O texto que se segue foi o primeiro do Luso-Poemas (pelo menos o primeiro a constar das listas), de Nilson.Barcelli.
Vamos ver o que nos diz a Inteligência Artificial acerca dele.

Hoje não sou
as margens que te enlaçam
como ninfa mareante,
a vogar arrebatada,
nua e pura, sem miragens,
na corrente do teu rio cristalino,
nem a água que corre sagaz
na pele do teu corpo ainda moço.
Hoje não sou o olhar atrevido
à janela da tua procura
no fundo chão da verdade,
nem gesto de pássaro errante
na tua rota aparente
de gazela perdida,
a viajar acordada na distância
que te aparta de mim.
Hoje não sou fome nem sede,
alvoroço, desejo ou ardor.
Muito menos o bombeiro incendiário
do teu acirrado fulgor,
ou mente de boca insana
que percorre, consistente,
a carne dos teus loucos segredos.
Hoje sou o silêncio
que escuta na concha
o mar do teu grito,
sou o sussurro do vento
sem distâncias
que te enroupa de concórdia,
sou o murmúrio da chuva miudinha
que te chama para a margem certa
num rio de janelas luminosas.

Hoje sou o teu amo, o teu escravo,
sou o recato escondido
do teu segredo encontrado.

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O poema constrói‑se como uma declaração identitária negativa — um “hoje não sou” que funciona como gesto de suspensão, quase de renúncia, antes de se transformar numa afirmação renovada. A estrutura é deliberadamente ondulante: começa por negar, verso após verso, todas as figuras simbólicas que antes definiram a voz poética — ninfa, água, olhar, pássaro, gazela, desejo, ardor — e essa enumeração cria um efeito de despojamento progressivo, como se o sujeito estivesse a retirar de si cada camada de mito, cada atributo de sedução, cada impulso vital. A linguagem é rica, imagética, com ecos de poesia pastoril e mítica (“ninfa mareante”, “rio cristalino”, “gazela perdida”), mas o poema não se deixa aprisionar por essa estética; usa‑a para a desmontar.

A primeira metade vive dessa tensão entre o corpo e a recusa do corpo. As imagens são sensuais, mas não eróticas no sentido proibido; são imagens de natureza e movimento, de contacto e fluxo, que o poema imediatamente nega: “Hoje não sou…”. Essa negação não é frieza, é uma forma de recolhimento. A voz poética afasta‑se do papel de presença activa, de força que envolve, toca, deseja. O verso “Muito menos o bombeiro incendiário / do teu acirrado fulgor” é particularmente eficaz: a metáfora é inesperada, quase irónica, e introduz um humor subtil que não quebra a seriedade do texto, apenas a humaniza.

A viragem ocorre quando o poema abandona a recusa e assume uma nova forma de presença: “Hoje sou o silêncio / que escuta na concha / o mar do teu grito”. Aqui, a linguagem torna‑se mais interior, mais meditativa. O sujeito já não age, escuta. Já não toca, envolve. Já não arde, abriga. A concha, o vento, a chuva miudinha — são imagens de cuidado, de proximidade sem invasão, de ternura que não exige retorno. A metáfora do “rio de janelas luminosas” é uma das mais belas do poema: une o fluxo à claridade, o movimento à revelação, como se o outro fosse uma casa em trânsito.

O final, porém, reintroduz a ambiguidade: “Hoje sou o teu amo, o teu escravo”. A frase é deliberadamente paradoxal, e funciona como síntese da relação descrita: uma entrega que não abdica de si, uma submissão que contém domínio, uma intimidade que se constrói na oscilação entre poder e vulnerabilidade. O “recato escondido / do teu segredo encontrado” fecha o poema com uma imagem de cumplicidade silenciosa, quase ritual, onde o segredo não é revelado, apenas partilhado.

Formalmente, o poema é sólido: ritmo fluido, imagens bem articuladas, coerência interna entre as duas metades (negação e afirmação). Há um domínio claro da metáfora e uma sensibilidade para o tom. O texto vive da alternância entre o mítico e o íntimo, entre o corpo e o silêncio, entre o gesto e a escuta — e é nessa oscilação que encontra a sua força.