenta quando estamos na estrada. Você se sente inseguro com as coisas que não são familiares. A insegurança é perigosa, é quase como a covardia. E a saudade, se torna uma tortura. Então, a gente se apega à lembrança mais banal. Lembra do cansaço, das colheitas que foram danificadas pela inundação ou pelo ataque de uma praga. Lembra das fofocas, das festas de sanfona, lembra da falta de energia elétrica, do cheiro de terra molhada, das pernas presas na lama misturada com estrume de vaca e cavalo. E percebe que não importa como parece ser o fim do mundo, o seu lar fica enraizado no peito e sempre dói está longe dele.
Ela lembrou que seu maior desejo era partir. Tinha certeza que não sentiria falta daquela vida, daquele lugar.
__ Se um dia sair daqui, não volto mais.
__ Pode não voltar, pode até ser feliz, mas no escuro, quando tiver só, vai lembrar, e seus olhos ficarão umedecidos, a saudade vai bater, de alguma forma não pode se livrar do passado, ele te acompanha sempre, ele não te deixa esquecer.
Açucena imaginou que ele estava falando da Dalila, a amante. Talvez, tenha sido ele mesmo, sem querer, Ribamar dissera que ela o perseguia, descaradamente. Era disso que ele não esquecia.
__ E o que é que você não esquece?
Ele não respondeu, fugiu da pergunta.
__ Olha, vem deitar. Vou ficar de vigia, quando o céu começar a iluminar, eu te chamo e você vai.
__ Por que disse que sou bonita como a princesa Rosa Negra?
__ Por que é verdade.
__ Mais a princesa é adulta.
__ E você não é criança, você já é grande e muito inteligente, fala como as moças da cidade, Ribamar tem orgulho, queria te mandar para estudar na cidade.
Ela sabia, mas era esse um dos sonhos que foram frustrados. O irmão não tinha como sustentá-la na cidade. Além disso, até pouco tempo, ele precisou muito de sua ajuda.
__ Não devia ter voltado.
Ela se afastou e sentou, o corpo tremia de frio, A roupa ainda estava úmida. Não conseguiria dormir. Ficaria a noite toda sonhando. Estava no castelo dos seus sonhos, com seu cavaleiro, e quando o dia amanhecesse, eles veriam o sol e seriam felizes para sempre.
__ Vai passar a noite toda ai, em pé?
Miguel olhava para o fogo. Virou-se para ela e falou, respondeu a pergunta que lhe foi feita antes.
__ O que me fez voltar foi a esperança de que ainda encontraria minha vida, a vida que deixei aqui. A vida que foi dura, mas também foi gentil. Aqui tinha amigos de verdade. A cidade é tão perigosa. Não se sabe se quem te sorri gosta mesmo de ti ou tá ganhando tempo para te dá uma rasteira. Aqui todos se ajudam, ou se amam ou se odeiam, sem falsidade. E eu vim, por tua causa.
Ela sentou e ouviu atenta. Devia ter fechado os olhos sem perceber e já estava sonhando.
__ Voltei porque me foi prometido uma noiva. Seu irmão nunca te contou?
Ela acenou em negativa. Lembrou-se de cenas da infância. Foi ele que disse pela primeira vez que eram noivos.
__ Sua mãe, disse que você veio ao mundo para ser minha, que se não fosse eu você teria morrido. Ela estava morrendo e me fez prometer que cuidaria sempre de você, que quando o Ribamar fizesse a família dele, pra eu te proteger, disse que eu não seria muito velho e que poderia casar contigo, que ela abençoava a gente. Foi por isso que pensei que tava com raiva de mim. Pensei que quando você ficou crescida, teu irmão tinha te contado, antes de ir embora eu disse que ia voltar, que ia cumprir minha promessa.
__ Não quero que cumpra promessa nenhuma! Não quero casar com você, só vou casar quando me apaixonar de verdade.
Se pelo menos fosse por gostar dela, gostar de verdade. Mas para cumprir com a palavra. E ele só tinha doze anos, palavra de criança não podia ser levada a sério. Sentiu-se profundamente triste. Agora sabia que estava acordada. No sonho, ele teria dito que ela era sua alma gêmea. Como nos livros.
__ Eu peço perdão por ter ido embora. Mas eu voltei e vim te buscar. Não queria ir embora daqui?
__ Não assim!
__ Não posso ficar.
__ Então vá logo!
__ Por que não acredita em mim?
__ Acredito.Mas não sou obrigada a aceitar.
__ Por que fica me olhando?
__ Por que não falou nada desde que chegou?
__ Seu irmão sabe, eu só queria que você fosse se acostumando comigo.
Ele não podia entender. Aquela era a vida que sempre repudiou. Por isso Ribamar lhe dissera que tava chegando a hora dela casar. Mas não casaria para agradar ninguém! Mesmo que o noivo fosse o príncipe que sempre esperou!
__ Não!__ Ela gritou, cheia de revolta.__ Não se casa com alguém por está acostumado à ele, mas por está amando. Sabe o que é isso?
__ Sei. Amar é muito mais do que dizer palavras bonitas. As palavras mentem.
__Não me diga!
Ele a fitou e sorriu. Sabia o que ela pensava. Isso era o resultado de todos aqueles livros.
__ Rosa Negra, eu era muito novo, mas cresci com você na cabeça. Eu te olhava e ficava imaginando como seria mulher feita. Eu te amei desde sempre. No começo como se fosse minha filha. Você era só um bebê. Mas quando eu fui embora sonhei que você seria uma moça tão bonita. Em todas as histórias que li, sempre imaginava que eram os teus olhos, o teu cabelo, queria saber qual o som da tua voz. De alguma forma, idealizar é um jeito de amar. E eu te amei, mesmo com um rosto que não era o teu, mesmo com uma voz que não era tua. Você se tornou muito mais que meus sonhos. Eu te esperei todos os anos. E por isso voltei. Por que sabia que você também me esperava. Por que quando se acredita numa coisa, se acredita pra valer. Nós acreditamos que teríamos uma vida, eu já era adulto, mas sonhei junto com a menina que você era. Diga que não acreditou, que se zangou porque eu não estava aqui pra te ver desabrochar!
Ela não disse nada. Não podia acreditar que ele pudesse ter amado uma criança.
__Mas foi melhor assim. Eu sonhei com algo e encontrei muito mais do que esperava. Se tivesse ficado aqui, Você acabaria virando minha irmãzinha, e eu não poderia cumprir minha promessa.
__ Nunca gostou de ninguém?
__ Sim, mas foi tudo rápido, eu gostei, mas amar, só se ama uma vez, só se ama de verdade uma pessoa, um lugar, um objeto.
Por que não a abraçava, se a amava como dizia, ou parecia dizer.
___ Está chovendo muito.
__ A chuva está levando o passado, amanhã com o sol, nós poderemos ir para casa e começar uma nova fase. Eu vou ter que ir embora, e cabe a você decidir se vai comigo.
__ Por que me contou só agora?
__ Por que, como disse o rei Salomão, há tempo pra tudo. Por que você não está feliz?
__ Por que... __ ela se aproximou e segurou a mão dele__ Eu não queria que tivesse voltado por causa de uma promessa.
Ele a abraçou e falou no ouvido dela:
__ Se não tivesse promessa, eu teria ficado com você de qualquer jeito. Rosa Negra, quando ouvi a estória dela pela primeira vez, imaginei ela de um jeito e disse que só casaria com uma moça que fosse como ela, você é. Se não fosse a promessa eu teria te visto e te reconhecido. Eu te amei antes de você nascer.
Açucena o abraçou com força. Não queria que fosse noite. Queria que fosse dia, assim teria certeza que tudo não passava de um sonho. Seu cavaleiro andante tinha vindo resgatá-la. Então iria aproveitar o aconchego daquele abraço, antes que o sol chegasse e lhe mostrasse algo que não sabia se queria ver. Talvez fosse isso que significava dizer que a luz destrói a escuridão. A ilusão de um sonho era como a escuridão, deixava a pessoa se conformar em imaginar e esquecer de realizar. Mas, se o sol aparecesse levando suas ilusões, lembraria daquele sonho, para sempre, porque ele seria o mais perfeito de todos os que já havia sonhado.

