Os dias passam em sua sequência Assim como o que eu sinto muda a cada segundo Como horas escorridas em puro ópio Como duas vidas percorridas envoltas de ódio Na Terra como há de ser anualmente Sem solução,no desespero de nossas mentes Aquele que se sente fraco,pode ser um perdedor Apenas por pensar de tal forma Submerso em expressões e pura dor Afoga-se em alucinógenos não contidos pela droga Formados pelo desapego carnal ao espírito Composto de conclusões exuberantes Deformado por seus próprios donos mutantes Fazem-nos cair em armadilhas impostas pela mídia Forjadas em desalentos de seus próprios ancestrais Enfim,o que temos hoje,são meros restos mortais Thábata Piccolo
Curitiba,Outono 2012.
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