já me vi em dias de sol
sem sol
que pela peneira
se repartia
à tarde no quintal

havia lamúrias
em surdos
que pareciam vento
nas levadas

havia silêncios
no entardecer
que brincavam
às escondidas
nos arvoredos

havia caminhos longos
a fazerem-se breves
nos meus passos
ainda frescos

já me vi em dias de sol
sem sol
que pela manhã
enchia as colinas

havia gigantes
adormecidos
no caminho
das giestas

havia trôpegos
corpos
a escutar
o canto dos pássaros

havia gente
que não se sabia
ser gente

já me vi em dias de sol
sem sol
a sacudir
o sino da capela

havia chuvas
pelos campos
a encher
as últimas pegadas

havia raízes tenras
a nascer
nas enseadas


já me vi em dias de sol
sem sol
a engolir
os últimos sacramentos

havia as indomáveis
árvores
ainda de pé

havia a brisa
nas suas folhas
ressequidas

havia chocalhos
escondidos
nos matagais


já me vi em dias de sol
Sem sol

a haver
será só um único
ponto
onde o olhar
se perde
no horizonte

gosto do sol
mas não o suporto
nasci do sol
e fujo dele

gosto do sol
sou do meio dia
pertenço ao sol
mas vivo no limite
da sombra

não gosto da sombra
não pertenço à sombra
ao sol todos valemos
na sombra ocultamos

gosto da abstracção
e do ritmo livre
não gosto da confusão
nem do caos
não o rogo a ninguém

sou apenas muito branco
para tanto sol
e africano e indiano no coração
sou toda a gente

sem fronteiras
e gosto do sol
sem excepção de ninguém
criança ou velho todos
e então gosto do sol

poesia é arte
brilha como um sol
transluz a imaginação
numa linguagem
estética... do sublime

a obra desta arte
bela e única
é o poema

a poesia é o sentimento
transcende ao fático
é metafísica... possibilidade

O poema é a expressão
em palavras desse ‘milagre’

e o poeta?

é o artista
um guerreiro
que luta dia a dia
com as palavras
que expressem
sua poesia
no verbo eloquente

mas,

as palavras
não se entregam
facilmente
o bardo, então
se engalfinha
ferve sua verve
treme na base
por fim vence

é persistente
e como um mago
encanta as palavras
na magia dos versos
das suas sublimes frases

sempre é assim...

[bruxos ao avesso]


estava refletindo,
pensando na vida
tanta coisa perdida.

mas, vejo pessoas fortes
corajosas e criativas.
do pouco muito fazem
gente feliz, gente ativa...

há... no entanto
uma danosa maioria
(aqueles que tudo têm)
que me lembra
bruxos ao avesso.

estes, em vez
de criar um mundo
a partir do nada,
funcionam ao contrário.
destroem até o (pro) fundo,
e criam o nada
a partir de um mundo.

é sempre assim
muito triste...

[a saudade]

no silêncio ouvi
era o dedilhar de um piano
aquela música era linda
eu a sentia tanto que doía
então, comecei a chorar...

o sentimento forte demais
sem poder se mostrar
maltratou-me...eu sangrava
parecia uma profanação

amava aquela música
mas, algo nela tocava fundo
todo meu amargurado ser
e estava partindo meu coração

será que alguém mais a ouviu?

Melodia da escrita


É no som da solidão
Que ouço a canção
(da pura essência)
Que me liberta dos
Condicionamentos
Daquela aparência
Que me veste tão mal.

Esta música vence
Os espectros aleijados
Das linguagens enganosas
Desviadas de vivências
Discursos falsos e vazios
Desprovidos de potência
São abissais e nada dizem.

Nesta solidão nascem as palavras
Do som das minhas sensações
(experiências fidedignas)
Melodia legitima
Da minha autenticidade.

E,

É na primeira página
Que deve surgir o cheiro e o gosto
Das páginas seguintes.
Sagrando o estimulo saboroso
E não o tédio nauseante
Que obriga a desistir
(cedo demais)
Daquilo tudo...


ALICE LUCONI NASSIF

Tenho na lua
Um espaço meu
Mas não me sei
Noite
Nem dia
Nem sol
Em ti

Dá-me a tua mão
Guia-me por todos os lugares
Que conheci

Só sei que estou só
Nesta noite
E as ruas ficaram desertas

A lua já não se demora
No meu corpo
A noite já não me sossega
O dia já não espera por mim
E o sol foi só um momento
Em que te vi

anda ver como se faz


anda ver como se fazem
umas asas, dois pássaros
e o segredo de uma estrela
a inventar um céu.
anda ver como se caça
um amor de doer
com um sorriso de papel
a cerzir no verso a língua quente.
anda visitar-me ao hospício
onde se espremem
as cores do pensamento
para cicatrizar o grito
na garganta de um livro
aberto.
sente a palavra que beija
e explode nas mãos
a dor que desconheço.
anda ver como se morre
aos pedaços no chão de um poema
com Maio no ventre, feliz
e uma memória de água
e de refrão que só se sente
e não se diz.

para terminar
nem sequer comecei
mas não sei
como se faz a tenda
de estender a
vida e torná-la água
que se beba
com sofreguidão para
todo o santo
caminhante

para terminar
nem sei se cheguei a
nascer e se
existo e se faço sombra
e todas as
questões que ocupam
uma existência
nem sei se vale a pena
tentar ser estrela
sem luz própria

para terminar
restam as palavras
nunca são
falsas mas são todos
os caminhos
como se deus nos
pertencesse
ai, o que custa é
respirar e
pouco mais

demorei muito
tempo
para entender
como se fazem
milagres
sem chegar a
Deus
pois se nem deuses
nem santos
me dizem
como seguir
viagem
e deixar nas
palavras um corpo
vivo

comecei por definir
um único espaço
só meu
e gastar o último
suspiro