As palavras apaixonam-me

As palavras apaixonam-me

O que não me mata, ironicamente destrói-me,
Escrevo claro iluminado pelo eco de mim próprio, não tão prodigamente nos outros, como pode escrever qualquer maior ou menor escritor; lembrei-me de facto de escrever este texto pequeno e breve, pois todas os escritos são breves, são dignos e embora alguns não o sejam tanto, serão sempre dignas e breves todas as palavras, elas são e serão solenes, nobres e signatárias da nossa lenticular e particular reflexão e da minha maior admiração, assim como a poesia, a mistura de castas é que melhor transforma e transporta dos quininos o sabor e mais paladoso se torna o vinho assim como nos cereais pois não somos todos "farinha do mesmo saco", iguais e monogástricos. Amo acima de tudo a multidisciplinaridade, adoro os multi cereais do pão fresco, no cuscuz marroquino, pois nem todos somos iguais ao farelo alguns somos mais como as lentilhas, como no meu caso e cabe-me defender o bom nome cerealífero respeitando e sendo-o tb e identicamente todos os outros cereais, papais ou não tão monásticos,
Focado no eco do golo e um pouco pelo ego não dissimulado mas muito grande, largo e que expresso de orelha a orelha num sorriso sem complexos e acerca do peso que no rosto ocupa uma conquista, do que uma sílaba sonora gritada a forte possa contar de imenso num texto sem morte. Não sendo nem daqui eu nem de lado nenhum e de toda a parte um pouco, sinto-me um optimista pouco reservado, mais do que posso explicar por palavras, com sorte e por poder dar ao mundo o meu mundo como uma espécie de eternidade compreensível, as palavras apaixonam-me e através delas amo a possibilidade de dizer coisas que ostentem título e acrescentem a realidade com mais um capitulo, um cabelo, uma estrela, uma estrada
Desprezar-me ou desconsiderar a minha orografia, o meu alto relevo, é de facto intolerável impensável e inaceitável, sou incontornável, relevante e incontrolável por direito de vocação, impossível deixar de ver, vislumbrar uma gigantesca montanha para quem não faça uso de óculos muito, muitíssimo graduados ou simule cegueira selectiva estrábica, ofereço gráfica e gratuitamente a minha topografia zen, dou-a de graça e todo um esforço intelectual criativo, todo o meu altruísta trabalho em prol de muitos, como um cego sem abrigo tocador de acordéon/concertina em planas Ramblas de Barça, harpa na ponte que une Budapeste nos dois lados, em Viena , no Prado, em Bucareste, no Soweto.
A dita simpatia, estima ou a esgrima virtual é, são de facto capciosas, falsas, sou viril e crivelmente incontornável de espátulas, na cintura e no peito nem tanto, afeição virtual não é o meu prato ou órgão predilecto para ser consumido em jejum, insectos não são meu producto favorito no supermercado, não sou tolerante à lactose quer por fora nem do avesso, quem simula viral afecto por uma institualizada instituição web e fiduciária é demente, é o que eu sou mas no outro sentido, não simulo sanidade mas loucura premente e da forte, não discuto imbecilidades, boçalidades, o meu verniz não estala por “dá-cá-aquela-palha” nem nas espátulas porque não existem, não faço uso de matizes primários ou esboços, gralhas, sou o simulacro do fingimento congénito, a institucionalização instituída de um guisado à Bordalesa afinado, quem disser o contrário ou o oposto, mente. Qualquer ser/ lugar vigente ou vincendo onde se transformem objectos lugares e ambientes em amantes visuais, é digno de devoção, da vossa total e honrosa, honorífica dedicação eu estou deste outro lado, o do Pinho Bordalo, a minha vocação é ser idolatrado, escarificado, ser objecto de oração, escanção, conjura.
O que vos dou, ofereço é o meu dom de sonhar alto, é um original estigma contiguo a mim mesmo, um pecado cerebral, um pedaço do ego a contrição de mim mesmo, iniciático e messiânico, pois jamais estarei em saldo nem me vendo a retalho pelo meio da rua, não sou um versátil entretenimento de massa bruta, nem de entendimento linear à escala universal, basta-me ser eu para ser algo diverso, divergente, diferente de distinto no que sinto acredito distingo e percebo.
Reservo a Hiper funcionalidade dos sentidos, do processo cognitivo, à fetal especulação acerca dos relevos sensoriais, do que me vai na alma e dos mais que me inspiram, das fontes que me estimulam, não aos mancos de caráter manso, do heráldico manancial de águas puras e não da manada suja, poluída, porca imunda, da corja infecunda, da gentalha, da fatal gamela virtual.
"Errare humanum est, perseverare autem diabolicum", o erro obstinado e continuado é insuportável, aprendemos a fazer, fazendo-o mal ou bem, realizando-o apenas e só.
Há um dessorado, breve poeta que se senta à mesa sempre mais cedo que todos os outros, regularmente à minha direita, quando é citado na poesia por quem está sentado em frente ou á esquerda, por vontade própria ou por qualquer outra razão, ele parte quase de imediato, em silêncio e sempre antes de brindarmos, braço ao alto, copo na mão destra. Parece sonhar discreto, sombrio quando é tido por ter dito algo que não disse, no que não é dito certifica-o, pois sorri e aí respira curto mas fundo, suponho eu que sempre na pausa mais longa ele foge da mesa, estou certo que tod'o poeta que se retire da mesa antes do brinde é porque entardeceu lá fora cedo e precocemente, em contrastes de sombra, luz e temor em regressar tarde a casa, breve ou cedo. Todo o poeta que se ausente cedo é por temer regressar tarde a casa

