Ao abutre do Azke


As coisas que dizes que, nem tu acreditas nelas. E chamas primatas a quem? Tu és o único macaco que se conhece por aqui. Mais, bem vistas as coisas és um grande monte de merda. Esta é a minha opinião. Deves ter nascido na idade remota da infertilidade numa batalha milenar pela acomodação do macaco. E se crescesses e fizesses digno o nome da tua bengala.
A tua agitação distingue-te na selva. Adiar o internamento só vai servir o prazer de te ver engolir a língua, ou quem sabe acabes sufocado no teu próprio vómito. Contaram-me que estás morto e as pessoas têm pena de ti, da figura que fazes. Dessa sombra mal acabada, endiabrada. Parece que sabes de tudo como um cruel degradante e quem de tudo sabe nada vê.
E quem te lê só pode ser por pena ou também ascende a um lugar no meio da merda. Poeta critico construtor civil e que mais! Padre também! Senhor tende piedade de vós. Ontem fiquei a saber do vomitado “critica” que fizeste na página de um poeta que por sinal é meu amigo por vingança, intolerável. Ainda este ano tenho de ir ao Brasil e a minha vontade é foder-te esse focinho todo. cão. deixa as pessoas em paz de uma vez por todas.
Como ainda se permite que andes por aqui a matar pessoas é que me admira. Por acaso és tu o trabis? hum... hum numa poça de sangue.

marco porra

Foda-se

És um molho venenoso. Um tal, qual, copiado e repetido ao expoente da loucura canina. És um zero no cosmos porque és um foda-se. além seres um foda-de sem talento, sem ninguém dentro de ti, sem cultura, és o maior dos macacos canídeos sempre pronto a ferrar, a tratar mal a tua gente, a cagar no prato onde come, distorcendo o valor dos que copias pelo jogo da negatividade arrogante e malcriada mas escrevendo com a linguagem de à quinhentos anos, à imagem desses grandes autores que vais copiando sem perceber que o tempo avançou quinhentos anos. És por isso um cão herdado sem qualquer tipo de sensibilidade instável e perigoso. Pior, bates no fundo. tratas mal toda a gente, tratas mal a escrita, tratas mal a poesia, agrides quem respira enterrado vivo como as rolhas atracadas no poço equilibrando o fundo do mesmo. não tens carácter, não tens valores morais, sem consciência, coerência, fingido e morto de dois andares, não tens nada, absolutamente nada. e por tudo isto e muito mais, és por mim reconhecido como um cão com raiva sem qualquer espécie de talento. Parece que todos te temem e que o doente travis de mente aproveitou-se de ti para chutar quem não lhe agradou e agora anda por aqui também ele perdido a tentar minimizar os estragos com a mesma politica reles de sempre. merda sim, és um monte de merda que aí andas.
vai para a escola aprender a ser gente e depois quem sabe talvez aprendas até a escrever.

Na verdade o azke é um filho problemático sobre as costas do pai travis dementia muitas vezes nestas páginas auxiliado pelos seus subservientes caio e hela de rosa a quem o luso muito deve por nos últimos anos ter afugentado desta casa também ela problemática imensos autores imensos. Quando se puxa por uma verdade de algibeira rota como é o caso das grades da miséria para aparar as pontas de alguém que não respeita a liberdade dos outros utentes então a liberdade de expressão está condenada ao sucesso da morte. ora a morte é uma senhora que tem como dom o engrandecimento do vale das pipocas mas nunca o da literatura. O talento do azke é tão grande como os dos assassinos, uma profissão que exige talento e nem por isso querida entre os homens e as mulheres da terra com v grande, aqui ou no céu. E os doentes fazem ió