Poemas, frases e mensagens de Bruno Sousa Villar

Como a flor da cerejeira,
não esperámos
presos ao ramo da árvore
até murchar,
não ganhámos raízes;
deixámo-nos tombar na neve
no apogeu da beleza,
de casaco preto e de
cachecol vermelho,
o inverno do nosso
contentamento.
Fomos como os samurais,
de espadas nos punhos
trespassámo-nos
um ao outro
na flor da idade,
através de um domínio
perfeito do corpo e do
espírito, pelo treino regular,
não para vencer,
mas para não
sermos vencidos.

Simbologia

Originária da Ásia, na cultura japonesa (chamada de Sakura no ki) sendo o significado de Sakura flor de cerejeira a cerejeira era associada ao samurai cuja vida era tão efémera quanto a da flor da cerejeira que se desprendia da árvore.

mulher velha. aposentada. mãe de três. padecida de dores. costais. era muito velha. a mulher. via mal ao longe. precisava de óculos com lentes. progressivo era o longe. precisava de apêndices ópticos. a mulher.não tinha apêndice. "também não serve para nada". dizia. A mulher.muito velha. via muito mal ao longe. mas não gostava dos óculos. como o apêndice que não tinha. ignorava que tudo faz falta.A mulher.muito velha.com dores costais muito velhas. por vezes esquecia-se dos óculos. pousados na mesa de cabeceira. com os medicamentos da manhã. A mulher. muito velha. não lhe doíam as costas. não tomou os medicamentos. estava esquecida da dor. não servia para nada. a dor.como o apêndice. os óculos esquecidos na cabeceira.ora a mulher. esquecida das costas. muito velha. via mal ao longe e. algures no poema da mulher muito velha. um pássaro madrugador cega.

Os dias reciclavam-se em larga escala,
como os livros tenebrosos de tão maus,
que não doavas a instituições de solidariedade
social acolhedoras de órfãos que mal sabem ler e escrever.

Quiseste queimá-los os livros e as pessoas
neles, de tão mau o seu teatro tenebroso,
mas os livros ardem mal, e as pessoas há muito
se consomem pelas línguas dos livros,mas não
são pessoas, não são fogo, ou melhor, não são fogo
de queimar, são fogo pálido ou fumo nauseabundo, como os dias,reciclados o fumo branco das manhãs, das noites o fumo negro.

O fumo é o meio termo entre o líquido
e sólido,gasoso é o seu sismo,na escala
de richter quando se suava mercalli,
efervescente o seu reverso,fumo,fuga de gás
em habitação de amantes
a tomar um banho de água tépida,
os corpos a servirem de esponja e hidratante,
shampoo sobre as palavras opacas,
diariamente lavadas por isso de raiz apodrecida,
como a água,morna,como os dias,
todos reciclados,como os livros e as pessoas nos livros.

Que são tão ruins quanto as de fora dos livros,
e ardem mal como os livros,e são fumo,
fuga do gás dos amantes esponjosos,
hidratados pela água morna,como os dias,
a fuga de gás reciclado em larga escala,
a água,morna,de argumentação tíbia,morna,frouxa,
como os livros,arde mal nos corpos hidratados
dos amantes gasosos,não aquece nem arrefece.

São diplomáticos, ficam-se pelo meio,
mas eis senão quando,como depois do fogo,
alguém se lembra de acender um cigarro
de recompensa e vai tudo pelos ares,
menos os corpos gasosos em fuga
das palavras da raiz apodrecida dos amantes,
como as pessoas e os livros,ardem mal,
diariamente lavados,pela água morna,
não aquecem nem arrefecem.

Era um músico que não reciclava,
promovia a inseparação das notas
melódicas dos sons dissonantes,
e chorava desprotegendo
o rosto do ambiente,com
instrumentos estranhos:
alaúde;kora;e tablas.

Era um músico que quando tocava,
na assistência da grande sala de
concertos ouvia-se o choro por inteiro,
sódio e solidão perfeitamente irmanados.

E algo tremeluzia no fundo do arco
das suas íris,pois quando chorava,
o resultado final corria em forma
de rio selvagem,homogeneidade indomável
de dor e alegria rumo à ponta do farol
da língua,guia turístico do sal.

Era um músico crente de que quem recicla
sofre pior,porque incompletamente.

Um dia comprei um livro.
O título era "A rapariga que morreu por um livro"
Era uma vez um rapaz nu e era uma vez uma rapariga nua,
Era uma vez um jardim,
Era uma vez um banco de jardim
O rapaz nu e a rapariga nua liam um para o outro livros de poemas
O rapaz nu lia para a rapariga nua
Era uma vez uma rapariga que morreu por um livro e acordou
no jardim rodeada de centenas de pavões
Era uma vez o rapaz nu e o jardim
Era uma vez o rapaz,era uma vez o jardim
O rapaz não era nu e não era livros de poemas e não era a rapariga nua.
Um dia comprei um livro
O título era
"Sou o banco de jardim rodeado de centenas de pavões"

A cama,acorda,despertador,
lucidez,programada,pontual,
tecnológica.

Quarto de banho,chuveiro,
ralos e dúvidas se vale
a pena.

Cozinha,janelas todas abertas
ao ar da manhã,cães e pássaros
e suas inefabilidades,prelúdios
de algo que tu aprecias e
não sabes definir por
palavras lógicas e
sólidas,beleza
provavelmente.

A rua,bom-dia,luminosidade
natural,café e palavras cruzadas
por pessoas que se cruzam.

Enfim,a vida.

Leitor,não te apresentei
nada de especial:nenhum jogo
de espelhos ou linha de água fluvial
de imagens interiores
aparentes,cálidas,seguras.

Poderei estar a mentir.

Deixa-se a morte noutro dia.

Detém-se uma
dúvida convertida
a certeza razoável.

Sim,vale muito a pena.

400 coups na
pedra no meio
do caminho do
peito,um vermelho
tedioso,repetitivo,

e regressas aos lábios
do primeiro beijo a preto
e branco em meninice.

400 coups de foudre
a pedra a preto
e branco no meio
do caminho.

Truffaut & Drummond...ou como a Arte força amizades.

medos têm-me

[nada de novo sob o sol]

mas não me espanto

[eclipse solar]

Vê como a veia,

era vítrea,e demente iridescia,

vitral,cores de uma

árvore que nos conhece,

-tu eras algo um norte que te escapa,comfortably numb aquando da sua chegada,a morte é só uma escapatória possível,como a luz é uma ténue oscilação no campo prisional electromagnético-

the great gig in the sky

sobre um deserto de vozes.

À memória de Syd Barrett,membro fundador e primeiro vocalista dos inolvidáveis Pink Floyd.

Se tu quiseres
podemos fingir

podemos sofrer
um acidente

de viação
na estrada
de piso molhado
de silêncios
e recalcamentos

ladeira abaixo

e eu não te dizer
antes
de sermos
desencarcerados:

-Sempre te odiei.

enquanto ouves
as últimas palavras
de um moribundo

segurando-me a cabeça
ensanguentada.

Se tu quiseres
podemos fingir

posso dizer-te ave
reprimindo
o gosto
pela caça.