Poemas, frases e mensagens de hierra07

Todos os estratagemas são válidos para acabar com a maldita insónia. Há lá alguma coisa pior que nos debatermos em busca do sono, que embarcou rumo a outras paragens só com bilhete de ida? Sim, há. Pior do que não ter sono é recorrer ao método mais estúpido do mundo para combatê-lo: contar carneirinhos. Como gosto de inovar e de me recriar, na minha última noite de insónias resolvi, ao invés de estupidificar a contar carneirinhos, contar amigos. É verdade. A ausência de sono misturada com alguma melancolia só podia dar nisto! Neste meu raciocínio sinuoso, resolvi como em qualquer eleição que se preze, abrir a urna e contar os que estão do meu lado. Algo, muito ao estilo da guerra da secessão, inspirada provavelmente na série Norte e Sul, mas para grande pena minha, sem Patrick Swayse.A Amizade é um relacionamento humano que envolve conhecimento mútuo, estima e afeição. Os Amigos sentem-se bem na companhia uns dos outros e possuem um sentimento de lealdade entre si, ao ponto de colocarem os interesses dos outros antes dos seus próprios interesses. Os Amigos possuem gostos similares ou não, que podem convergir. A Amizade resume-se em lealdade, confiança e amor. Com base nisto, comecei a minha contagem.Rapidamente me apercebi, que melhor do que contar os amigos, é perceber quais os amigos que com que posso contar. A coisa complicou-se e de que maneira! Percebi que as pessoas que estimamos e cuja companhia gostamos, aqueles que colocam os nossos interesses a par ou antes mesmo dos deles próprios, contam-se pelos dedos das mãos e portanto são uma péssima estratégia para combater o raio da insónia que não me larga.(Não me digam que vou ter de voltar à história dos carneirinhos? Porra…)Indaguei ainda, tendo a minha almofada como conselheira, sobre aquelas pessoas com quem tínhamos afinidade, gostos em comum, que considerávamos amigos e que se esfumaram no ar…Aí, veio-me à cabeça a coisa mais importante na sustentação de uma amizade: a confiança.A confiança é um conceito quase esotérico, muito próximo da mística fé. Um dia está lá, no dia seguinte foi-se sem deixar rasto. Como aqueles tipos que vão comprar tabaco e não voltam mais (alguns deles bendito seja o desaparecimento!!). Longe de termos a mania da perseguição ou pensarmos a todo o instante que somos alvo de intrigas, conspirações e planos macabros para nos aniquilarem, o certo é que em dada altura há algo que nos faz desconfiarmos. A desconfiança é insidiosa como um veneno e igualmente mortal. Ficamos doentes, frustrados, juramos que não confiaremos em mais ninguém, que não precisamos de amigos. Esperamos que da próxima vez estejamos mais atentos, mas efectivamente não estaremos.Todos tivemos os nossos “amigos de Peniche”. Aqueles que pensamos que estão connosco, mas basicamente estão apenas com eles próprios. O conceito vem da história. Na crise de sucessão de D. Henrique falecido sem descendentes e sob o risco de ocupação espanhola, pediu-se auxilio aos aliados ingleses que entraram aos milhares por Peniche rumo a Lisboa para auxiliar D. António Prior do Crato, a única esperança na manutenção da independência lusa (isto, claro está foi antes de acharmos que clube que é bom é o “Barca” e férias que são férias são em Ibiza e antes dos caramelos de Badajoz).O certo é que, os ingleses pilharam tudo por onde passaram e dar a ajuda pedida que é bom….nada…“ Nunca mais chegam os nossos amigos de Peniche…” diziam os lusos….Eu para mim, digo frontalmente: vão desembarcar noutro porto que a minha marina está cheia…Os amigos de Peniche não são muito diferentes dos amigos do alheio, porque nos tiram o que temos e nada nos dão em troca.Fiquei a matutar nisto e veio-me a cabeça um frase que li algures na blogosfera que define em muito este meu sentimento:No médico, paga-se no fim. Nas putas paga-se no princípio. A amizade, julgo eu, não é um consultório nem um bordel. Daí pergunto, será a amizade um daqueles créditos em muitas prestações e sem juros? Alguém quer ser meu fiador? E um aval pode ser?...Com isto tudo, está visto que não durmo mesmo…

