Espero até que sejas um só dia nas minhas intempestivas noites de rebeldia
Ser-te-ei raízes, folhas secas Outono verde à abertura da janela
E tu saber-me-ás, então, arrebatado vento laminado ao centro na crueza aguda dos muros.
A memória é um fogo ateado nos montes cerrados, mas o tempo passado a gastar-se no sobrado no ranger das tábuas, velhas o tempo todo, são um som maduro, obstinado
onde ser-me-á suave um par de asas brancas, ainda fechadas, sobre o Maio lilás nos caminhos das urzes.
Rasgarão o céu as primeiras trovoadas por desconhecer como cortar as noites pela metade