Pacto de Amor Eterno

Era leitora compulsiva de best sellers. Todos os tipos. Ler, era como respirar após uma crise de asma, era o analgésico abençoado, aliviando aquela dor de dente, altas horas da noite.Sua prancha de salvação.

Porque a vida sempre fora ingrata com ela. Sua família viera do interior, viveram na periferia, passando fome, frio, ouvindo e vivendo todo tipo de humilhação.. A sorte jamais lhe sorriu, mas com suor e obstinação, as coisas foram melhorando aos poucos.

Mas ela ainda se magoava com a vida vazia, com os sonhos mutilados. Começara a trabalhar cedo, os estudos ficando para segundo plano. Aquilo era um dia ter um diploma universitário. Sabia que não tinha talento para escrever, escrever, mas descobrira que era boa em crítica, no grupo de leitura da internet da qual era sócia, sempre recebia bons elogios. Decidiu que se um dia fosse fazer faculdade seria de biblioteconomia. Adiava aqueles bibliotecários que não sabiam dar uma indicação de leitura.

O tema da leitura do grupo era suspense e terror e o escritor que Samanta conseguiu ter acesso nas bibliotecas foi Stephen King. Naquela tarde estava triste. Acabara de dispensar um rapaz de quem estava gostando porque descobrira que ele andava com uma arma na bolsa. Não queria mais complicações em sua vida. Mas, era muito chato deixar alguém ainda gostando dele. E tinha que ler as horripilantes estórias de King. Fuçaria mais feliz lendo José Alencar, algo como Diva ou A pata da Gazela, livros leves e com finais felizes.

Pegou logo dois exemplares porque a biblioteca ficava fora do seu percurso diário. Assim, ela podia renovar os livros via telefonema e só retornaria dali a vinte dias. Terminava a leitura de um dos livros quando leu um aviso nas costas da última página. O recado dizia que, se a pessoa que estava lendo, gostasse do gênero suspense/terror, ligar para o número rabiscado. Samanta não prestou atenção à princípio. Primeiro porque era perigoso sair assim, falando com um estranho. Segundo, porque na certa, o homem do recado estava interessado em trocar exemplares, e ela não possuía livros daquele gênero.. O nome do ignoto era Paulo. Ela conheceu alguns “Paulos”, eles eram bonitos, simpáticos. E ficou pensando naquele Paulo. Seria loiro, moreno, alto, baixo, branco, negro... novo, velho, agradável, antipático? Não sabia e nem tinha que saber. Mas, a semente da curiosidade começava a germinar e sem querer, ela se via especulando sobre ele. No fim do mês, voltou à biblioteca, mas sem poder controlar o impulso, anotou o número do telefone dele antes de entregar o livro.

Voltou tarde da noite para casa. Não jantou, tomou apenas um pote de iogurte. Sentou-se no sofá e pegou o pedaço de papel que estava no bolso interno do colete que fazia parte de sua farda. Ficou olhando-o, indecisa. E, se ele fosse um maníaco sexual? Ou membro de alguma seita. E, se esta fosse a oportunidade de conhecer o homem da sua vida? Quer dizer, quantas pessoas podem ter ligado, respondendo ao pedido daquele estranho? Por fim, discou o número. Havia cinco chamadas, se ele não atendesse a próxima, era porque ela devia desistir. Mas, ele atendeu e sua voz era rouca e firme.
__ Alô?
E agora, o que diria?
__ Oi, meu nome é Samanta Nascimento, estou com um livro do Stephen King e...
__ Ah! Você está respondendo ao meu apelo? É fã dele, gosta do gênero?
Ela sorriu nervosamente, ele parecia animado.
__ Na verdade, sou novata nesse gênero. Não me encorajei até agora, mas faço parte de um grupo de leitura, e estamos trabalhando com suspense e terror. Eu só conhecia o King por causa dos filmes que passaram no cinema.
__Para ser sincero com você, escrevi aquela mensagem em todos os livros que li, sou tímido para fazer amizades, é mais uma estratégia. Pouquíssimas pessoas me ligam.
Silêncio. Samanta não ouvia mais nada, só perdia-se naquela voz bonita do outro lado da linha.
__ Alô? Samanta você ainda está ai? Por favor, não me abandona! Meu telefone não tem bina!
__ Oh! Desculpe-me. É que lembrei que ainda não dei comida para o Goya, meu gatinho__ e era mesmo verdade, apesar dela ter certeza que Goya já tinha dado seu jeito.
__ Vamos nos encontrar? Já que somos leitores de best sellers podíamos trocar experiências, sei lá, topa, vai!
Talvez ela tivesse se recusado se aquele “topa, vai!” não lhe tivesse soado tão suplicante. Talvez ele fosse também alguém muito sozinho.
__ Certo, aceito.
__ Maravilha! Amanhã, pode ser?
Ela imaginou que se não fosse tão tarde, poderia ser ainda naquela noite.
__ Pode.
__ Pensei na praça Gonçalves Dias, está no teu itinerário?
Não, mas, justo amanhã era eu dia de folga!
__ Pode ser.
__ Às cinco. Adoro o pôr-do-sol visto dela, é inspirador!
Seria ele um tipo romântico?
__ Como faço para saber que é você, Samanta?
Ela vestiria um vestido azul, solto e comprido, e por via das dúvidas, estaria com um livro do Stephen King. Paulo não perguntou sua idade, nem o que fazia para viver. Era um homem de trinta anos, se descreveu com moreno, 1,70 de altura, tinha miopia e por isso usava óculos.

