Poemas, frases e mensagens de Euclides

Ainda mesmo que apenas um, sou dois.
Sou parte amigo convicto
E parte amante anônimo
Sou teu pra te lembre de você
Embora não amante por destino, sou amante por caminho.
Mesmo e, contudo não sendo amante ainda seria poeta das tuas formas.
Seria sempre escritor das suas linhas simétricas.
Se ainda assim você não existisse te inventaria, como amor ou como amiga.
O que acontece é que não sei, e sei por que te desenho.
Se fosse pintor farias da sua imagem telas, mas não tenho o dom das cores.
Por isso então te rabisco em meio a palavras.
Rabisco em papeis que tomam sua forma.
Suas linhas são poemas sem um ponto final.

Amo a solidão destas cafeterias vazias,
Nestas em que esperamos com toda saudade do mundo
A presença de alguém que não existe
Onde a única companhia é o café quente o papel e a caneta.
Minha solidão esta ao lado, me olhando escrever.
Fica de pernas cruzadas, sempre olhando o nada.
As vezes sente minha falta e me abraça
E acho que estou me apaixonando por ela
Ela que nunca esperei, foi a única que sempre esteve comigo
A única que ama minha presença
Que me abraça com a saudade de um milênio
Minha solidão tem cheiro de café.
Tem o barulho do vento ventando e tem a cor do invisível
Minha solidão gosta dos lugares vazios,
Por isso escolheu meu coração.
Aqui ela mora e as vezes me deixa.
Se queixa quando me apaixono por outra.
Mais o coração do poeta não tem jeito
É da solidão e de todas as mulheres
Ao mesmo tempo.

Perdão!
Perdão!
Perdão!
Mil vezes peço perdão, pois trago na mão suas cartas,
Descartadas deste coração que proscreveu seu amor.
Não carrego mais tuas raízes, teu orvalho nem teu apego.
Agora és somente minha gérbera, meu desamor, meu
Antigo amor, meu passado amor, meu amor prévio,
Antecedente, primário, meu amor de ontem, de antes,
E de um dia e de nunca mais.
És meu “foi” e “EX” meu “ERA”, não mais o hoje,
o agora, O “É”.
Perdão por trocar suas pernas, seu perfume teu colo,
Mais acontece que amo as mulheres, e fui escolhido
Pela mais doce de todas.

Agora eu escrevo com a boca,
Rabisco umas palavras pra você.
Se apagará o que escrevi se eu ficar mudo?
Se minha boca assovia já fiz letra e melodia.
Não fique triste .. não!
Não vou deixar meu acordo intimo com o lápis.
Só vou te rabiscar umas palavras baixinhas,
Iguais aquelas escritas no rodapé do caderno
Torcendo pra folha não acabar.
Vou te assoprar, mais não se assuste.
É só pra sair os farelos de borracha
Pronto agora a página ta limpa.
Acho que vou te amassar mais não
Vou jogar fora não
É só pra você caber no meio das paginas de um livro
O meu livro do Quintana!
Aquele que escrevi varias vezes nos seus ouvidos
Baixinho como se fosse uma escrita intima.
Nossa!!! A folha da memória não acaba nunca.
Minha cara amiga, vou ter que apontar as idéias.
Não posso rabiscar qualquer coisa com a boca.
As palavras são escritas à caneta.. não se apagam!
Se passarmos corretivo só vamos afundá-las no papel.
O melhor mesmo é só dizer poemas, pra poder viver
A vida assim como um romance de Shakespeare.
A folha da vida e muito delicada não concerta borrões.

Bela como musica e poesia
Dos momentos molhados tenho seu corpo e espuma.
Do meu corpo duro até suas mãos cegas,
Restam suspiros de desejo sem palavras.
E assim quanto mais macio teu corpo me tem,
Mais o amor vira fogo em ternura.
Depois a lâmpada macia,
Depois as cigarros beijados no cinzeiro
Eis teu corpo nu a refletir o amor no espelho.
Eis tuas costas beijadas, o palor dos teus seios na hora extrema
E teu beijo que me cega, tua língua que escorrega um poema.
Assim como tuas pernas que me pegam,
o teu intimo me eleva a dores puras
assim com teu corpo de candura
que assanham minhas mãos que gritam cegas.
E de querer tua vulva de amargura
É que afago esse desejo ânsia tua
Dos teus gemidos de vontade que perjura
A tua pele que ante a mim soluça nua.

