Luso-Poemas

O Altar de Macab�a - Por Chris Fonte Katz

Sun, 04 Jan 2026 19:33:22 +0000

O Altar de Macab�a

Ela bebia o tempo em goles pequenos,
Como quem teme acordar o destino.
Seu corpo era um rascunho de ossos e acenos,
Um verso perdido num mundo divino.

Alimentava-se de vento e de r�dio,
De "tic-tacs" de rel�gio e p�o amanhecido.
N�o sabia que a dor era um antigo est�dio,
Pois nela, o sofrimento era um bicho contido.

Datil�grafa de palavras que n�o lhe pertenciam,
Vivia o "n�o" com a do�ura de um "sim".
Seus olhos, espelhos de nuvens que fugiam,
Buscavam a aurora no fim do jardim.

At� que a Mercedes, em metal dourado,
Veio colher sua vida no ch�o da cal�ada.
E o sangue, no frio do ch�o derramado,
Fez dela, enfim, a rainha coroada.

Naquela hora, o nada se fez claridade,
A poeira subiu ao trono do c�u.
Macab�a, vestida de eternidade,
Rasgou da exist�ncia o �ltimo v�u.

Por Chris Fonte Katz

O Peso Leve do Ser - Por ChrisFonte Katz

Sun, 23 Nov 2025 03:59:13 +0000

O Peso Leve do Ser - Por ChrisFonte Katz

N�o � a lib�lula que pousa,
� a ideia.
E o meu corpo,
de repente,
� o mais estranho
dos palcos.

H� um vazio na garganta
que s� o vibrar da asa
sabe preencher.
Um ponto na pele,
um quase-sinal,
e o entendimento:
sou apenas isso.

Uma clav�cula
que sustenta o voo.
Uma carne que
n�o entende o porqu�
de ser t�o pouca
coisa e carregar
tanta vida por dentro.

� o sil�ncio entre
o pesco�o e a asa,
a vertigem que
se instala.
O que sou?
Uma passagem?

Fr�gil e nua,
como o cristal
parado na borda.
E a resposta n�o
importa.

�ris em Espelho - Por Chris Fonte

Sun, 23 Nov 2025 03:42:51 +0000

�ris em Espelho
No centro do tudo,
A luz que se nega � luz.
O olho que dorme no olho.

N�o h� meio.
A pele � feita de p�
que beija o sil�ncio azul.

O c�rculo � a boca
que n�o sabe o nome
da piedade ou do v�cio.

� a metade fria
que n�o vive sem a quente.
A vis�o � o crime mais belo
que o deus-tempo permite.

Eterno oposto,
pulsa na escurid�o,
a pupila aberta ao vazio.

Quietude e Fogo - Por ChrisFonte Katz

Sun, 23 Nov 2025 03:37:57 +0000

Quietude e Fogo - Por Chris Katz

A nuvem que sobe n�o � prece,
� cinza lenta da brasa.
O mundo aqui cessa.
Entre a barba e a seda,
o n� desfeito da pressa.

Um p�-�ncora no cais da coxa.
O que se bebeu no escuro
e agora s� repousa.

H� um v�cio manso,
de pele em pele que fala,
uma confiss�o sem voz,
na mudez da sala.

� o sil�ncio entre
os dedos que
acende a verdade:
Neste leito, todo inferno
� a mais doce cidade.

Cr�nica-Poema da Guardi� de Infinitos por Katz

Fri, 07 Nov 2025 04:45:26 +0000

Cr�nica-Poema da Guardi� de Infinitos

A gaveta n�o � de madeira fria, � de tempo suspenso. � um recesso onde o instante, cansado de ser presente, resolve repousar e se fazer eterno.

Quando a puxamos, com o ru�do de um suspiro antigo no deslizar do trilho, n�o � o cacareco que salta aos olhos, mas o espectro do que fomos. Ela � a arqueologia do mi�do.

L� dorme a caneta sem tinta que escreveu a carta mais urgente; o bot�o que se soltou da roupa do amor; o ingresso de um espet�culo que j� � s� saudade coreografada. H� um cheiro doce, meio mofo, meio alfazema, que � a aroma inconfund�vel do que n�o se esquece.

A gaveta � a bolsa da bruxa interior, que guarda desde a conta paga que comprova a vida adulta at� o bilhete amassado que nega todo o tempo passado. Em seu ventre, o �til convive com o po�tico, o recibo frio com a fotografia solar, o grampo esquecido com a semente de um sonho que ainda teima em n�o germinar.