O sol estava se pondo cedo. Às cinco horas, o céu já começava a ser tingido pelo escarlate. Paulo viu, sentada num banco próximo á estátua do poeta uma moça bonita, cabelos amarrados num rabo de cavalo, rosto curto, olhos grandes e castanhos como os cabelos, tez amendoada, trajava um vestido azul e tinha um livro de King no colo. Ele calculou sua idade entre dezoito e vinte anos, e como ele tinha e expressão um tanto melancólica.
__ Olá, Samanta!
Ela ergueu o olhar e sorriu docemente. Não conversaram sobre livros, não naquele dia. Um mês depois, ele a chamou para conhecer sua casa. Era ajeitada, confortável. Ele era funcionário público e ganhava quase três mil por mês, o que era um ótimo salário naquele estado. Podia-se dizer que vivia remediavelmente bem. Mas, não era isso que agradava Samanta. Mas o seu romantismo, a sua paciência. Ele sempre estava tentando agradá-la, sempre sabia quando devia ficar em silêncio e a hora que só um abraço resolvia. Amava-o. Talvez fosse precipitado, mas sempre que gostava de alguém, tinha a sensação de que não duraria muito, que era algo superficial, volátil. Com Paulo, não tinha essa sensação. E que sentimento bom era aquele!

Quando sentiu que Samanta estava mais segura em relação à ele, Paulo a convidou para passar a noite com ele. No dia seguinte Samanta acordou com beijos sobre suas costas.
__ Oi, princesa.__ Ele lhe saldou com um belo sorriso cheio de paixão.__ Casa comigo princesa, vamos ficar juntos?
Ela o abraçou com força. Teria dito sim se um nó não tivesse preso em sua garganta. À noite, Paulo, parecia mais feliz que nunca, trouxera as alianças do noivado. Mas, antes propôs algo. Samanta achou estranho, desnecessário.
__ Um pacto de sangue? Por quê?
__ Porque é uma promessa de amor eterno. Como nos livros. Assim, estaremos ligados para sempre. Nada poderá desfazer nossos laços.
__ Mas eu te amo tanto! Tenho certeza que vou querer viver ao teu lado para sempre.
__ É só um ritual. Que mal há? Será só uma picadinha no indicador.
Que mal havia? Seria só uma picadinha.
__ Alma e sangue estão unidos substancialmente. Assim, eu me entrego a você, no corpo e na alma e você à mim. Ela perguntou-se se merecia tanto amor? Era como num sonho.

Seis meses depois eles estavam casados. Não viajaram em lua de mel, porque nenhum dos dois não obteve dispensa do trabalho. Quase dois meses depois do casamento, Paulo saiu à noite, queria comprar um vinho especial para acompanhar a lasanha que Samanta fizera. Era a primeira vez que algo feito por ela tinha um aspecto apetitoso. Definitivamente era uma ocasião para se comemorar.

Samanta preocupou-se coma demora. Esperou uma hora e quando se preparava para sair e procurá-lo, o telefone tocou. Ela marchou em sua direção,uma nuvem sombria turvando-lhe a vista. Paulo não voltaria naquela noite. Nunca mais. Foi baleado quando tentou socorrer um idoso que estava sendo assaltado. A morte foi instantânea.

Depois daquela noite, não houve mais luz em sua vida. Porque ninguém vive pela metade. Passava os dias mecanicamente. Do trabalho para casa, cama, trabalho. Nada mais fazia sentido. Era muito difícil ver os dias passarem, lentos e pesados. Sabendo que ele não voltaria nunca mais.

Já fazia um mês. Ela tentou ler algo, mas ler lembrava Paulo e ela sempre acabava chorando convulsivamente. Dormiu cansada de chorar. Talvez fossem umas três da madrugada. Sentiu mãos masculinas massagearem suas costas, subindo até seus cabelos, um movimento lento e reconfortante, só como Paulo podia fazer.
__ Oh, continue, sim?
Abriu os olhos devagar e foi contemplada com o sorriso expansivo dele. Acariciou seu rosto como se tivesse uma eternidade sem vê-lo.
__ Tive um terrível pesadelo. Sonhei que você tinha me deixado aqui, sozinha.
Ele a beijou nos lábios carinhosamente antes de responder.
__ Nunca, Princesa. Nunca vou te deixar. Estamos unidos para a toda a eternidade, d corpo e alma.
Ela sorriu. Que bom. Que maravilha. Encostou a cabeça no ombro dele e voltou a dormir.

Dois meses se foram e o tempo continuava na sua parcimônia. Numa manhã, enquanto verificava algumas planilhas, um homem parou à mesa e ficou observando-a. Incomodada, ela parou o que fazia e o encarou.
__ Oi Samanta, lembra de mim?
Claro que sim. Há pouco mais de um ano, ele a convidou para um cinema, só que nunca apareceu. Era a primeira vez que o via desde aquele dia. Mas, aquilo já não lhe importava.
__ Sim, como vai Celso?
__ Bem, agora. Não esqueci que te devo um cinema. Foi muito chato o que aconteceu, mas tive que viajar urgentemente para São Paulo, era minha mãe. Ela estava morrendo, mas agonizou até mês passado. Voltei ontem ,mas quero pagar minha dívida.

Ela pensou que não era certo ,afinal não havia completado nem um ano que Paulo partira. Mas, por ouro lado, não precisa transformar aquilo num encontro amoroso, e precisava mesmo de um pouco de distração.

Celso passaria na casa dela para pegá-la. Mas, novamente ela esperou em vão. Samanta só saberia dois dias depois, que um flanelinha o encontrou num beco escuro do centro histórico vítima de um ataque cardíaco fulminante. Mas até lá, ela achou que Celso abusava demais de sua boa vontade.

Esperou até tarde por ele até que desistiu. Ficou com Goya, vendo televisão. Foi dormir sabendo que só precisava fechar os olhos para cair no sono. Como todas as noites, Paulo viera até ela, em sonho, mas, em sua mente, era como se aquela fosse a sal realidade.

Paulo estava triste. Samanta quis confortá-lo sem saber o motivo.
__ Você não tinha o direito!__ Seu tom era de acusação, e sem mais uma palavra a tomou nos braços e a beijou com raiva, ela teve medo. Pela primeira vez, o beijo era um castigo, seu lábio inferior ficou ferido. Paulo a afastou e deu-lhe um tapa no rosto.__ Não faça mais isso, egoísta, eu te amo!

