Poemas, frases e mensagens de WesMic

deito-me esta noite
sobre meu travesseiro
de rosas negras

cubro-me esta noite
com o manto de remendos
que fiz de mim mesmo

desfaço-me esta noite
em sonhos e delírios
num desvario alucinado

disfarço esta noite
de quem?
de quem?

sangro esta noite
sobre meu travesseiro
de rosas negras

agonizo esta noite
com o manto de remendos
que fiz de mim mesmo

vela-me esta noite
em sonhos e delírios
num desvario alucinado

vieste esta noite
de quem?
de quem?

O domingo é um dia todo branco,
posto que o branco sendo todas cores
já não é cor alguma: é abstração
e silêncio; a cor branca é a não cor.

E a anticor preenche a atmosfera
para liquefazê-la à densidade
do Mar Morto; boiamos neste dia
que é um não dia - um dia de domingo.

Branco é o dia sem motivo e imóbil
e brancas são as coisas sem conceito.
O branco não possui pretexto e nem

desígnio, mas ainda assim são brancas
as rochas que esteam os templos gregos;
um branco que é puro, abstrato e absoluto.

Onírica é tua natureza, morte:
levas o corpo, somente, e nele tens teu fim;
a tua sina é que incólume
vigora a memória,
oposta ao jardim

das aflições
extravagante da tua filosofia.

Cabe ao Espírito
a vitória sobre tua sombra,
reconduzindo o filho,
vítima da tua sonda,
ao regaço do Pai,
lugar privilegiado de todo
homem que honrou os seus talentos:
ousadia dos pequenos.

Eu sei como sentiu-se Joanna D'Arc
quando o vulto da febre amiga dos amados
flameou cálidas rosas acres
em seu corpo, tal fosse
uma parede de beijos registrados
de machucada pose.

O lume que exarara as santas marcas
difere o meu no algoz: se lá Inquisição,
cá fazes tu as minhas chagas,
me ardendo teu receio
na fogueira que inflama o coração
abrasado em meu seio.

Caso acuses a mim por heresia,
mostrar-te-ei minhas feridas, pra que não aches
ser o fogo algum sofisma
e saibas certa, pois,
que eu sei como sentiu-se Joanna D'Arc
e o sinto por nós dois.

Cortando as nódoas brancas do porvir...
Rompendo o azul opaco desse céu...
Alça o vôo Nero-falcão vizir,
Pondo em chamas brumoso e vasto véu!

Alma em fogo, sedenta de infinito,
Num mundo de visões o vôo abrindo...
Qual uivoso vento em morro curtido
Entre as nuvens de Deus passa rindo!

"O sol da glória que purificou-me
A argila da existência desbotou-me!"
Faz ele Cruzada à posteridade:

Falcão-peregrino subindo o monte
Em estrada sagrada, aonde encontre
A pira intensa da Eternidade!

E agora, José?
Sobre o que escrever?
Se até sobre "e agora,
José? Sobre o que
Escrever" já foi
Poema de alguém.

Talvez se eu citar
Algum bom poeta
Cause uma impressão
De que eu também sei
Versar um poema
Menor redondilha.

Mas talvez alguém
Venha reclamar
Que isto é plágio,
Que sou criminoso
E não sei pensar
Com minha cabeça.

Deixarei Drummond
E o tal de José.
Mostrarei meu dom
Em rimar pés
Das sílabas com
Consonâncias reles.

Se bem que Fulano,
Por qualquer engano,
Dirá: "que antiquado
E como é quadrado
Teu redondo verso!
Pois sê mais moderno!"

Portanto, adeus rima!
Mas... qual novidade
Há no verso branco?
Tão ultrapassado
Como misturar
Palavras num saco.

Os dadas que o digam!
Mas, o que farei?
Talvez me ajude eu escrever um verso livre que quebre com o paradigma de que tudo que é novo é ruim e burrice ou de que tudo que é tradicional é retrógado e copiado.
Se bem que poesia contemporânea ninguém lê e hoje só publica livro quem faz plágio diferente e parece inteligente.
Pensando bem, publicar um livro seria bem legal para a minha vaidade: ter meu nome estampado nas capas de exemplares dos livros mofados na última prateleira da estante de alguma livraria qualquer para poder dizer para todo mundo que sou poeta bonitinho tipo o Bráulio Bessa e que colaboro com a cena e manutenção da literatura nacional.
Quem sabe eu apareceria declamando algum verso comemorativo em algum programa de televisão e ficaria em dia com a cultura e a família moderna brasileira, sem me queimar com ninguém. Mas este protesto já está
Ficando comprido,
Chato e cansativo!
Serei mais concreto.

Talvez ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤeu
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤdeve
sse desis
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤtir de
es cre ver
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ poesiaedevesseapenas
brin
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ car
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤde
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤligar
pontinhos ㅤㅤem
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤqualquer
gibi
ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤ ㅤpor aí.
L ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ p
ㅤㅤㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤe ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ o
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ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ ㅤㅤ i
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Abaixo do Pai do céu
Levanta o amargo véu
De sua noiva Pobreza.
Renuncia deste mundo
Para em mistérios profundos
D'outro ter da realeza.

Fez do sol su' irmandade
E buscou na castidade
A pureza do que é belo.
Sob a lua, em redenção,
Orou, na observação
Das palavras do Evangelho.