Coloquei a vassoura atrás da porta para que o azar não me visite. Não sei onde deixei o meu trevo de quatro folhas, o meu repelente contra o azar! Que inferno! Por isso cheira-me que o diabo sopra na minha direcção. Ontem entrei em casa com o pé direito e parti o salto do sapato. Hoje parti um espelho. Se ao menos eu achasse a minha pata de coelho, ficava mais descansada. O incenso invade-me as narinas, insufla-me os pulmões e adula-me a alma, mas é uma fraca protecção para todos os males que me espreitam. Acaricio o pêlo do meu animal de estimação enquanto lhe conto em jeito de confidência um punhado de angústias capazes de comover um felino. Ele salta do meu dorso e derruba a vassoura detrás da porta…

Devia ter adivinhado...Não posso esperar que a sorte entre pela janela...Ao fim ao cabo, Tu és o último amuleto que me resta...

Nem Capricórnio, nem Touro, muito menos Escorpião. Hoje acordei sob o signo do desassossego. Talvez porque as noites são demasiados grandes e a lua demasiado esquiva. Só os pequenos prazeres têm ascendente sobre mim. Esta mistura de café cálido encoberto por esta neblina de natas, aquece-me as mãos coladas à chávena e rouba-me aos poucos o frio que me consome. Este livro que tenho à cabeceira rouba-me o tempo. O horóscopo que leio todos os dias rouba-me muita da minha lucidez. Este pequeno espaço que guardo para ti, ninguém consegue roubar-me. Nem Plutão tem a tua resistência. Se bem me lembro, o universo engoliu-lhe o estatuto por se tornar demasiado pequeno. Enquanto aqui estás, peço-te que acendas as estrelas. E já agora, seria pedir muito se fizesses corar Vénus, envergonhar Urano ou pura e simplesmente furtares um dos anéis a Saturno? Nem teria de ser um muito grande, nem muito valioso. Bastava apenas que me servisse no dedo.
Vou acender a lareira, talvez o lume te queime ou nos acenda de vez…Que Júpiter não saiba disto…

Trocamos uns quantos monossílabos descabidos, hiperbolizamos sentimentos e no final acabamos por dar de barato o coração a quem julgamos merece-lo. Um dia acordamos e deparamos com esse mesmo amor hipotecado à ordem de alguém que já não reconhecemos.
Os eufemismos começam lentamente a ficar na gaveta, substituídos por palavras ásperas. Aquela paixão esdrúxula que nos consumia, não passa agora de um erro que bem poderia ser de sintaxe, tal é o desconforto que nos causa.
Deparamos com o Amor, decomposto, fraccionado e humilhado, que é vendido a soldo numa qualquer leiloeira de aspecto manhoso.
Este é o amor pleonástico, errante, que teima em não vingar. Aquele que deixa de ser um fim, para se tornar na sua antítese: o desamor, o não-amor, ou no seu antónimo - o ódio.
Toda esta conjunção de metáforas estúpidas, apenas significa que mais uma vez e apesar de acentuado esforço, não encontramos nenhum sinónimo para a palavra felicidade, nem conseguimos colocar o acento tónico na palavra amor...

Sabemos que na vida temos: dúvidas no inicio, incertezas no fim e interrogações pelo meio. Apenas vivemos com a certeza de que ter certeza é um erro mais absoluto do que a própria qualidade do certo, em tudo quimérica. Hoje tenho como certo, o incerto. Deposito todos os dias as minhas incertezas numa conta chamada esperança, que quem sabe um dia poderei movimentar. Movo-me entre certezas hipotéticas, provisórias ou quase certezas, à espera que se esfume qualquer ponta de duvida e que se evapore qualquer pitada de indecisão. Aprendo a tratar o “talvez” por tu, como se fosse um amigo. Um amigo falso, traiçoeiro, um verdadeiro Judas. Hoje apenas acredito na dúvida. Acredito que a qualquer hora ela se possa dissipar e se converter na qualidade de ser certo, que não é mais que uma habilidade de não ser confuso. Mas a certeza tarda. Nunca cumpre horários. E quando chega, geralmente já não têm qualquer serventia…

Muitas vezes nos perdemos ao nos tentarmos encontrar. Somos levados por um caminho que não esperávamos seguir e quando o percorremos vemos que afinal não era por ali. Deambulamos por ruas estranhas, becos esconsos e ruelas sem sentido e chegamos a sítios onde não imaginavamos chegar. Em seguida percebemos que o nosso caminho também não era este. Quando damos conta já cruzamos meio mundo e meio mundo nos cruzou, mas o mais dificil é encontrarmo-nos. Aí percebemos que talvez não fosse necessário ir tão longe.

