Luso-Poemas

Bizarro

Thu, 19 Jan 2017 13:15:09 +0000

Vem-me um suspiro. N�o consigo permanecer intacta

S� quero deitar-me sobre um manto branco, em relvas como as inglesas, verdes como a cor da esperan�a, h�midas como o pulm�o do sapo, rasas como a minha alma, e deixar-me ao sol, nua.
Deixar-me vulner�velmente invulner�vel.

Procuro-me em plataformas de suburbanos de destino fixo, quando eu nunca tive um.

Quero deitar-me sobre um manto branco e nunca fechar os olhos.
Quero consumir o murm�rio dos patos que ao de longe se ouve, como se ca�ssem gotas de chuva venenosa em lodos empapados; quac, plac; como consumo os gritos da minha insatisfa��o!

Os p�los dos bra�os eri�am-se-me.
Arrepia-me toda esta vibra��o interior de raiva.

Revolto-me. Revolto-me ao ponto do som do despeda�ar do vidro, com som de quem me manda parar, ao ponto do rasgar da pele, da dorm�ncia f�sica, ao ponto da cegueira total.
Revolto-me ao acordar, revolto-me contra mim mesma. N�o h� mais ningu�m a culpar.�
Olha bem o campo, fotografa-o nas paredes do teu cr�nio, crava-o a martelo e c�fia diretamente no osso, em relevo se for preciso.

Olha bem este campo vazio, mudo e isolado

N�o h� vento. N�o h� murm�rios e respira��es.

A relva apodrece. O cheiro da descomposi��o do sapo sufoca.

A noite esfaqueou o dia, na sua loucura. O manto branco est� ali, estendido sobre a verdura podre, ensopado de ribeiras de raios solares, em manchas abstractas e grossas.
J� n�o h� vida no dia, o manto recorda-o com o seu sangue, com os sinais em linhas recta da pulsa��o e da simbiose.

Acabou, viva-se a noite e o seus tremores, o espernear das pernas que sacodem o ar na esperan�a de se sacudirem a si mesmas do seu dem�nio.

N�o h� exorcismo poss�vel. O bra�o ir� para sempre arrepiar-se.
A inconclusividade ir� para sempre apodrecer a relva, como a raiva poluiu o lago e intoxicou o sapo.

Ali jaz ele, em disposi��o mole para que em seu redor rastejem bichinhos mesquinhos e detest�veis que lhe v�m comer a carca�a.
Gravo esta imagem a martelo nas paredes do cr�nio.

Sinto-me melanc�lica. De mim parece que uma onda, ou v�rias, se me apoderam e me embalam, n�o sei se me tentando salvar ou afogar.

� um ciclo. A onda remexe-se num som agudo, enche-me a boca de sufoco e sal.
Depois surjo � tona, flutuo embalada por um som grave, testoster�nico, o c�ntico de uma alma que canta l� de longe no horizonte sem vida, como se me contasse a morte.

Narro-me.
Olha para mim agora, encostada a uma �rvore descascada.
N�o h� cheiro pior que este. N�o h� cegueira pior que esta.

Descomp�em-se os corpos sem vida.
Come-se o bizarro.

Morre o sapo, acende-se um cigarro.
Que belo quadro tatuado no cr�nio!

Laura A. J.

Altar: A Festa Triste

Thu, 19 Jan 2017 12:58:05 +0000

�s vezes penso que ainda mastigo sobre o mesmo altar. Como se o tempo n�o fosse forte o suficiente para abalar com a fortaleza da minha mis�ria.

�s vezes n�o me � suficiente saber que j� n�o arranho os dentes uns contra os outros, �s vezes penso apenas que ser� este o meu infinito, porque � esta a minha natureza, a mis�ria.

E sei que j� n�o me fere, mas me n�o deixa de doer. Admito que a culpa deixou de ser tua j� h� muito tempo.

Mastigo sobre o mesmo altar, mesmo que o queixo me doa. Mastigo as mesmas folhas, das mesmas �rvores, em esta��es diferentes. E quando a esta��o n�o permite, e a folha n�o existe, vasculho entre os cantos recortados de cada sala para poder mascar nem que seja lixo.

Mastigo sempre, intermitentemente, por vezes parando para descansar o maxilar, doutra continuando para torturar. � c�mico como a tortura e a dorm�ncia dormem de m�os dadas, em lados diferentes da cama. H� que se sentir tudo, para n�o se sentir nada.

