Dez Sonetos da Guerra na Crimeia parte sete
Data 10/03/2025 22:19:22 | Tópico: Poemas
| 1. porque sim
de todos só não sei da sacanagem
e da mesma sacanagem que não sei
sou ser vivo e a vivo selvagem,
da sacanagem vivo, sou o seu rei
da guerra e do ódio dou viagem
viajo acima e abaixo da lei
dou Ares de alguém que anda à margem
invejo todo esse mal que ignorei
deus não me serve nem outro diabo,
temo apenas essa morte certa
que levo por todo lado, semeio
os meus deveres são o fim, o cabo
que chegam desta mia porta aberta,
eu, o sem ódio, só a maldade odeio
2. gatilhos
Acertei um tiro certo no peito,
caiu sob o calor duma granada;
o raio que fulminou, luz irada,
fez a carne em lume brando feito.
Errei no céu, no ar rarefeito,
gasta a munição no meio do nada
e esses porcos lutam na manada,
na lama, nessa merda do seu leito.
Não tenho coração, nem intestino:
olhos na mira para os balear,
dedo no gatilho, sou infantaria.
Seja mulher-bomba ou menino,
todos podem todos os meus matar;
vivo já morto nesta porcaria.
3. Arte-lharia
Eu só vos quero de mãos ao alto,
indefesos e prontos para morrer;
sem porvir, desanimados de ser,
decepados, os sem cabeça, asfalto.
De cores negras, rubras vos esmalto
nas minas irão todos vós padecer
as armadilhas que irei-vos fazer,
apodrecer, sofrer, virão de assalto.
O que interessa é que eu respiro;
a terra remexida, toda queimada,
é um malzinho, uma coisa menor.
Tanque artilheiro, sou eu que miro,
antes mosquete, capa e espada,
vómito e fezes na estrada em redor.
4. Soneto Baleado
Tudo é dor, é tudo o que tenho
que me tinge e atinge no peito,
já não sangro, a bala aceito,
acolho-a com um ardor estranho.
Duma agudeza, sem fim, eu venho,
destroços são meu último leito
nos quais, sem escolha, me deito.
Perdi a aura, o meu tamanho.
Sou um cordeiro num sacrifício,
um monte sujo e desfigurado,
apodreço, à espera duma vala.
Foi este o meu estranho ofício,
sem, jamais, o ter planeado,
ser destino, fatal, duma bala.
5. Oração
À morte grito, às vezes choro,
o silêncio é o que responde,
é sobre si mesma que se esconde;
o brado é onde me demoro.
À morte lamento, às vezes oro,
o silêncio vem, não sei donde,
e por mais perto que ela ronde,
o uivo urge em cada poro.
Cresce a amargura, dia-a-dia,
cada verso vem cheio de vazio.
Insisto no verbo, não me calo.
Palavras levam-nas a maresia
sem mar, oiço silêncios a fio
nesta conversa em que só eu falo.
6. Sementeiras
Mãos unidas ali no presbitério,
ribombar de bombas no convento;
os gritos são o único lamento,
um halo triste, dorido, sério.
Sementes só há no cemitério,
famílias inteiras escrevem, ao vento,
aos entes, poemas, sem um intento.
E esse frouxo chamado Rogério.
A natureza vive a vergonha
de ter criado o monstro Homem,
e o sol, a lua, as estrelas, o mar.
E toda a reza tão enfadonha
que vira o mal em favor do bem,
também nos salva, virá nos matar.
7. Manual de rendição
Senhor eu não sou digno desse amor,
mui menos serei quem o personifica,
talvez me torne em quem o explica
numa escola sem vida, professor.
Apresento a rendição como penhor
e espero a clemência de quem fica.
Que, pela força da riqueza mais rica,
se tornou um claro e justo vencedor.
Esteja atento a essa má justiça
que, por agora, lhe dá a vitória.
Levanto os braços perante a morte
sem ser a minha única premissa,
talvez o virar desta história.
O futuro, ter, do azar, a sorte.
8. Esconderijo
Camuflei-me como um camaleão
escondido em vil território,
disfarçado de outro simplório.
Sou o sem cidade, sou um só vilão.
De arma em riste tenho canhão
à distância de um acessório,
camuflado de sorriso ilusório,
tenho as mil e uma armas dum espião.
A morte crua é a minha cena,
do teatro sou um actor e encenador
e, deste acto, dito o pior ensaio.
A minha deixa tem forma pequena,
deixo a morte ser o apresentador.
P'la porta dos fundos, enfim, eu saio.
9. Estará perto?
Entre rixas antigas e metais raros,
senhores que fazem negociatas,
que não são platinas, ouros, pratas,
os pobres, de tão pobres, saem caros.
Apostam as fichas todas, sem reparos,
no sangue jovem; reles sociopatas...
Metais raros como bairros de latas,
memórias, traumas tão baços e claros.
Trampa na trompeta, só arabescos,
petróleo e gás entram em todas as contas.
Afinal até Chernobyl interessa
e todos os contratos fofos e frescos
assinados a sangue e afrontas.
Com (des)interesses o fogo cessa.
10. Os sem juiz
Não sei como fechar a parte sete,
que poema me chama a clausura,
que o pó de terra veda a sepultura
que em cada vida se intromete.
Tentei fel e lodo, tudo que infecte
e pele cheia de pus, amargura,
um nada de luto e dor da mais pura,
catanas cirúrgicas como estilete...
Não sei como acabar a sétima parte,
em que poço mergulhar, o que fazer...
Pareço um louco que o mesmo sempre diz,
sem sentido, sem vertigem, nem arte.
Enquanto outros se entretêm a morrer.
Os sem juízo, sem culpa, sem juiz.
Estes sonetos foram feitos com a colaboração do meu alter-coiso cheiramázedo, como comentários a outros.
A eles o meu muito obrigado, ao outro estúpido, não.
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