Tem sido tantos os bin Laden desde que estou no luso e antes, que mais um menos um, mas onde está a qualidade literária, está num nicho muito pequenino por entre as casas das tias,isso deixou de ser relevante com a continua enchente de gente que encontrou nas rimas um passatempo para a inutilidade dos dias em que vivemos. Agora o mural sim esse é o sopé do lixo. Ó Trabis corta o mural, ou então põe regras na coisa.

Mais uma achega. Poesia não é só rima...encontram a analise na integra aqui.

Carlos Drummond de Andrade: Um Crítico Picante

Consideração do poema
Não rimarei a palavra sono/com a incorrespondente palavra outono./Rimarei com a palavra
carne/ou qualquer outra, que todas me convêm./As palavras não nascem amarradas,/elas
saltam, se beijam, se dissolvem,/no céu livre por vezes um desenho,/são puras, largas,
autênticas, indevassáveis.
Uma pedra no meio do caminho/ou apenas um rastro, não importa./Estes poetas são meus.
De todo o orgulho,/de toda a precisão se incorporam/ao fatal meu lado esquerdo. Furto a
Vinicius/sua mais límpida elegia. Bebo em Murilo./Que Neruda me dê sua
gravata/chamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.
São todos meus irmãos,/não são jornais/nem deslizar de lancha entre camélias:/é toda a
minha vida que joguei.
Estes poemas são meus. É minha terra/e é ainda mais do que ela. É qualquer homem/ao
meio-dia em qualquer praça. É a lanterna/em qualquer estalagem, se ainda as há./– Há
mortos? há mercados? há doenças?/É tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,/por que falsa
mesquinhez me rasgaria?/Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes
rugas./O beijo ainda é um sinal, perdido embora,/da ausência de comércio,/boiando em
tempos sujos.
Poeta do finito e da matéria,/cantor sem piedade, sim, sem frágeis lágrimas,/boca tão seca,
mas ardor tão casto./Dar tudo pela presença dos longínquos,/sentir que há ecos, poucos,
mas cristal,/não rocha apenas, peixes circulando/sob o navio que leva esta mensagem,
e aves de bico longo conferindo/sua derrota, e dois ou três faróis,/últimos! esperança do mar
negro./Essa viagem é mortal, e começa-la./Saber que há tudo. E mover-se em meio a
milhões e milhões de formas raras,/secretas, duras. Eis aí meu canto.
Ele é tão baixo que sequer o escuta/ouvido rente ao chão. Mas é tão alto/que as pedras o
absorvem. Está na mesa aberta em livros, cartas e remédios./Na parede infiltrou-se. O
bonde, a rua,/o uniforme de colégio se transformam,/são ondas de carinho te envolvendo.
Como fugir ao mínimo objeto/ou recusar-se ao grande? Os temas passam,/eu sei que
passarão, mas tu resistes,/e cresces como fogo, como casa,/como orvalho entre dedos,
na grama, que repousam. 3

Já agora te sigo a toda parte,/e te desejo e te perco, estou completo,/me destino, me faço tão
sublime,/tão natural e cheio de segredos,/tão firme, tão fiel... Tal uma lâmina,/o povo, meu
poema, te atravessa
(DRUMMOND, 1974, ps. 75 e 76).

2
Procura da poesia

Não faças versos sobre acontecimentos./Não há criação nem morte perante a poesia;/Diante dela a
vida é um sol estático, /não aquece me ilumina./As afinidades, os aniversários, os
incidentes/pessoais não contam./Não faças poesia com o corpo,/esse excelente, completo
e/confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro/são indiferentes./Nem me reveles
teus sentimentos,/que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem./O que pensas e
sentes, isso ainda não é poesia.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz./O canto não é o movimento das máquinas nem o
segredo das casas./Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha
de espuma.
O canto não é a natureza/nem os homens em sociedade./Para ele, chuva e noite, fadiga e
esperança nada significam./A poesia (não tires poesia das coisas)/elide sujeito e objeto.
Não dramatizes, não invoques,/não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças./Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,/vossas mazurcas e abusões,
/vossos esqueletos de família/desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
Não recomponhas/tua sepultada e merencória infância./Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação./Que se dissipou, não era poesia./Que se partiu, cristal não era.
Penetra surdamente no reino das palavras./Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,/há calma e frescura na superfície intata./Ei-los sós
e mudos, em estado de dicionário./Convive com teus poemas, antes de escrevê-los./Tem
paciência se obscuros. Calma, se te provocam./Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra/e seu poder de silêncio./Não forces o poema a desprender-se do
limbo./Não colhas no chão o poema que se perdeu./Não adules o poema. Aceita-o/como ele
aceitará sua forma definitiva e concentrada/no espaço.
Chega mais perto e contempla as palavras./Cada uma/tem mil faces secretas sob a face
neutra/e te pergunta, sem interesse pela resposta,/pobre ou terrível, que lhe deres:/Trouxeste
a chave?
Repara:/ermas de melodia e conceito/elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,/rolam num rio difícil e se transformam em desprezo
(DRUMMOND, 1974, ps. 76 e 77).

http://www.ciencialit.letras.ufrj.br/ ... evinicius_experiencia.pdf

Talvez ajude os egos mais alterados. Deixem de catar coquinhos porque isso não leva a nada, todos os que se dedicam à escrita
com dedicação, tem dias que escrevem grandes merdas e noutros escrevem com sentido, uma coisa leva à outra.
Não é por as rimas estarem alinhadinhas, as silabas no seu devido lugar que um poema é bom e sim pela mensagem que deixa na interpretação de cada um, ás vezes leio poemas alinhados, mas o vazio deixado pela leitura é abismal, contudo estava tudo no seu devido lugar.