� como se toda as nossas alegorias vivessem em cada poro. � como se tu vigiasse a minha sombra e ficasses para sempre colado a ela, sem nunca me tocar, nem me deixares de tocar.
� uma eterna escurid�o e ao mesmo tempo luz, uma eterna gra�a que me r�i e ao mesmo tempo me faz inteira.

� como se n�o pudesse viver sem pensar que estou a morrer aos bocados.
� como se n�o pudesse ser feliz, se n�o for para contrapor com a tristeza.

� esta a minha natureza.
A mis�ria.

A mis�ria de n�o poder deixar de mastigar os escombros da tua sombra, de uma alegoria que j� n�o � tua, mas que precisa de rosto e o teu serve.

N�o arrefeces o ego nem tens vergonha de me cuspir na cara que n�o me queres a deriva, se n�o me tiveres ao lado.

Dizes-me ser esta a tua paralisia, alimentares-te de mim para que eu tamb�m te seja m�sica ou poesia.

Temos de lamuriar, para poder criar. Tu sabe-lo e eu tamb�m. Assin�mos silenciosamente este contracto, para que nos arrastemos mutuamente.

Cuspo, e levo � boca mais escumalha. H� que mastigar, h� que fazer com as que nossas sombras se descolem o suficiente sem deixar que se anulem ou repulsem. H� que deixar o fio algures para puder voltar a ser puxado, em nome da mis�ria, em nome da cria��o.

� uma constante tortura. � uma constante adrenalina.
O chicote da mem�ria n�o �, no entanto, mais poderoso que qualquer morfina.

� lembrar para n�o esquecer. � esquecer para n�o lembrar.

Lau'Ra

Pureza

Fri, 29 Jan 2016 04:48:34 +0000

Tens o meu olhar. Tens o rebento de todo o meu desfecho nessa tua m�o.
Pergunto �s vozes da minha cabe�a se buscam companhia. Pergunto a partes de mim se n�o se podem calar, que me ensurdecem os ouvidos, ou se podem falar mais alto porque tamb�m o vazio nos enche os t�mpanos.
Questiono todo o momento em que ressuscito as cinzas de uma chama mal ardida, pelo pavio de uma cera de m� qualidade.
Sou a cera de toda a mediocridade.

Ardo, derreto e endure�o.
Ardo, desfa�o-me em formas estranhas de ser.

Viajo nas ruas com uma personagem a cada lado.
Amanh� voltas a esta avenida que conheces como n�o querias conhecer.
Viveste aqui toda o infinito que te corrompe as m�os como lepra.

Se queres morrer, n�o te chega a falta de oxig�nio.
Foi mais um dia e tu nada tiveste.
Foi mais um dia e tornaste-te imortal. � tarde de mais para matares a tua pr�pria ess�ncia.

Mentiste a ti mesmo o teu tempo impens�vel aos c�us que hoje acreditas tu na mentira que n�o tem ponta, como uma bola de corrup��o violenta.

N�o tens bra�os que n�o sejam feitos de nuvens.
O tempo foge-te das ruas e do resto das estradas do teu rosto.
Sabes que c� amanh� ficas, se eu te deixar.
Se te fores hoje, bem sabes que n�o fugi de ti, fui corrompida pela imundice de todo este conceito do que se � ser.

Achas que n�o te amo, mas como n�o te posso amar se n�o te posso anular e tudo o que me resta � a tua impress�o inalien�vel, que consome toda a verdade em mentiras alimentadas por ilus�es.

A chama s� se eleva mais ao c�u e derrete-me em formas ainda mais dem�nicas.

Dispo a roupa, que a mim n�o me conv�m a conjuga��o.
Se a alma me est� despida de carne, se alma me foi vendida como veio ao mundo a ele mesmo tiro tamb�m a roupa. Mais me vale a coer�ncia, se a insanidade for para prevalecer.

Coer�ncia de louco � admir�vel.

Tens medo da coer�ncia, de toda a verdade feita, se ela te embeber todo e n�o te deixar um �nico resto ao mundo a que deverias pertencer.

Mas que mundo, mas a quarto, mas que a que cova pertences tu e todos os teus?
Que cova, que mundo ser� suficientemente grande para que acartes a dentadura, a mentira, o sonho sem asas, as mil almas se habita��o.

