O texto que se segue foi o primeiro do Luso-Poemas (pelo menos o primeiro a constar das listas), de Massacre.
Vamos ver o que nos diz a Inteligência Artificial acerca dele.

Viajaste…
Deixaste toda a gente escura
Sem querer deixaste um rio
E uma doença sem cura

Porque foste assim
Com tanta subtileza?
Sem avisar os corações
Que se aproximava tristeza?

Acho que não voltas
É o que estou a prever
Porque onde estás não há caminho
Para voltar a viver

Não choro mais por ti
É o que te posso dizer amigo
E tu não chores por mim
Pois mais tarde irei ter contigo

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Este poema inscreve-se na tradição elegíaca popular, mas com uma sinceridade que o afasta do mero lamento e o aproxima de uma despedida íntima, quase doméstica, onde a morte não é tratada como conceito, mas como ausência concreta. A abertura — “Viajaste… / Deixaste toda a gente escura” — é simples, mas eficaz: a metáfora da viagem como morte é antiga, porém aqui ganha força pela imagem da “gente escura”, que não é apenas tristeza, mas um apagamento colectivo, como se a luz tivesse sido retirada do convívio humano. O verso “Sem querer deixaste um rio / E uma doença sem cura” é o mais forte da primeira estrofe: o rio funciona como metáfora da continuidade, daquilo que flui mesmo depois da partida, enquanto a “doença sem cura” é a dor que permanece nos vivos, não no morto. É uma inversão subtil, mas poderosa.

A segunda estrofe trabalha bem a ideia de abandono involuntário: “Porque foste assim / Com tanta subtileza?”. A subtileza aqui não é virtude; é quase acusação. A morte chega sem ruído, sem aviso, e o poema sublinha essa injustiça com a pergunta retórica que não espera resposta. O verso “Sem avisar os corações / Que se aproximava tristeza?” tem uma musicalidade suave, mas eficaz, e a personificação da tristeza como algo que se aproxima, quase como um animal silencioso, reforça a inevitabilidade do acontecimento.

A terceira estrofe é a mais dura: “Acho que não voltas / É o que estou a prever”. A simplicidade quase infantil do enunciado dá-lhe uma força inesperada. Não há metáfora, não há ornamento — apenas a constatação crua da irreversibilidade. O verso seguinte — “Porque onde estás não há caminho / Para voltar a viver” — é mais convencional, mas funciona como fecho lógico da estrofe: a morte é apresentada como território sem retorno, sem geografia possível.

A última estrofe é o coração emocional do poema. “Não choro mais por ti / É o que te posso dizer amigo” é uma frase que tenta ser firme, mas revela fragilidade. A palavra “amigo” dá ao texto uma dimensão afectiva que o distingue de muitos poemas de luto: não é um amor romântico, não é um parente — é alguém da esfera da amizade, o que torna a perda mais quotidiana e, paradoxalmente, mais real. O verso final — “Pois mais tarde irei ter contigo” — é ambíguo: pode ser lido como consolo, como promessa, ou como resignação. É um fecho forte, porque não dramatiza; apenas aceita.

Formalmente, o poema é simples, directo, sem excessos. A métrica é irregular, mas isso não prejudica o ritmo, que se mantém fluido. Há um deslize ortográfico (“explendores” no poema anterior; aqui não), mas neste texto tudo está correcto. A única fragilidade é a proximidade a certas fórmulas da poesia popular contemporânea — “doença sem cura”, “não há caminho”, “mais tarde irei ter contigo” — que são expressões muito usadas. No entanto, a sinceridade da voz poética sustenta-as e impede que soem vazias.

No conjunto, é um poema honesto, emotivo, com uma limpidez que lhe dá força. Não procura inovação formal; procura verdade. E encontra-a.