Samanta acordou trêmula. Acendeu a luz do abajur. Foi um pesadelo? Por que não conseguia lembrar? Sentiu gosto de sangue na boca. Devia ter mordido o lábio enquanto dormia. Levantou-se e foi ao banheiro. Se tivesse mirado o espelho perceberia a marca de uma mão no lado esquerdo da face. Mas, não olhou, porque era supersticiosa, tinha medo de ver um ente malévolo que quisesse puxá-la para dentro do espelho.

Voltou para a cama e teve a sensação de que sentira o perfume de Paulo. Então chorou. Porque a saudade era como chumbo quente em sua alma, doía e pesava. “Por que você tinha que partir?”.

Estava chovendo e Samanta havia saído tarde do trabalho. Àquela hora, o ônibus que circulava no seu bairro já tinha encerrado seu turno. Teria que pegar um táxi. Chamou por um, mas um homem à sua frente teve mais sorte. Ele pareceu percebê-la porque propôs que eles dividissem o acento.
__ Oi! Ainda bem que vamos para a mesma direção, não é?
Ela apenas sorriu com simpatia. Cruzou as pernas mecanicamente como fazia sempre, mas as descruzou quando percebeu que ele a observava.
__ Desculpe perguntar, mas qual o seu nome?
__ Samanta.
__ O meu é Marcelo, prazer.__ Ele lhe ofereceu a mão e ela a apertou.__ Seria mal interpretado se te pedisse o número do telefone?
Ela franziu o cenho, não sabia se devia, era um estranho.
__ Por que não me dá o seu?
Ele sorriu com tristeza.
__ Sei que não vai ligar e eu queria muito te conhecer.
Samanta suspirou e se rendeu. Ma, para mais segurança sua, deu o número do trabalho. Marcelo garantiu que ligaria no dia seguinte.

Quando ele estava já na rua indo alegremente para casa sentiu um golpe de ar. Seus olhos não enxergaram mais nada. Alguém pareceu perceber que ele precisava de ajuda e o levou para o hospital.

Samanta esperou em vão o telefonema. Era como se tivesse escrito no seu rosto: “Faça-me de palhaça!”. Goya estava estranho quando ela chegou em casa, depois do trabalho. Fugiu apavorado quando a viu. Trouxera um livro da biblioteca,mas, só em fitá-lo sentiu-se terrivelmente triste.

Naquela noite demorou para dormir. Quando aconteceu, estava emborcada, os cabelos longos espelhados pela cama. Acordou com um safanão e uma dor terrível no couro cabeludo. Alguém puxava com força os seus cabelos.
__ Ai!__Ele gritou assustada.
__ Por que você está fazendo isso comigo?__ A voz de Paulo era cortado por soluços.__ Como pode ser tão egoísta, eu te amo!
Samanta sentiu-se culpada, não sabia pelo o quê. Mas fizera algo que magoara Paulo.
__ Por favor, me perdoa. Eu não faço mais!__Sentiu a pressão diminuindo na sua cabeça. Samanta virou-se, ele estava com os olhos vermelhos.__ Eu te amo, não quero te magoar.__ Enxugou o rosto dele e jogou-se nos seus braços.

Tudo parecia ter melhorado naquela última semana. Samanta estava novamente na biblioteca, tinha desistido de voltar e ler. Era impossível não associar livro e Paulo, e era sempre doloroso lembrar dele. Já estava subindo as escadas encaminhando-se para a sessão de devolução quando um rapaz desengonçado esbarrou nela e derrubou todos os livros.
__ Oh, me desculpe.__ Ele a ajudou a recolher tudo e não escondeu sua admiração, ma algo dento dela a levou a ignorá-lo totalmente.

Ela passou cerca de dez minutos esperando na fila até que foi atendida. Havia já voltado para a saída quando viu um movimento anormal em direção aos banheiros. Olhou em volta e ouviu quando alguém dissera que um rapaz desajeitado havia escorregado e bateu com a cabeça na pia e ao que tudo indicava, tinha sofrido um traumatismo.

Pobre rapaz, ela pensou, mas também parecia que era de geléia, todo desengonçado! No entanto, algo pareceu sussurrar ao seu ouvido. E como se uma peça de dominó tivesse vacilado em direção às demais, e todas despencaram em simetria. No último fim de semana havia recebido o telefonema de Marcelo, ele lhe dissera que foi vítima de vândalos__ achava__ e seus olhos foram atingido, ficou um tempo sem poder enxergar, mas já estava s recuperando, disse-lhe que foi logo que se despediu dela, e que não percebeu a presença de ninguém. E Celso, que foi acometido por um ataque fulminante no coração, mesmo quando seu histórico médico não indicasse que tinha qualquer problema cardíaco. Havia simetria naquilo. Todos eles mostraram interesse por ela. Agora, ela lembrava dos sonhos, de repente, duas realidades se mostravam claramente à sua frente. Lembrou-se dos sonhos com Paulo, dos dias em que amanheceu dolorida e machucada. Voltou correndo para casa. Goya estava arrisco. Foi ao quarto, olhou aterrorizada para a cama, talvez ela tivesse só impressionada.

Foi ao banheiro, lavou o rosto, sentiu alguém atrás dela, levantou o olhar e não se surpreendeu ao ver a imagem de Paulo refletido nele.
__ Por que fez aquilo?
Ele a fitou zangado.
__ Você queria o quê? Que eu deixasse, que eles a fizessem esquecer?
Esquecer? Sentiu um tapa no rosto, uma força sobranatural a empurrou contra a parede, sentiu mãos nos seus braços sacudindo-a severamente.
__ Você me machuca tanto! Eu que fiz tudo por você!
Ele a estava machucando, ferindo-a, e seu terror aumentava porque não o via, apenas ouvia a voz queixosa, o peso das mãos violentas.
__ Pára! Você está me machucando, não tem o direito!
Sentiu que foi abandonada. Recolheu-se para o canto do banheiro, abraçando-se defensivamente.
__ Machucando você?__ Samanta atreveu-se a olhar para o espelho e viu Paulo refletido. Ele chorava derrotado.__ Perdoe-me, eu tenho medo, não quero te perder, não quero ter uma eternidade longe de você.
Samanta sentou-se mais corajosa, caminhou e ficou de frente ao espelho.
__ Uma eternidade?
Ele a fitou nos olhos. Era o olhar mais triste e solitário que já vira.
__ Nós somos um. Não lembra do pacto que fizemos? Por toda a eternidade.
Ela sorriu de felicidade.
__ Não precisa machucar ninguém. Estava me sentindo só, abandonada por você. Mas agora é diferente. Se for está ao meu lado eu não preciso de mais nada. Seu egoísta, nunca haverá uma eternidade entre nós, eu te amo!

