Poemas, frases e mensagens de super_prisma

Finalmente, ontem percebi a analogia Saramago/Kafka, após terminar de ler o livro "O processo". Parece que Saramago aprendeu uma ou duas coisas com o senhor da república checa, e isso tornou-se para mim evidente após o primeiro livro que li de Kafka. Quanto a Saramago, sou um bom leitor. Não ávido, mas já li cinco dos seus livros para me inteirar do seu estilo e perceber a sua dinâmica narrativa. Quanto a Kafka, é-me praticamente desconhecido, e é engraçado que tenho o livro "Metamorfose" guardado há uns anos, e comecei a lê-lo várias vezes sem nunca conseguir terminá-lo. Há algo de estranho naquela história... Sinto que todo o ambiente cria em mim sentimentos de repulsa, que gradualmente se transformam em tédio, e não sou capaz de terminar. A história conheço-a, pelo menos os seus pontos principais, e por isso me despertou a atenção, mas ao lê-lo parece que sinto a atmosfera sufocante que o personagem deve ter sentido (que, aliás, acho que é coisa recorrente nas suas obras), e, no meio do absurdo catalisador do resto do relato, existe uma realidade caótica e transversal, que, devidamente analisada, se poderia transpor para as malhas do plausível e ensinar-nos alguma coisa.

Este é, quanto a mim, o ponto análogo entre Kafka/Saramago. Utilizar como catalisador algo absurdo e transformá-lo numa coisa plausível e susceptível de levar ao leitor uma mensagem, mais ou menos codificada. "O caos é uma ordem por decifrar", num romance em que aparentemente um homem descobre outro totalmente igual a si. "Se podes olhar vê. Se podes ver repara.", num romance onde o mundo é, aparentemente, assolado por uma epidemia de cegueira. "Conheces o nome que te deram. Não conheces o nome que tens.", num romance em que o personagem principal tem a obsessão de coleccionar identidades. Nestes mundos muito próprios Saramago criou como que um reflexo grotesco da nossa vida.

O título pode ser estranho. É. Porque é absurdo. Mas quer dizer que, julgo eu, se Kakfa tivesse tido tempo, poderia ter também criado o legado que Saramago deixou, tão vasto e intemporal. Como infelizmente não teve, terá como seu mestre o homem Português que elevou um pouco mais a literatura do seu país, onde quer que estejam. Talvez, na utopia que cada um almejava, que, pelo visto, descobri serem parecidas.

Paulo Coutinho

Atiro-me à cama com a fastidiosa sensação de fronteira. Sou um poço com fundo longínquo, a derradeira lucidez que precede a morte.
Existe um muro, intransponível, e eu sou esse muro. Não me encontro fora nem dentro, sou o meio de mim, o pedaço que a ninguém pertence, sem nome, nação ou hino.
Onde a chuva cai e ninguém vê. O lugar onde se abate a tempestade e ninguém repara.
O sítio onde as emoções dão lugar a um rodopio de sensações difusas, como uma nuvem prestes a rebentar de água, mas que nunca rebenta.

Paulo Coutinho

Falta-nos a luz branca das coisas novas. Falta-nos o cheiro da tinta fresca, e o calor da lareira no dia de chuva. Ou o leite levado à cama, os caprichos, as repreensões. O bom e o menos bom. Tudo nos faz falta, quando chega a altura da vida em que percebemos o que é a idade, o que significam os anos na realidade. O Tempo, que não existe. As rotações do universo, dos mundos que existem mas que não vemos, mas que sabemos que existem porque assim nos contaram. Chega a altura em que queremos voltar a tentar voar por cima da videira, a doce videira que nos alimentava os sonhos. Avizinha-se a hora da efémera tristeza, mas tão profunda, de constatar que não sonhamos mais, e que nunca mais poderemos voar por cima da videira, ou de qualquer trevo. As cabanas dos índios, o tempo as levou. As panelas de terra, o tempo as levou. Esse tempo que é um cubo mirrante e que flutua ao silêncio do abate, e da repressão de nós mesmos. Cubo onde cada um de nós se insere. Onde é o aperto da responsabilidade que fala mais alto que a necessidade. E eu pergunto-me porque não senti isto antes. Falta-nos a consciência cega, imune de malevolências, quando sabíamos que a mão era o caminho para as coisas, e mexíamos, torcíamos, esmagávamos todas as certezas, sem o medo da repreensão. Quando ser feliz era conseguir que o avião de papel planasse e ter um bolo para comer na volta para casa. Faz falta a simplicidade de ser apenas porque se é, pois somos complexos, por sermos aquilo que não somos e abominar-mos toda e qualquer hipocrisia. Chega a altura de vestir a farda de segunda-feira, dos dias, que são como os outros, mas que domesticaram. Chega a altura em que a farda, do uso, se apegou à pele, agrafou-se à alma, e confundimos o que somos, com aquilo que éramos, sem saber que não é o tempo o culpado, nem as segundas-feiras, nem os anos. Há quem não vista essa farda, e há quem a vista à força. São gente inconformada, em revolta não se sabe do quê, já que nem eles sabem do que fogem, mas sabem que sabem alguma verdade, e sentem dentro de si que o coração morre aos poucos. São pessoas confusas, sem rumo, ou alguém que os guie no caminho livre e mortal que escolheram. Chega a altura em que há corpos flamejantes que se destacam na multidão carregada do preto ou do branco, da uniformidade e da sentença de prisão perpétua a uma vida com preço de compra e empréstimo. Faz-nos falta um rio que nasça na sala e desagúe na mente, um coqueiro à porta do quarto, um cantar do pássaro das manhãs todos os dias da nossa vida. Mas só nos apercebemos dos milagres tarde demais, quando as lágrimas nos escorrem das unhas e por cima da cabeça se denote uma auréola suja. Quando já não somos nós, mas uma carcaça sem marca de algo que foi ou deixou de ser, de sangue burocrático e só, de olhos que mentem e despem o mundo com oportunismo, de mãos que batem na inocência e trazem o caminho do abismo. Porque chega a altura em que temos de ser adultos.

