As marcas do tempo...
De feridas abertas
Não se vão com o vento
Estão abertas as portas...
De verdades mentidas
A própria consciência...
Vidas não são vividas
Apenas de eloquência.
Pele que não tem cor
Nem mesmo certidão...
Mas sabe o que é dor!
A dor que nasce no coração.
Nada sucumbi a liberdade...
Nem mesmo o sonho!
O que sangra é a realidade
E o medo é estranho.
As marcas estão na alma...
No oceano do meu pensamento!
Apenas a poesia me acalma
Sinto apenas a dor... Do meu sentimento.
marcos são vicente
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