Não preciso de você
como o homem precisa dos sonhos
como o sol precisa da sua luz e calor
e a água precisa de sua falta de cor e sabor

Não! Não é assim, com certeza
Como a cerveja precisa do fermento
e os moinhos precisam do vento
como o rio precisa da correnteza

Não! Não mesmo, não é desse jeito
Como a rosa precisa do espinho
o sorriso da felicidade
e o mar da maré

Quisera precisar de ti
Como a lua precisa do sol
o pão do trigo
Como as serras precisam da montanha
Como o verde precisa do azul e amarelo
Quisera precisar de você
Como o caminho precisa de uma direção
a ponte de um obstáculo
Os pássaros das asas
as nuvens do céu...

Você é mais vital
Você é mais presente
Você é mais que o tempo
É mais que o firmamento
é que que tudo do que a vida depende

Você é assim
tão importante para mim
como foi o sopro que recebeu Adão
O sopro que o despertou para a vida
Você é mais que a vida
É sua fonte, sua continuidade, seu fim!!!

Não lembrarei do rouxinol
Pois não houve rouxinol nenhum
a cantar para nós

Não devolverei as asas do cupido
Pois não as tomei emprestadas
para escalar nenhum muro de pedras

Não restituirei a lua
Pois não a roubei para ti
Não direi adeus
pois não houve um presente
para fazer-se dele
um doce e saudoso passado...

Este poema é parte do meu passado, dele já me livrei, já me curei!

A Solidão do Moreno

Cedo ou tarde, todos vivem uma história de amor, quem disse isso foi Flaubert. Devo concordar. A ficção se consiste em dar final feliz a uma história que já começou errada.

No vale de uma serra, um sítio esquecido por todos, abandonado pelo mundo desenvolvia-se, sendo bem cuidado pelo dono, com horta, pomar, um açudizinho, criação de galinha, porco e uma vaquinha para dar leite. Teobaldo desgostara-se da vida.

Ao dar-se conta de que seu amor o abandonou, que o tempo passado sem uma palavra da parte dela só significava que Márcia não voltaria, que ele, Teobaldo, era página virada, ou destacada da vida dela.

Moço bonito, visado pelas conterrâneas para marido,não contente com a mesmice das moças, recolheu-se à solidão do sítio. Lá, apenas sobreviva. Cuidava sozinho da lavoura de arroz, milho e feijão; cuidava dos animais e da horta com muito esmero, como um pai zeloso cuida da família. Família, estava certo, não teria. Trazia o coração ferido, desiludido. Sempre apaixonado pela prima distante.

Um dos poucos sonhos que tivera, realizara a pouco, vendendo frutas e legumes na feira, sem outros gastos, economizou o suficiente para comprar um violão.

Quando a noite se anunciava, tingindo o céu com nos variados, Teobaldo arrumava lenha no terreiro,trazia o tamborete onde sentava e dedilhava notas confusas. Tocava com instinto, cantava com o coração, melodias tristes como que jorradas da alma do infeliz lavrador. Sem esperança de amar novamente, mas intimamente pedindo à Deus que levasse seu canto aos ouvidos dela, que funcionasse como um sexto sentido, ela, sem saber por que, a lembrança de Teobaldo, bandida, aparecendo na cabeça, uma dorzinha no peito e a vontade de voltar, de ao menos, após um abraço confortante, olhá-lo nos olhos e dizer “adeus, que tenho que partir, tu não és para mim Teobaldo.” Gostava de ouvir aquele português certinho na voz suave dela.

Era impossível Teobaldo lembrar-se, sonhar sem derramar algumas lágrimas, principalmente quando o vento forte amansava e tocava seu rosto como um beijo carinhoso. Resignado, o moreno recolhia-se à casa, estirava a rede e adormecia num balançar cadencioso.

Ainda não eram seis da manhã, porque o céu ainda estava no cinza da madrugada. Teobaldo abre abruptamente os olhos. Alguém bate palmas insistentemente lá fora. Mas, será possível? O caminho até ali é tortuoso, carro passa há um quilômetro e com dia claro, perto do meio dia. Àquela hora? Com certeza é má notícia, podia apostar que era caso de morte. Levanta-se preocupado, tira a tramela da porta. Ele é que quase morre, tamanho é o susto, ou então já estava morto e agora estava a caminho do grande túnel. Diziam que, quando se morre, a vida virava ao avesso e a alma vai voltando para trás até chegar no início de tudo.
__ Não podia esperar mais uma hora, desde que cheguei ontem, na boquinha da noite. Só um desejo me consumia, só uma vontade me movia. Ver-te, sentir teu abraço, ajoelhar-me aos teus pés e pedir perdão pela mina arrogância. Pensei que minha felicidade estava nos estudos, em bom emprego,no reconhecimento público, mas, só fui infeliz, paguei caro e aqui estou, humildemente te pedindo, aceita meu arrependimento, diga que ainda me ama!

Teobaldo, rígido ouve cada palavra como se ouvisse o canto dos anjos. Era ela! Parece então que sua esperança era certa, ela foi tocada e voltou! Com a ponta do indicador, Teobaldo enxuga as lágrimas dos olhos dela.
__ Oh, me abrace! Morro se você não me abraçar Teobaldo!
Obediente sempre, teobaldo e toma nos braços e a aperta. Sem largá-la jamais, ele a faz entrar. Apresenta-lhe a casinha humilde, erguida com suas próprias mãos.
__ Então Márcia, é capaz de viver nessa pobreza?
Comovida com a insegurança dele, ela o abraça pela cintura, a cabeça encostada no peito forte do amado e responde:
__ Sim, porque já tenho o meu tesouro. Para mim, tudo está perfeito. __ larga-o, olha em volta e atalha.__ mas, algumas mudanças serão bem-vindas!

A alegria voltou a reinar em Teobaldo. A alma ferida começa a sarar. Márcia quer compartilhar do seu mundo. Aprende sobre a horta, a criação, a tirar leite, exige que Teobaldo faça cadeiras com cipó e varas e bambu. Decora com almofadas que trouxe da cidade, põe cortinas na janela, espalha lampiões pela casa. Agora só há luz, nada mais de escuridão, faz de tudo, só não mata galinha e porco porque tem dó, sente vertigem em sangrar um ser vivo. Teobaldo, de surpresa faz uma estante, e Márcia manda trazer seus livros, nas horas vagas do dia lê para teobaldo porque á noite estraga a vista. Mas principalmente, porque á noite gosta de ouvir Teobaldo cantando para ela. Quando o repertório chega ao fim, os dois entram, dormem, um no aconchego do outro. Satisfeito, teobaldo agradece à Deus, não podia desejar outra vida.

