Luso-Poemas

O CHAP�U DO FIEL

Sun, 01 Jun 2025 22:11:47 +0000

Essa Minas n�o sai de dentro mim.
Tardes arrastadas nas pra�as
e a bagun�a dos pardais.

Quantos caminhos de terra batida: Cruz�lia,
Airuoca, Baependi, Carrancas, S�o Thom� das Letras,
S�o Vicente de Minas e Minduri.
Cada cidadezinha que surge detr�s de uma montanha,
descubro um pouco mais de mim.

Vejo a serra da Mamica em Lumin�rias.
(A natureza imitou a mulher ou a mulher imitou a natureza?)
E a Serra das Ninfas, depois do lepros�rio Santa F�, t�o linda!

As cruzadas nas esquinas
e os campinhos de futebol de grama �mida beirando o lago de Lambari.
Assistir ao cl�ssico sul-mineiro:
- Atl�tico de Tr�s Cora��es contra o Flamengo de Varginha
Acordar em manh�s geladas com as alvoradas da banda militar.
Jogos de bot�o sobre o ladrilho frio na varanda
e vejo o caminh�ozinho verde-musgo
que entregava carne no a�ougue do seu En�.

Andando por outros lugares do mundo, carrego essa Minas dentro de mim.
Ela nunca sai. Est� dentro das c�lulas, na mem�ria e percorre o meu sangue.
Percorrem o meu sangue os minerais: � o quartzito respirado na serra. Mais o arenito dendr�tico.
Ainda o ouro escuro que havia na lavra da Pedra Preta.
E sinto na boca o gosto ferruginoso das �guas de Cambuquira.
Gosto de sangue.

E tamb�m n�o sai
a mem�ria dos cheiros: brincando sobre sacas de caf� na fazenda do Cap�o.
E o cheiro de goiabada no ar do coleginho de Itajub�
(a f�brica ao lado).

Essa Minas n�o sai de dentro de mim.
Aonde for carrego como uma maldi��o,
uma sorte do destino.
Suas prociss�es abertas a todos os pecadores.
O som das matracas e os passos sobre as pedras.
O sino grave e a subida �ngreme para o cemit�rio.

Subo numa daquelas torres de igreja
e tento ver o mundo a partir do meu sul de Minas.

Lembro de meu pai que pagava promessa � imagem de Nossa Senhora na cidade de Campanha
e n�o me esque�o do chap�u do fiel voando de cima do caminh�o.
(Meu pai falou que o fiel obteria uma gra�a).
Essa imagem invadiu como uma intrusa e estranha em minhas lembran�as, e nunca se apagou:
-o chap�u do fiel em de cima do caminh�o. E o vento levando.

A DIVIS�O DOS EUS

Sat, 06 Jun 2020 22:24:49 +0000

Existe um eu social
que ri
e conta piadas,
esse � fake.

O outro eu escapista
que vive na fantasia
num mundo tangenciado
e abstrato,
este � verdadeiro.

Paisagem ReVelada

Sun, 12 Apr 2020 22:58:24 +0000

a paisagem se revela
em voc�, amor
pode durar at� amanh�
nossos desejos ancestrais
numa cidade anfitri�
tua pele, teu corpo e as montanhas
trilha encantada que tento explorar
trilha encantada

vejo saveiros
no mar noturno, amor
escunas e espumas
ao redor
o farol da ilha
ilumina
a solid�o dos navegantes
muito antes
te procurei
rota perdida que tento reencontrar
rota perdida

ao sair do t�nel, me deslumbro,
amor,
a pedra, o c�u e a lagoa
o movimento das canoas
no leblon
pensei no tom
em ipanema
nasceu o poema
n�o vou fugir do tema
que fiz pra voc�
pra te reconquistar.

COISAS PARA LEVAR

Tue, 07 Apr 2020 00:42:58 +0000

Deste planeta, se pudesse,
gostaria de levar algumas coisas:

O cheiro de terra molhada no in�cio da chuva.
A vis�o esplendorosa de uma noite estrelada.
E o som da passarada ao amanhecer.