Nas pedras fez seu segredo;
Tomou, da Cruz, o seu Credo
E, de Cristo, a imitação.
Rebaixou-se ao que é o Homem,
Levando, aonde ele fosse,
Oração a todo irmão;

"Ao irmão sol e irmã lua,
Pois são, todos, criaturas
Do Deus-Pai universal."
Com seus pés nus caminhou
Até onde suportou,
Convertendo rocha em sal.

Mas como o Amor não lhe coube
Apenas no peito, soube
O Pai medir sua fé.
Lançou fogo em seu pulmão,
Abriu-lhe chagas nas mãos
E também em seus pés.

Francisco - A cruz peregrina!
Mesmo cego das retinas
Viu Deus em seu esplendor.
Anjo seráfico, santo!
Carregou no peito o encanto
De Jesus e Seu Amor.

Francisco - pobre de Assis!
Vislumbrou cada matiz
Da Luz, desde a conversão.
Embaixo das almas claras
E nos braços da Irmã Clara,
Atingiu a perfeição!

No princípio era o Verbo, e Este fez o princípio.
Criou, do barro, o Homem e neste Se alegrou.
No alto fez Seu descanso, habitando no Olimpo.
Porém, insatisfeito, o Homem se recriou:
Desbotou-se da argila erma da existência;
Reduziu-se a um ímpio projeto de ausência.
Pela menoridade, este se rebelou.

E na sua vontade em fazer-se Deus
O proto-homem escalou, às garras, o Monte.
Subordinado às ânsias de deuses ateus,
O andrógino pôs Zeus co'a face em sua fronte.
Ditou a aspiração - eis qual sua arbitragem:
-Mortal! Você não é um Deus nesta paragem!
O proto-homem caiu à desgraça do afronte.

E retalhado ao meio, entregue ao rés-do-chão,
Viu-se, o Homem, mutilado em toda sua hombridade.
Condenado por sua auto-valoração,
Afogou-se em recalque, insolência e vaidade;
Lúgubre catatônica esquizofrenia.
A densidade existencial o agonia;
Descobre-se como o Homem pela Metade.

Apartado do espírito, o Homem angustia,
Estertorando a carne em corpo desalmado
E carente em pecado; o Homem não se sentia:
Pelo materialismo cego é arrastado.
Vem com a modernidade, num bojo imundo,
A sentença final, coroando o homúnculo:
Positivista ciência o reparte em dois lados.

Agora, um quarto do homem original,
Ele se entrega ao Mundo, com paixão e zelo.
Passando de político a mero animal,
Dá-se todo aos vampiros - saciam o apelo.
Homens vampirizados, homens quartejados:
Ser humano, inumano, imundo, desalmado...
E todo homem-vampiro não se vê no espelho.

Vidas vistas de fora, que se calam,
Inertes num retrato, numa pedra.
Vidas vistas de fora, que resvalam
Das bocas do jantar; pratos que falam
Na morte que a risada viva gera.

Vidas resguardadas em velhos traumas,
Esquecidas em lugar que não se ouça.
Tolos, frustrados, lamentam às almas;
Mortas, frustradas, lamentam as almas,
Secretas em pratarias e louças.

Esquecidas, as almas, que lembram
Palavras inúteis num dicionário.
Almas mortas, secretas, desvendam
Palavras mornas, discretas; tentam
Salvar-se das palavras... do antiquário.

Trago co's ares a candura da mulher,
Tragando sua perfeição tão delicada,
Tão arrebatadora - como o céu rosicler
Que escorre sobre as cidadelas na alvorada.
Tanto pura e tão nobre, vem recolorindo
Com sorrisos um mundo de visões, abrindo
Em meu peito amplidões de vidas coroadas.

Guia-me pela mão, minha nobre senhora!
Arrasta-me aos confins dessa morna existência!
Desperta-me à esfera, dama das horas;
Desperta-me ao afã de tua experiência.
Pois sei que o que as mulheres jovens pretendem
Sei que tu - a mulher madura - compreendes!
-Verdade crua do ouro nua na sapiência.

Se a mulher jovem crê dizer no seu despir,
Vede a maturidade da mulher sensata
E adulta que, num lance de olhares, já diz
Toda a dissidência da juventude inapta.
Revela, co'a retina, cópias de sua alma;
Desenha, com as linhas de seu corpo, a carga
Tensional - sua valsa - a coesão exata.

Me apara no veludo teu! Me retém, meigo
E cativo em teus dedos, escondido em peito
Manso... coberto e liberto pelos teus dengos
Sinceros de mulher completa, sou refeito!
Nos azos em que a jovem tão só faz gemer
O tato da mulher absoluta a faz ser!
Voando - anjo de gás - em brumo rarefeito...

Tu me tens inteiro - em corpo e no pensamento!
Nos âmbitos que estás, dominas - és rainha!
Arrematas minha trama no teu intento;
Nos moldes da tua intuição de adivinha.
Oh, rica soberana! Cigana esfíngica!
Leia na minha mão o que o destino indica:
O suor que da tua presença advinha.

Fosse eu um rouxinol, de peito estertorando
Contra espinheiro-alvar, cantando tua atenção,
Morreria feliz, no céu sempre sonhando
Com a rosa sanguínea da minha canção:
Tu! Oro: que a pira da paixão que me abrasa
Em ti nunca se torne somente em brasas;
Antes, que a converta em amor - ah, redenção.

E embora não seja eu o teu, enfim, eleito,
-haja visto os anseios em grilhões atados-
Terá sempre você nas lágrimas de meu leito.
-haja visto os anseios afins apartados-
Serei, eu, teu marido na sinestesia
Do sonho; e, tu, minha esposa na poesia
Eterna de dois corações apaixonados.