E a mais preciosa, a que pulsa em meu ser, � a gaveta que carrega n�o objetos, mas a vastid�o imaterial. A paci�ncia que se perdeu em uma manh� de pressa.

O perd�o que foi adiado e agora espera a chave certa. As palavras doces que a timidez engavetou;
E todos os infinitos que um olhar descuidado deixou escapar.

Ela se fecha, e a vida continua no exterior luminoso. Mas sabemos: o essencial est� ali, resguardado no escuro aconchego, esperando o pux�o suave que o trar�, de novo e de novo, para a luz do nosso lembrar.

Pois a gaveta n�o � um fim, � um come�o adiado. � o lugar onde guardamos a prova de que existimos e sentimos al�m do que a superf�cie mostra.

ChrisFonte Katz

A Vasta Solid�o C�mplice - ChrisFonte Katz

Fri, 31 Oct 2025 01:35:47 +0000

A Vasta Solid�o C�mplice

I

A solid�o de Sandra n�o era uma filosofia. Era uma doen�a silenciosa, uma esp�cie de �lcera na alma que supura a cada instante sem testemunhas.

Ela vivia em Copacabana, ou talvez fosse qualquer arranha-c�u imundo e luxuoso que se finge de lar, e a cidade, l� embaixo, n�o era de n�on e pressa, mas de podrid�o oculta sob a luz do sol. Uma vasta, feia e prom�scua imensid�o de seres que se tocavam sem nunca se encontrarem.

Naquela tarde, a chuva n�o era c�mplice, era testemunha. Batia na vidra�a com a f�ria de um remorso que n�o se cala. Sandra estava na sala, os joelhos frios, e a solid�o era t�o palp�vel que tinha cheiro de �ter e cinzas de cigarro.

O vasto sil�ncio n�o era o espa�o para a alma; era a pris�o onde a verdade, aquela coisa suja e viscosa que ela mantinha trancada, dava berros insuport�veis.

Sandra n�o pensava em astrof�sica ou incomunicabilidade. Pensava na boca fria do marido, no len�ol amassado da manh� passada e naquele segredo que a devorava talvez a trai��o mais vil, talvez o aborto escondido na juventude, talvez apenas o nojo de ser ela mesma.

A solid�o lhe esfregava na cara o �bvio Ululante: o de que somos todos um erro fatal de c�lculo, nascidos para sofrer a febre da carne e morrer sozinhos, sem sequer a honra de sermos compreendidos.

� Ningu�m me conhece. Ningu�m pode me salvar.

O telefone? Aquela geringon�a diab�lica s� trazia o som oco das mentiras sociais. O vizinho? Um ad�ltero compulsivo com cara de santo, Sandra sabia. Todos, todos eram r�us e a cidade, o tribunal.

Sandra tateou o tecido da cortina. O que ela sentia n�o era falta, era o medo de que a solid�o se dissipasse e viesse a piedade alheia, que � a pior das humilha��es. Ela preferia o castigo frio da sua vastid�o �ntima � falsa quentura dos outros.

Ela estava ali, �ntegra em seu desespero, perfeita em seu pecado. E o �nico consolo, a �nica certeza, era a chuva l� fora, lavando as ruas, mas nunca, jamais, limpando a alma.

A caneta e o papel estavam ali, � espera. Mas de qu�? Da confiss�o? O �nico texto que lhe interessava era aquele que estava escrito em seu pr�prio sangue, no avesso de sua pele.

A solid�o era a prova de que ela era, enfim, verdadeira.

ChrisFonte Katz

Mar - Chris Katz

Sat, 25 Oct 2025 19:50:41 +0000

Mar

O sol desperta na faina,
O mar o convida a ir;
O peito onde a dor se aninha
N�o tem mais pressa em sentir.

L� vai a malha no ar,
Um sonho de linha e n�,
Na prece de quem lutar
Retorna quase que s�.

O bra�o lan�a e recolhe,
No ritmo que o tempo traz,
No vasto azul que se escolhe
O descanso, a calma e a paz.

ChrisFonte Katz

A Ilha "Cr�nica Olfativa da Aus�ncia" Por ChrisFonte Katz

Thu, 23 Oct 2025 00:49:59 +0000

O ar era um caldeir�o de especiarias e suor, uma ess�ncia bruta da humanidade. E as ruas eram um rio de gente, onde a cor da pele se fundia na poeira sagrada do destino.

I.