Citando Fernando Pessoa, o génio que também escreveu textos mais ou menos, mas que num todo fazem uma grande obra.Principalmente pela mensagem e pelas interrogações que pairam em tudo o que escreveu.

A Inutilidade da CríticaQue a obra de boa qualidade sempre se destaca é uma afirmação sem valor, se aplicada a uma obra de qualidade realmente boa e se por "destaca" quer-se fazer referência à aceitação na sua própria época. Que a obra de boa qualidade sempre se destaca, no curso de sua futuridade, é verdadeiro; que a obra de boa qualidade, mas de segunda ordem sempre se destaca na sua própria época, é também verdadeiro.
Pois como há-de um crítico julgar? Quais as qualidades que formam, não o incidental, mas o crítico competente? Um conhecimento da arte e da literatura do passado, um gosto refinado por esse conhecimento, e um espírito judicioso e imparcial. Qualquer coisa menos do que isto é fatal ao verdadeiro jogo das faculdades críticas. Qualquer coisa mais do que isto é já espírito criativo e, portanto, individualidade; e individualidade significa egocentrismo e certa impermeabilidade ao trabalho alheio.
Quão competente é, porém, o crítico competente? Suponhamos que uma obra de arte profundamente original surja diante dos seus olhos. Como a julga ele? Comparando-a com as obras de arte do passado. Se for original, porém afastar-se-á em alguma coisa — e quanto mais original mais se afastará — das obras de arte do passado. Na medida em que o fizer, parecerá não se conformar com o cânone estético que o crítico encontra firmado no seu pensamento. E se a sua originalidade, em vez de jazer num afastamento daqueles velhos padrões, encontra-se num uso deles em linhas mais rigorosamente construtivas — como Milton usou os antigos — aceitará o crítico esse melhoramento como melhoramento, ou como imitação o uso daqueles padrões? Verá mais o construtor do que o utilizador de materiais de construção? Por que deveria ele fazer uma coisa em vez de a coisa melhor? É, de todos os elementos, a construtividade o mais difícil de determinar numa obra... Uma fusão de elementos do passado: verá o critico a fusão dos elementos?
Persuadir-se-ia alguém de que se fossem publicados hoje o Paraíso Perdido, ou Hamlet, ou os Sonetos de Shakespeare e de Milton, lograriam eles cotação acima da poesia de Kipling ou de Noyes, ou a de qualquer outro cavalheiro semelhantemente quotidiano? Se alguém se persuadisse disso, seria um louco. A expressão é curta (?), não doce, mas pretende-se que seja apenas verdadeira.
De todos os lados ouvimos o clamor de que o nosso tempo necessita de um grande poeta. O vazio central de todas as modernas realizações é uma coisa mais para se sentir do que para ser falada. Se o grande poeta tivesse de aparecer, quem estaria presente para descobri-lo? Quem pode dizer se ele já não apareceu? O público leitor vê nos jornais notícias das obras daqueles homens cuja influência e camaradagens tornaram-nos conhecidos, ou cuja secundariedade fez que fossem aceitos pela multidão. O grande poeta pode já ter aparecido; a sua obra teria sido noticiada nalgumas poucas palavras de vient-de-paraître em algum sumário bibliográfico de um jornal de crítica.

Fernando Pessoa, in 'Ideias Estéticas - Da Literatura'

Acho que era uma boa ferramenta para o site, muitos de nós temos vídeos de eventos ligados à poesia que não podemos divulgar aqui, ou temos pagina no youtube ou nada feito, porque não à semelhança de outros portais criar essa ferramenta. Podia existir um espaço próprio aqui no forum para tal.

Concordo com as palavras do Srimilton tanto no assunto entrevistas como no destaque do forum, quanto à cor, o vermelho vinha mesmo a calhar, rsrs.

Gostei muito do que li.

´´Só sei que cansei de lutas, de verdades e de (c)egos. Quero sonhar, quero que me deixem sonhar, quero que dêem liberdade aos outros de sonhar e quero fazê-lo aqui, no lugar onde pela primeira vez adormeci.´´

Fonte: http://www.luso-poemas.net/modules/ne ... ype=&mode=0#ixzz2z91QNF9Y

Desculpa Trabis mas pego nas tua palavras, pois também me emocionei ao ler, sempre soube o motivo da tua ausência, cheguei a tocar no assunto ao de leve numa altura em que os ânimos andavam mais exaltados, mas achei que devia manter o recato quanto ao assunto e mantive-me na sombra, pois como a Helena também eu me exalto com facilidade. Como dizes os dois administradores fizeram o melhor que sabiam, não da melhor maneira, nem o melhor para o luso, mas temos que agradecer pelo esforço despendido. Que este seja o virar da página no Luso, e na tua vida. Este site merece e precisa muito do pai que um dia o sonhou e pôs em prática. O melhor site de poesia na Net, que o foi e continua a ser pois nas prateleiras do fórum, nas páginas dos autores, os mais novos no site e os mais velhos,está a prova de que quando o ser humano sonha o belo acontece. Com todos os desentendimentos, ego incompreendido, sei lá mais o quê.
O luso é de todos nós e nas diferenças se constrói a união.

Ó minha nossa senhora, isto é como procurar o sexo nos anjos, já pensaram que há séculos que os poetas discutem se o que o outro escreve é poesia ou não, já pensaram nas alterações que a escrita teve ao longo do tempo em forma e conteúdo. E o mais importante, é na livre criação sem intervenção de outrem que os verdadeiros sobrevivem, no meio do trigo cresce sempre o joio e vice versa. Como é que um Tópico tão velhinho ainda circula quando outros já foram arquivados há tanto.

Também eu, isto é uma canseira de mau agoiro rsrsrs

Trabis tranca o tópico.

Conta comigo no que precisares