Se pudesse, gostaria de levar
algumas coisas deste planeta:

O cheiro, a cor, o gosto de muitas frutas:
a manga-rosa, o abacaxi, o p�ssego e a uva.
A vis�o do mar - ah olhar para o mar - sem parar.
E o som da algazarra da crian�ada quando sai para
o recreio da escolinha municipal.

N�o vou me estender na lista das coisas que gostaria
de levar.
Esses itens acima j� seriam um bom in�cio.

FRISCO BAY (BA�A DE S�O FRANCISCO)

Mon, 27 Aug 2018 00:36:47 +0000

Esse mar j� viu tanta coisa
Mesmo essas �guas mansas que se renovam
e ainda, o morro, a montanha
assistiram: fam�lias que se separaram
seus capos como Al Capone
chegando sozinhos
humilhados e algemados
para habitar o pres�dio de Alcatraz
sombrio e solit�rio no alto da ilha.

E depois jovens que deliravam
nos labirintos espelhados
de eus multiplicados
que aqui vinham
depositar as suas d�vidas.
A paisagem n�o reage
permanece inalterada.

Naquele final da tarde, no vento frio de dezembro
o m�sico canta e toca no banjo Lady Madona
para turistas congelados.
O le�o marinho ruge
e aquele albatroz, sozinho na beira do Pac�fico
ajambrado e com um gorro na cabe�a, sou eu.

PELOS TRILHOS DE BOSTON

Sun, 19 Aug 2018 23:19:17 +0000

Orientais e latinos na esta��o
esperando o bonde.
Um casal me olha
O marido me lembra Pete Townshend,
guitarrista do The Who.

O bonde barulhento
trafega pelos trilhos de Boston
� a primavera da Nova Inglaterra
se parece com o inverno
do meu sul de Minas.

As mo�as claras usam shorts curtos.
Com o olhar do estrangeiro curioso,
observo este povo.
Pelo menos tr�s pessoas no vag�o
est�o debru�adas sobre livros.
A mo�a l� um romance.
O rapaz l� sobre o nazismo.
E um outro rapaz l� �Viagem a Ixtlan�,
de Carlos Castaneda.
E uma mo�a
carrega um livro do poeta T.S. Eliot.

Eu me equilibro com as malas
e o motorneiro, um homem negro,
reclama dos passageiros que obstruem
as portas do bonde lotado.

A mo�a do livro de T.S. Eliot sorriu e conversou comigo:
- � estudante de literatura no Boston College.
Num outro banco, vejo um homem de gravata borboleta
parece professor de qu�mica (em Harvard?).

Boston � a terra dos Kennedy
e tamb�m dos fantasmas.
O escritor Jack Kerouac � de bem perto:
Lowell.

Andando a esmo, entrei no cemit�rio.
Num dos t�mulos tinha um canh�o
da Guerra da Secess�o � o her�i descansa l�
sob as �rvores e o canto dos p�ssaros.
Procuro o t�mulo de Edgar Allan Poe,
do poema do corvo.

Apenas alguns rouxin�is
saltitavam e cantavam no cemit�rio.
Subitamente
um passo-preto surgiu a minha frente
e me guiou de volta pra rua.

O CORA��O DA PEDRA

Sun, 22 Jul 2018 20:35:38 +0000

Apesar de o homem ser tanto quanto poss�vel,
diferente da pedra, o seu centro mais �ntimo �,
de uma maneira estranha e muito especial,
bastante semelhante a ela (talvez porque
a pedra simbolize a exist�ncia pura,
estando o mais poss�vel distanciada das emo��es,
sentimentos, fantasias e do pensamento discursivo
do nosso ego consciente).

Carl G. Jung

Olho para o cora��o da pedra
e tento vislumbrar
o que ela traz de outras eras.

Olho para a pedra com simpatia
o que temos em comum:
minerais nos meus ossos
que se temporizam
e se dissolvem
sob as chuvas dos meus anos.

Ela resiste quase uma eternidade
deve se gabar
diante de minha brevidade.

