Luso-Poemas

A Colhida e a Morte

Sat, 06 Sep 2008 15:20:00 +0000

Às cinco horas da tarde.

Eram as cinco em ponto da tarde.

Um menino trouxe o lençol branco

às cinco horas da tarde.

Uma ceira de cal já preparada

às cinco horas da tarde.

Tudo o mais era morte, apenas morte

às cinco horas da tarde.

O vento levou os algodões

às cinco horas da tarde.

E o óxido semeou cristal e níquel

às cinco horas da tarde.

Já lutam a pomba e o leopardo

às cinco horas da tarde.

E uma coxa com um chifre desolado

às cinco horas da tarde.

Começaram os acordes de bordão

às cinco horas da tarde.

Os sinos de arsénico e o fumo

às cinco horas da tarde.

Pelas esquinas grupos de silêncio

às cinco horas da tarde.

E o touro sozinho coração acima!

às cinco horas da tarde.

Quando o suor de neve foi chegando

às cinco horas da tarde,

quando a praça se cobriu de iodo

às cinco horas da tarde,

a morte pôs ovos na ferida

às cinco horas da tarde.

às cinco horas da tarde.

Às cinco horas em ponto da tarde.

(...)

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Rosa Mutável

Sun, 24 Aug 2008 16:04:01 +0000

Quando se abre na manhã,
rubra como sangue está.
O orvalho não a toca
com medo de se queimar.
Aberta à luz do meio-dia
é dura como um coral.
O sol assoma nos vidros
só para a ver fulgurar.
Quando nos ramos começam
os pássaros a cantar,
e quando a tarde desmaia
nas violetas do mar,
torna-se branca, tão branca
como uma face de sal.
E logo que a noite toca
brando corno de metal,
e as estrelas avançam
enquanto se esconde o ar,
no risco fino da sombra,
começa-se a desfolhar.

in TRINTA E SEIS POEMAS E UMA ALELUIA ERÓTICA,Federico Garcia Lorca, Tradução de Eugénio de Andrade, Editorial Inova Limitada, Janeiro de 1970

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Se As Minhas Mãos Pudessem Desfolhar

Sat, 02 Jun 2007 14:10:00 +0000

Eu pronuncio teu nome
nas noites escuras,
quando vêm os astros
beber na lua
e dormem nas ramagens
das frondes ocultas.
E eu me sinto oco
de paixão e de música.
Louco relógio que canta
mortas horas antigas.

Eu pronuncio teu nome,
nesta noite escura,
e teu nome me soa
mais distante que nunca.
Mais distante que todas as estrelas
e mais dolente que a mansa chuva.

Amar-te-ei como então
alguma vez? Que culpa
tem meu coração?
Se a névoa se esfuma,
que outra paixão me espera?
Será tranqüila e pura?
Se meus dedos pudessem
desfolhar a lua!!

O poeta pede a seu amor que lhe escreva

Sat, 02 Jun 2007 14:05:27 +0000

Amor de minhas entranhas, morte viva,
em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.
O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de mordiscos e açucenas.
Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.