O dia segue voraz nas horas que calcorreia,
Sem tempo para olhar as horas que se passaram,
Tempo só para viver o tique-taque impiedoso
Que lhe dá forma,
mede-o em pálpebras sonâmbulas,
Num ranger de travões que lhe tenta parar a marcha.
As rugas testemunham-lhe o caminhar indiferente,
Dão-lhe forma e consequência.
Em cada quarto que dobra,
A torre presta-lhe a homenagem
Em jeito de toque a fiéis defuntos,
Dolente mas impaciente.
É uma marcha sem destino,
Um hino sem heróis.
Só a cantilena que rasga o silêncio invernoso
E verte a lembrança de mais um que passou.
O osso vai sulcando a pele macilenta do esforço,
Dobra-se a espinha à enxerga que oprime,
Mais pesada,
Quarto a quarto…
Hora a hora…
Dia a dia…