Despes a roupa. Despes a morte.

Ficas tu agora nua.
Ficas com uma personagem em cada lado do teu corpo, que te fazem sombra.
Ficas com a mentira como manchas de tabaco entre os dentes e caspa entre o coro, para te a sujidade te vista.
A pureza j� n�o � tua. A pureza pertence aos mortos.
J� se foi o tempo, j� se foi a verdade e a cortina que tapava todo o meu teatro.

Esperam-me as vozes a um canto, com bast�es de d�vidas e ideias de crian�a para me espancarem.
Esperam-me os nomes na esquina da adultidade para me arrancarem os cabelos e me despirem da sujidade.
Esperam-me todos aqueles bra�os feitos de nuvens que sangram chuva, que apelam a verdade, que apelam a pureza de uns olhos que viam tudo em fundo de luzes.

Acabou-se a juventude.
Acabou-se a inoc�ncia.
A vila torna-se hip�crita. Morres levitada pelos fantasmas das tuas cren�as, que hoje absorveste em sarcasmo e sorrisos baratos para que te consumam os pensamentos e te fa�am adulta.

Despe-te.
P�e-te pura, p�e nua, sem pinturas nem farrapos.
Despe-te e espera que as vozes te tatoem os bra�os, se n�o te conseguiram tatoar a mente.
Mas n�o morrer�s sem deitar um �ltimo suspiro.
Mas n�o morrer�s sen�o em paralisia, bufando os nomes dos bra�os feitos de nuvens.

A pureza � dos mortos.
Ser�s nobre, ser�s pura uma vez mais.
Ser�s uma cova cheia.

Ser�s pura e sozinha, morta.
Voltar�s �s ra�zes da tua ess�ncia.
Ser�s pura e sozinha, como eras quando vieste ao mundo.

Acabou-se o tecido vermelho da cortina.
Acabou-se o tecido da roupa bem tricotada.
Acabou-se a pintura de um rosto filtrado pela sujidade.

Ser�s pura.
Ser�s cheia.
Ser�s nuvem.
Ser�s morte.
Ser� o meu olhar.
Ser� o meu desfeito desenhada numa m�o deserta.

Choverei sobre ti.
Ver�s por mim.
Morrerei na tua m�o, ressuscitarei se os loucos deixarem.

Seremos puros.
Lau'Ra

Melodia

Tue, 19 May 2015 12:59:49 +0000

Corro entre cidades desertas em noites iluminadas por postes da moderniza��o.
Fecho os olhos no que acho ser o frio do vento.
Fecho as cortinas e digo que est� bem assim, um choro para adormecer em vez de uma melodia.

Os homens das gravatas pretas chegam em surpresa. Os homens das gravatas pretas chegam sempre.
Sentam-se na minha cama e pedem-me que tome conta de mim mesma.
Sentam-se de copos vermelhos nas m�os e cruzam as pernas.

Primeiro de tudo, diz um, explica-me todo o custo de um poste numa noite escura.
Segundo de tudo, diz o outro, o vazio de todo o aborrecimento da sinceridade.
Terceiramente, remata o �ltimo, justifica todas as quest�es no quadro de corti�a que ainda n�o foram riscadas a caneta.

Nunca percebi. Nunca sei.
Farei o que terei de fazer para calar o sil�ncio da verdade, para ouvir de perto o som da luz do poste que se ergue na cidade, que poder� cegar-me.

Perdi a tua presen�a debaixo da ponte. Vi dentro do teu espelho o esfumar de uma pistola.
A ideia de morrer jovem consumiu-me.

O caminho da autodestrui��o � curto e sem cartografia complicada.
Penso que n�o se pode acreditar sem se sangrar.
Regurgito o papel de cada fotografia que me incita uma mem�ria e que n�o quero na veia.

Neste �ltimos dias, o sol parece brilhar sobre o parque da minha solitude.

Mas o fim de mim n�o me interessa.
N�o me interessa como a tua conversa alheia me pretende salvar, ou a ideia do teu amor promissor.

Encostas-me � parede com a frescura que te cobre o corpo e pedes que falemos, cobres-me a boca se o renegar.
A conversa, o teu corpo.