O sol bate no rosto de Teobaldo. Pelo toque já vão oito horas da manhã. Por que Márcia não o chamou? Tinha que brocar a terra, logo viriam as chuvas e tinha que está com tudo semeado. Coloca o pé no chão. Cadê o tapetinho que Márcia deixava ali? Olha para o quarto e sente falta de outras coisas. Onde estão as cortinas, os vidros de perfume em cima da penteadeira? “Márcia?”. Caminha pela casa, só a solidão, o vazio. Foi sonho, sonho! Só podia ser. Márcia jamais deixaria a cidade por aquele fim de mundo. Ouve palmas. Alguém o chama. Vai desalentado, vontade de não ter acordado. De viver naquele sonho bom para sempre. Vira a tramela da porta, sabe que tem os olhos marejados. E, eis que lá está, abraçando-se, desolada e triste. É Márcia e assim que o vê abre a boca para falar. Teobaldo se adianta.
__ Entra Márcia, vive comigo esse sonho!
Ela enxuga as lágrimas, joga-se no seu abraço. Teobaldo a puxa para dentro e o idílio recomeça.

este conto foi baseado emuma história real.

Meu espírito é algo assim
sem forma, sem matéria
As vezes toma corpo
mas logo desmancha-se
como escultura de poeira seca

Quando isso acontece
a carne chora
e junta novamente
os fragmentos que dele restaram

E ele se reconstitui
Porém sem identidade
As vezes é Ema Bovary
tola e caprichosa
Outras vezes é Lucíola
Cortesã abrindo mão de tudo
por um sentimento puro...

Pode ser a fiel ou mesmo
atrevida cativa
acorrentada a seu senhor
Ou a santa imaculada
tomando para si as dores do mundo

As vezes é a Fada Azul do Pinochio
e outras
Morgana,
malvada e traiçoeira irmã de Artur

Pode ser Lucifer tentando Cristo
E a virgem seguindo-o devotamente
Existem vezes que é Iracema
Selvagen e inocente de malícias
Mas, também é Aurélia ferida
tramando planos de vingança

As vezes chega a ter sangue
mas, de repente
percebe água correndo nas veias

Como o boneco de lata
procura um coração
mas, lágrimas sobem à face
ao sentir esse órgão
pesado e oprimido
no cárcere do peito

Puro e ao memos tempo enlameado
Tão augusto e também malvado!
Afinal, quem é?!

Lindo e perfeito
qual a Esmeralda?
ou feio e disforme como Quasímodo?
As vezes pensa ser vela acesa
mas logo torna-se o vento
que apaga-lhe a chama

Há horas que é leve viração
Para torna-se uma trágica e fatal
tempestade além mar
É a brisa da manhã
e o tufão
que destrói toda uma cidade

É o perdão e a vingança
O "querer" e o "não posso"
Não sei...
É um turbilhão
Um enigma

Mas...

Eu sou mil faces em uma só
Mil mentes concatenadas

Quem sabe
um dia eu descubra
que sou um feitor
que com correntes, fogo e chicote
prende e castiga meus sonhos
Mas, eles acabam fugindo
E na tentativa de esconderem-se
da mão bandida
Com temor de tornarem-se quimeras
tomam várias formas...

...Talvez eu seja isso
Um sonho cativo
que leva a vida a fugir
da sua verdadeira imagem

Faz tanto tempo que Manoel Bandeira escreveu aquele poema, O bicho. Sempre que o leio fico chocada com a cena, especialmente com a exclamação do poeta “o bicho, meus Deus! Era um homem!”. Não importa quantas vezes eu o ler, será sempre assim. Imagine caro leitor, o que senti quando vi a cena real. Fiquei letargiada. Moro nesta cidade há muito tempo e ainda consigo me chocar. Não com a politicagem, não com o descaso, com as promessas mirabolantes em época de campanha eleitoral. Não são as paredes pendentes de uma escola pública, nem a falta de professores que deixa centenas de estudantes sem aula durante cada ano letivo o que mais me choca. Com isso já aprendi a racionalizar, sei que se me esforçar em ser uma pessoa diferente e fizer melhor, já me sentirei mais tranqüila, sei que uma andorinha só não faz verão, mas serei uma a tentar e como disse meu grande ídolo, Vincent Van Gogh, ninguém está sozinho na crença de que as coisas são verdadeiras.

No entanto, ainda me choco com o coração empedernido das pessoas. Foi há muito tempo que me defrontei com essa verdade, o homem perdeu a capacidade de Amar. Sim, pelo menos grande parte dos que cruzaram o meu caminho. Lembro bem, a primeira vez que atentei para o fato, foi no ano de 2001. Parecia que alguém havia resolvido encenar o poema do Bandeira, que havia uma câmera escondida em algum lugar e gravavam. Sim, tentei me convencer, era uma gravação, todos em volta estavam sabendo. O que ocorreu foi o seguinte: Estava eu novamente naquele ônibus das sete horas que me levava para a escola todos os dias. Existe aqui tal Avenida João pessoa que todos sabem é tradição haver engarrafamentos irritantes. Sempre no início daquela avenida, no sentido Filipinho-João Paulo. Foi bem nesse ponto que o ônibus parou. Eu sou uma observadora do meio que me rodeia. Gosto de ver para me inspirar. Num dos lados da avenida, um caminhão descarregava frutas-do-conde, centenas, um bocado caía e escorregava para o esgoto, misturavam-se a tomates podres, repolhos enegrecidos... Um grande desperdício que foi mais chocante quando ao acompanhar o deslizar de uma daquelas frutas que caíam do caminhão vi a cena, como se fora um flash back: o homem era jovem, trinta e cinco anos no máximo, maltrapilho, o rosto coberto por uma barba consideravelmente grande, ele estava próximo a um poste remexendo nas sacolas postas ao pé da calçada. Ele remexia e enchia a mão de algo viscoso, que, perdoem-me pela dureza das palavras, sério, sinto um nó na garganta só em lembrar e entendo a exclamação do Bandeira, eu entendo porque eu a repeti, sem perceber, sem intenção porque nesses momentos incongruentes não podemos pedir respostas senão ao Criador que tudo sabe sobre a sua criatura, “meus Deus!” Eu dizia e implorava mentalmente para ele não colocar aquilo na boca, mas ele o colocou, com gosto, com vontade e apesar da pressa com que fazia aquilo, era preciso nas abocanhadas, para que nenhum grão, ou gota daquela mistura vermelho-negro-branco-amarelo de tomates podres, repolhos, batatas e sei lá mais o que caísse, parecia um vômito! Nunca me recuperei daquela cena. Porque mais chocante que ela foi o que veio depois. Olhei para os lados, como que pedindo socorro àquelas pessoas, “alguém o ajude”, “alguém faça alguma coisa”, tinha uma lanchonete ali, a mulher estava fritando pastéis, sei lá, alguém ajudasse o seu próximo! Mas o que vi, não foram olhares solidários aos meus apelos, foi escárnio, repulsa, uma verdadeira negação de qualquer sentido de ética cristã. Foi nesse momento que senti vontade de descer e fazer aquilo que pensei, mas não o fiz, tive medo do homem que já estava tão exposto, tão embrutecido com sua indigência e que ele voltasse sua revolta contra minha atitude, pensasse que como os outros eu estivesse escarnecendo do seu sofrimento. E o ônibus se foi, e meu coração adquiriu peso de chumbo, pensei naquela pobre criatura por muito tempo, fiz um conto onde ele aparecia só que não tive coragem de usar palavras duras, fui poética, falsa. Porque sabia da minha covardia e que havia ajudado aquelas pessoas a aumentar a fome daquele homem. Eu pensei que era boa, mas descobri que era uma menina má!