E n�s t�o humanos
enquanto elas t�o pedras
�s vezes os reinos
n�o se encontram.
Os eretos, ilusoriamente geom�tricos
e elas, as curvas, disformes e est�ticas.

Olho para o cora��o da pedra
e tento vislumbrar
o que ela traz de outras eras
at� o meu tempo.

O meu tempo � sopro
enquanto reino, crente
que sou rei
ignorando que no final
dos meus dias
ela olhar� com indiferen�a
pensando que em sete mil anos
� apenas mais um org�nico
que viu nascer, crescer, viver
e depois retornar ao reino mineral.

ODISSEIA DE UM SOBREVIVENTE

Mon, 09 Jul 2018 23:57:16 +0000

N�o fui t�o monstro como sup�s a mem�ria
ebriada de rancor.
N�o morri das espadas como minha consci�ncia
insistia em construir meu caix�o de remorsos.
Mas jamais fui her�i.
Fui sempre pintado com a cor das tintas transparentes
e sendo assim,
ningu�m jamais pensou no caos vivo que corria dentro de mim.
Nem no p�nico e terror das minhas emo��es de bambu
que rangiam ao vento.

Deslizei, n�o sei como, por caminhos pouco comuns
tais como encanamentos de pias, bueiros, por�es & tetos.
Tiro a camisa e tor�o o sangue das trilhas sem gl�ria.
N�o repetirei quantas vezes morri de fome e de sede.
Quantas vezes minhas m�os nada tinham a afagar.
N�o falarei da neblina de t�dio que cobria a minha cidade.

Lembrarei apenas do menino que nasceu puro amando
o colorido das manh�s azuis...
Do menino que n�o disse palavra e viveu
o eterno ver�o de um p�nei selvagem.

Vim a nascer depois um cacto calado e paciente na espera do amor.
Crescia em mim a natureza da solid�o
dando liberdade para que ocupassem o meu corpo
todo o mato, galhos & cip�s.
Eles n�o faziam mal algum, nem incomodavam o cora��o
que j� estava igual a uma velha casa fechada e abandonada
no meio das jabuticabeiras.

Mois�s seguia pelo deserto guiado por uma nuvem
e n�s, na condi��o de mendigos
apenas abr�amos as bocas de miseric�rdia
quando chovia o milagre.
Eu amava a mo�a que perseguia os mist�rios da Lua.
As estrelas se alegravam em n�s
no alto dos montes.
Os ufos nos cumprimentavam � dist�ncia.

Mas ainda sinto pelas noites perdidas no mofo
em que meu corpo era como um arm�rio velho e envergado
e meu c�rebro funcionava como uma maquininha burocr�tica.
Bichinho social?! Me esqueci das ess�ncias:
- Que navegar no mar do peito, � muito mais necess�rio.
- Que navegar nos teus olhos � muito mais necess�rio.
- Que amar � muito mais que necess�rio!...

Ainda me inspiro �s margens do Verde.
Ainda construo pol�gonos de estrelas �s margens do Verde
e vejo a canoa deslizar.
Ainda fa�o guerra �s margens do Verde.
Minha aldeia � tolhida e mesquinha como eu mesmo.
Mas a minha certeza no c�u � bem maior.
E al�m do mais,
sempre terei que me ajoelhar diante do Princ�pio.

O SONHO DE SER JOGADOR DE FUTEBOL

Sat, 16 Jun 2018 23:22:15 +0000

Nestas noites tropicais tenho que ir � varanda. Os grilos cantam a sinfonia deste final de ver�o, enquanto os pernilongos desafinam. Algumas estrelas lan�am seu jorro do infinito enquanto uma t�nue brisa vinda do rio Para�ba nos visita e alivia o calor.

E da varanda fico assistindo a partida de futebol no campo de areia diante do meu pr�dio. A mo�ada joga com vontade, alguns levam a s�rio demais. Eles arriscam uma tor��o do tornozelo, a fratura da t�bia, luxa��o do per�nio. Ningu�m � de ferro e ningu�m � profissional.