O ar denso guardava a alquimia do mundo, Um perfume de terra, cana e sal: Na urdidura da rua, o cheiro profundo de humanidade, viva e desigual. Ecos de mar e de mercado antigo, Onde a pressa esbarrava no destino, E o sil�ncio era um peso de castigo Na partitura rouca do violino.

II.

Multid�o em cores que o sol acendia, mesti�os, brancos, a tez da cor do a�a�. No andar da gente, a pr�pria poesia De quem carrega a vida toda ali. Nos olhos, o espelho da feira que berra, No peito, a for�a de um tempo sem eira, A cr�nica de amor escrita na terra, No rumor santo de toda a capoeira.

III.

Mas no meio do cheiro e do rumor vasto, Havia um segredo guardado na sombra. Um homem de camisa de linho gasto, Que olhava o ch�o e de ningu�m se lembra. Sua alma era a ilha de um mar silente, Onde as vozes n�o chegavam nem perto. A vida, embora t�o forte e t�o quente, Deixava o seu cora��o sempre incerto.

IV.

Carregava nos ombros o fardo do espanto, E nos bolsos, um papel j� desfeito. O sil�ncio era o seu �nico manto Naquela confus�o que o tinha no peito. E o cheiro forte, o forte cheiro da rua, N�o bastava para preencher o vazio. Ele era a parte ausente, a face nua De um amor que se perdeu pelo rio.

V.

No papel desfeito, quase inexistente, A frase de amor que nunca houve. A tinta esva�da, o sonho dormente, A palavra que o destino desaprovou. Era um "eu te amo" que a garganta reteve, Um beijo guardado para a eternidade, A promessa leve que o tempo n�o tece, Semente morta de toda a saudade.

VI.

E o homem, em meio � feira que pulsa e vibra, Era a pr�pria ant�tese do lugar. Enquanto a vida dan�ava, ele era a fibra De um luto quieto que n�o pode acabar. O cheiro do mundo entrava-lhe nos poros, Mas a alma s� sentia o perfume frio Do amor que se foi antes dos socorros, Deixando a vida ao r�s do pio do rio.

VII.

E assim, sem alarde, sem brado ou lamento, Ele dobrou o papel, a cinza do nada. Misturou-se ao suor, ao ru�do, ao vento, Mais um fio na trama da rua apinhada. Pois a vida � maior que a dor que se sente, E o cheiro forte, que a tudo engolia, Era o eterno convite, insistente, Para o pr�ximo dia que j� se anuncia.

Agradecimento "Esta��o das Letras"

Tue, 21 Oct 2025 01:30:11 +0000

Nesta primavera de 2025, a 'Esta��o das Letras' floresceu em mim como uma esta��o de descobertas.

A minha mais profunda gratid�o se dirige � Comunidade Luso-Poemas, por abrir o livro e a oportunidade, e por me conceder a honra de ver os meus versos selecionados e publicados neste e-book.

Que este trabalho seja uma ponte de inspira��o e partilha. A todos os leitores e colegas autores: que as nossas palavras ecoem e toquem a vossa alma.

Este � um marco importante, e o meu cora��o celebra esta conquista ao lado de todos voc�s!"

Um fraterno abra�o
Chris Fonte Katz.

O Varal da Aus�ncia Tecida Por Chris Katz

Sat, 27 Sep 2025 18:10:09 +0000

O Varal da Aus�ncia Tecida Por Chris Katz

O vento leve, mensageiro sem pressa, beija a brancura estendida, e ali, no linho que treme, mora a saudade no varal. N�o s�o roupas a secar, mas sim peda�os do que n�o volta, lavados em l�grimas que o sol dissimula.

A fronha alva, a que acolheu sonhos j� desfeitos, guarda ainda o formato fugidio da cabe�a amada, um perfume a�reo que a mem�ria sopra. A camisa, aquela de cores vivas, agora balan�a em um ritmo s� dela, como um cora��o que dan�a sem par.

S�o fantasmas de algod�o e seda, suspensos por pregadores de madeira que rangem, pequenos suspiros ao sabor do tempo que escoa. Cada pe�a � um dia vivido, um abra�o guardado, um riso mudo que se estica sob o c�u vasto.

E a gente olha, e o peito aperta em doce dor, pois o varal n�o apenas seca; ele exp�e, em sua singela teimosia, a beleza irrecuper�vel do que foi. � a poesia da falta, pendurada ao sol, esperando que o calor a embale e, talvez, a devolva mais leve ao peito que a veste.