Luso-Poemas

D. João

Fri, 19 Nov 2010 13:12:02 +0000

O infame D. João é o torpe aventureiro
Que dirige do amor as sórdidas roletas,
fazendo tilintar a bolsa do dinheiro
Quando passam na rua, à noite as Julietas.

É o rico burguês pançudo, escalavrado,
E que, apesar de ter os dentes já corrutos,
Sibarita cruel, fareja no mercado
Da branca virgindade os mais soberbos frutos.

É o bardo scismador, linfático, plangente,
Doce como o luar, negro como um abismo,
O poeta que traz no coração doente
A velha flor azul do sentimentalismo.

São os grandes leões devassos, petulantes,
Manfredos imbecis, eróticos Mussets,
Que expõem de madrugada as cartas das amantes
Aos risos triviais nas mesas dos cafés.

É o sátiro Tartufo, o D. João viscoso
O lobo sensual que habita a sacristia,
E cujo o olhar faminto e o cujo olhar guloso
É feito de luxúria, e treva, e covardia.

Tem todas as feições, ainda as mais vulgares;
Usa indistintamente os fraques e as batinas;
Anda por todo mundo, em todos os lugares,
Desde o melhor palácio ás últimas sentinas.

Penetra brandamente as vossas consciências,
Aguilhoa, domina os vossos corações!
É o verme do amor, subtil como as essências
E forte como a garra adunca dos leões.

É o monstro que faz perder a cor às rosas
Que sonham ao luar nevrálgico amores;
E é ele que produz as chagas escrofulosas
No mimoso setim das delicadas flores.

Como a ferrugem morde as espelhadas lanças,
Assim êle conspurca os nobres caracteres;
E à tarde, ao pôr do sol, muitíssimas crianças
desfolham só por ele os brancos malmequeres

E o destino cruel dessas visões inermes
Resume-se afinal, pobres visões celestes!
Em irem engordar os libertinos vermes,
E fazerem crescer a rama dos ciprestes.

A morte de D. João

(1874)

Definição

Thu, 11 Nov 2010 14:00:56 +0000

Abóbada infinita,
Não és senão a tampa
Desta sombria campa
Que a humanidade habita.

A Morte de D. João (1874)

Morena

Wed, 10 Nov 2010 20:14:12 +0000

Não negues, confessa
Que tens certa pena
Que as mais raparigas
Te chamem morena.

Pois eu não gostava,
Parece-me a mim,
De ver o teu rosto
Da cor do jasmim.

Eu nãomas enfim
É fraca a razão,
Pois pouco te importa
Que eu goste ou que não.

Mas olha as violetas
Que, sendo umas pretas,
O cheiro que tem!
Vê lá que seria,
Se Deus as fizesse
Morenas também!

Tu és a mais rara
De todas as rosas;
E as coisas mais raras
São as mais preciosas.

Há rosas dobradas
E há-as singelas;
Mas são todas elas
Azuis, amarelas,
De cor de açucenas,
De muita outra cor;
Mas, rosas morenas,
Só tu, linda flor.

E olha que foram
Morenas e bem
As moças mais lindas
De Jerusalém.
E a Virgem Maria
Não sei mas seria
Morena também.

Moreno era Cristo.
Vê lá depois disto
Se ainda tens pena
Que as mais raparigas
Te chamem morena!

*A Musa Em Férias
(1879)

Regresso ao Lar

Tue, 09 Nov 2010 22:54:16 +0000

Regresso ao Lar

Ai, há quantos anos que eu parti chorando
Deste meu saudoso, carinhoso lar!...
Foi há vinte?...há trinta? Nem eu sei já quando!...
Minha velha ama, que me estás fitando,
Canta-me cantigas para eu me lembrar!...

Dei a volta ao mundo, dei a volta à Vida...
Só achei enganos, decepções, pesar...
Oh! a ingénua alma tão desiludida!...
Minha velha ama, com a voz dorida,
Canta-me cantigas de me adormentar!...

Trago d'amargura o coração desfeito...
Vê que fundas mágoas no embaciado olhar!
Nunca eu saíra do meu ninho estreito!...
Minha velha ama que me deste o peito,
Canta-me cantigas para me embalar!...

Pôs-me Deus outrora no frouxel do ninho
Pedrarias d'astros, gemas de luar...
Tudo me roubaram, vê, pelo caminho!...
Minha velha ama, sou um pobrezinho...
Canta-me cantigas de fazer chorar!

Como antigamente, no regaço amado,
(Venho morto, morto!...) deixa-me deitar!
Ai, o teu menino como está mudado!
Minha velha ama, como está mudado!
Canta-lhe cantigas de dormir, sonhar!...

Cante-me cantigas, manso, muito manso...
Tristes, muito tristes, como à noite o mar...
Canta-me cantigas para ver se alcanço
Que a minh'alma durma, tenha paz, descanso,
Quando a Morte, em breve, ma vier buscar!...

Guerra Junqueiro (1950). Os Simples (poesias líricas).
Lello & Irmão-Editores,117-119.

*sugerido por Ledalge.

Evolução

Tue, 09 Nov 2010 22:50:08 +0000

Evolução

Arde o corpo do sol, brotam feixes de luz:
O que é a luz?
Sol que morreu.

Dardeja a luz, dardeja e pulveriza a fraga:
Vai nesse pó, que há-de ser terra,
A luz extinta.

Gerou a terra a seara verde:
Hastes e folhas da seara verde
Comeram terra.

A seara é grada, o trigo é loiro:
Deu trigo loiro,
Morrendo ela.

O trigo é pão, é carne e é sangue:
Sangue vermelho, carne vermelha,
Trigo defunto.

Em carne e em sangue, eis o desejo:
Vive o desejo,
De carne morta.

Arde o desejo, eis o pecado:
Que são pecados?
Desejos mortos.

Queima o pecado o pecador:
Nasceu a dor; findou na dor
Pecado e morte.

A alma branca, iluminada,
Transfigurada pela dor,
Essa não vai à sepultura
Porque é já Deus na criatura,
Porque é o Espírito, é o Amor.

Na vida vã da terra sepulcral
Só o amor é infinito e só ele é imortal.

Morreu a luz, pulverizando a fraga,
Morreu a poeira, alimentando a seara;
Morreu a seara, que gerou o trigo;
Morreu o trigo, que deu vida à carne;
Morreu a carne, que nutriu desejo;
Morreu desejo, que se fez pecado;
Morreu pecado, que floriu em dor;
Morreu a dor, para nascer o Amor!

E só o Amor na vida sepulcral
É infinito e é imortal!

Guerra Junqueiro, in 'Poesias Dispersas'