Talvez fa�a parte da fantasia masculina. Ainda um brinquedo de meninos, em substitui��o aos cavalos de pau, espadas e capas com a toalha de banho. Hero�smos que povoaram a mente desde a inf�ncia.
Quantos jogadores frustrados ali no campo! Eu mesmo, mero espectador, sou um deles. Gostaria de ter sido um Leivinha, craque do Palmeiras na d�cada de 70, ou ter a cad�ncia de um Ademir da Guia, regente da Academia.

Sonhos perdidos ainda presentes no inconsciente. Ser um astro: jogador de futebol ou cantor de rock. Semelhan�as entre si: as luzes e a plateia.
Mas a mo�ada ali no campo n�o convive com a fama, nem com o estrelato. Todos t�m vidas comuns e cumprem as suas rotinas nos escrit�rios e nas f�bricas.

E reparo o senhor meio calvo e de barba, barriga sup�rflua e de pernas finas que se destaca dos demais jogadores. E se destaca porque os outros s�o razo�veis como amadores. Mas, ele n�o mostra qualquer destreza com a esfera. Corre como se tivesse as duas pernas amarradas. N�o tem vergonha de dar vexame.

Acho que a vida � assim mesmo. Tenho que repetir um antigo clich�: aqueles que est�o na m�dia, passam despercebidos, enquanto que os g�nios e os loucos deixam o seu registro na hist�ria.
E ele se desloca de um lado para o outro, livre de marca��o. Mas os companheiros n�o passam a bola.

Quando a bola sobra ap�s uma dividida, o chute sai enviesado e torto. Depois leva um drible desconcertante. Algu�m solta do alambrado o velho grito das touradas de Madri: - Ol�!
- Vamos pegar na marca��o! � grita como se fosse o capit�o do time.

- Volta! � d� o comando.
O companheiro erra o passe.
- Valeu! � mant�m o incentivo.

No meu julgamento implac�vel de observador de sacada, pergunto que se ele n�o fosse t�o ruim de bola, seria solid�rio com os companheiros como demonstra ser?

E fa�o suposi��es sobre a sua vida profissional e o que faz pra ganhar a vida. Deve vestir terno e gravata nestes dias quentes e visitar os clientes tentando vender um produto da firma. Pode tamb�m trabalhar num escrit�rio fazendo balancetes cont�beis. Ou ainda, ser o respons�vel pelas devolu��es de mercadorias e escutar as reclama��es dos clientes de um supermercado.

Seja l� qual for a sua profiss�o, deve exerc�-la com presteza. Atura tudo, todas as chatea��es, porque � noite tem a recompensa. Na imagina��o sempre acontece um grande cl�ssico. Mesmo que seja um perna de pau, joga com muito prazer e alma as suas peladas no campinho de futebol de areia.

PAI�RRALI

Sun, 29 Apr 2018 02:01:32 +0000

Ningu�m pretendia ficar �zapeando� diante da TV no quarto do hotel. O grupo que estava ali era formado por cientistas e pesquisadores de v�rias partes do mundo que participavam de um congresso cient�fico.

E se formou a roda em torno de uma mesa: conversas soltas, discutindo-se assuntos diversos e at� se buscando uma certa descontra��o.

Meu compadre Brand�o conversava com alguns f�sicos. E fez uma pequena provoca��o:

-Voc�s f�sicos estudam o Maya que para o oriental � a ilus�o. Todo este mundo fenom�nico � Maya.

- Ou seja, voc�s estudam a ilus�o.

- Como pode um cara estudar a explos�o de uma estrela que aconteceu h� dois milh�es de ano-luz?

- O outro, um indiano, estuda poeira c�smica!

- Isto � trabalho? Trabalho pra mim tem que ser algo mais pr�tico. Assim como o m�dico que opera o
paciente, o motorista que dirige o �nibus e o contador que contabiliza os patrim�nios de uma empresa. Bens palp�veis: a��es, ap�lices, contas, apartamentos, carros...

E Brand�o continuou a argumentar:
- O que muda em minha vida, se uma estrela explodiu h� dois milh�es de anos-luz?