Pedes-me que volte � vida nem que seja por esta esta��o. Pedes-me que te olhe, talvez que te minta, talvez que te entregue todas as minhas ben��es.

Pedes que me sente, que te oi�a. Mas quando olhares para mim, estarei a digerir a imagem dos teus p�s.
N�o me perguntes onde tenho andado. N�o tenho conseguido ver por onde tenho ido.

Chamas-me o nome por alguma raz�o. N�o me queres apanhar o fantasma.
Quando olhar para ti, ter�s a vaguid�o entre os olhos.

Sou um todo reduz�vel a p�. Sou um todo acanhado no casulo de seda que me � inerente � figura. Desabrochei o quanto podia. N�o mais me ser� poss�vel.

Talvez seja melhor assim, talvez toda o desespero nocturno desta desumanidade citadina me pese menos nos ossos colares.

Talvez seja um acto de f� fechar os olhos, pousar o copo vermelho e desfazer as gravatas de todo o meu ego�smo.
Quem sabe ignorar a cidade, deix�-la por pintar, sem postes nem modernidades obscenas.

Pedes que me ofere�a, de alguma maneira-

Percorro as ruelas com trapos vestidos e n�o me encontro.
Talvez n�o sentir de todo seja a �nica forma de sentir.

Sento-me. Anseio sempre por me sentar.
As mentiras que me mancham a boca como a nicotina me mancha os dedos cansam-me.

A cura � dorm�ncia n�o me � prometida.
O elixir para a mediocridade n�o � cria��o poss�vel.

Ent�o eu que n�o sinta, nem os homens se sentem, nem tu me pe�as para renascer.

Pedinchas novamente que me sente, pedes mais uma vez que te oi�a, mesmo que n�o te olhe.
Avisas que me queres olhar por dentro, relembras a antiga luta que tomava conta pelas minhas pr�prias m�os, o sangue vermelho que me corria nas art�rias, a vontade de mudan�a, o �xtase no meu rosto fabricado pelo olhar do outro, o toque do outro, a express�o do outro.

N�o posso mais olhar, n�o posso olhar mais rostos nem busc�-los na humanidade quando a minha pr�pria se for, toda a minha configura��o.
N�o posso mais pendura-me sobre o alcatr�o nem revisitar os postes cegantes ou a rua regada.

Sento-me, com os homens de preto. Fecho os olhos para n�o cegar, cerro o rosto para n�o sentir.
Adorme�o.

Adeus deserto iluminado;
adeus frio gelado;
adeus copos vermelhos.

E de novo, o que j� n�o � uma melodia, mas o som pesado de ambas as nossas almas.

Lau'Ra

Fotografia Silenciada

Wed, 13 May 2015 00:23:53 +0000

Tran�o o cabelo. N�o h� nenhuma dor que me apanhe as pontas dos cabelos sem eu querer que fogo me queime o corpo.

Os meus l�bios mexem-se e ainda assim n�o dito nenhum som. Embebedo-me em sil�ncio, o melhor dos rem�dios para uma mente que n�o se acomoda com o ru�do de toda a exist�ncia de uma cidade t�o estritamente desenhada em cinzento.

Levanto-me e n�o me deixo abanar.
Sei que a hora de ir n�o tarda. Sei que toda esta �nsia n�o durar� num quadro que foi pintado em aguarelas , em tempo de nuvens.

Encosto-me � parede e deixo-me ficar. Sei que um sorriso n�o viria pedido. Sei que um choro j� foi ditado em outros tempos de sol e radia��es de nada.

Deito-me no sof� vermelho de uma garagem velha. Oi�o o ricochete da guitarra em torno de ferro velho sem dono. Volto �s origens.

A pedra rola se for bem talhada. A pedra talha se n�o for para rolar.
Quem n�o v�, pinta. Quem n�o faz, ensina. Quem n�o �, tenta ser.

Quem n�o amargura, deixa ficar silenciada a fotografia de tempos.
E quem j� n�o te ama, esquece-te.

Lau'Ra

Ser Saudade

Wed, 31 Dec 2014 05:22:09 +0000

Tenho de me organizar, penso.
Tenho de me colar as pe�as.
Tenho de me rebuscar em cada ano que me saltou entre os cinco espa�os de cada m�o.
Tenho de me olhar ao espelho e reconhecer-me.

