Poemas, frases e mensagens de WesMic

A juventude morre nos sentidos nossos,
Sepultando-nos risos, sonhos e sabores.
Nos forjamos nós mesmos, com os nossos troços,
Aos nossos anos uma coroa de flores.

A "tempestade e ímpeto"! Ah, que nada...
Goethe pecou no retrato de seu Werther;
Pois que a juventude é uma época errada
Para traçarmos nossos planos numa reta.

Anos passaram e o que foi a adolescência?
Tão só uma pequena perda de inocência.
A mocidade é a vaca tetuda do harém.

Calçarei meus sapatos e andarei nos trilhos,
Deitado e de arrasto: pagarei meu encilho
Ou morrerei, atropelado por um trem.

As paredes frias dos palácios,
com toda a sua pretensa imponência,
são meros débeis ensaios lassos
da vossa majestosa existência.

Pintura, poesia e toda Arte
é mera mímica e imitação
do perfeito e acurado arremate
que Deus fez à vossa criação.

Mulher! De modo que a natureza
emoldura a nossa realidade,
o vosso gênio e vossa beleza
emolduram a humanidade:

sustentais a Vida em vosso ventre,
ao que conservais em vosso peito;
sem vós, seria a vida deprimente
e todo suspiro um negro leito!

Onírica é tua natureza, morte:
levas o corpo, somente, e nele tens teu fim;
a tua sina é que incólume
vigora a memória,
oposta ao jardim

das aflições
extravagante da tua filosofia.

Cabe ao Espírito
a vitória sobre tua sombra,
reconduzindo o filho,
vítima da tua sonda,
ao regaço do Pai,
lugar privilegiado de todo
homem que honrou os seus talentos:
ousadia dos pequenos.

Eu sei como sentiu-se Joanna D'Arc
quando o vulto da febre amiga dos amados
flameou cálidas rosas acres
em seu corpo, tal fosse
uma parede de beijos registrados
de machucada pose.

O lume que exarara as santas marcas
difere o meu no algoz: se lá Inquisição,
cá fazes tu as minhas chagas,
me ardendo teu receio
na fogueira que inflama o coração
abrasado em meu seio.

Caso acuses a mim por heresia,
mostrar-te-ei minhas feridas, pra que não aches
ser o fogo algum sofisma
e saibas certa, pois,
que eu sei como sentiu-se Joanna D'Arc
e o sinto por nós dois.

Cortando as nódoas brancas do porvir...
Rompendo o azul opaco desse céu...
Alça o vôo Nero-falcão vizir,
Pondo em chamas brumoso e vasto véu!

Alma em fogo, sedenta de infinito,
Num mundo de visões o vôo abrindo...
Qual uivoso vento em morro curtido
Entre as nuvens de Deus passa rindo!

"O sol da glória que purificou-me
A argila da existência desbotou-me!"
Faz ele Cruzada à posteridade:

Falcão-peregrino subindo o monte
Em estrada sagrada, aonde encontre
A pira intensa da Eternidade!

E agora, José?
Sobre o que escrever?
Se até sobre "e agora,
José? Sobre o que
Escrever" já foi
Poema de alguém.

Talvez se eu citar
Algum bom poeta
Cause uma impressão
De que eu também sei
Versar um poema
Menor redondilha.

Mas talvez alguém
Venha reclamar
Que isto é plágio,
Que sou criminoso
E não sei pensar
Com minha cabeça.

Deixarei Drummond
E o tal de José.
Mostrarei meu dom
Em rimar pés
Das sílabas com
Consonâncias reles.

Se bem que Fulano,
Por qualquer engano,
Dirá: "que antiquado
E como é quadrado
Teu redondo verso!
Pois sê mais moderno!"

Portanto, adeus rima!
Mas... qual novidade
Há no verso branco?
Tão ultrapassado
Como misturar
Palavras num saco.

Os dadas que o digam!
Mas, o que farei?
Talvez me ajude eu escrever um verso livre que quebre com o paradigma de que tudo que é novo é ruim e burrice ou de que tudo que é tradicional é retrógado e copiado.
Se bem que poesia contemporânea ninguém lê e hoje só publica livro quem faz plágio diferente e parece inteligente.
Pensando bem, publicar um livro seria bem legal para a minha vaidade: ter meu nome estampado nas capas de exemplares dos livros mofados na última prateleira da estante de alguma livraria qualquer para poder dizer para todo mundo que sou poeta bonitinho tipo o Bráulio Bessa e que colaboro com a cena e manutenção da literatura nacional.
Quem sabe eu apareceria declamando algum verso comemorativo em algum programa de televisão e ficaria em dia com a cultura e a família moderna brasileira, sem me queimar com ninguém. Mas este protesto já está
Ficando comprido,
Chato e cansativo!
Serei mais concreto.

Talvez ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤeu
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤdeve
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Paus, pedras e cipós erguem o monumento.
Sustentam-o vermelhaças massas de argila
E nivela-o a argamassa concebida
De água, areia e do cálcio extraído dos ossos
Fossilizados, constituíndo o cimento.
Enfeita-o o papel crepom, o ouro e os destroços
De cerâmica arqueológica. Impõe-se, enorme,
No centro de uma capoeira circunforme.