Um dos f�sicos respondeu calmamente:

- A ci�ncia pura n�o tem que responder imediatamente a fins utilit�rios. Mas o que se estuda, pode um dia gerar alguma descoberta importante para a humanidade.

Mas aquele grupo n�o queria discutir propriamente ci�ncia naquele momento. E o grupo come�ou a ressaltar a cultura de cada um dos representantes ali presente. Come�ou com o italiano. E temos uma afei��o especial pelos italianos, t�o presentes na forma��o do Brasil pela miscigena��o, cultura e culin�ria. Digo que sou descendente dos Thiengo para o italiano que parece um pouco com o Omar Sharif quando contracenava com a Sophia Loren. Ali�s, Omar Sharif nasceu no Egito. Conhece algum Thiengo na It�lia?

- Ah!! Muitos � ele responde.

- Um bando de picaretas?

- Non, non, tutti buena gente!

Italianos, imperialistas na era dos C�sares, mas deixaram muita coisa boa para o mundo: Da Vinci, Galileu, Fellini, macarroni, cinema Paradiso de Giuseppe Tornatore. Ora, a� est� a alma latina. Humana e emocionada. Isto est� fazendo falta pro mundo.

E tamb�m nos lembramos de Roberto Bagio.

- Viva Roberto Bagio pelo p�nalti perdido na Copa de 94 e o Brasil foi tetra!
- Agora vamos falar sobre a Gr�cia! E olhamos para o cientista grego que queria conhecer a constela��o do Cruzeiro do Sul. Fizemos um esfor�o pra mostrar-lhe a constela��o. � uma coisa importante e ele queria aproveitar a oportunidade de estar no hemisf�rio sul. As luzes remotas da cidade atrapalhavam um pouco a vis�o.

Ser� pouco falarmos em Plat�o, S�crates, C�cero, Dem�crito como as contribui��es da Gr�cia para o mundo?

- Viva os fil�sofos gregos!

Na outra extremidade da mesa, estava um norte americano com um bon� na cabe�a. Escutava calado, sorria e acompanhava as conversas. Perguntamos se ele estava conseguindo acompanhar a nossa conversa num ingl�s latinizado.

- Yeah! Yeah!

Assentada sobre a mesa estava a mulher russa que se chama Marina, como na m�sica do Dorival Caymmi. Era uma mulher loira e alta, assim como penso que deve ser uma russa. E falava, e argumentava como quem tem vodca correndo no sangue.

- Vamos falar da R�ssia. Quem leu Dostoi�vsky? � perguntei.

Ningu�m se habilita a responder que leu Dostoi�vsky, com a exce��o de Marina. Ela leu por obriga��o, no col�gio, assim como �ramos obrigados a ler Jos� de Alencar e Machado de Assis, no Brasil.

E algu�m se lembrou de falar em Y�ri, o primeiro homem a ver que a nossa casa � azul e redonda. Marina diz que ele falou outra coisa que foi marcante, al�m de dizer que a Terra � azul:

- Pai�rrali!

- Pai�rrali? O que significa isto?

- H� de seguir, a p�, a cavalo, de moto ou de caminh�o. N�o importa como. H� de seguir, sempre.

Tiro a carteira do bolso e anoto num pequeno peda�o de papel a palavra e o significado.
N�o sei onde a conversa mudou de rumo e caiu no desv�o da religi�o, aquilo que est� presente em
cada povo de uma forma particular, �ntima e inexplic�vel.

Marina foi firme na afirma��o: - Coca cola tamb�m � religi�o!

- I don�t agree! � rebateu o norte americano.

- Coca cola tamb�m � religi�o!

Meu amigo Brand�o falou que aquilo era o rein�cio da guerra fria. Era de madrugada. As plantas respiravam o orvalho da serra e os galos j� anunciavam o dia. Ap�s uma foto com todo o grupo, um rapaz mexicano de cavanhaque e sem bigode, falou que �fotografias aprisionan el alma, como hablan el ind�genas�..

Est�vamos todos com as almas aprisionadas. Mas dev�amos seguir:

- Pai�rrali!

- Pai�rrali! - Todos responderam alegremente.