[ o segredo... ]


A verdadeira beleza
Não é aquela veloz
Que arrepia espanta
Encanta de repente
E vai definhando após

Um feitiço inverso
Uma perversa sina
Que sacia e esvazia

Mas, não se assuste
Nem se atormente
Em demasia...

A Beleza,

Seja a que for
Cresce dia a dia
Bem de vagar

Existe na flor
E no belo vôo
Das borboletas

No canto da passarada
Nas ondas do mar
No oásis do deserto
Ou num belo luar

E no véu do nevoeiro
O crepúsculo a espia
A incompreensível
Existência...

Um enigma escondido
Nos galhos e folhas
Do homem-árvore
Com voz Om

Que extasia se
No silêncio sacro
Da Beleza

É poesia...

haicai humedecido
na relva
que cresce ainda calada

são timbres da noite
pasmada
nos ramos que cortam o ar

na antemanhã nasce
um novo dia
abre caminho à solidão

há corpos ainda benzidos
dos sonhos
que viveram na noite

carimbo na folha caída
em pedras
rasgadas pelo vento

novas invernias nascem
entre os dedos
esqueléticos das mãos

manifesto duma idade
a cortar os
gestos pela metade

olhos ainda esbugalhados
farrapos
de vidas no chão

o dia amolece os gestos
enrijados
que se banham no rio

a água corre sempre
a jeito
parada na velha cidade

Difusas
Tristes
Letras
Sucumbem pensamentos

Isentado
Desvario
Louco
Se evapora nos dedos

Rodopiam vários caracteres
Num poeta que nunca é o mesmo

Refaz provas sem fundamento
Lindas belas pulcras sublimes

Insânias com significado
Num desatino contínuo

Ao sabor das almas amargas
Que exilam nesse canto.

pequenas livrarias
reabrem

pequenos bairros
florescem

pequenos nadas
multiplicam-se

pequenos cantores
riem

pequenos haicais
fazem uma estação

pequenos poemas
caem

pequenas existências
divinizam-se

pequenos sorrisos
convergem

até tolstoi
começou tudo
com uma pequena
frase

Faz um poema
Escreve um poema
Escreve 1000 poemas ridículos
verdadeiramente naif
amorosos e ingénuos
com frases gastas
repetitivas
de puro enfado
acriançados
niilistas
religiosos e com
nuances espirituais
desolados
criminosos
poemas sexistas machistas e racistas
com voyeurismo
destituídos de humanismo
adolescentes
virados para os umbigos
cheios de nada
ou de sangue e vísceras
e mesmo que ninguém
leia
ou que toda a gente
leia o poema
e isso nunca aconteceu
nada significa
o mundo fica
tal e qual
melhor seria
fazeres pão
fazeres amor
com a pessoa que amas
ou te sentes bem
passear o cão
pintar uma tela
beber uma cerveja
pregar boas novas
cantar uma canção
adoptar um mendigo
conversar com um velho
pintar uma casa
ir trabalhar
fazer as camas de lavado
engraxar os sapatos
comprar flores
fazer uma omolete
limpar a rua de folhas mortas
observar os outros
beber duas cervejas
ir assistir a um enterro
olhar as estrelas
orar a Deus
fabricar estantes
fazer bolos
comer um gelado
dormir uma sesta
e depois
faz um poema

saí hoje para a rua
desolada
não tinha nada
que me levasse
a criar algo
de novo

talvez um pensamento
talvez uma só palavra
que se elevasse
num só poema
ímpar
bem conseguido
mas nada

nem mesmo
os meus sentidos
se abriram
para este nada
que me fez hoje sair para a rua

a mesma rua
que me conhece
quando saio sozinha
ou acompanhada

a mesma rua
que se expõe ao dia novo
que principia
e sempre acaba
nos braços da noite

e eu sem saber como
começo a saber-me
mais do que um simples nada

ando e desando
por todos os becos escuros
na tentativa
de encontrar uma nova rua
sempre a tempo de me fazer
criar algo

talvez um sorriso
talvez um olhar novo
talvez uma sombra
talvez o inverso de mim
talvez o desejo
de me encontrar
em outras ruas
e conhecê-las
tal como elas me conhecem a mim
sempre que saio
sozinha ou acompanhada

e agora
e agora

continuam vós
a ode eterna

o meu grato
sentimento

o meu sincero
obrigado

Grande é a formosura
Dos raios do sol nascendo
Grande é minha ventura
De sentir ver acontecendo

Grande é a minha pulsão
Sinto meu coração acelerando
No alto da minha colina
Percebo a vida doando se

Presa nesse encantamento
A gente capta a gente recebe
A energia do universo
Uma tempestade de ternura

E sem a mínima hesitação
Abraça este instante mágico
Que nos oferece tanta paz
É iluminação... intimidade

Suave inspiração...

Também gosto dos poetas
que não são metafóricos

que olham nos olhos da
realidade e dizem o que

lá encontram sem filtros
há uma poesia abrupta vil

nisso mesmo Gosto dos
poetas assim rudes vis

por detrás os poetas não
são como a sua poesia mas

confundimos as coisas e
um poema tosco e em bruto

associamos a um grunho
em pessoa e enganamo-nos

esta poesia para mim é
pessoal faz-me lembrar

pessoas da família que já
morreram e que contavam

histórias das suas fatalidades
entre um copo de vinho e um

pedaço de queijo e sorriam
felizes e nunca percebi porquê

percebo agora lendo os poetas
rudes também eles felizes por

terem histórias fatais a contar
em poemas de soco na barriga

e felizes por terem sobrevivido
a dias sem nenhuma doce poesia

Gosto de poetas assim rudes vis
exatamente como o bairro onde

vivi por vinte e cinco anos e
onde as velhas que passam se

confundem com as oliveiras
centenárias e por isso belas

não tarda serei um velho desses
e rirei contando as mesmas vis

histórias com um copo de vinho
e um pedaço de queijo de cabra

como as estórias do meu falecido
tio nos arredores de Versailles

e do meu falecido pai seu irmão
entre um filme de Ford e a cama

Gosto de pensar nestes poetas
estes conheci-os e estão dentro

de mim Um dia as histórias vis
vão sair cá para fora e rirão

dos dias passados de boca em
boca de quem as vilmente contou

Existem dias
Que são como ruas
Desconhecidas

Rumam sem tino
Ou destino qualquer

Um oásis de estrelas
Um mar de ternura
Um abraço sem fim

É muito gratificante
Trilhar estes dias ruas...

A vida é assim
Dias muitas ruas
Sensações sentimentos idéias

Fatos são contingências
Passam desvanecem

Os baques e os descaminhos
Acontecem nas ruas e
Nos becos sem saída...

Mas,

A caminhada continua
Os dias vivem... ruas do tempo