Pronto..
Te dou minhas mãos pequenas e simples
Minhas mãos que a pouco eram,
Apenas do papel e da caneta.
Sim... São meio desajeitadas elas.
Mais são minhas e são tudo que tenho
E as estou dando a você.
Acho que ultimamente elas não têm mais me obedecido,
Não escrevem o que peço, e só insistem em te escrever recados.
Acho que elas ficam meio vazias sem as tuas mãos.
Então o que faço delas?
Bom agora elas são suas, faça você delas o que quiser!
A caneta e o papel não escrevem mais poemas de amor.
Ficaram com ciúmes de você e das tuas “pequenas”
Ah que triste!
Minhas mãos não querem mais folhear os livros de poemas.
Agora elas só esperam... Paradas esperam.
Querem dançar cirandas com as tuas,
Querem brincar de espelhos de mímica, se perder uma nas outras.
Hora ou outra ela toca em uma flor e se confunde a pensar que é você.
No momento elas andam tristes nos bolsos, pálidas e meio frias...
Sempre quietas a esperar um sinal das tuas.
Mais quando surgem tuas mãos entres as minhas, tudo se encaixa...
E as minhas mãos se enchem de oração, rogando pelo calor das tuas.
E tudo se adormece, vira sonho, vira arco-íris, vira seda.
E elas ficam feitas bicho Souto no mato.
Livre no seu imenso quintal,
Feito folha voando na brisa.
Perdidas na imensidão da beleza
Felizes como borboletas em um campo de flor.
E pronto... São suas

Desvelo Morena...
Era cuidado a lua te mirando, tão alta e branca
Afoita na penumbra de suas noites taciturnas.
Noites de copo cheio e de amores vazios
De rosas desfolhadas, coração nodoso.
A lua te velava morena...
Tua boca grande, agora vazia,
Roia migalhas de amores mordidos.
Um cigarro jazia em seus dedos queimando o tempo
A bruma era teu véu, tua capa de noite.
Só a lua te possuía morena!
Só a noite...

E de súbito acendeu-se a chama
E teu peito se abriu, nu e grave.
A alma acesa em floral,
A luz brotando dela
O seio eriçado, a boca morna e úmida.
De repente o coração transborda.
É o amor que chegou morena.
Chegou a prima vera...
Hoje a lua vai minguar.
Vai morena!
Vai coisa minha!
Quem ama vive sempre nas fases da lua.
Vai morena!
Vai cheia como a lua, nua no céu.
Amar é um eterno sofrer por bem querer.
Quem ama não para de sofrer.
O amor dói mais vale apena.

Menina
Pequena do vento, da inocência.
Aqui está seu poeta,
Mais uma vez pra te poetizar
Pra bendizer esse falso amor de poeta
Que não tem fim nem meio.
Pra motivar as varias razões
Desse amor explicado.
Pra simplesmente amar
De todas as formas que o amor pode ter.

Te amo pela sua síntese,
Pelas tuas mãos , por sua diferença
Te amo pela marcas de sol em teu corpo
E pelas varias caminhadas sem rumo.

Te amo pela tua raiva
Ou pela ausência dela
Te amo por tudo que você foi
E pelo que tenho medo que seja

Te amo quando se afasta
Ou quando me julga
Te amo pela sua historia
Pela sua luta, pela sua vitoria
Te amo por que não sei te odiar
E porque não quero.
E porque te amaria
De qualquer forma do avesso.

Te amo por amar outra,
Por não me amar
Te amo por ser mulher
A melhor de todas elas.

Te amo pelos teus pelos
Pela tua língua,
pelo teu sorriso fatal
Te amo pelos teus sonhos,
Por tua roupa, por teus cabelos,
Mesmo estando sempre despenteados

Te amo por tuas decisões
Por tua teimosia,
Por tua persistência.

