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Aprendi a pescar
inspirações.
Digo a mim mesmo:
- Vou escrever um poema.
Sento-me
em qualquer lugar que esteja
com o caderno em mãos,
olho por todos os lados
e espero o motivo
qualquer.
Às vezes só preciso
que a pessoa passe
com o cachorro.
O cachorro me vê.
O cachorro
é um quati.
Nunca mais pude ver
cachorros
como cachorros
depois da Lispector.
Clarice me contou
um dia,
de um homem
que tinha um quati
que tratava como
cachorro.
O mais interessante
do conto
é que
eventualmente,
o quati
passou a acreditar
ser cachorro.
Eu acredito no cachorro
que me olha,
percebe-me,
sente meu cheiro
de longe.
Olha-me nos olhos
como se soubesse
o caminho, assim,
instintivamente.
Mas,
o cachorro
ou o quati
está na coleira
e a sua passagem
é sempre
condicional.
A pessoa passa
passo a passo.
As costas da pessoa
é o passado.
Para passar
de lá para cá
é preciso
um ponto fixo
preciso.
Eu sou a ponte,
o ponto
ou o poste
por onde passam
pessoas
e sinas.
Às vezes
me olham na cara.
Às vezes me dão
o dia bom,
a noite,
à tarde.
Às vezes me dão algo
com o olhar.
Poucas vezes
as bocas se movem
em esboço
de sorrisos
quase monalísicos.
Passam.
Notam-me.
Sabem que eu
ponto,
ponte,
outra pessoa,
estou ali.
Outro história.
Outro mundo.
Às vezes
encaram o chão.
Como em homenagem
aos próprios
pés.
Observam o passo
ao invés da pessoa
poste,
fixa,
por onde passam.
É que o outro
é amedrontador.
O outro dá calafrios.
O outro me dá coisas
que me convencem
a fixar o chão
nos limites da reunião,
até que de costas,
a pessoa que passa
pensa
na pessoa suspensa
deixada para trás.
Pensando melhor,
o cachorro
da pessoa
era cachorro
mesmo.
Não é,
nunca foi
e nunca quis
ser quati.
O cachorro
da pessoa
mal desconfia
da existência
de quatis.
Ele sabe pouco
e por isso me olha
curioso,
nos olhos,
quando passa.
Sei mais do cachorro
que da pessoa.
Da pessoa
só sei as costas
e que não me olha
quando passa.
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