E embora eu n�o me veja, sinto que me assombro em cada reflexo de candeeiros fracos e psicad�licos.
E embora eu n�o o diga, eu nunca fui a mesma e aceitei-o.

Derreto-me com a febre.
Embebedo-me em receios e ideias.
Chamo o cancro com cada cigarro que me beija o canto da boca e me escurece os dentes.

Do que me vale debater-me, do que me vale o dilema, a alma j� h� muito que n�o me � brilhante.

Oi�o tiroteios duplos. Eles que me acertem no peito.
Sentei-me num trono de esperan�as moles e pernas perras.

Tentei respirar.
Tentei suspirar embora toda esta dorm�ncia que me acomoda � solid�o e � paralisia.

Olha para todos eles, para todos os restos de pe�as montadas.
Olha para eles e questiona-te sobre o teu pr�prio jogo.

Sente o frio que te corre por entre a camisola esburacada.
Veste-te de preto para n�o reconheceres a tua pr�pria sombra.
Sentes-te em observa��o por olhos que n�o s�o teus.
Rodeias-te de almas perdidas e velhas num parque sem nome, numa cidade sem filhos.

De quem �s filha?
De que �s criadora?

Ainda n�o encontraste uma forma de te matares, encontraste todas e mais umas.
Morres todos os dias, ficas a metade com os anos.
E todos estes anos que te escaparam pelos dedos n�o s�o teus, s�o da tua sombra talvez.

N�o sentes saudade, n�o sentes nostalgia.
�s a saudade, �s a nostalgia.

Que horas s�o? Diz, s�o que horas?
Conto o tempo, quem sabe para o levar comigo numa morte lenta, demorada.

Do�-te?
Sim, do�-me o tempo.
Doem-me os olhos, as pernas, os joelhos mal formados.
Do�-me toda a propor��o deste corpo que me mant�m acordada de noite.
Do�-me a saudade. Do�-me a nostalgia.

Morrem as almas, j� velhas.
Fica vazio o parque, renasce o frio.
Fica a saudade, fica a nostalgia.

Sentes?
N�o, n�o sentes, est� afogada na dorm�ncia e na paralisia.

Pousa a m�o sobre o cora��o.
Pousa a caneta sobre o cimento.
Deixa-te ficar, como sempre te deixaste.
Deixa-te.

N�o vale a pena a solid�o, n�o vale a pena a comodidade nem os ouvidos que escutam os acordes da tua vida.
Queres impressionar os olhos dos demais, j� que os teus n�o te v�em.
Deixa-te disso.

Morre, enquanto o sol rasga as �rvores para iluminar as almas que l� n�o est�o e o sino da Igreja marca as nove horas.
Morre.
Fuma.
Morre.

S� s� a saudade. S� s� a nostalgia.

Lau'Ra

V�cio

Wed, 03 Sep 2014 03:31:10 +0000

Fumo.
Caio na cama e rebolo.

Fumo.
Caio na cama e durmo.

N�o me consolo.

N�o me conformo com palavras mascaradas,
Nem com o som do teu sorriso.
N�o me consolo com bebidas a�ucaradas
Ou com a ideia do que preciso.

N�o escrevo com ju�zo.
N�o escrevo com consci�ncia.
N�o escrevo nem sei o que escrevo.

N�o me atrevo
A te deixar ficar
Nem a n�o querer que v�s.

Os teus p�s s�o de cabra,
O teu riso � fugaz.
Tens droga na ponta da l�ngua.

Saltas-me � boca
Sem eu querer que me sejas saliva,
For�as-me os dedos,
Drogas-me e esperas que viva.

N�o me vicias.

Fascina-me a tua antiguidade,
As cicatrizes da tua hipocrisia.
Admito, gosto da tua droga
Mas n�o me vicia.

Rebola,
Enrola e
Acalca.

N�o h� maneiras de emendar
Uma mente que deseja n�o ser mente,
Um corpo que n�o quer ter corpo
Ou uma ideia que adora ser s� uma ideia.

Corre-te na veia.

A frustra��o,
A utopia,
A inconsci�ncia,
A droga que vicia.

N�o te quero,
Nem te desejo, confesso;
Mas corre-me agora na art�ria
A ideia que s� quer ser ideia.

J� rebolada,
J� enrolada,
J� fumada.

Obrigada.