Tudo isto porque fiz “download” de ti! Deve ter funcionado aqui a chamada atracção para o abismo, de tal forma que, recusei pensar duas vezes ignorando até os sábios conselhos do anti-vírus. Hoje sei que, nunca deverias ter penetrado no meu sistema ou ainda que o fizesses teria de, por sensatez, votar-te à clausura num qualquer espaço perdido do disco rigido onde vegetarias em quarentena. Tentei com todas as minhas forças, ganhar a confiança das teclas e descobrir a palavra chave que me desse acesso a ti. Falhei redondamente nesta tarefa ingrata. Alturas houve em que bastava abrir os olhos para que fossem invadidos de dígitos e caracteres que flutuavam, em jeito caprichoso, numa dança impossivel de compassar. A ti devo esta avaria imensa, esta contaminação de numerosos sectores nevrálgicos do meu frágil sistema, que me impede de funcionar convenientemente. Agora só me resta dar-te o golpe de misericórdia. Não hesitarei em pressionar a tecla “delete”, vendo-te desaparecer da minha frente, rumo a um balde rudimentar que imediatamente despejo. Uma coisa te garanto: Não voltarás. Desta vez a minha imprudência salvou-me. Então não é que me esqueci de fazer “back up”?

Irrompo porta adentro tentando abrigar-me da chuva. O velho casebre tem um perfume doce e uma respeitabilidade quase sagrada, que profano com a minha presença involuntária. As poças de água que se formavam no chão reflectem imagens familiares, como se fossem espelhos. A roupa estava tatuada de pingas. Umas grandes e ensopadas, outras pequenas e fugazes. Por vezes acho que a chuva se abate do nosso lado do céu como uma manobra subtil para escaparmos ao desatino. As pingas ajudam-nos a exorcizar os nossos medos. O ar invade-nos de chuva para não nos corromper com lágrimas. Á medida que as pingas secam, os problemas evaporam-se. Oiço com atenção o abrandar da chuva lá fora. Por mais desconfortável que me sinta, não toco em nada do que me rodeia. Há dias em que por mais frio que esteja, não me apetece quebrar o gelo.

Por vezes o que queres não vem e o que tens não é suficiente. Nesses momentos o mundo assume a pequenez de um berlinde, ficando incapaz de responder a tudo o que exiges dele. Talvez por se encontrar demasiado pequeno, demasiado acanhado, estreito em demasia ou apenas insuportavelmente sufocante. Quando por acréscimo, a dúvida se torna maior que o mundo, este perde todo o sentido, ainda que por tempo limitado.
A dada altura, tens o coração numa mão e o mundo na outra e alguém te diz que tens de decidir…
Desesperas, como eu. Apetece-te ser uma verdadeira bandida, daquelas sem moral nem escrúpulos e ficar descaradamente com as duas coisas. Roubo o mundo e levo-o debaixo do braço enquanto guardo religiosamente o coração ao peito donde nunca sairá, apesar da turbulência, do medo, do receio, não obstante os enganos sucessivos...
Guardo-o religiosamente mesmo quando na verdade, reparo que ele se encontra quase tão pequenino como o mundo…

Tudo em que creio é tão pequeno e frágil como uma gota de orvalho. A todo o momento espero que ela caia e lance tudo por terra. Imagino o estrondo que causaria, imagino a angustia como efeito secundário, imagino que se desintegraria em segundos como se nunca tivesse existido. Viver é isto mesmo, aceitar que uma pequena gota de orvalho ou outro pequeno pedaço de quase nada possa comandar-nos, afastar-nos, iludir-nos e fazer-nos cair de uma folha rumo ao chão onde nos desintegraríamos em segundos.
Esperamos que o vento seja ténue, a chuva não venha, o calor não seja tórrido e que a gota de orvalho se mantenha ali, de pedra e cal, intacta, firme, hirta, mas potencialmente destrutiva. Esperamos que ela aguente estoicamente, para que nós heroicamente façamos em conformidade. É isto que esperamos, que a gota de orvalho, tenha um final feliz, como nós. É esta a nossa maior fé, por mais retorcida que ela possa parecer...é ela que nos alimenta e que apetite voraz temos...