Te amo por teu estado de graça,
Por tua luz, por tua raridade,
E te amo quando me decepciona,
Quando me ignora ,
Quando me esquece.

Te amo por não saber ser diferente,
Por não mandar em mim.

Te amo por você menina,
Por você mulher,
Por suas cores, por seu preconceito.

E te amo pelas palavras,
Por onde te desenho,
E pelas estações do ano,

Pela chuva, pelo frio,
Pelo sol, pela manhã,
Pela lua.
Por tua ausência,
Pelos teus carinhos,
Por multiplicares o universo.
Por me dividir em dois,
Por me matar todo dia
Quando não te vejo.

E te amo quando você dorme,
Quando você cala,
Quando você me surpreende,

Te amo quando você canta,
Quando toca sua flauta,
Quando me faz cócegas.

Te amo quando você chora,
Quando fica triste,
Ai te amo mais ainda.

Te amo quando você malha,
Mesmo nunca tendo te visto malhar.
Te amo quando você ri,
Quando você se perde,
Quando se complica.

Te amo quando você ama
A tudo e a qualquer um.
Te amo quando você confunde,
Quando você me poda.

Te amo quando você me inspira,
Quando você puxa meu cabelo,
Quando me morde.

Te amo quando não tenho mais saída,
Quando a única saída é você.

Te amo quando você escreve,
Quando você lê,
Quando ouve.

Te amo quando você vira poesia,
E quando segura minha mão como criança,
Quando aprecia a lua.

Te amo no pôr-do-sol,
No nascer e no meio dia.
Te amo na noite, na madrugada,
No segundo que me escapa.

Te amo nos livros que leio,
Na rosa da manhã, no cappuccino.
Te amo nas arvores,
Nos parques... nas borboletas.

Te amo porque esse amor meu de poeta
Não é amor de carne, nem tão pouco
Paixão de sexo. Não é amor de homem....
Esse amor é amor de bicho, amor de planta....
Amor de amigo... aquele bem chegado.. que cresceu com você
Que riu , que sonhou seus sonhos, que amou seus amores,
É amor de alma, aquele que se entrega a natureza.
E todos não entenderiam esse amor.. Exceto VOCÊ!

Meu coração é feito de papel.
tem a sua letra marcada a caneta.
Meu amor!
a caneta não apaga nunca!
teu amor não foi a lápis,
nem preto e branco.
Teu amor foi pintado a giz de cera,
e guardado junto aos poemas de Neruda.
E nas manhãs que o sol arde em meu rosto
e as flores insistem em trazer-te ao nariz
leio no coração a historia do teu riso.
E ainda me parece que os dias,
são feitos de papeis de cartas,
escritos por tua letra exclusiva no papel.
Fique com o perfume que tuas mãos arrastava
em mim quando me marcava com sua escrita única.
Fiquei com os borrões de quando tuas mãos erraram.
Coração... minha folha é delicada,
não pode escrever qualquer coisa.
Escreve-me então um desses poemas
Que me contam a inocência dos teus olhos.
E se me olhar, e reconhecer-te nas palavras,
É porque tenho o coração de papel.

Smack... Um estampido e tudo começa
Uma na outra em uma deliciosa dança
Ambas nuas a começar o ritual santo

O atrito esquenta a fúria, e a dor se faz bem vinda.
E como se escondesse o sacrário, o tecido se rasga.

As mãos famintas a te desenhar como um cego
Em ritimo intenso como um escultor em sua obra
Levemente em cada curva, cada detalhe escondido.

Boca com boca, pelo com pelo num sincronismo alterno.
Em um sabor eterno de dedo macio, e fêmea no cio.
Em desmaios de pele molhada e sussurros mordidos

O desfecho é esperado...
E em um ápice explosivo como se as peles molhadas flutuassem
Os corpos vomitam a alma.
Em um ofegante recomeço nasce uma nova luta

Esse é o delicioso vôo... O gozo do corpo e alma.