Lau'Ra

Abutres

Fri, 18 Jul 2014 22:13:44 +0000

Os abutres entraram na sala e vasculharam o lixo espalhado pelo ch�o de azulejo, t�o frio ao toque.

A cor negra do escuro n�o te impediu de descobrir o papel fotogr�fico na boca do animal. Arrancaste-a com a m�o da ansiedade e viste-a ali, de rosto carregado e disfar�ado pela jovialidade, num contraste t�o profundo como toda as palavras que conta.

Viste-a andar pelas ruas e os teus olhos recordam ainda a sua pele branca e as suas olheiras art�sticas. Recordas-lhe o cabelo preso no cimo do cr�nio, e o cachecol a tapar-lhe o pesco�o ossudo.

Lembras-te ainda como ela ia sozinha, carregada de retratos pelos dedos de carv�o e com os l�bios pegajosos das palavras de livros que a beijam � meia noite.

Sabes que o sabor dos l�bios dela n�o sabe a cereja, mas a tabaco e decep��o.
Sabes que provavelmente ela n�o tem sexo, mas que te sexualiza os p�los erectos do bra�o.
Sabes que os l�bios dela n�o s�o para ser tocados, que as m�os dela n�o s�o de a�o e que os olhos se escondem em negrid�o dos abutres.

Os abutres vieram e invadiram.
Os abutres vieram e conquistaram.

E se eu fosse dizer que o ch�o continua frio? E se eu me quisesse queimar em �gua e afogar-me em chamas, s� para te desconcertar de toda a tua certeza?
E se eu nunca tivesse perdido uma f� que nunca foi minha?
E se estas m�os n�o fossem minhas, mas eu delas?
E se eu n�o fosse eu, nem tu, nem uma alma sequer. E se eu fosse apenas um abutre de patas incapazes de sentir o frio e insaci�vel de lixo.
E se eu vasculhasse ainda o meu lixo, queimado por toda a �gua dos teus olhos?

Prendes-me a m�o atr�s das costas e encostas-me � parede.
S�o dez para as nove.

Arrancas-me as m�os, j� que n�o s�o de a�o e que tamb�m n�o s�o minhas e r�is-me a cartilagem das orelhas.
S�o nove para as dez.

Passeias pela cal�ada sem te torcerem os p�s e deixas que ele se sente na mesa de pl�stico vermelha, no meio da rua. Passas por ele e queimas-lhe as pestanas.
Agarras um por uma m�o e aclamas outro com a outra. Abocanhas um com conforto e beijas o outro com as �ris.

Lamentas-te, mas n�o te sacramentas.
Anulas-te, mas n�o te atiras �s chamas.
Coses-te os olhos sem quereres deixar de ver.

N�o sabes quem �s, mas ainda te entranha o sabor do papel de fotografia na l�ngua.
Deixei-te ir entre os dedos, deixaste-me ir entre os dentes.

Levitas na sala enquanto os abutres urinam na tua cama.
E eu estou de m�o atada contra o cimento, j� sem ma�as de rosto e de olhos unidos por linhas.

Guardas a baba que me escorre e pedes-me que te beba o sangue da jugular.

Enfias os dedos entre as minhas costelas sem pedir que me desfa�a.

Mandas-me contra o corrim�o de umas escadas que n�o me foram talhadas para os p�s sem pedir que fique sem anca.

Pedes que fique ap�s me arrancares as pernas. Ajoelhas-te para medires a minha altura e me olhares as olheiras.

Ajoelhas-te e suplicas que me sacramente e que leve as vozes comigo.
Implora-me ent�o que te deixe sugar-me alma enquanto me for�as a testa contra a parede e me consomes o resto do bra�o, de p�los ca�dos.
Mas eu n�o tenho uma.

O rel�gio soa de novo, s�o tr�s da manh�.
Os abutres comeram a madrugada.

Lau'Ra

Escoria��es

Sat, 07 Jun 2014 23:33:16 +0000

-Porque � que a amas?
-Porque os cabelos dela s�o t�o negros como a minha alma.

-Porque � que o amas?
-Porque os olhos dele s�o t�o profundos como o po�o em que o irei afundar.

Beija-lhe a barba, sem lhe arrancares a pele. Beija-o, sem o veres por dentro.
Beija-lhe a gordura dos l�bios sabendo que queres consumir todo o interior dela.

