Neste inverno nada se fará sem a voz amachucada que me deixaste,
Só por aqui,
Onde chove a todos os minutos sem campo onde corro,
Me resta algo do que de ti me veste,
Do que de ti ainda escrevo pelos prados escuros destes fins de tarde sem nome,...
Não me ocorre como falavas de nós a preto e branco,
Nem se de ti ficaram anúncios de amor nas ruas que fizemos nossas,
Prometi nada disto pensar,
Nada disto fazer constar no preâmbulo deste armagedao com que o vento me humedece os lábios,...
Se ao longe acabar mesmo o mundo,
As casas servirão para adaptar esta história a um regresso de ti,
No etéreo
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