Arregalam-se, entre a moderna cabeleira
Da Medusa, os grandes olhos petreficados
Que vislumbram, sem ver, seu matiz predicado.
Aponta contra o norte seu nariz, que indica
De Pero Vaz de Caminha, à brasileira,
Os suspensos jardins da Amazônia. Deifica
Sua boca os painéis deste, sorrindo os verdes
Dentes - abre sua boca em flora perene.

Proclama bossa-nova por toda a garganta,
Enquanto enforcam-lhe as heras o seu pescoço.
Serpenteiam aos braços - meneando alvoroço
Entram-lhe as veias abertas, traçando o pulso.
Na barriga a jamanta estufa-se da janta:
Baião-de-dois, feijão, banana e ainda em curso
Uma criança nordestina. Traz no peito,
O monumento, uma rosa encolhida em leito.

Carregado e empunhado em mãos um bang-bang,
Sustentando nos seus ombros uma banheira
E uma bacia de concreto. À ponta-cabeça,
Abaixo da bacia, esconde-se uma chacina
E a banheira lava-se das águas do mangue:
O monumento nada tal fosse piscina,
Limpando-se do sangue. Empunha noutra mão
A primavera, ornada com plástico e cifrão.

Levando nas coxas o progresso, autentica
A eterna ordem. O arlequim é quem governa
O carnaval, orientando a eterna baderna.
Acordes dissonantes compõem o samba
De enredo com que o monumento reivindica.
Os joelhos destacam-se das pernas bambas
Pela sua firmeza e aridez fendida,
Assemelhando-se ao solo da caatinga.

Calca, presos aos pés, caminhões de sapatos,
À fim de expôr o monumento ao país todo.
As heras dão lugar a gravata e ao seu dorso
Adere-se um colete. Abotoa ao esterno
Sua fina camisa de linho e o olfato
Perfurma-lhe nobre. Apruma-se de um moderno
Terno: de vidro, costurado à parafuso,
Tecido bizarramente com o futuro.

Há de vir qualquer coisa a mais no bojo
Desta farra; um grito surdo, um gemido...
Corta a dança eterna das mariposas
Do meu quarto um desespero contido...
Meu quarto, em meu corpo, é meu próprio fojo;
A auto-preservação, minha esposa.
Minha cegueira perfeita... Cingido

Pelas tentações e algias desditas
De uma vida reclusa em mim próprio,
Sou digno do arsênico da justiça:
Sou meu matador!... no meu ermo sóbrio;
Nas abrasadas lembranças contritas;
Nas regeladas lembranças postiças...
Na expressão vazia de meu ódio.

Resta a brevidade de meus prazeres
Caprichosos, distrativos... momentos;
O meu pequenino troféu da sorte.
Rendido à fugacidade, eu ostento,
Às multifaces, todos meus lazeres:
A destemperança e o medo da morte
Que escrevo nos muros do isolamento.

Velas tremidas e oferendas escarnecem
A fôrma, nebulam semitons e destoam
A forma; oblíquos espelhos nos hiatos tecem
Fossários, onde os pratos disformes ecoam.

Porém, ao triste cético, não se revela,
E como um pagão sem deuses, tão só lhe resta
Consumir-se às sombras de sua própria estela,
Regurgitando toda sua oura indigesta.

É quando as nódoas da vida lhe surgem roucas
E as valas da mão morte lhe berram; treslouca!
Transpiram seu invólucro de insensatez.

A reforma da fôrma foi um grito ao mouco;
Mesmo a contrarreforma da forma tampouco
Lavou o sangue já mirrado em sua tez.

Quando o Santo chamou-me prum jantar,
Preparei o banquete mais bonito.
Pus na mesa saladas a contar,
Vários tipos de carne e um manjar
De sobremesa; tudo pro Bendito.

Conforme ia chegando a hora marcada
Três figuras estranhas surgiram.
Foi delas a primeira a mais levada,
Uma criança de rua, abandonada,
Das que pedem esmola e mendigam.

Bateu-me à porta pedindo comida
De olhar mareado e a barriga roncando.
— Hoje não posso, tenho uma visita
Importante, que me é muito querida!
Dei-lhe adeus com a porta se fechando.

Pouco tempo passou e ouvi batendo
Na minha porta já algum outro alguém.
Ao abrir era um mendigo gemendo
De fome e frio; com os dentes rangendo
Disse:— Não há comida pra ninguém!

Fecho a porta e ela bate a terça vez.
Muito irritado eu grito:— Já falei
Que aqui não tem comida! Tu não vês
Que me perturba? Sê mais cortês!
A porta então parou e eu me calei.

Ceiei aquele banquete sozinho
Pois não veio o Santo me visitar;
Sozinho servi-me de pão e vinho.
Tomei a decisão de ir ao caminho
Do Santo noutro dia e perguntar.

Encontrando-o perguntei:— Santidade,
Por que não veio ontem à minha porta?
Disse ele:— Mas fui três vezes, abade.
Duas vezes rejeitou-me piedade
E na terceira nem abriu-me a porta.