Jorge Santos (Dezembro 2022)

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Enviado por	Tópico
Jorge Santos	Publicado: 07/12/2022 10:12 Atualizado: 07/12/2022 10:12
Subscritor Usuário desde: 18/08/2021 Localidade: Azeitão, Setúbal, Portugal Mensagens: 1964	As palavras apaixonam-me Cada coisa sem préstimo tem seu lugar na poesia ou na geral M.B.

Enviado por	Tópico
Jorge Santos	Publicado: 13/12/2022 11:16 Atualizado: 25/12/2022 16:43
Subscritor Usuário desde: 18/08/2021 Localidade: Azeitão, Setúbal, Portugal Mensagens: 1964	Neruda Pablo Neruda Que Neruda Viesse Pra me vir curar Com uma só pena, Como me disse ele; Nunca tive exilio Tão real quanto O dele, tão vivo De verde vida, Tão madressilva De vermelho ouro, Semelhante a fogo Maduro azul paul Se Neruda visse Esta carta escrita, Não saberia que fui eu Nem faria diferença, Abro os braços E sonho, sonhando Amigos e sonhadas Coisas que nunca somos, Nem meus próprios Sonhos sou, Independente de quem Eles sejam. Que Neruda viesse, Tenho Dúvida, Conhecendo Neruda Detrás prá frente, De modo a tomá-lo Por irmão meu. (Pura inveja, Não porque certo.) J.S.

	Re: A minha insanidade literária/Valdevinoxis sendoluzmaior 31/01/2023 09:19
	Re: Quando a chuva cai Upanhaca 31/01/2023 00:35
	Re: Fogo de Palha sendoluzmaior 30/01/2023 21:44
	Re: E se... GabrielaMaria 30/01/2023 21:24
	Re: Estilhaços Jmattos 30/01/2023 19:22
	O inconveniente de ter nascido (poeta) Jorge Santos 30/01/2023 15:57
	Fim de palco Jorge Santos 30/01/2023 15:43
	Re: Vinho. ALINE.LIMA 30/01/2023 12:20
	Pelo sonho é que vamos Jorge Santos 30/01/2023 09:44
	Re: Tolerância às Opiniões / gostei da novidade GabrielaMaria 30/01/2023 09:42
	Re: Desconforto Odairjsilva 30/01/2023 09:37
	jura que é inocente.. Jorge Santos 30/01/2023 09:22
	Re: Acreditar Correa 30/01/2023 00:13
	Re: Bad -u2 Correa 30/01/2023 00:11
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