Mão Data 07/02/2026 15:31:44 | Tópico: Poemas Seu moço, moro ali no morro. Morro de correr Pra alimentar você. Corro, corro e não saio daquele morro. Qualquer dia posso ser sorteado, Ser soterrado Pelas ribanceiras da vida. Ou ser achado Por aquela bala perdida. As ribanceiras estão rolando. Os pássaros estão voando. O morro está em um beco sem saída, Levado em um prato de comida. Seu moço, Eu sei que o senhor não esquece Que cresce Com a força da massa E sabe de onde vem o mau tempo que não passa. Este texto vem de Luso-Poemas https://www.luso-poemas.net Pode visualizá-lo seguindo este link: https://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=382476