isto não é um grito incontido. é um dedo inglês cheio de tudo. mas o que é que achais que sois caralho! foder é perto de te amar

J, gosto muito de ti rapariga. linda é fixe não é! eheh cabeças frescas
beijinho amiga. inté

e para terminar, a primeira é dedicada ao/s padre, dres, a segunda ao atrasado mental, o menina cagão plagiador que, todos sabem quem é, e a última e para nós. a nós amor. bom, para o nosso senhor não trago nada. o senhor que se foda. viva a nossa senhora. ide todos à merda

pensamento do dia: só o vinho, o meu amor, o meu grande amor me pode salvar.

Onde está o sublime bêbado? Será o grande bêbado?
Este pequeno mistério imponderável
Perturba-me sempre à meia-noite:
– Para onde foi, para onde levou a sua caneca?
Para onde foram eles, os meus amigos, os que não têm porto?
Já não se lamentam nos bares, já não se fazem ao mar;
Um estremecimento da vontade e então podem sonhar,
Vivendo enfim as vidas que sempre ansiaram –
Intermináveis corredores de botas para lamber,
Ou no fim de todos eles o Pope com a sua biqueira.
Onde estão os teus amigos, seu tolo?, só te resta um,
E também esse já te enjoa –
Embora muito menos que os outros; e isto sei muito bem,
Uma vez que sou o último bêbado: bebo sozinho.

O Último Homem No Dôme, poema de Malcolm Lowry

a cereja

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