Estrangeiro mar, quando me falha a voz, recinto fechado, absurda calma lenta, atroz. Revolto pensamento, obscuro num encontro, uma porta vazia, um andar, coxo, meio tonto.
Um vento incómodo, uma luz que se deita, uma chama inquieta, uma língua rarefeita. Uma mó de café, trabalhada na noite, um sabor de caramelo, um beijo numa foice.
Um fardo de ervas de cheiro, na maresia florida, na folhagem murcha, acastanhada, uma tundra de gelosia. Caminhos pelo sangue, veias andadas por peregrinos, assobios no ar, um esvoaçar de tempos idos.
Horas que não passam, comboios que não chegam, estações esquecidas, tão abandonadas que me cegam. Olhares mortos, poisados em mim, alvoradas que me tocam, em sons de cetim.
