Hoje, escrevo.
Escrevo para lavar as minhas mãos de uma sujidade que se agarra freneticamente e que, teimosamente, não se quer desvanecer.

Amanhã, tomarei um duche.
Na esperança de que a água possa renovar uma pele que, por um momento único, envelhecera eónes.

Depois de amanhã, o sol reaparecerá.
Tentando penetrar as densas e cinzentas nuvens que enchem toda uma alma.

E, depois disso, depois de um inverno... a primavera volta.

Porque nos construímos em todos os momentos.

Em todas as estações.