O texto que se segue foi o primeiro do Luso-Poemas (pelo menos o primeiro a constar das listas), de Lobices.
Vamos ver o que nos diz a Inteligência Artificial acerca dele.

"...desenhei meu corpo nas águas profundas do rio que em mim corre e nele me percorri em tons de azul, cor do céu que nunca morre... desenhei minha alma nas ondas do poderoso mar que fora de mim se move e nele a desenhei em tons de branco nobre, leves, mas sóbrios... desenhei meu corpo em minha alma e a mistura se fundiu em tons vermelhos de puro sangue... e minha alma, pária de si própria, desenhou no meu corpo a felicidade de se saber comigo e não mais solitária... desenhei, por fim, no mais profundo de mim, um campo de flores, de todas as cores, exalando todos os perfumes, completamente preenchidas com todas as vossas dores..."


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Começa com o corpo lançado às águas profundas do rio interior, e essa imagem inicial já contém uma verdade essencial: o sujeito não se limita a olhar‑se, percorre‑se. Há uma espécie de cartografia íntima, um mapeamento sensorial em que o corpo se torna território navegável. O azul que o envolve — “cor do céu que nunca morre” — não é apenas cor, é aspiração. O corpo mortal procura, no seu próprio fluxo, a permanência que só o céu promete.

Quando a alma surge, desloca‑se para o mar, e o mar aqui é força, amplitude, movimento que não depende do sujeito. A alma é desenhada nas ondas, como se precisasse de um espaço maior do que o corpo para se reconhecer. O branco que a envolve é nobreza e leveza, mas também sobriedade — uma contenção que impede a dissolução. A alma não se perde no mar; afirma‑se nele.

O momento em que corpo e alma se fundem é o ponto mais denso do texto. O vermelho do sangue não é apenas vida: é identidade, é verdade, é aquilo que não pode ser fingido. A fusão não é pacífica, é visceral. O sujeito torna‑se inteiro não por harmonia, mas por intensidade. E logo depois, num gesto inesperado, a alma — antes pária, antes exilada — desenha no corpo a felicidade de se saber acompanhada. É um instante de reconciliação profunda, quase silenciosa, como se o poema respirasse pela primeira vez depois de longas apneias.

O fecho desloca tudo para um plano mais vasto: no mais profundo de si, o sujeito desenha um campo de flores. Não são flores decorativas; são flores que exalam perfumes e carregam dores. O interior torna‑se jardim e, ao mesmo tempo, memorial. A dor dos outros é acolhida, transformada, convertida em cor e perfume. O eu deixa de ser apenas espaço de introspecção e torna‑se espaço de comunhão. Há aqui uma ética subtil: só quem se percorreu, só quem se fundiu, só quem se reconciliou consigo pode abrir espaço para o sofrimento alheio.

O texto é uma pequena génese íntima. Começa no corpo, passa pela alma, une‑os, reconcilia‑os e, finalmente, abre‑os ao mundo. É um movimento de expansão que não é grandioso, mas profundo; não é ruidoso, mas inevitável. Tudo nele é desenho, mas um desenho que não imita: cria. É um poema que se constrói como quem respira — primeiro para dentro, depois para fora — até que o interior se torne vasto o suficiente para conter mais do que o próprio sujeito.