E hoje retomo aquela imagem que guardei na memória, na última gaveta para que não mais me perturbasse. E se hoje a trago de volta é porque aconteceu de novo. Não sou ingênua e sei que isso acontece sempre nas grandes cidades, mas não foi a fome, foi a atitude, ou a falta dela, uma coisa é alguém falar, a televisão mostrar, nada substitui a impressão pessoal, o testemunho vivo. Hoje, eu estava no ônibus, a caminho da universidade, o mesmo engarrafamento, mas em outro logradouro. Perto de um bar, ainda com alguns convivas da farra da madrugada sentados, conversando animadamente, os vendedores lavando louças, limpando a calçada, o sol das sete e meia brilhando já quente, as pessoas iam e vinham, passavam normalmente, paravam e continuavam. Um homem caído no chão. Cabeludo, usava uma bermuda suja, estático no chão, a respiração ondulada do sono, ou bebedeira. Mas não quero discutir isso, quero falar da apatia daqueles que iam e vinham, ninguém se incomodava com aquela presença inadequada. Era um ser humano, num momento de fraqueza, outra vez, só que agora não havia escárnio, não havia nada. Era corriqueiro, banal.

E foi assim que cheguei à conclusão que a vida dos homens não vale nada. Nada, é algo pelo que não vale mais a pena lutar, proteger. Estes são os exemplos, e agora uso aquela palavra que detesto_ corriqueiro. É verdade, as pessoas não têm mais a preocupação nem com as aparências. O “último samaritano” deixou o mundo há mais de dois mil anos, habita as páginas do evangelho. E Paulo disse que o mais importante que a fé, ou a sabedoria era o Amor. Onde está o Amor? Por que, de onde vem tanta indiferença para com o próximo? Será, meu Deus, que o dinheiro, a preocupação com a sobrevivência, a vantagem de ser o melhor, de estar bem colocado matou a nossa capacidade de Amar? Não é apenas ignorando um bêbado ou um indigente na rua que demonstramos a nossa falta de Amor. São em pequenas coisas, é negar a alguém uma informação por medo da concorrência, é se escusar de fazer sua tarefa porque tem sempre um “trouxa” que vai fazê-la. É assim que começa, nas pequenas coisas, e vai num crescendo. Toda vez que me omito lembro-me daquele homem, e que eu posso ter sido um de seus possíveis assassinos, porque ele não deve ter sobrevivido já se passaram sete anos, é física, química, o corpo precisa ser alimentado, não só de pão, mas de idéias, e aquele homem não teve dos seus próximos nem um, nem outra. Drummond perguntou o que pode uma criatura senão entre criaturas amar, e eu respondo, podemos virar os olhos para o outro lado e continuar em frente, afinal o que importa sou eu, eu, se me esforço mereço, quem não faz nada tem o que merece.

Sim poetas, assim caminha a humanidade, empedernida, seca sequiosa de Amor porque ele está ficando raro, muito raro.

Não podemos matá-lo, porque independente de religião, ele é Deus, o Dom Supremo do nosso criador, a resposta irrefutável de que não podemos negar sua existência, é o combustível de nossas almas. Pergunto por que as pessoas não conseguem mais ser felizes apesar do mundo oferecer tantas oportunidades de felicidade. Não conseguimos mais Amar. Estamos entre criaturas como nós e nos recusamos a amá-las!

Epílogo

Queria não ter que sentir saudades. Queria ser boa o suficiente para não me chatear com Deus por ele ter me tirado você.
Você! Ainda ouço seus passos na nossa casa. Ainda sinto o cheiro do teu jardim. Não pude cuidar dele. Mas tem outra pessoa cuidando por mim.
Diz... Quando tua ausência vai deixar de doer? O que dói mais é a forma estúpida como tudo aconteceu.
Pela primeira vez percebi como a natureza está presente em nossas vidas. Você sempre dizia isso. Acho que nem em você prestei atenção. E agora, é tarde. Acho que não te amei como você merecia ser amado. Hoje quando acordei, abri a janela e ouvi alguém dizendo essas palavras: ‘É cedo pra dizer adeus! O sol ainda lança seus raios sobre nós. Vencemos as barreiras da poeira, dos retratos velhos, das teias. Então por que tanta pressa? Não precisamos preocupar-nos. Nem com enxurradas, nada. É tempo pra vencer os medos. É tempo pra quebrar antigos costumes. É tempo pra enterrar velhos e novos temores. Dê uma chance ao sentimento. Não feche a porta dos sonhos. Não feche os olhos pro horizonte. Ei! Escute com atenção, a fome pode ser combatida, a miséria, a ignorância pode ser vencida. Mas, meu bem, um pássaro com as asas mutiladas, jamais torna a voar. Fique no seu ninho, até que o tempo te ajude a sarar a tua última cicatriz.’

Quando ouvi isso, percebi que não era um alguém, mas eu. Eu fui tocada pela beleza do mundo. Vi que me render a essa dor é egoísmo. O mundo tem tudo que preciso para ser feliz, e você meu amor, estará sempre aqui comigo, no meu coração, eternamente.”