Paulo Coutinho

Mais um dia que passa por mim como um comboio cheio de gente e coisas e histórias.

Foi há já muito tempo que me esqueci quem era, e foi há pouco que parei para me olhar. Cruzei-me com alguém que estava parado do outro lado do espelho, e que me olhava tão indiscretamente. Apeteceu-me perguntar quem era, mas não o fiz. Eu sei que deve ser o meu reflexo.

Acredito que estou algures naquela imagem. E sei que me encontro algures aqui dentro, mas não vejo e não sinto. Estou sempre algures e não sou dono de nada em mim porque vivo como quem recorda uma memória indiferente.

Em todos os campos do mundo,
Em toda a folha caída,
Em cada gota de rio,
Em qualquer partícula de ar,
De terra,
Ou pedra.

Em cada trecho de vento,
E pelas suas almas errantes,
Em cada espectro de sol,
Em cada infinito de céu,
Por toda e qualquer esquina,
Em qualquer sombra de aço,
Betão,
Tijolo,
Ou cimento.

Por toda a pele da cidade,
E pelas suas palavras distantes,
E em cada pensamento,
Em cada pedaço de corpo,
De toda a vez que inspiro,
Sempre que me expiro,
Eu sou e estou,
Em todo o lado,
Eu quero tudo,
Em todo o lado,
E na impossibilidade do sonho,
Não sou eu,
Mas outra coisa.

Paulo Coutinho

Se eu pudesse escrever o texto que unisse os fragmentos de que sou feito.

Se descobrisse a lacuna dos meus sentimentos, num texto que o dissesse, morria.

Até lá, vivo para me matar e escrever até que as palavras desenhem o meu sentido das coisas.

Até lá, sou o papel amarrotado que se atira a um canto

Um rascunho inútil.

Um parágrafo medíocre. E, se eu morrer sem me criar, morrerei por nada.

Há menos estrelas de noite a pontilhar os meus sonhos, e a concha já não canta o mar.

Os deuses fugiram e aos anjos descolaram as asas.

A dúvida fez agora de mim o seu ninho, porque antes não precisava dela.

Os teus lábios e o teu corpo nu não me guardam mais segredos, porque és só carne, e eu sou só carne.

A cidade de antes, bela, é agora velha e gloriosamente arrogante.

A bondade já não é gratuita e troca-se por conveniência.

Já não resta magia, e a engrenagem do meu coração enferrujou, e ele, por ser pequenino e não poder guardar tanta decepção, despeja-a em forma de letras e frases feias.

Paulo Coutinho

Hoje é o fim.

O fim de tudo quanto conheço, de todas as coisas, de todos os seres, mesmo até de tudo o que nunca eu vi.

Vou desligar as luzes da minha consciência e fechar a persiana dos meus olhos, e cair até onde calhar. Vou dormir, e, quando eu adormeço, o mundo morre. Morres tu,
ela e ele,
eles,
nós,
sim,
eu também.

Se o mundo, no qual eu vivo, é a representação daquilo que os meus sentidos captam, é então plausível crer que quando adormeço, o mundo deixa de existir.

E é ridículo, mas igualmente plausível crer que todos os dias o mundo morre milhões de vezes seguidas nas suas múltiplas versões, e volta sempre a nascer, e a cada dia se apresenta alheio ao genocídio perpétuo e ao facto de eu ser o culpado.

Mas dormir é tão bom que todos os dias desperto sem qualquer remorso.

Paulo Coutinho

quem dera ser o beijo da tua boca,
e acordar deste sonho, alegremente..!
ser de algures, a alma louca,
que por ti grita... a toda a gente

é de um cálice prateado,
toma-a, então, de bom grado...
sente-lhe o fél, o ardor,
as saudades das noites de amor..!

quem dera ser o beijo da tua boca,
o chão por onde pisas... leve...

ser de ti, assim..! sem poemas duros e sombrios.

Paulo Coutinho

Desculpa-me as palavras duras, mas não tenho outras. Não te quero porque és demasiado fácil.

Dá-me motivos para pensar em ti. Rejeita-me, ignora-me, e tens-me na tua mão. Ama-me e não te vou querer. O amor, para mim, só é amor quando me bateres. Quando a bofetada for tão forte que eu não possa pensar noutra coisa senão nas tuas mãos. O amor dói-me, mas é a única forma de o sentir.

Paulo Coutinho