Entrelacem-se, aceitem e neguem o destino na mesma inst�ncia, e n�o reconhe�am a cova moldada � forma dos vossos corpos, altos e moribundos, que caiem para a frente para n�o terem de olhar para tr�s e ver os fantasmas escondidos atr�s de cada �rvore, inquietas � vossa passagem.

Mas n�o se amem... finjam-no apenas, porque se o po�o for profundo o suficiente como s�o pesadas as pestanas dela, a humidade consumir-vos-�, encher� cada poro e sufocar� os vossos pulm�es.

Por isso, enquanto os tiverem, gritem o vosso sil�ncio, ainda que as baratas se debatam nas narinas.

Agarrem as m�os com escoria��es e prendam-se � dem�ncia um do outro, se � isso que vos atrai.

Sabem que n�o se pertencem, porque ningu�m pertence a nada sen�o � pr�pria loucura.

Gostam de ser loucos, voc�s. Amam a loucura um do outro e ent�o o po�o �-vos po�tico.

Poetizem-se. Possuam-se.

Deixem-se um ao outro.
Levem-se um ao outro.

Se querem morrer, morram.
Se quiserem viver, as �rvores continuar�o inquietas.

Mas o teu po�o � fundo e os meus cabelos negros, e a tua loucura � a minha.

Ent�o afundemos-nos. Ent�o finjamos que nos amamos, mesmo se n�o for fingimento, e que os fantasmas n�o nos encurvam as costas.
Lau'Ra

Preces sem Religi�o

Tue, 13 May 2014 04:17:19 +0000

Sento-me em casa e fumo sozinha, � espera de que o cigarro me fale. Ou que me invada os pulm�es de alguma mat�ria que me reavive ou me apresse a morte.

J� n�o sei o que fazer comigo.
N�o chego a nenhuma conclus�o,n�o chego a nenhum fim ou prop�sito.

Os dentes foram-me talhados para a corrup��o, os p�s foram-me amputados por uns olhos sem esperan�a, ou por uns bra�os enraivecidos pela dorm�ncia.

Se houvesse port�es, ou paredes douradas, que me guiassem para fora de mim mesma, os pulm�es ser-me-iam enchidos de novos ventos.

Digo-me para deixar ir o rugido de lamento, daqueles que eu admiro e n�o existem.

A verdade � que n�o fui prepotente, ou perversa.
A verdade � que a verdade � relativa.
A verdade � que, de verdade, n�o existe qualquer verdade.

Fixo um olhar de pestanas desca�das e ba�as num espelho, que v�o caindo como as folhas de Outono e pergunto-me se, eventualmente, vir� aperceber-se daquilo em que me tornou.

Mal como, mal durmo, mal falo.
Nasci no dia das mentiras. Nasci no dia de um ilus�o planeada.
Nasci, sem realmente, ter nascido.

Salva-me os pecados, se n�o os conseguires conter dentro de uma garrafa de escarro.
Salva-me a alma, quando j� n�o me couber nos pulm�es.
Salva-me de mim, se n�o me conseguires amputar tamb�m os bra�os e cegar os olhos.

J� n�o me importam as preces sem religi�o.
J� n�o me importa a teoria de exist�ncia.
J� n�o me importa a import�ncia.

Amontoa-me os ossos e pega-lhes fogo. J� n�o faz diferen�a, as folhas de Outono j� ca�ram.
N�o quero saber, por isso cose-me os olhos, passarei o resto da minha vida cega.

Tapa-me o corpo com uma manta, que toda esta exist�ncia estive nua.

Mata-me, fecha-me os olhos de espanto, cruza-me os bra�os sobre o peito, descal�a-me.

Mata-me, mata-me o reflexo do espelho, mata-me as vozes.
Mata-me o sol, mata-me o vento, mata-me a vis�o.

Mata-me, deixa uma carta sobre a c�moda por mim, indiscreta.
Esvazia-me o quarto para o eco o percorra. Tranca a porta.
Corre as cortinas.
Corre-as totalmente, para quando abrirem a porta sintam o sil�ncio e j� n�o me vejam a mim.

Escreve a �ltima palavra numa letra tremida, que demonstre a incerteza da minha exist�ncia, que j� o deixou de ser.
E mata-me.

Mata-me esta exist�ncia de nada ser.
Lau'Ra