“Ainda uma vez adeus!...”. Eduardo não pensou que poderia voltar a esta terra. Partiu prometendo voltar, mas no peito a certeza de que não seria assim. Cinco anos se passaram, ele mudou, a cidade mudou... Para melhor, poderia afirmar.
Estava sentado à sombra da estátua do grande poeta maranhense, na Praça Gonçalves Dias. À sua frente, o encontro dos rios Bacanga e Anil com o mar. Logo depois da ponte José Sarney, a cidade dos edifícios, como ele gostava de chamar aquele lado de São Luis. No entanto, preferia o lado de cá. Com seus casarões testemunhando uma época de glórias, de sonhos. Era que passou, e cujos testemunhos erguiam-se e sobreviviam bravamente ao tempo, ao clima, ao descaso. Cada paralelepípedo, cada beco, cada azulejo... Tinham um sabor de nostalgia, viveu apenas cinco anos ali, mas as lembranças que levou consigo, eram como uma ferida não cicatrizada que hora e outra latejava em seu coração. Existia poesia nesta cidade. Não era falso que São Luis inspirava amores, embalava sonhos. Talvez, por causa do passado que teimava em reinar, ou fosse o vento que parecia tão acolhedor quanto sua gente.
Consultou o relógio. Meia hora e a tarde se despediria. Sorriu consigo mesmo. Sexta noite, centro histórico... Em sua adolescência, na primeira noite de “excursão” em São Luis passou por um grande sufoco... Estava com três colegas da escola. Queriam lhe apresentar sua cidade. Andaram por museus e ruas. Racharam os trocados que tinham nos bolsos e compraram sorvetes. Um guia turístico levava um grupo de franceses. Ele ficou ouvindo, achou bonito o sotaque dos turistas. Muito admirado contemplou a arquitetura neoclássica do Palácio dos Leões.
Uma decepção que tivera foi com o aspecto de decadência e as ruínas que encontrou durante o passeio. Se as coisas permanecessem assim, o maior acervo arquitetônico histórico da América Latina não resistiria. E o que seria de São Luis sem a sua alma? Onde dançariam aquelas mulheres do tambor de crioula, ou os dançantes de bumba-meu-boi? No recolhimento de suas comunidades e um dia (oxalá Deus jamais chegasse esse dia!) possivelmente seriam esquecidos. Mas, havia ainda esperança. São Luis foi tombada como patrimônio histórico cultural, já fazia quase um mês. Não permitiriam que aquilo virasse poeira e esquecimento. Foi o que João, o líder do grupo lhe dissera.
Ficaram ali, na Praça da Seresta, um auto de São João estava sendo apresentado aos turistas. Seus colegas queriam ir embora. No entanto, ele ficou. Como poderiam enfadar-se num palco daqueles, com aqueles lampiões tingindo as calçadas com aquele amarelo ouro envelhecido, como podiam ignorar não valorizar o que tinham? E a noite caía suave. O Reviver parecia ganhar mais vida. As pessoas se reuniam nos terraços dos bares, nas praças... Quando o cansaço o venceu, Eduardo consultou o relógio, já passava das dez da noite. Sua mãe estaria histérica em casa, ele não conhecia São Luis, provavelmente ela já havia contatado a polícia! Sorriu satisfeito, a pequena aventura valeria a bronca que escutaria antes mesmo de pisar dentro de casa.
Pegou o caminho da Rua da Estrela e saiu, tentando lembrar qual rua ou beco deveria seguir para chegar ao Mercado Central e pegar a condução para casa. Tinha certeza que errara o percurso. Chegou num trecho onde os lampiões não tinham luz, na escuridão iria se perder de verdade! Quem já esteve em lugar estranho conhece essa sensação de medo e insegurança. Era sempre assim. Refez os passos, ainda não tinha perdido o controle! Voltou por onde viera. Começava a suar frio. Era mesmo um maricas! Onde já se viu, tremer assim?! Não sabia por que se sentia tão amedrontado. Não fazia sentido!
De repente, parou. Tinha certeza que ouvira um gemido alto, cascos de cavalos sobre as pedras da rua, não! Era um grito! O som parecia cada vez mais perto. Ele quis correr, mas estava simplesmente paralisado! O som se aproximando. Era um grito de agonia. Anos de dor traduzidos naquele som terrível. Sem saber mais o que fazer, Eduardo fechou os olhos. Sentiu quando o vulto passava por ele. Então, a curiosidade venceu o medo. Abriu apenas um olho. Parecia uma carruagem. Dentro dela, uma mulher de aspecto tão medonho que levou Eduardo a molhar as calças. Quis gritar, mas nenhum som saiu de sua garganta. Tinha certeza que morrera, e logo veria o “grande túnel”.
Não soube quanto passou para se recuperar. Mas quando “acabou” correu feito maratonista até chegar ao caminho que procurava.
Noites a fio a imagem daquela mulher e sua condução assombraram seus sonhos. Mais tarde soube ser a carruagem de Ana Jansen. Era o segredo que guardava consigo. Preferia acreditar que ouvira aquela estória, sim uma estória, em algum lugar. Protestava, afirmando que fora um surto num momento inusitado, quando cercado pelo medo e solidão. Mas, só para prevenir nunca mais andou sozinho às sextas-feiras à noite.
No entanto aquela visão o perseguia, via coisas, quando se aproximava da fonte do Ribeirão dizia que não ia olhar, mas acabava se rendendo e tinha certeza que aquelas carrancas sorriam para ele! Estaria louco, muito sugestionado! Insano? Não, foi só impressão, com o tempo o medo o abandonou, e passou a sorrir da sua infantilidade.
Partiu para Recife cinco anos depois do episódio, estava com vinte anos. Mas deixou um elo na cidade. Sua namorada que ainda estudava e vivia com os pais. Eduardo tinha mais oportunidades fora do Maranhão e partiu, afirmara que só por um tempo. Foi ali naquela praça que se encontraram pela última vez. Ela chorava e apesar dele dizer que ligaria e escreveria sempre, Paula não acreditava. Dizia que era o “adeus”. Ela amava o poema que Gonçalves Dias fez para Ana Amélia, e falou que se um dia esbarrasse nele, não fingiria que era um desconhecido, que ele prometesse fazer o mesmo, que nunca se esquecesse dela, que o “adeus” não durasse para sempre. Mesmo assim combinaram que em cinco anos estariam ali de volta. Independente do que fosse acontecer depois, ou do que teria acontecido antes.
A cidade, agora tingida pelo cinza azulado da noite e pontilhos luminosos parecia bater-lhe amigavelmente no ombro. Paula foi ela que o havia esquecido e ele não havia deixado de querê-la. Ergueu o rosto e contemplou a estátua. “Não se morre de amor, meu poeta , mas se sofre muito”. Ainda esperou alguns minutos, a esperança dissolvendo-se como fumaça no vento. Então ,quando resolveu ir embora, duas mãos pequenas e macias vendaram seus olhos. Uma voz vagamente familiar sussurrou no seu ouvido: “Vivi, pois Deus me guardava
Para este lugar e hora
Depois de tanto, senhor
Ver-te e falar-te outra vez...”

E quem disse que um homem não pode ser um tolo, às vezes?! Sentia-se um Gonçalves Dias realizado, pois tinha finalmente seu “quinhão de alegria”. Era o seu outro segredo, confessado apenas a esta cidade, esta ilha de amores.

Helayne Xavier Bras